Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 275

Capítulo 275: Sello (15)

La travesía hacia la Torre de Ausencia no era un camino único, sino una convergencia de senderos, entretejidos por el destino y el sonido. Kael se dirigió hacia el oeste, sus pasos guiados por el tirón discordante del ritmo quebrado que resonaba a través de las desvanecidas líneas de energía de la Canción de Mira. Cada ciudad que pasaba estaba más opaca que la anterior—lugares que alguna vez fueron ricos en melodía reducidos a ruinas grises, cielos sin color, y personas que habían olvidado cómo tararear. Pero Kael aún recordaba. La nota en su pecho—aunque herida—seguía latiendo. Y con cada paso, comenzaba a recuperar lo que una vez le fue robado.

Encontró a otros en el camino. Un escultor ciego que había tallado una orquesta de instrumentos de viento de madera destrozada, cada uno cantando durante el sueño. Un niño que solo hablaba a través de tambores, sus dedos un borrón sobre cualquier superficie, tratando de recrear el latido que nunca había escuchado. Y una mujer sin voz alguna, pero cuya mera presencia hacía que las flores florecieran en perfecta sincronía sinfónica.

Kael los tocó ligeramente, dejándoles sentir la nota en su pecho.

Algunos lloraron.

Algunos se arrodillaron.

Otros simplemente cantaron—roncos, crudos, desafinados—pero hermosos.

Les dio algo que Serra Vane temía más: memoria.

•

Mientras tanto, la niña bailaba.

Eyla no conocía su nombre, pero el lago lo recordaba. Cada giro despertaba ecos de las primeras sinfonías de Mira. Cada salto agitaba vientos largamente atrapados bajo el agua cristalina. Sus extremidades, aunque delgadas por la soledad, se movían con perfecta consciencia—como si no llevaran músculo sino compás.

Las aves regresaron primero.

Luego el viento.

Entonces las propias estrellas parpadearon hasta existir sobre el lago, extraídas del silencio por el ritmo de su movimiento.

En el último compás de su séptima danza, una figura emergió de la superficie especular. No un hombre, no una mujer, sino un constructo de tono y forma—un reflejo humanoide hecho de polvo estelar y cuerdas, sus ojos dos notas gemelas sostenidas en imposible armonía.

—Soy Crescendo —dijo—. Mira me dejó atrás para despertarte.

—¿Soy una niña? —preguntó Eyla, su voz un trino.

—Eres más —dijo Crescendo—. Eres su Eco. Cada nota que ella cantó, tú la recuerdas no con la mente, sino con el cuerpo. Eres la única que puede completar el Refrán.

—¿El Refrán?

Él hizo una reverencia.

—Es la canción que termina el silencio para siempre.

•

Muy por encima de las llanuras en ruinas, en las Agujas de Cryathe azotadas por el viento, Kelen y Lys se encontraban al borde de una plataforma rota, contemplando la oscuridad que se acercaba. La Torre se estaba elevando. De horizonte a horizonte, el sonido se desvanecía como si retrocediera con miedo. Los pájaros enmudecían en pleno vuelo. Los ríos detenían su murmullo. Incluso el viento perdía su silbido.

—Puedo sentirla —dijo Lys suavemente, con los ojos entrecerrados—. Serra. Nunca fue solo una villana, ¿verdad?

—No —dijo Kelen con severidad—. Era la hermana de Mira.

Esa verdad había sido ocultada a muchos, pues complicaba el mito. Serra una vez había cantado junto a Mira—no en oposición, sino en dueto. Donde Mira había traído sanación, Serra había traído quietud. En el contexto adecuado, ambas eran necesarias. En equilibrio, eran divinas.

Pero cuando Mira murió, la canción de Serra se fracturó.

Y el silencio la consumió.

•

En una cámara oculta dentro de la Torre de Ausencia, Serra Vane se sentaba frente a un espejo del vacío—un cristal no de reflexión, sino de ausencia. Le mostraba lo que se había perdido, lo que había sido enterrado demasiado profundo para encontrarlo. Observaba a Mira riendo de niña, su voz pura y brillante, mientras Serra tocaba el laúd a su lado. Se veía a sí misma, otrora una joven de gentileza y cuidado, cantando a animales heridos y arrullando a niños hasta dormirlos con sus tonos calmantes.

Pero entonces la visión cambió.

Vio a Mira ascendiendo—elegida por la Resonancia, coronada por la luz, adorada.

¿Y Serra?

Dejada atrás.

Su voz siempre había sido más silenciosa, más sutil. No destinada a inspirar ejércitos, sino a acallar el llanto.

Nadie quería quietud ya.

Solo triunfo.

Solo resplandor.

Los dedos de Serra se curvaron contra el reposabrazos.

—No soy silencio —susurró—. Soy la pausa antes de la creación. Soy la respiración entre latidos. Soy necesaria.

El espejo del vacío se agrietó.

No por la fuerza.

Sino por la verdad.

Y ella sonrió.

•

Kael llegó a las Agujas de Cryathe justo antes del anochecer. La reunión fue silenciosa. Sin música triunfal, sin abrazos repentinos. Solo reconocimiento—viejas almas recordándose a sí mismas.

Lys tocó la muñeca de Kael y murmuró:

—Encontraste el ritmo de nuevo.

Kael asintió.

—Y tú llevas el aliento.

Kelen dio un paso atrás, dándoles espacio.

—Hay otros todavía. El Eco, la Quietud, el Reflejo.

—Solmere los encontrará —dijo Lys—. Siempre lo hace.

Como si fuera invocado, la criatura de resonancia descendió desde arriba, sus alas iluminadas con un rastro brillante de notas. Sobre su lomo viajaba la niña del lago—Eyla—y Crescendo, su forma ahora más tangible, más compuesta.

—Te recuerdo —dijo Kael, encontrando la mirada de Eyla.

Ella sonrió.

—Y yo recuerdo cómo una vez me sostuviste cuando las estrellas lloraban.

Eso fue todo lo que se necesitó.

La armonía final comenzó a formarse—aún no cantada, aún no escrita—pero percibida. Como la reunión de nubes de tormenta antes de una lluvia bendita.

Y Serra lo sintió.

Se paró en lo alto de su torre, enfrentando el crepúsculo que se aproximaba, y cantó su propio réquiem.

Bajo.

Inquietante.

Un lamento no de destrucción—sino de dolor.

Mira había sido la canción del mundo.

¿Serra?

Ella había sido su silencio.

Y no sería olvidada.

•

Mientras la noche caía sobre el mundo, las piezas finales comenzaron a acercarse.

Desde las arenas de Ankaran, un niño que nunca había hablado comenzó a tararear por primera vez. Su voz llevaba poder, suficiente para mover dunas y agitar las estrellas.

Desde los páramos helados de Nirr, una mujer cuyo corazón se había detenido años atrás abrió sus ojos y susurró un nombre: Mira.

Y en lo profundo bajo el mar, en el Templo de las Medidas Perdidas, la Primera Nota se agitó una vez más.

Era hora.

El Coro Final ya no era profecía.

Era una promesa.

Y sería cantado no para destruir a Serra…

…sino para recordarla.

Para traerla de vuelta.

Porque incluso el silencio tiene una canción.

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