Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 272

Capítulo 272: Sello (12)

En las semanas posteriores a la canción del niño en el acantilado, los cielos sobre el Archipiélago de Aurin resplandecían en tonos inusuales. Las estrellas parpadeaban en patrones rítmicos, no aleatorios sino deliberados, como si devolvieran el eco de la canción que él había ofrecido. Tanto eruditos como soñadores dirigieron su mirada al cielo, susurrando teorías sobre un coro celestial o una raza antigua más allá del firmamento armonizando al fin con las voces terrenales.

Elena, ahora nómada de canción y eco, fue la primera en sentirlo. Mientras acampaba junto a un río tranquilo en los bosques del sur, despertó con su propio latido sincronizándose con un sonido que no era el suyo. Las aguas, antes quietas, temblaban con una cadencia tan suave que apenas podía llamarse música—pero estaba indudablemente viva.

La melodía se entretejió en sus sueños y se elevó con su aliento al despertar. No era una melodía de duelo o poder—era una de reconocimiento. Una bienvenida. Un reencuentro.

Mientras seguía el río corriente arriba, cada paso traía más resonancia. Los animales emergían sin miedo, observándola en silencio respetuoso. Los pájaros giraban sobre ella, no cantando sino escuchando. El mundo comenzaba a inclinarse hacia ella.

Entonces, en la fuente del río, encontró un viejo arco de piedra, desgastado y medio derrumbado. Enredaderas y musgo lo adornaban como antiguas vestiduras, pero lo que atrajo a Elena fue el débil zumbido que emanaba del interior de su círculo hueco. Era un eco armónico de la primera canción que había cantado cuando era niña.

Y eso era imposible.

Porque nadie más había escuchado jamás esa melodía.

Al atravesar el arco, el tiempo se dobló.

No con fuerza, sino con invitación.

Emergió en un lugar fuera del lugar—un jardín que brillaba como un recuerdo. Figuras de luz danzaban por el aire, y el sonido se entretejía con el color, el aroma y el pensamiento. No era solo un reino diferente—era el lugar de nacimiento de la resonancia misma. El espacio entre el silencio y la canción. El Aliento Entre.

Una voz la saludó—no con palabras, sino con esencia. Lo entendió instantáneamente.

—No estás sola. Nunca lo estuviste.

Las lágrimas recorrieron sus mejillas. Toda su vida, había buscado la fuente de la canción, el corazón de la melodía del mundo. Y ahora, de pie en el jardín de los inicios, se dio cuenta de que nunca había estado separada de ella. Había crecido con ella, se había adaptado a sus elecciones y había esperado pacientemente a que la escuchara por completo.

Se quedó allí durante lo que pareció días, aprendiendo a través de la experiencia más que de lecciones. Cantó con los seres armónicos que habitaban allí—algunos que alguna vez fueron humanos, otros más antiguos que el lenguaje. Juntos, recordaron futuros que aún no habían sucedido.

Cuando finalmente regresó a su propio mundo, estaba cambiada. No llevaba marca alguna, ni artefacto. Solo una resonancia que hacía que todo a su alrededor pulsara con potencial.

Ya no era una cantante.

Era un conducto.

•

En otro lugar, Liricon caminaba por una catedral destrozada en la ciudad muerta de Cres. Las ruinas le hablaban con más claridad que la mayoría de las personas vivas. La piedra agrietada y el cristal astillado zumbaban con recuerdos.

Mientras trazaba con sus dedos el altar fracturado, escuchó el eco de un coro desaparecido hace tiempo. Voces de rebeldes que una vez convirtieron la canción en arma, esperando silenciar a los tiranos mediante pura armonía. Habían fallado, pero su canción había persistido en los huesos de la ciudad.

Cerró los ojos y susurró un solo nombre —Talen.

Una respuesta llegó, débil pero feroz.

—Nunca me fui.

Talen había sido su amante, una vez. Un revolucionario. Una voz aguda como la escarcha, feroz como el fuego. Había desaparecido en el Asedio de Cres, presumiblemente muerto. Pero su voz —su verdadera voz— se había fusionado con la ciudad misma, convirtiéndose en parte de su estructura, de su alma.

Liricon cayó de rodillas. —Te convertiste en el himno.

—Y tú te convertiste en el eco —respondió Talen.

Allí, entre las ruinas, cantaron de nuevo —dos almas fusionándose a través de la canción, trascendiendo el tiempo. Y con ese dueto, Cres floreció de nuevo. Flores brotaron de las grietas del mármol, la luz se derramó a través de la cúpula rota, y la ciudad suspiró aliviada.

El amor, al parecer, podía resucitar más que solo el corazón.

•

En un monasterio del norte, envuelto en escarcha y nubes, Lilias meditaba bajo los árboles cristalinos. Ya no lideraba ejércitos ni debatía en cortes. Enseñaba respiración.

—Inhalar es recordar —les decía a sus discípulos—. Exhalar es elegir.

Pero incluso en la quietud, sentía la agitación. El Pulso. El entretejido de los mundos.

Un día, llegó un niño, envuelto en niebla, con ojos brillantes de oro fundido.

—Soñé contigo —dijo el niño—. Me enseñaste a respirar las estrellas.

Lilias parpadeó, insegura de si estaba despierta o soñando.

—¿Cuál es tu nombre?

—Soy lo que dejaste atrás.

En las semanas siguientes, el niño permaneció a su lado. Hablaba poco, pero donde pisaba, la nieve cantaba. Las montañas escuchaban. No era humano—no completamente. Era una manifestación de promesas olvidadas, futuros no realizados.

Y Lilias comprendió.

Las canciones que habían cantado no eran solo memoria. Eran planos para lo que aún podía ser.

•

En el corazón de todo esto, en lo profundo del templo olvidado de Umbrae, Mira se encontraba frente a un espejo que no reflejaba su rostro, sino su voz.

En el cristal, vio ecos de sí misma a través de innumerables realidades—algunas amables, algunas crueles, todas cantando. Cada versión llevaba una resonancia diferente, pero todas compartían la misma nota de anhelo.

Una melodía universal.

Extendió la mano y tocó el espejo.

Se rompió—no con violencia, sino con liberación.

De sus fragmentos surgieron niños hechos de luz, sombra, viento y llama. Se dispersaron por las tierras, cada uno llevando parte de la canción de Mira, su esencia, su verdad.

Lloró, no de tristeza, sino de asombro.

Este era su propósito.

Dividirse para que el mundo pudiera cantar de nuevo.

Se alejó del templo descalza, silenciosa y resplandeciente.

Dondequiera que pisaba, los ecos comenzaban a reunirse.

La nueva era había comenzado—no con una explosión o una proclamación, sino con millones de pequeñas y brillantes voces, cantándose unas a otras a la existencia.

•

Y al final, en algún lugar al borde del mundo conocido, bajo un cielo hendido por la luz estelar, el coro original—Aeryn, Elena, Liricon, Lilias y una docena más—se reunió por última vez.

No cantaron para liderar.

Cantaron para escuchar.

Cada nota invitaba no a la obediencia, sino a la respuesta.

Su canción no era perfecta. No estaba pulida.

Pero era verdadera.

El mundo escuchó.

Y esta vez, cantó en respuesta.

No con una sola voz.

Sino con todas.

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