Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 230

230: Consumido por la oscuridad (2) 230: Consumido por la oscuridad (2) La habitación estaba oscura, asfixiante, y silenciosa…

demasiado silenciosa.

Las luces en la pared se habían extinguido hace tiempo, y la luz de la luna, filtrada a través del vidrio teñido de obsidiana de la habitación, proyectaba solo tenues sombras plateadas en el suelo de mármol negro.

Rohzivaan estaba sentado al borde de su cama, con los codos apoyados en sus rodillas, sus dedos clavados en su cráneo como si pudiera exprimir los pensamientos.

Su cuerpo estaba inmóvil, pero en su interior, una tormenta rugía violentamente.

El dolor en su pecho era indescriptible, insoportable, y sin embargo no era nuevo.

Se había preparado para esto.

Había entrenado para esto.

Había arrancado pedazos de sí mismo, uno a uno, en los meses previos a la ruptura del vínculo.

Pero nada de eso lo había preparado para las consecuencias.

Nada de eso había adormecido verdaderamente su corazón.

Antes de tomar su decisión final, se había sumergido en las artes demoníacas, escarbando entre pergaminos prohibidos, dominando rituales de resistencia del alma, forzando su cuerpo y mente a través de ciclos de meditación infernal que lo desgarraban desde dentro.

Día tras día, se sentaba bajo cascadas de llama maldita o se encerraba en cavernas llenas de espíritus gritantes solo para insensibilizar su alma a la agudeza del sentimiento.

Bebió pociones que embotaban la empatía.

Talló sigilos en su carne para suprimir la memoria.

Hizo todo lo posible sin convertirse en un caparazón vacío.

Se había dicho a sí mismo que era por el bien de Ahcehera.

Que si podía romper el vínculo sin sentir nada, entonces ella tampoco sufriría.

Que cuanto más limpio fuera el corte, menor sería el daño.

Pero la verdad era que lo había hecho por sí mismo.

Estaba aterrorizado.

Aterrorizado de que si dudaba, si vacilaba aunque fuera por un momento, el dolor lo devoraría por completo.

Que cambiaría de opinión.

Que el último destello de luz dentro de él suplicaría por ella y destrozaría su determinación.

Y así mató ese destello.

Miró su reflejo hasta que llegó el día y no vio más que a una persona aprisionada en una nada interminable, despojada de calidez y esperanza.

Y sin embargo, cuando el vínculo se rompió, cuando el último hilo del destino entre él y Ahcehera se quebró bajo la fuerza del antiguo ritual de Fiorensia, Rohzivaan lo sintió todo.

Le golpeó como una marea de ácido, disolviendo todas sus barreras y destrozando cada muro que había construido.

Su alma gritaba, pero su boca permaneció cerrada.

Su corazón se agrietaba, pero sus ojos permanecieron secos.

Había entrenado su rostro para no revelar nada.

Pero dentro de sus aposentos, oculto del mundo, no quedaba nadie a quien engañar.

Ahora yacía tendido en el frío suelo, lejos de la cama que no ofrecía consuelo, lejos de las armas y la armadura que se burlaban de él con su silencio.

Su pecho se agitaba mientras el peso del vacío lo aplastaba.

No había llorado.

Ni una sola vez.

Pero sangraba de todas las formas que no implicaban sangre.

Arañaba su pecho como si algo intentara salir, como si el nombre de ella, Ahcehera, estuviera marcado en sus huesos y ardiera abriéndose camino hacia la superficie.

A veces lo susurraba, tan débilmente que ni siquiera las sombras podían captarlo.

No como una llamada.

No como una súplica.

Sino como un memorial.

Como una maldición.

Ella se había ido.

No como mueren los mortales.

No como se desvanecen los recuerdos.

Se había ido de la manera más cruel y permanente posible.

Arrancada de su destino.

Borrada de su futuro.

Su vínculo ya no era un hilo.

Era ceniza.

Y a cambio de romperlo, el universo le había concedido lo que creía que quería…

el vacío.

El poder aún corría por sus venas.

Los ejercicios demoníacos habían aumentado su fuerza, afilado sus instintos y fortalecido su voluntad.

Podía comandar ejércitos sin temor.

Podía enfrentarse a dioses y reírse en sus caras.

Pero todo era hueco.

El fuego se había apagado.

Se puso de pie lentamente, cada movimiento tan pesado como arrastrar piedra.

Cruzó la habitación, deslizando sus dedos por la pared oscura hasta llegar al espejo, una antigua reliquia que Fiorensia había hechizado para mostrar el alma, no el rostro.

Se miró en él, y lo que le devolvió la mirada no era un hombre, ni un lobo, ni un demonio.

Era un vacío envuelto en piel.

Una cosa rota que ya no se parecía al hombre que una vez creyó en el amor.

El hombre que una vez se acercó a Ahcehera y pensó que la salvación podía encontrarse en sus brazos.

Había matado esa versión de sí mismo.

Y ahora le quedaba un cadáver que respiraba.

No había lágrimas.

Ni gritos.

Solo silencio.

Esa era la peor parte, lo silencioso que era todo.

El dolor no rugía…

susurraba.

No ardía.

Helaba.

Se sentaba con él como un cruel compañero, recordándole con cada respiración que había tomado esta decisión.

Por el bien mayor.

Por la supervivencia de los reinos.

Por un futuro liberado de debilidad.

Pero nadie le dijo que la fuerza sabría a putrefacción.

Que la libertad se sentiría como exilio.

Que la paz significaría olvidar lo que era estar completo.

En algún lugar profundo de su pecho, un latido pulsaba irregularmente como si ya no supiera qué hacer.

Como si hubiera perdido su ritmo.

Rohzivaan presionó una mano contra él, y por un momento, pensó en acabar con todo.

Acabar con el ruido.

Acabar con el dolor.

Simplemente…

acabar.

Pero no lo hizo.

Porque incluso ahora, destrozado y abrasado, tenía un propósito.

Y ese propósito era resistir.

Vivir con las consecuencias.

Empuñar su sufrimiento como una hoja más afilada que cualquier colmillo o hechizo.

Si no podía tener a Ahcehera, entonces se convertiría en el monstruo que la galaxia necesitaba.

Sin amor.

Sin piedad.

Sin debilidad.

Solo guerra.

Se apartó del espejo y enfrentó la puerta.

No dormiría esta noche.

Ya no existía el sueño.

Solo el frío, y el silencio, y el recuerdo de un vínculo que alguna vez lo hizo sentir vivo.

Ahora, sería el fantasma que caminaría junto a él en cada campo de batalla.

Y cuando conquistara mundos, cuando estuviera de pie sobre montañas de ruina y enfrentara las estrellas, todos lo verían, el dolor que enterró, el amor que perdió, la oscuridad que eligió.

Verían a Rohzivaan no como un hermano, no como un hijo, no como un compañero.

Sino como un dios esculpido a partir de los restos de un hombre que se atrevió a sentir, y pagó el precio.

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