Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 231

231: Consumido por la oscuridad (3) 231: Consumido por la oscuridad (3) El cielo estaba teñido de un pálido tono gris, con nubes que se arrastraban perezosamente sobre el horizonte besado por la sangre.

Rohzivaan se encontraba en medio del campo abierto, el viento jugueteaba con los largos mechones de su cabello oscuro mientras sus ojos permanecían fijos al frente, inmóviles, sin parpadear, empapados en fría determinación.

La hierba bajo sus pies aún estaba húmeda por la tormenta de anoche, y el aroma de la tierra mojada se aferraba obstinadamente al aire.

Richmond, unos pasos detrás de su hermano, alternaba miradas entre el solemne paisaje y la rígida figura de Rohzivaan, sin saber si hablar o marcharse.

Pero no podía ignorar la tensión que vibraba desde su hermano como un grito invisible.

—¿Y ahora qué, Rohzivaan?

—Richmond finalmente rompió el silencio, con la voz tensa de preocupación—.

Has estado viniendo aquí todos los días.

No comes, no duermes.

¿Qué estás planeando?

Rohzivaan no respondió al principio.

Levantó la barbilla como si extrajera fuerza del cielo nublado.

Luego, con una voz tallada de inquebrantable convicción, dijo:
—Quiero ser tan fuerte que pueda derrotar a los dioses demonios restantes y salvar a Ahcehera de tener problemas en el futuro.

La declaración quedó suspendida en el aire como un trueno.

Richmond lo miró fijamente, con los ojos muy abiertos.

—¿Te has vuelto loco?

—espetó, acercándose—.

¡Derrotar a un demonio no es cualquier cosa!

¡Ni siquiera podías igualar a nuestra madre!

¡Solo mira cuán fuerte es su poder!

¡No puedes superarla, ni en años, ni siquiera en un siglo!

Rohzivaan giró lentamente la cabeza, su mirada encontrándose con la de Richmond con un fuego que hizo revolverse el estómago del joven.

—Lo haré —dijo, suave pero ferozmente—.

Debo hacerlo.

No importa cuánto tiempo tome.

Moriré por Ahcehera si es necesario.

—¡Hermano, te has vuelto loco!

—gritó Richmond, su voz quebrándose por la frustración—.

¡No estás pensando con claridad!

¡Aún estás sangrando por dentro, ¿y ahora quieres luchar contra dioses?

Pero Rohzivaan no se inmutó.

Sus ojos estaban huecos, pero su postura era firme.

Locura, tal vez.

Pero era una locura anclada a un propósito.

Richmond lo miró fijamente, esperando, deseando una señal de que solo era el dolor hablando, que su hermano saldría de la bruma del sufrimiento y volvería a él.

Pero no vio nada.

Solo un vacío que ardía con obsesión.

Sin decir otra palabra, Richmond se dio la vuelta y se alejó.

Al hacerlo, miró hacia atrás una última vez y lo captó, solo un destello en los ojos de Rohzivaan, como un alma gritando detrás de un cristal.

Y le asustó.

Le dio más escalofríos que la ira de su madre jamás podría.

Rohzivaan ya no caminaba al borde de la locura.

Ya había saltado.

Solo nuevamente, Rohzivaan exhaló y dejó caer su cabeza hacia adelante.

El vínculo se había ido, cortado como una guillotina a través del alma, pero su presencia lo atormentaba peor que cualquier sombra.

No se había curado.

Ni siquiera había comenzado.

Pero el dolor no tenía cabida en la vida que estaba construyendo ahora.

Era un arma, y la afilaría hasta que pudiera cortar cualquier cosa.

Con cada noche sin dormir y cada hora sin aliento bajo un entrenamiento maldito, se esculpía a sí mismo en un ser destinado a la guerra.

Y no era solo entrenamiento.

Había comenzado a construir algo, algo que aterrorizaba incluso a él mismo.

En lo profundo de la sala de forja debajo del palacio, donde las venas fundidas de la tierra se encontraban con la energía demoníaca, había comenzado a ensamblar un mecha de guerra como nunca antes se había visto.

