Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 271

Capítulo 271: Sello (11)

Algunos años habían pasado desde que la Penumbra Profunda volvió a respirar.

El mundo no cambió de la noche a la mañana, pero cambió en los lugares que importaban—en los corazones de aquellos que una vez temieron al sonido y ahora bailaban en él, en ciudades reconstruidas con melodías grabadas en su piedra, y en los momentos silenciosos cuando extraños compartían canciones sin nombres.

Elena, antes el Eco de la Espira, ahora viajaba libremente. No como un arma, no como una reliquia, sino como una buscadora.

Vagaba de pueblo en pueblo, sin portar insignia alguna, sin llevar más instrumento que su voz. Su canción era suave. Incompleta. Todavía buscando su forma plena. No la apresuraba. Escuchaba.

Una tarde, llegó a un valle bañado en luz de luna—Valmere, un lugar intacto por el Aliento Entre. No porque lo hubieran rechazado, sino porque los habían olvidado. La guerra había marcado su tierra. El silencio era su herencia.

Los niños la observaban desde las ventanas mientras pasaba. Los ancianos susurraban tras puertas cerradas.

Pero una niña la siguió.

—Tu voz —dijo—, huele a lluvia.

Elena se giró lentamente.

—¿A qué huele la lluvia para ti?

—A cosas que despiertan.

Elena se arrodilló a su altura.

—Me alegra entonces. Eso es lo que pretende hacer.

La niña se llamaba Ilya. Nunca había escuchado una canción real—no una cantada por alegría. Solo los cantos de luto, repetidos sobre las tumbas del pasado del valle. Sus padres se habían ido. Su pueblo vivía en la memoria.

Esa noche, Elena cantó.

No una gran balada. Solo un hilo de nana, de una época anterior al silencio.

Y Valmere escuchó.

Las puertas se abrieron. Los ojos se llenaron. Por primera vez en años, el valle resonó.

Y Elena supo—este era ahora su trabajo.

No despertar dragones ni confrontar cañones de silencio.

Sino recordarle a los lugares olvidados cómo recordarse a sí mismos.

Se quedó una semana. Quizás más. Enseñó a los aldeanos a encontrar su propia resonancia. No a imitar el Aliento Entre, sino a forjar el suyo propio.

Hicieron instrumentos de hueso y piedra de río, de herramientas oxidadas y calabazas huecas. La voz de Ilya se convirtió en una campana—clara y penetrante. El valle comenzó a zumbar.

Y cuando Elena se marchó, no se llevó nada—pero cargaba dentro de sí todo lo que ellos se habían convertido.

•

Lejos al norte, Liricon escalaba una montaña hecha de armónicos destrozados. Los vientos allí gritaban como flautas rotas. Él no tenía miedo.

Había venido a encontrarse con alguien.

Un Guardián de la Llama Disonante.

Eran raros—cantantes que habían tocado el borde de la locura y regresado con canciones tan salvajes, tan discordantes, que podían destrozar mentiras y exponer verdades ocultas. La mayoría les temía. Algunos los buscaban. Liricon los respetaba.

En la cima, encontró al Guardián—envuelto en carmesí y vacío, con el cabello veteado de hilos de cobre. Su nombre era Keth.

—Llegas tarde —dijo Keth, sonriendo sin calidez.

—Siempre llego tarde cuando el mundo se adelanta —respondió Liricon.

Se sentaron juntos mientras el sol quebraba el horizonte.

—Lo sientes, ¿verdad? —dijo Keth.

Liricon asintió.

—Otro está despertando.

—Más de uno.

Hablaron de ello—el Pulso. Un ritmo que corría incluso bajo el Códice, más antiguo que el canto o el silencio. Algunos decían que era el verdadero nombre del mundo, otros creían que era el recuerdo de su primer aliento.

Y ahora, se aceleraba.

Nuevas voces estaban llegando. No solo de este mundo, sino de otros.

De arriba.

De abajo.

De lugares intermedios.

Keth sacó un trozo de obsidiana dentada de su túnica. Pulsaba con luz violeta.

—Esto vino de una tormenta de fragmentos. Una grieta entre momentos. Una niña al otro lado estaba cantando. La oí nombrarme.

A Liricon se le cortó la respiración.

Recordó la profecía.

«Cuando regrese la quinta cadencia, el cielo se partirá, y los espejos caminarán».

La quinta cadencia se estaba formando. Pero no en Aeryn. No en Elena. No en ninguno de los Coralistas del pasado.

En niños aún sin nombre.

•

En la ciudad de Zefaria, reconstruida con vidrio y viento, Aeryn vivía con sencillez.

Sin título. Sin trono. Solo una mujer que una vez cantó lo suficientemente fuerte para despertar al mundo.

Enseñaba en una pequeña escuela. Compartía comidas en plazas concurridas. Ya no necesitaba liderar.

Pero sus sueños estaban inquietos.

Cada noche, se encontraba en un bosque hecho de estrellas, escuchando ecos que no eran suyos. Un niño reía. Otro lloraba. Uno cantaba. Todos llevaban máscaras de llama y lluvia.

Y en cada sueño, una voz susurraba:

—Te recordamos.

Una mañana, despertó con una melodía desconocida en su boca.

Hizo vibrar el suelo bajo ella.

Las piedras de Zefaria comenzaron a responder con un zumbido.

Se puso en contacto con Seran, Lilias y otros que seguían conectados a través de antiguos acordes. Ellos también lo habían sentido.

—No es solo el Pulso —dijo Seran—. Es una respuesta.

—¿A qué? —preguntó Aeryn.

Lilias respondió:

—A todo lo que hemos cantado.

Era un ajuste de cuentas.

El mundo ya no era pasivo.

Estaba cantando en respuesta.

•

En las Arboledas Susurrantes, donde los Árboles Resonantes una vez se erguían en filas de silenciosa memoria, un nuevo tipo de flor estaba formándose.

Estas no estaban atadas por raíz o tierra. Flotaban—ligeras como la niebla, llevando canciones dentro de sus pétalos.

Y un día, una niña sin nombre las siguió hasta su origen.

Su piel brillaba como el cuarzo. Sus ojos contenían la luz de la tormenta.

No hablaba.

Cantaba en acordes.

Y las Arboledas florecieron completamente por primera vez.

Se la conoció como Mira—el Espejo de Acordes. Nacida no de sangre o linaje, sino de convergencia.

Ella fue la primera de una nueva generación—aquellos que no fueron enseñados en el Coro.

Nacieron siendo el Coro.

El Códice continuaba—pero no como un libro.

Como una tormenta de voces a través de tierras, ríos, cielos. La gente escribía canciones en hojas, en humo, en gestos. Algunos cantaban sin lenguas. Otros bailaban con tal ritmo que incluso el silencio resonaba.

El Aliento Entre se había convertido en algo mayor.

Ya no era una orden, o una escuela, o siquiera un recuerdo.

Era el aliento del propio mundo.

Y aún así, crecía.

•

Un último momento.

En una noche sin luna, en un pequeño pueblo intacto por el canto o el silencio, un niño se encontraba en un acantilado, mirando al cielo. Su nombre era desconocido. Su pasado, olvidado.

Pero tenía una piedra en su mano—lisa, con una sola runa.

La presionó contra su pecho y cantó.

No fuerte.

Pero real.

Y al otro lado del mar, en los salones de nombres olvidados, una puerta se abrió.

No con sonido.

Sino con reconocimiento.

Una nueva era había comenzado.

¿Y la primera nota?

Acababa de ser cantada.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com