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Transmigración; La Redención de una Madre y una Esposa perfecta. - Capítulo 494

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Capítulo 494: Capítulo 494; Luna de miel

Tang Fei ajustó su posición, acomodándose en una postura más cómoda contra un cojín. Abrió el archivo, y cuando la primera página se cargó, el ruido de la sala de audiciones pareció desvanecerse en el fondo.

Sus ojos captaron la primera línea, y de repente ya no estaba simplemente leyendo.

Estaba viendo.

FUNDIDO DE ENTRADA:

El hospital olía ligeramente a desinfectante y a lirios marchitos.

La respiración de Tang Fei se ralentizó. Podía oler ese hospital, estéril y triste, donde las flores venían a morir junto con la esperanza.

Lin Ruo estaba sentada frente al médico, con las manos cuidadosamente dobladas en su regazo, el borde de su manga rozando la mesa blanca. El reloj en la pared hacía tictac suavemente, constante e implacable.

Podía oír ese reloj, podía sentir el peso de esa habitación donde el tiempo se volvía a la vez precioso y cruel para quienes la ocupaban.

—Está en Etapa cuatro —dijo el médico con suavidad—. Podemos comenzar el tratamiento, pero…

No terminó. No necesitaba hacerlo.

La frase sin terminar golpeó más fuerte que cualquier explicación. La garganta de Tang Fei se tensó involuntariamente.

Lin Ruo solo pudo asentir, su voz, cuando salió, era tranquila, serena de una manera que hizo que los ojos de la enfermera se humedecieran.

—¿Cuánto tiempo?

—Seis meses. Un año, quizás, si…

—Seis es suficiente.

Tres palabras. Solo tres palabras, pero contenían un océano entero de resignación, aceptación y silenciosa dignidad. Tang Fei se encontró conteniendo la respiración.

Se levantó, se abotonó el abrigo y salió sin hacer ruido. El mundo exterior era demasiado brillante, el tipo de día primaveral que olía a nueva vida, a cosas que seguirían creciendo incluso cuando ella ya no lo hiciera.

«Oh», susurró Tang Fei para sí misma, con un dolor en el pecho. Conocía esta sensación, la había vivido en otra vida, viendo caer a compañeros, sabiendo que su propio tiempo era limitado. Ese contraste entre la muerte y la primavera, entre el final y el comienzo, era devastador en su simplicidad.

Siguió leyendo, completamente absorta ahora.

Sus padres no lloraron. No la abrazaron ni le dijeron que no era justo; en cambio, dijeron:

—Hay alguien que quiere casarse contigo.

Los ojos de Tang Fei se abrieron ligeramente. La crueldad de aquello, quizás no intencional, pero aplastante de todos modos. Estar muriendo y que te ofrezcan no consuelo sino una transacción. Cómo podían ser así.

Al principio, pensó que era una broma cruel. Pero la voz de su padre era pesada, temblando con un extraño alivio. —Él es… rico. Vive lejos de la ciudad. Dijo que no le importa tu condición. Él cuidará de ti.

Lin Ruo rió suavemente. —¿Cuidará de una mujer moribunda?

Esa suave risa contenía multitudes, de incredulidad, humor negro y agotamiento. Tang Fei podía oírla en su mente, amarga y conocedora.

Los ojos de su madre se desviaron. —Él perdió a alguien una vez. Quizás entiende tu situación actual.

Lin Ruo no preguntó más. ¿Qué importaba ya? Vivir o morir en la casa de otra persona seguía siendo vivir y morir, así que dijo que sí.

—Dijo que sí —murmuró Tang Fei, su dedo trazando las palabras en la pantalla—. No porque quisiera. Porque cuando ya estás muriendo, ¿por qué no morir en algún lugar nuevo? ¿Qué diferencia podría suponer?

La escena cambió, y Tang Fei sintió que era transportada.

El coche se detuvo al borde del campo justo cuando el sol comenzaba a ponerse.

La mansión se alzaba detrás de la niebla, paredes blancas, largas ventanas de cristal, y un amplio camino de piedra flanqueado por viejos árboles cuyas ramas se enredaban como venas.

Podía verlo perfectamente, gótico pero no aterrador, aislado pero no hostil. Un lugar suspendido entre mundos, como sus habitantes.

En la puerta, el viento llevaba el tenue aroma de jazmín y óxido.

Jazmín y óxido. Belleza y decadencia, entrelazadas. Tang Fei se estremeció a pesar del calor de la habitación.

Un hombre estaba de pie junto a la entrada, su postura recta pero sus ojos extrañamente vacíos. Era Jiang Yan.

Era guapo de una manera tranquila y severa, como alguien esculpido a partir del silencio.

Alguien esculpido a partir del silencio. Tang Fei cerró los ojos brevemente, dejando que la frase resonara.

Había conocido a personas así, a veces, cuando el peso de su pasado lo oprimía. Personas que llevaban su dolor como un segundo esqueleto.

Cuando ella salió, él no sonrió. Solo dijo:

—Llegas temprano.

—Me dijeron que viniera hoy.

Él asintió ligeramente. —La cena está lista.

Sin saludo… Sin bienvenida… Solo el reconocimiento práctico de su llegada.

Eran dos personas que acordaban compartir espacio mientras esperaban, una la muerte, y otro… ¿qué? ¿Redención? ¿Una segunda oportunidad? El guion no lo decía aún, pero Tang Fei estaba desesperada por saberlo.

