Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 281

Capítulo 281: Sello (21)

La canción que Solenne y Coren crearon no terminó en aquella ciudad oculta. Se extendió —primero lentamente, como una ondulación cautelosa, luego furiosamente, como un río liberado de siglos de hielo. La Ciudad del Ocaso, antes un monumento al exilio, se convirtió en la cuna de un nuevo entendimiento: que la luz y la oscuridad no eran enemigos sino compañeros en una melodía mayor.

Mientras ascendían de las ruinas, las arenas se desplazaron tras ellos, sellando la ciudad una vez más —no como una tumba, sino como un vientre para futuras voces que pudieran necesitar aprender las mismas verdades. Nadie podría poseer esa ciudad ahora. Pertenecía al mundo.

Solenne y Coren regresaron a la superficie transformados.

Coren, antes un muchacho atrapado en una pena intemporal, ahora llevaba el peso de la dualidad dentro de él. La Endecha lo había marcado, pero la canción de Solenne lo había templado. Su voz resonaba con una corriente más profunda —un recordatorio de todo lo perdido y todo lo aún posible.

Solenne misma se había convertido en algo más que un recipiente para la memoria. Era una Compositora ahora, un ser raro cuya alma podía tejer la contradicción en concordia.

Pero el mundo al que regresaron no estaba preparado.

Los rumores ya se habían extendido sobre la perturbación en el este. Algunos hablaban de malos presagios y niños malditos. Otros susurraban sobre una nueva orden surgiendo. El Consejo Armónico, una reunión de las más sabias Voces del reino, convocó a Solenne y Coren al Anfiteatro Celestial —una vasta arena tallada en el corazón del antiguo Valle Armónico— para responder por sus actos.

Cuando llegaron, fueron recibidos con miedo disfrazado de formalidad.

El líder del Consejo, Alto Voz Maerion, se presentó vestido con túnicas de los tonos cambiantes de la resonancia sancionada. Su voz, aunque melodiosa, llevaba un filo que ninguna cantidad de pulido podía disimular.

—Abrieron lo que debería haber permanecido sellado —acusó Maerion, su voz amplificada para que los miles reunidos pudieran oír—. Manipularon una fuerza que fue desterrada por una buena razón.

Solenne sostuvo su mirada con calma.

—Nunca fue desterrada. Solo silenciada. Y el silencio no puede sanar lo que se niega a entender.

Murmullos recorrieron el anfiteatro.

Coren dio un paso adelante.

—No desatamos la destrucción. Forjamos un puente.

—¿Un puente hacia qué? —exigió Maerion—. ¿Hacia el caos? ¿Hacia el fin de todo lo que hemos reconstruido?

—No —dijo Solenne, su voz cortando el pánico creciente—. Hacia la integridad.

Levantó su flauta —no como un arma, sino como un maestro podría levantar una tiza ante una pizarra en blanco— y tocó.

Al principio, era solo su voz contra un mar de escepticismo. Pero lentamente, otros sonidos se unieron: el suave golpeteo de Kavien en las piedras de traducción, el profundo bajo zumbado por Thera, las resonantes armonías ciegas de Luc. Incluso Coren, cuyo tono llevaba el dolor de la Endecha, entretejió su voz en el tapiz.

Juntos, tocaron la nueva canción —aquella que no borraba la Endecha sino que abrazaba su sabiduría dolorosa.

El Consejo escuchó, algunos con las manos presionadas contra sus corazones, algunos con lágrimas derramándose de sus ojos fuertemente cerrados.

Cuando la nota final se desvaneció, el silencio regresó —pero no era el silencio del miedo.

Era el silencio del entendimiento.

Fue el propio Maerion quien lo rompió, su voz más baja, más humilde.

—El mundo cambiará por esto —dijo—. Muchos no lo aceptarán.

—El cambio ya está aquí —dijo Solenne suavemente—. Puedes elegir temerlo —o darle forma.

Y así comenzó la Era de Resonancia.

No fue una era fácil.

Algunas facciones rechazaron la nueva armonía, aferrándose al viejo Refrán, viendo la Endecha como demasiado peligrosa para confiar en ella. Construyeron sus propias fortalezas de silencio, sus propias ciudadelas de memoria selectiva.

Otros, envalentonados por el ejemplo de Solenne, se aventuraron en tierras olvidadas, buscando melodías perdidas y canciones rotas para reparar. Estos valientes se hicieron conocidos como la Orden Resonante—Compositores, Armonizadores y Equilibradores que llevaban tanto el dolor como la esperanza en sus huesos.

Solenne y Coren viajaron juntos al principio, reparando rupturas donde el viejo Refrán flaqueaba, calmando lugares donde la Endecha intentaba surgir sin control. En los Picos Destrozados, calmaron avalanchas con un solo acorde susurrado. En la Profundidad Verde, despertaron bosques dormidos que se habían ocultado durante siglos en el dolor.

Con el tiempo, Coren encontró su propia vocación separada de Solenne. Fundó el Monasterio del Ocaso y el Alba—un lugar donde aquellos nacidos sensibles tanto al Refrán como a la Endecha podían aprender a tejer su doble herencia en fortaleza, no en vergüenza.

Solenne, también, supo que su camino no podía estar atado a un solo lugar.

Se convirtió en una errante, un mito cosido en innumerables canciones nuevas. Algunos decían que podía reparar un corazón roto con una sola nota. Otros afirmaban que una vez cantó para desviar un cometa que amenazaba con destrozar el mundo nuevamente.

Pero Solenne conocía la verdad: ella no era un milagro.

Era simplemente una voz dispuesta a cantar donde otros elegían permanecer en silencio.

Los años pasaron.

El Valle Armónico floreció, aunque llevaba nuevas cicatrices de las tensiones entre las viejas y nuevas creencias. Las ciudades aprendieron a construir con sonido, a cultivar jardines de canción y piedra. Se fundaron grandes universidades, enseñando que el dolor y la alegría eran semillas gemelas de la misma raíz.

En una tranquila tarde, décadas después de los acontecimientos en la Ciudad del Ocaso, Solenne regresó al lugar de su nacimiento.

El Valle había cambiado. Los árboles de sueños ahora cantaban nanas en múltiples lenguas. Las Arpas de Viento adornaban cada arcada. Los niños corrían por los campos, jugando juegos que entretejían tanto la risa como el lamento en sus reglas.

De pie en la cresta donde una vez miró hacia el horizonte siendo niña, Solenne levantó su flauta nuevamente.

Esta vez, tocó para sí misma.

Su melodía hablaba de un viaje aún no terminado, de sueños llevados adelante ahora por otros—nuevas voces, nuevas esperanzas.

Al terminar, sintió a alguien detrás de ella.

Al volverse, vio a una niña pequeña, quizás de no más de ocho años, con rizos salvajes y ojos curiosos.

—¿Me enseñarás? —preguntó la niña.

Solenne sonrió, arrodillándose para que estuvieran cara a cara.

—Puedo enseñarte una canción —dijo—. Pero tu voz—debes encontrarla tú misma.

La niña asintió solemnemente, aceptando la flauta que Solenne le ofrecía.

En ese momento, Solenne comprendió algo más profundo que cualquier decreto del consejo, cualquier antigua profecía, cualquier endecha olvidada:

La canción del mundo nunca terminaría realmente.

Sería transmitida de voz a voz, de dolor a dolor, de esperanza a esperanza, como un río serpenteando a través de valles infinitos, remodelando la tierra pero nunca perdiendo su fuente.

Y mientras hubiera aunque fuera un alma lo suficientemente valiente para escuchar—para recordar—para cantar—el mundo perduraría.

La melodía continuaría.

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