Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 265

Capítulo 265: Sello (5)

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Cuando la Armonía se agrietó, no se hizo añicos de una vez. Se astilló —en silencio, invisiblemente— como la escarcha que se extiende sobre un lago antes de que el hielo ceda bajo los pies de alguien. Pero las consecuencias fueron inmediatas. Por todo el continente, los efectos de la ruptura ondularon a través del tiempo y la memoria.

En la capital de Aevorith, la Torre de la Concordia central del Imperio tembló. Su cúpula dorada se atenuó por primera vez en mil años. Los Árbitros de la Armonía se agarraron las sienes mientras los hilos que habían tejido en las almas mismas de sus ciudadanos comenzaron a zumbar discordantemente. La gente se detuvo en medio de oraciones, actuaciones y castigos. La unidad opresiva que una vez aseguró la obediencia parpadeó.

En el pico del eclipse, aquellos que siempre se habían sentido como ecos de fondo sintieron de repente su presencia surgir al frente.

En una pequeña aldea alguna vez borrada de todos los mapas, un niño olvidado miró al cielo y recordó su verdadero nombre.

En los archivos ocultos de los desiertos occidentales, una marioneta rota se detuvo a mitad de recital, quemándose las cuerdas que la controlaban.

En el templo del Coro Hueco, mil cantantes quedaron en silencio —porque por primera vez, nadie necesitaba que narraran el mundo.

El Acorde Disonante había comenzado su ascenso.

De vuelta en la Fortaleza de la Brasa Blanca, la réplica del contracanto de Miraen todavía se desenredaba. Estaba de pie en el centro del círculo ritual, con el Códice aún brillando en sus brazos, su respiración superficial. La pura magnitud del cambio había cobrado su precio. Sangre goteaba de su nariz, y su visión nadaba con momentos superpuestos —vidas pasadas, líneas temporales perdidas, ecos que no eran suyos.

Aeliana la mantenía estable, ambas manos brillando con suave magia restauradora.

—Tranquila —dijo, su voz temblando de preocupación—. Todavía estás anclada aquí. No te has ido.

—Los vi… a todos —susurró Miraen con voz ronca—. Los cantantes que silenciaron. Las versiones reales de todos. Los recuerdos de Elydrith. Incluso los tuyos, Aeliana.

Aeliana se quedó inmóvil.

—Mis… ¿qué viste?

—Que tú… una vez estuviste junto al Emperador —dijo Miraen suavemente—. Eras su sombra.

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Aeliana cerró los ojos. —Sí. Antes de recordar quién era realmente.

Elyon se acercó entonces, rostro pálido, manos temblorosas mientras revisaba sus instrumentos. —No tenemos mucho tiempo. El Imperio ya está reaccionando. El titubeo del Coro fue una señal. Enviarán a los Armonizadores ahora —sus ejecutores de élite.

Seranth, sentado en el estrado ritual, rio oscuramente. —Que vengan. Encontrarán un mundo que ya no tararea su melodía.

—Necesitamos reagruparnos —dijo Lira, dando un paso adelante, su armadura brillando con runas recién forjadas—. Los Sin Estrellas han tomado posiciones a lo largo de la frontera occidental. La Parentela del Velo aún se mantiene en los puntos de fisura. Pero no será suficiente. Debemos fracturar el pilar central —destruir la Torre de la Concordia.

Todos cayeron en un pesado silencio.

Destruir la Torre sería un acto de desafío irreversible. No solo contra el Emperador —sino contra el poder fundamental que había mantenido el orden global durante milenios.

—El mundo podría no sobrevivir a eso —dijo Elyon en voz baja.

—No —corrigió Miraen—. El mundo como ellos lo hicieron no sobrevivirá. Pero ¿lo que viene después? Eso depende de nosotros.

Se movieron rápidamente. Se trazaron planes, se despacharon mensajeros, se transcribieron encantamientos en armas y recipientes. Renna preparó la Bóveda de Memoria, abriendo antiguos archivos que podrían sembrar la resistencia en reinos vecinos. Incluso las Casas reacias —aquellas que se habían ocultado en la neutralidad— fueron conmovidas por la ruptura en la Armonía y enviaron a sus campeones adormecidos durante mucho tiempo.

Dos días después, la Resistencia comenzó su marcha hacia la capital.

No era un ejército tradicional. Era una sinfonía de almas.

Los Guardianes de los Sueños lideraron con velos de canción e ilusión, fracturando la previsión del Imperio. La Parentela del Velo derritió sombras en portales, abriendo caminos a través defensas desgastadas por el tiempo. Los Enviados sin Estrellas flotaban por los cielos, aprovechando ecos de magia olvidada. Y al frente estaban Miraen y sus compañeros —cada uno llevando un hilo del Acorde Disonante.

El Imperio respondió rápidamente. Los Armonizadores, altos y sin rostro, sus túnicas marcadas con runas de compulsión, descendieron como estrellas cayentes. Donde aterrizaban, la realidad se doblaba, y la conformidad intentaba reafirmarse.

Pero esta vez, encontró resistencia.

La hoja de Lira chocó con el bastón de un Armonizador, y el sonido resonó como una campana rota. Sus golpes eran impredecibles, infundidos con emoción —miedo, amor, rabia— y la Armonía no podía predecirlo. No podía contenerlo.

Elyon usó dispositivos que alteraban la memoria para desestabilizar los campos de control de los Armonizadores, reactivando la voluntad olvidada en aquellos que alguna vez habían sucumbido. Aeliana se movía por las sombras como una llama renacida, sus antiguos vínculos con el Emperador convirtiéndola tanto en objetivo como en terror.

¿Y Miraen?

Miraen cantó.

No era un grito de batalla. No era un himno.

Era una verdad.

Una que no pedía permiso. Una que no buscaba la perfección.

Una que permitía a todos los presentes ser más que los roles que les habían asignado.

Al acercarse a la Torre de la Concordia, el Emperador finalmente se reveló.

Se alzaba sobre el balcón más alto de la Torre, vestido con una capa de armónicos tejidos, su corona un círculo de tiempo cristalizado. Su rostro era eterno, hermoso, aterrador en su calma.

—Hijos —llamó, su voz amplificada a través de los hilos mismos de la realidad—, camináis hacia la aniquilación. Camináis hacia la locura.

Miraen dio un paso adelante.

—Caminamos hacia la libertad.

La mirada del Emperador cayó sobre ella, ilegible.

—Eres el último error que corregiré.

Levantó una mano, y el cielo centelleó mientras la realidad se distorsionaba. El sol invirtió su camino, los pájaros se congelaron en pleno vuelo, y bucles de memoria consumieron a la resistencia que se acercaba.

Seranth tomó la mano de Miraen.

—Canta ahora. No solo con tu voz —sino con cada fractura dentro de ti.

Miraen cerró los ojos. Y esta vez, no luchó contra la disonancia.

La abrazó.

Dejó que las notas incorrectas resonaran. Dejó que el dolor aflorara. Dejó que las dudas gritaran. Los acogió a todos —porque también eran parte de ella.

El Acorde se desplegó por completo.

La luz estalló desde su pecho —luego desde Aeliana, Elyon, Lira, incluso Seranth. La melodía creció, no al unísono sino en un hermoso caos. Chocó con la canción del Emperador, y el mundo gimió bajo el peso de la contradicción.

La Torre se agrietó.

El Emperador aulló —no de dolor, sino de traición. Su mundo —construido sobre la uniformidad, precisión, represión— ya no era la única canción. El Acorde lo ahogó, no con ruido, sino con voces.

Voces libres para elegir.

La Torre de la Concordia se derrumbó.

El mundo tembló.

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