No tenía planos.

No los necesitaba.

Los diseños vivían en su cabeza, retorcidos y precisos, nacidos de obsesiones insomnes.

Extremidades metálicas se extendían por la cámara como alas esqueléticas.

Infundió cada articulación con sigilos quemados en sangre.

Fundió placas de armadura con el calor de una estrella caída.

No pidió ayuda.

No se podía confiar en nadie.

Nadie podía entender.

Este mecha no era solo una máquina.

Era una extensión de su voluntad, un títere que podría aprovechar el poder demoníaco si tenía éxito.

Un recipiente que podría destruir lo que sus manos mortales no podían.

Sus dedos estaban en carne viva por tallar runas antiguas.

Su voz estaba ronca de susurrar encantamientos prohibidos.

El poder que trataba de canalizar en el mecha era inestable, salvaje y peligrosamente consciente.

Más de una vez, lo había rechazado, casi destrozando la carcasa.

Pero Rohzivaan persistió, soldando las grietas, reparando los fallos, negándose a ceder.

No se trataba de perfección.

Se trataba de obsesión.

Sus manos temblaban constantemente ahora, no por debilidad sino por el esfuerzo de suprimir constantemente la furia que burbujeaba dentro de él.

La energía demoníaca era un amo cruel, y exigía más cada vez que la buscaba.

Su cuerpo se había vuelto más delgado, su piel más pálida, sus venas brillando débilmente bajo la superficie, como si algo antinatural pulsara ahora dentro de él.

No le importaba.

Que lo consumiera.

Que quemara cada parte humana que quedaba en él.

Si eso lo acercaba al poder, más cerca de proteger el futuro de Ahcehera, entonces lo recibía con gusto.

Incluso si ella nunca lo sabría.

Incluso si ella nunca lo volvía a ver.

Cada golpe de metal en la forja era un grito que no podía expresar.

Cada perno que clavaba era una promesa que no rompería.

La había perdido una vez.

Nunca permitiría que el mundo la tocara de nuevo.

No sabía si ella estaba a salvo ahora.

No sabía si la separación la había dejado intacta.

Trataba de no pensar en ello, pero en los raros momentos en que su mente divagaba, casi podía sentir su aroma de nuevo, su calidez, su risa.

Y lo destrozaba.

Así que, se obligaba a volver a la forja.

De vuelta al dolor.

De vuelta a la locura.

Porque la locura era lo único que tenía sentido ya.

Seguía empujando, seguía construyendo, incluso cuando su cuerpo gritaba por descanso, incluso cuando su visión se nublaba.

Extraía poder de pozos antiguos, lo canalizaba a través de circuitos diseñados con algoritmos malditos, esperando, rezando, que le obedeciera.

Y a veces lo hacía.

A veces, el títere se movía.

Solo un espasmo.

Un parpadeo.

Un sonido como una respiración.

Pero era suficiente.

Significaba progreso.

Significaba que no estaba completamente roto.

Aún no.

Su habitación se había convertido en un campo de batalla de componentes y espejos rotos.

Ya no había cama.

No había suavidad.

Solo hojas, cables y planos escritos con sangre.

Richmond había dejado de venir a verlo.

Tal vez era mejor así.

Rohzivaan ya no hablaba mucho, ni siquiera consigo mismo.

Gruñía cuando algo lo quemaba, se reía secamente cuando una prueba fallaba espectacularmente.

Pero nunca lloraba.

No podía.

Llorar era para aquellos que tenían esperanza.

Todo lo que él tenía era propósito.

Y dolor.

Y el implacable y asfixiante silencio que lo seguía como una segunda sombra.

Si Richmond lo viera ahora, diría de nuevo que se había vuelto loco.

Y tal vez así era.

Pero era una locura con un nombre.

Ahcehera.

Y si la locura era lo que se necesitaba para forjar un nuevo futuro, que así fuera.

La empuñaría como una espada.

Miraría a los dioses a los ojos y tallaría su venganza a través de las estrellas.

No por gloria.

No por paz.

Sin embargo, porque su amor había sido cortado, lo único que quedaba era la guerra.

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