No había sirvientes, solo él. La condujo por pasillos llenos de puertas cerradas, y finalmente a un comedor con vistas a un jardín amurallado, un océano de hiedra y rosas silvestres sin podar.

Puertas cerradas. Por supuesto que había puertas cerradas. Toda esta historia trataba de cosas mantenidas ocultas, dolor, recuerdos, el pasado mismo.

—El jardín ha estado cerrado durante años —dijo él, captando su mirada.

—¿Por qué?

Sus labios se crisparon, casi formando una sonrisa, casi una herida. —Porque quien lo plantó nunca regresó.

La respiración de Tang Fei se atascó en su garganta. Casi una sonrisa, casi una herida. La precisión de esa descripción. El peso del dolor contenido en un jardín dejado a crecer salvaje, ni cuidado ni destruido, solo encerrado como todo lo demás demasiado doloroso para enfrentar.

Continuó leyendo, y el mundo a su alrededor desapareció por completo.

Los días pasaban como la niebla. Lin Ruo pasaba las mañanas junto a las ventanas, viendo el viento agitar el jardín. A veces veía la silueta tenue de alguien, una mujer, quizás, bajo los árboles, aunque cuando parpadeaba, ya no estaba.

¿Fantasma o recuerdo? ¿Alucinación o verdad? El guion no lo decía, y esa incertidumbre lo hacía más inquietante, más real de alguna manera.

Jiang Yan hablaba poco. Trabajaba en un estudio que siempre olía ligeramente a tinta y a lluvia antigua. Pero la observaba. Durante la cena… Al atardecer… A veces en el reflejo…

La observaba. No con deseo—al menos no solo eso. Con algo más. Reconocimiento, tal vez. O temor. O esperanza.

Una vez, lo sorprendió dibujando algo en un viejo pergamino—su silueta de pie junto a la ventana.

—¿Siempre dibujas a tus invitados? —preguntó ella suavemente.

Él no levantó la vista. —No eres una invitada.

Su respiración se detuvo. —¿Entonces qué soy?

Finalmente alzó la mirada. —Alguien que aún no se ha ido.

—Oh —respiró Tang Fei, con el corazón encogido. Alguien que aún no se ha ido. No alguien que se quedaría. No alguien permanente. Solo alguien que todavía estaba allí, temporalmente sólida, que pronto se convertiría en otra silueta en el jardín. Otro fantasma para rondar estos pasillos.

Una noche, incapaz de dormir, Lin Ruo siguió el débil sonido de un piano. La melodía era baja y trémula, como un latido que luchaba por continuar.

(Como un latido que luchaba por continuar…) Tang Fei presionó su mano contra su propio pecho inconscientemente, sintiendo el ritmo constante allí. Este escritor entendía, realmente entendía, lo que significaba sentir que la vida se escapaba, escuchar tu propia mortalidad en cada sonido.

Lo rastreó por el pasillo hasta una puerta de cristal cerrada que daba al jardín. La llave colgaba a su lado.

Por supuesto que la llave estaba allí. La puerta estaba cerrada, pero no para mantenerla fuera. Solo para mantener el pasado dentro. Para mantener la ilusión de que las puertas cerradas podían contener el dolor.

En el momento en que la giró, las bisagras gimieron suavemente, y el aire frío rozó su rostro.

La luz de la luna tocaba las flores, pálidas y fantasmales. El jardín estaba vivo de una manera que se sentía incorrecta, demasiado vibrante, demasiado inquieto.

Demasiado vivo. En una casa de moribundos y muertos, el jardín se negaba a desvanecerse. Prosperaba en el abandono, crecía salvaje con el dolor.

En el centro había un único banco de piedra. Sobre él, una pequeña caja de música olvidada.

Cuando la abrió, la misma melodía de piano se derramó, suave, dolorosa.

Entonces un susurro rozó su oído.

—No deberías estar aquí.

La piel de Tang Fei se erizó con escalofríos.

Se volvió bruscamente, y Jiang Yan estaba detrás de ella, con expresión indescifrable.

—Estás temblando —dijo él en voz baja, acercándose—. Este lugar… no le gusta ser perturbado.

Su voz temblaba. —¿Por qué lo cerraste?

Él sostuvo su mirada. —Porque ella todavía está aquí.

La revelación llegó suavemente, inevitablemente, como el amanecer después de una larga noche. La primera esposa. El lago más allá del muro del jardín.

El ahogamiento, ya fuera accidente o elección, el guion lo dejaba bellamente ambiguo. Una mujer que plantó rosas y luego eligió el agua en su lugar.

—¿Crees que ella todavía está aquí? —preguntó Lin Ruo en voz baja.

—No creo —murmuró él—. Lo sé.

—¿Entonces por qué traerme aquí?

No respondió de inmediato. Luego, lentamente:

—Porque cuando te vi, pensé… tal vez ella te envió de vuelta.

Los ojos de Tang Fei se humedecieron con el comienzo de las lágrimas. Tal vez ella te envió de vuelta. Como si los muertos pudieran extenderse a través de esa división imposible y ofrecerle una oportunidad más. Una mujer más para amar y perder.

O quizás, quizás esta vez, para salvar.

La sección media se desarrolló como un sueño febril, Lin Ruo y Jiang…..

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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