Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 273

Capítulo 273: Sello (13)

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La mañana después de la convergencia, un silencio dorado cubría las tierras. No era silencio, sino la pausa sagrada después de una gran sinfonía—una respiración tomada por el universo antes de la siguiente nota. Por todo el mundo, las personas comenzaron a despertar con restos de sueños que no podían explicar. En las aldeas del sur, los agricultores recordaban canciones de cuna cantadas por voces que nunca habían escuchado. En los picos del norte, los centinelas juraban haber oído a las montañas tararear. En las profundidades del mar, las sirenas parpadeaban sorprendidas mientras los ecos bailaban por sus arrecifes de coral como promesas recordadas.

Y lejos en el este, bajo el dosel del bosque viviente de Myrielle, una niña llamada Lys se arrodillaba bajo un árbol llorón cuya savia goteaba en ritmo armonioso. Sus ojos brillaban violeta—un tono que no existía en la naturaleza hasta que comenzó el Pulso. Nacida momentos después del sacrificio final de Mira, Lys había sido diferente desde el momento en que lloró su primer aliento. En lugar de gemir, había cantado.

No una canción con palabras, sino una resonancia—profunda, verdadera y completamente antigua.

Los ancianos, asustados y maravillados, la habían aislado en el bosque. Pero la naturaleza no la rechazó. Los árboles se inclinaban hacia ella. El río se curvaba a su paso. Y cada animal que alguna vez había temido al fuego ahora se reunía en mansas manadas cuando ella pasaba, como atraídos por una canción de cuna que recordaban desde el vientre del mundo.

Lys no hablaba a menudo. Escuchaba.

Esa mañana, oyó un nombre ondular a través del viento, no hablado, no gritado—sino suspirado.

«Mira».

Se enroscó a su alrededor como un recuerdo que no era suyo. Su corazón se aceleró. Extendió su mano y la savia del árbol llorón se detuvo, flotando en el aire como gotas doradas. Pulsaban como estrellas, cada una un recuerdo. Tocó una suavemente—y en un destello, vio el templo reflejado, vio el sacrificio de Mira y sintió la fractura de su esencia.

Y entonces Lys comprendió.

No era simplemente una niña.

Era uno de los fragmentos. Un trozo del alma de Mira, nacida con un propósito enterrado bajo su piel.

La revelación no la asustó. La llenó de canto.

En minutos, todo el bosque vibró. No con miedo, sino con anticipación.

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Los otros estaban despertando.

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En el lejano oeste, más allá de las llanuras saladas de Varric, una anciana llamada Nolla se despertó de su sueño con lágrimas corriendo por su rostro. Su cabaña no tenía ventanas, ni visitantes, ni calor —solo silencio y huesos. Sin embargo, esa mañana, despertó con una melodía en sus labios que no había cantado desde la infancia.

No sabía de dónde venía, solo que pertenecía a alguien que había perdido.

Encendió el fuego, removió hierbas en una olla y se sentó con las piernas cruzadas, tarareando.

Las paredes de su cabaña comenzaron a disolverse —no en destrucción, sino en transformación. El polvo se convirtió en luz. La piedra se convirtió en cielo. Y ante ella apareció una versión más joven de sí misma —descalza, de ojos brillantes y sosteniendo una lira tallada de hueso y polvo estelar.

—¿Recuerdas? —preguntó la versión joven.

—Había olvidado —susurró Nolla.

—Entonces cantemos —dijo la niña.

Juntas, juventud y vejez, memoria y carne, voz y eco —lo hicieron. La canción convocó a los perdidos. Vinieron de todos los reinos, algunos como sombras, otros como luz, todos con manos abiertas y corazones temblorosos. No era resurrección. Era recuperación. No estaban volviendo al mundo. Estaban volviendo a sí mismos.

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Al borde de la extensión helada, donde ningún sol jamás había calentado, un niño llamado Kelen abrió sus ojos bajo un glaciar de cristal negro. No tenía recuerdo de su nombre o por qué estaba enterrado en hielo. Solo que había soñado con fuego, y una mujer que lloraba polvo estelar, susurrando:

—Tú eres el último.

No tenía voz. Aún no. Pero mientras el hielo comenzaba a agrietarse, también lo hizo algo dentro de él.

Un pulso.

Primero débil, luego fuerte.

Mientras el glaciar se hacía añicos, también lo hacía el silencio. La canción no salió de su boca. Brotó de su pecho en anillos concéntricos de llama azul que descongelaron la tierra en segundos. Criaturas antes congeladas emergieron de la tierra, sus ojos resplandecientes. Se inclinaron ante él —no en reverencia, sino en reconocimiento.

Recordaban su canción de cuna.

Habían esperado una era por ella.

Y ahora el mundo sabía: Kelen no era meramente el último fragmento.

Era el Guardián de la Disonancia.

El equilibrio que Mira había escondido dentro de la nota final.

Y su viaje apenas comenzaba.

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De vuelta en el Archipiélago de Aurin, el niño que una vez estuvo de pie en el acantilado y convocó la respuesta del cielo había cambiado. Su nombre era Ardyn, y ahora vagaba con un pequeño grupo de cantantes, cada uno de ellos llevando fragmentos de canciones antiguas en su sangre. El mundo los llamaba Los Resonantes.

Dondequiera que caminaban, el sonido regresaba a lugares muertos. Las tumbas florecían. Lenguas olvidadas volvían en las lenguas de los niños. La música ya no pertenecía solo a bardos o a los dotados —estaba en todos.

Pero no todos lo recibían bien.

En los rincones sombreados del continente, viejos poderes se agitaron. El Culto del Silencio Hueco, que se creía extinguido, despertó de nuevo. Eran liderados por una mujer sin sombra y con una voz como el vacío —Serra Vane, antes sacerdotisa de la armonía, ahora la Voz del Vacío.

Ella afirmaba que Mira había roto el mundo.

—La canción no es salvación —gritaba—. Es decadencia.

Y prometía rehacerlo en verdadero silencio.

Con ella se levantaron los Oscurecidos —aquellos que nunca habían escuchado el Pulso, aquellos cuyos corazones permanecían cerrados. Llevaban instrumentos no para tocar, sino para absorber sonido, para drenarlo. Ciudades cayeron en quietud. Ríos se aquietaron. Y a través de la tierra, comenzó una batalla más profunda que espadas o fuego.

Era una guerra de frecuencia.

Resonantes contra Oscurecidos.

Memoria contra borrado.

Y en el corazón de todo, una pregunta que solo los fragmentos de Mira podían responder: ¿Estaba el mundo listo para convertirse en un coro? ¿O siempre se dividiría entre aquellos que escuchan y aquellos que cierran sus oídos?

Lys, ahora de diecisiete años y viajando hacia el norte, se encontró con Kelen en lo alto de las dunas cantoras de Nahr.

Tocó su mano, y el desierto cesó su canción por primera vez en mil años.

—Tu fuego —dijo ella—, quema donde el mío sana.

—El tuyo es melodía —respondió él—. El mío es la sombra de la armonía.

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