Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 244

244: Una Nueva Dirección (8) 244: Una Nueva Dirección (8) En lo profundo de las sombras de un continente prohibido, donde ningún sol había tocado jamás el suelo y ninguna luz se atrevía a persistir, una figura solitaria se arrodillaba ante un trono de obsidiana.

El cavernoso salón estaba envuelto en silencio, interrumpido solo por el sutil crepitar de energía carmesí flotando en el aire como luciérnagas de muerte.

Pilares retorcidos como espirales de hueso flanqueaban ambos lados del ennegrecido salón, conduciendo a una plataforma elevada donde descansaba el trono, tallado a partir de los restos de una bestia celestial caída, emanando un pulso que distorsionaba el tiempo mismo.

La asesina permanecía inmóvil, con la cabeza inclinada, el rostro oculto bajo un velo de humo.

Su respiración era superficial, su cuerpo marcado con cortes superficiales y contusiones, su capa empapada en sangre, no la suya.

Apenas había escapado con vida.

Sus camaradas habían caído todos, muertes limpias, rápidas, casi quirúrgicas.

Ninguno de ellos había logrado siquiera acercarse a Riezekiel.

Y ella había huido.

No por cobardía, sino por el cálculo preciso de saber que una sola muerte no serviría de nada cuando se necesitaba un informe.

No se atrevió a hablar hasta que el aire a su alrededor cambió.

Comenzó como un susurro.

Una brisa.

Una sensación de que el mundo se había vuelto más pesado, y su corazón estaba siendo aplastado lentamente por manos invisibles.

Desde las sombras detrás del trono, una presencia avanzó.

No caminaba, fluía, como humo moldeado en forma de hombre, alto y envuelto en túnicas negras bordadas con símbolos brillantes que pulsaban como venas antiguas.

Donde debería estar su rostro, solo había una máscara hecha de cristal espejado, reflejando su temblorosa figura.

—Regresas —dijo la voz, sedosa, profunda, tranquila.

Demasiado tranquila.

La cabeza de la asesina se inclinó más.

—Perdóneme, mi señor —dijo, con voz temblorosa—.

La misión fracasó.

Siguió el silencio.

El aire se aquietó como si el mundo contuviera la respiración.

—¿Él vive?

—preguntó la figura enmascarada.

—Sí —susurró, sin levantar la mirada—.

Riezekiel del Ducado de Mors.

Mató a los demás.

Fui la única que escapó.

La figura no se movió.

Pero un frío comenzó a filtrarse por la habitación, como un escalofrío impregnado de veneno e ira.

La temperatura bajó, y la respiración de la asesina se hizo visible, empañando ligeramente el aire frente a su rostro.

—Y huiste.

—No era una pregunta.

Era una afirmación cargada de muerte.

—Elegí la supervivencia sobre una muerte fútil —respondió rápidamente—.

Para traerle este conocimiento.

Su nivel de combate no es como era durante su tiempo en la campaña de Sirius.

Es más fuerte.

Más agudo.

Su cuerpo se ha adaptado a su regreso.

La figura bajó de la plataforma, silencioso como la muerte.

Con cada paso, la habitación se enfriaba más.

El cuerpo de la asesina se tensó cuando él se detuvo frente a ella.

Podía sentir la antigua energía emanando de él, energía que una vez había destrozado sistemas estelares con un solo aliento.

—¿Qué más?

—preguntó.

—Ha comenzado a reconstruir el Ducado de Mors —dijo rápidamente—.

No solo como residencia, sino como fortaleza.

Las antiguas reliquias están activas.

Los sellos de sangre están intactos.

Ya no es solo una casa en ruinas…

Se está convirtiendo en una ciudadela.

Aún así, la figura enmascarada no habló.

Pero la asesina pudo sentir algo bajo la máscara, una sonrisa.

Fría, calculadora.

—Él no lo sabe —continuó, con voz más firme ahora—.

No sabe por qué está en nuestra lista de muerte.

Cree que es por su herencia…

su alianza.

Pero es más que eso, ¿verdad, mi señor?

La figura inclinó la cabeza, divertido.

—Aún no ha recordado.

La respiración de la asesina se entrecortó.

—Sí —continuó la figura, pasando junto a ella—.

Y eso…

lo hace aún más interesante.

Deja que el muchacho construya su fortaleza.

Deja que afile sus hojas y se crea un guerrero listo para la guerra.

Levantó una mano, y el techo sobre ellos se desplazó, revelando un mapa etéreo de las estrellas, cada una un pulso viviente del destino.

—El hilo ha sido tirado.

Su presencia agita los viejos huesos.

Pero aún no sabe lo que protege.

O lo que duerme dentro de él.

La asesina se atrevió a mirar ligeramente hacia arriba.

—¿Debo regresar?

¿Terminar la misión?

—No —dijo la figura, con voz de mando que doblaría el acero—.

No lo tocarás de nuevo, aún no.

Déjalo respirar.

Déjalo creer que está a salvo.

Hay piezas más importantes que mover primero.

Agitó la mano nuevamente, y la imagen de arriba cambió, el planeta Sirius apareció parpadeando, luego se acercó lentamente hacia el distrito militar central, donde la academia brillaba con luces blancas y protecciones mágicas.

Su mirada enmascarada se posó en una sección particular cerca de los jardines orientales, donde cierta mujer había sido vista por última vez caminando sola bajo la luz de la luna.

—Ahcehera —murmuró.

La asesina se tensó.

—¿Ella también estaba allí?

—Lo estaba —confirmó la figura—.

Y ya no es lo que era.

Está cambiando.

Más rápido de lo previsto.

La asesina se atrevió a preguntar:
—¿Todavía pretende recuperarla?

La figura enmascarada guardó silencio.

Luego se apartó, su capa ondeando como humo solidificado.

—A su debido tiempo.

Deja que su memoria siga deslizándose.

Deja que la luz dentro de ella se desvanezca.

Vendrá a nosotros voluntariamente, algún día.

—¿Pero y si no lo hace?

La figura se rió, bajo, antiguo, y lo suficientemente frío como para detener ríos.

—Siempre vienen.

Ya sea por miedo, desesperación o amor…

incluso la luz más fuerte se convierte en sombra cuando las estrellas quedan en silencio.

La asesina bajó la cabeza nuevamente, el frío mordiendo su piel.

Conocía esa risa.

La había escuchado antes, durante la caída del bastión occidental, durante la traición del Imperio Lunar, durante la devoración del último núcleo del fénix.

Era el sonido de la ruina inevitable.

Y cuando sonreía detrás de esa máscara, significaba que algo irreversible estaba en movimiento.

La figura enmascarada se volvió una última vez antes de desvanecerse de nuevo en las sombras detrás del trono.

—Observa los cielos —dijo, su voz flotando como una maldición—.

Pronto, los vientos llevarán gritos en lugar de canciones.

Y Riezekiel…

finalmente entenderá lo que significa ser elegido.

La cámara volvió al silencio.

La asesina permaneció arrodillada hasta que el aire se calentó ligeramente.

Solo entonces se levantó, saliendo rápidamente, sus pasos fantasmales sobre la piedra.

Sabía que era mejor no permanecer en presencia de dioses disfrazados de hombres.

Lejos, a través de estrellas y sistemas, Riezekiel estaba en la sala de guerra de Mors, inconsciente del destino que rodeaba su nombre.

Y Ahcehera, lejos en Sirius, caminaba bajo las luces del jardín de la Academia, sus ojos pesados con recuerdos que ya no podía alcanzar.

Y sobre ambos, el primer dios demonio esperaba.

Sonriendo.

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