Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 232

232: Consumido por la oscuridad (4) 232: Consumido por la oscuridad (4) La forja de guerra crepitaba con energía, un tenue humo elevándose desde las articulaciones fundidas y los cables zumbantes mientras Rohzivaan se agachaba junto a su mecha inacabado.

Las chispas volaban como luciérnagas, bailando en las sombras que delineaban las paredes de la cámara.

Sus manos estaban ampolladas, manchas oscuras teñían sus mejillas, pero sus ojos, sus ojos ardían más brillantes que nunca.

No había abandonado esta habitación en días, quizás semanas.

El tiempo ya no importaba.

Solo el progreso.

Y hoy, el progreso vino en forma de un antiguo libro, pesado, encuadernado en cuero, grabado con runas tan antiguas que parecían susurrar cuando las páginas se volteaban.

Su madre se lo había entregado al fin.

Después de meses suplicando, después de casi caer de rodillas frente a ella, Fiorensia había mirado su inquebrantable mirada y entendió que él no se detendría.

No descansaría.

O se destruiría a sí mismo o se convertiría en algo mucho peor.

Así que le dio el libro.

Sin sermones.

Sin advertencias.

Solo la fría aceptación de que su hijo ya no era el niño que una vez sostuvo en sus brazos.

Rohzivaan aferró el libro como si fuera un artefacto sagrado, abriendo sus páginas con una reverencia que nunca había mostrado hacia nada, ni siquiera hacia la vida misma.

Cada línea era un pasaje hacia el poder, cada diagrama una puerta hacia la locura.

El conocimiento escrito allí no estaba destinado a ser contenido por un mortal.

No era simplemente magia.

Era una voluntad maldita, el tipo de fuerza demoníaca que venía con un precio medido no en monedas sino en alma.

Aun así, lo devoró.

Copió símbolos en pergamino, con los dedos temblorosos.

Los grabó en el armazón de su mecha, susurrando las sílabas bajo su aliento como una oración sagrada.

El metal del mecha respondió lenta pero seguramente.

Comenzó a pulsar con luz oscura, sus venas parpadeando con energía inestable.

Él no sonrió.

No se atrevió.

Esto no era un triunfo.

Era solo el comienzo.

Durante las pocas horas cuando la forja se enfriaba lo suficiente para respirar, se sentaba en la esquina de la habitación con el libro acunado en su regazo, ojos inyectados en sangre, labios murmurando encantamientos.

Palabras perdidas en el tiempo fluían de él como instinto.

El dolor llegaba con cada cántico, quemando sus venas como ácido.

Pero lo soportaba.

El dolor era ahora un amigo.

Un leal compañero.

¿Y Fiorensia?

Ella lo observaba.

A veces desde las sombras de la entrada, a veces desde el otro lado de la habitación.

Nunca interrumpía.

Nunca se burlaba.

La arrogancia que una vez la definió parecía apagada frente a la transformación de su hijo.

Una noche, cuando la luna sangraba roja en el cielo y la forja se había vuelto demasiado silenciosa, finalmente habló.

—Cuando estés listo —dijo, su voz más baja que el rugido de las llamas—, yo misma te entrenaré.

Rohzivaan no respondió de inmediato.

Estaba demasiado ocupado uniendo la piedra de alma al núcleo del mecha, sus manos firmes a pesar del remolino de energía demoníaca intentando arañar su mente.

Pero la comisura de su labio se elevó, apenas visible bajo la mugre.

Había estado esperando esas palabras.

No porque buscara su aprobación sino porque Fiorensia era el demonio más fuerte que jamás había conocido.

Y si podía superarla, aunque fuera por un suspiro de segundo, entonces podría superar a cualquiera.

—Te diré cuando esté listo —dijo finalmente, con los ojos aún fijos en la piedra de alma—.

No antes.

Fiorensia no se rio.

No se erizó ofendida.

Solo asintió una vez y desapareció, como un fantasma fundiéndose en las paredes.

Solo nuevamente, Rohzivaan volvió al mecha.

El armazón se erguía más alto ahora, hombros revestidos de obsidiana maldita, sus extremidades cargadas con débiles pulsos de corriente demoníaca.

No era sensible.

Todavía no.

Pero estaba cerca.

Demasiado cerca.

Podía sentirlo respirando con él, aunque no tuviera pulmones.

Comenzó a susurrarle por las noches, contándole lo que haría, en quién se convertiría.

Le habló de Ahcehera, de su sonrisa, del día en que rompió el vínculo entre ellos con manos temblorosas como las de un moribundo.

El mecha nunca respondía, pero a veces el núcleo parpadeaba con más intensidad, como si escuchara y comprendiera.

El libro le enseñó cómo manipular las emociones encerradas en las piedras, ira, dolor, odio.

Las cosechaba de sus recuerdos, alimentando el núcleo, transformando su dolor en poder.

Cuanto más daba, más respondía la máquina.

Y aun así, no era suficiente.

Así que profundizó más.

En los capítulos más oscuros del libro.

En hechizos que arañaban los límites de la razón.

Algunos días, sangraba por los oídos.

Otras noches, despertaba gritando, incapaz de recordar por qué.

No se detuvo.

No podía.

Por Ahcehera, se recordaba.

Por la chica que nunca pidió este destino.

Fiorensia regresó a menudo después de eso.

A veces, corregía sus posturas mientras practicaba las formas malditas.

A veces, golpeaba el libro de hechizos de sus manos, gritando:
—¡Otra vez!

¡Fallaste el cuarto sigilo!

Otras veces, simplemente se paraba detrás de él mientras invocaba fuego negro de sus palmas, observando en silencio cómo las llamas temblaban y danzaban.

Su entrenamiento era brutal, implacable.

Lo despojó de gracia y lo reconstruyó desde las cenizas.

Y aun así, se contenía.

Él podía sentirlo.

Ella lo estaba probando.

Esperando.

Viendo hasta dónde llegaría antes de quebrarse.

Pero nunca lo hizo.

Cada fracaso solo afilaba su determinación.

Cada cicatriz se convertía en una historia grabada en el lienzo de su transformación.

Fiorensia también comenzó a cambiar.

Ya no lo miraba como a un hijo.

Más bien como a un soldado.

Un heredero de algo terrible.

Un legado atado a las sombras.

—No estás listo —decía después de cada sesión, empujándolo más fuerte, obligándolo a levantarse con heridas aún frescas—.

Pero lo estarás.

Y él le creía.

No por fe ciega, sino porque también lo había sentido.

El cambio.

El fuego que crecía dentro de él ya no necesitaba su permiso para arder.

El mecha se acercaba a su finalización.

Se erguía ahora como un titán encadenado, su núcleo palpitando con furia pura.

Ya no era una marioneta.

Se estaba convirtiendo en algo más.

Fiorensia lo observaba con ojos cautelosos, aunque nunca expresó su preocupación.

Había desatado algo que ya no podía controlar.

¿Y Rohzivaan?

Él lo acogía.

Cada noche, mientras yacía en el frío suelo, con el cuerpo temblando por el precio del día, miraba al techo y susurraba las mismas palabras:
—Aún no, pero pronto.

Porque pronto, comandaría la oscuridad misma.

Pronto, se alzaría no como el hijo de Fiorensia sino como una fuerza propia.

Una tormenta forjada por la pérdida, afilada por el propósito, y atada a un solo nombre, Ahcehera.

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