Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 126

126: Profecía (6) 126: Profecía (6) Khaterine yacía inmóvil sobre la fría mesa de piedra, su cuerpo convulsionando mientras la energía oscura de Zephyrion se filtraba en su mente como tentáculos de tinta extendiéndose por agua clara.

Cada grito que brotaba de su garganta resonaba a través de las paredes del laboratorio, solo para ser devorado por las opresivas sombras.

Los recuerdos se desenredaban, retorcían y remodelaban con cada pulso de magia oscura.

La cálida risa de su infancia se desvanecía en el silencio, reemplazada por la gélida voz de Zephyrion susurrando en las profundidades de su conciencia.

—El amor es una ilusión —murmuró, con su mano fría contra la piel ardiente de ella—.

Te abandonaron.

Te traicionaron.

Richmond te dejó sufrir mientras buscaba su propia salvación.

Ahcehera solo es un obstáculo para tu poder.

Y Rohzivaan…

te ve como nada más que una amenaza.

La mente de Khaterine intentó resistir, aferrándose a fragmentos de una vida que una vez estuvo llena de calidez y esperanza.

Pero los recuerdos eran fugaces, como agua escurriéndose entre sus dedos.

La imagen de Richmond, sonriendo bajo los cerezos en flor de la academia, titiló ante ella, pero luego los pétalos se marchitaron, y su sonrisa se transformó en frío desdén.

—Nunca te amó —continuó Zephyrion, con voz suave como la seda pero impregnada de veneno—.

Fuiste una distracción conveniente, un peón en su interminable guerra.

Pero aquí, conmigo, serás más.

Serás el poder encarnado.

Serás la tormenta que destruirá su mundo.

La energía oscura pulsando a través de sus venas respondió a esas palabras.

Una sensación profunda y gutural de rabia se agitó en su pecho, creciendo más fuerte con cada segundo que pasaba.

Las imágenes de su vida pasada, el desamor, las traiciones y el ciclo interminable de sacrificio por los demás fueron borradas y reemplazadas por algo mucho más oscuro.

Sus ojos se abrieron de golpe, brillando en un ominoso tono carmesí.

La calidez que una vez definió su mirada había desaparecido, reemplazada por un vacío que se extendía infinitamente hacia la nada.

El dolor en su cuerpo se atenuó, superado por una fuerza fría que se enroscaba como una serpiente alrededor de su corazón.

Zephyrion retrocedió, observando con satisfacción cómo la transformación se solidificaba.

Las cadenas que ataban sus muñecas se hicieron añicos con un estallido crepitante de energía oscura.

Khaterine se incorporó, sus movimientos lentos y deliberados.

Su largo cabello, antes castaño, se había vuelto negro obsidiana, con mechones carmesí recorriendo las hebras como ríos de sangre.

Su piel, pálida e impecable, ahora tenía un tenue resplandor etéreo que recordaba a la luz de la luna reflejada en el hielo.

—¿Cómo te sientes?

—preguntó Zephyrion.

Khaterine se deslizó fuera de la mesa, sus pies descalzos tocando el frío suelo de piedra.

La sensación era extraña pero familiar, como entrar en un cuerpo nuevo que ya sabía cómo moverse.

Inclinó la cabeza y flexionó los dedos, con niebla oscura arremolinándose alrededor de ellos.

El poder crepitaba en el aire a su alrededor, resonando con las sombras de la habitación.

—Vacía —dijo, su voz tranquila pero desprovista de emoción—.

Pero…

poderosa.

Los labios de Zephyrion se curvaron en una sonrisa complacida.

—Bien.

Ya no necesitas su aprobación.

Has renacido, Khaterine.

Una diosa de la entropía, la heraldo del fin.

Con tu ayuda, destruiremos Agartha y consumiremos el núcleo de Sirio.

La vida se inclinará ante la muerte.

Ella lo miró, y por un momento, hubo un destello de algo ilegible en sus ojos.

—¿Y Richmond?

—preguntó.

La sonrisa de Zephyrion vaciló brevemente.

—Él no es nada.

Un vestigio de tu debilidad.

Olvídalo.

La expresión de Khaterine permaneció neutral, pero un destello de amargura se agitó dentro de ella.

Richmond.

El hombre que había jurado protegerla, que le había permitido caer en este abismo.

El hombre que, a pesar de su sufrimiento, todavía atormentaba sus pensamientos.

—Lo olvidaré —dijo sin emoción, volviéndose para mirar la luna carmesí a través de la ventana—.

Ya no significa nada para mí.

Zephyrion extendió su mano.

—Ven.

Tu coronación te espera.

Khaterine colocó su mano en la de él, y juntos caminaron hacia el gran salón de la fortaleza Devetrinthon.

El salón era vasto, con columnas imponentes talladas en piedra de obsidiana.

Antorchas de fuego negro bordeaban las paredes, proyectando sombras parpadeantes sobre el suelo pulido.

En el centro se alzaba un trono hecho de huesos fusionados, brillando con un leve resplandor iridiscente.

Una docena de figuras encapuchadas se arrodillaban ante él, susurrando encantamientos en un lenguaje más antiguo que el tiempo.

Khaterine ascendió los escalones hacia el trono.

Zephyrion se paró a su lado, levantando sus manos al cielo.

El techo de la fortaleza se desvaneció, revelando el cielo rojo sangre de Devetrinthon.

La luna arriba pulsaba como un corazón latiente.

—¡Contemplad!

—La voz de Zephyrion resonó como un trueno—.

¡Khaterine, la Soberana de la Ruina!

¡La Reina Nacida de la Muerte!

Las figuras encapuchadas se inclinaron más profundamente, cantando su nombre.

—Khaterine…

Soberana de la Ruina…

Reina Nacida de la Muerte…

La energía oscura surgió desde el suelo, envolviéndose alrededor de sus piernas y arremolinándose por su cuerpo.

En el momento en que alcanzó su pecho, atravesó su corazón con un dolor agudo y helado.

Ella jadeó, pero no gritó.

El poder llenó cada resquicio de su ser, solidificando su transformación.

Sus ojos brillaron con más intensidad, y sus venas se volvieron negras como la noche bajo su piel.

Cuando la energía retrocedió, ella se sentó en el trono.

El cántico se detuvo.

El salón quedó en silencio.

Khaterine se inclinó hacia adelante, apoyando la barbilla en sus nudillos.

—Mi primera orden —dijo—.

Preparen las legiones de sombras.

Vamos a Agartha.

Las figuras encapuchadas se dispersaron inmediatamente para cumplir su orden.

Zephyrion sonrió con aprobación.

—¿Y qué hay de Richmond?

Los labios de Khaterine se crisparon en la más leve de las sonrisas.

—Que viva.

Que vea cómo todo lo que le importa se convierte en cenizas.

Mientras tanto, en el bosque de Agartha, Richmond se tambaleó como si hubiera recibido un golpe invisible.

Cayó de rodillas, agarrándose el pecho.

Ahcehera y Rohzivaan corrieron a su lado.

—¿Qué ocurre?

—exigió Ahcehera, con pánico en su voz.

El rostro de Richmond se retorció de angustia.

—Khaterine…

ha cambiado.

Ya no es…

ya no es la misma.

—¿Cambiado cómo?

—preguntó Rohzivaan, agachándose junto a él.

Richmond negó con la cabeza, respirando pesadamente.

—Su presencia…

Es fría.

Despiadada.

Se ha…

convertido en otra cosa.

Se ha ido.

Los ojos de Ahcehera se estrecharon.

—Zephyrion la corrompió.

Rohzivaan se puso de pie, con rostro sombrío.

—Entonces tenemos más por qué luchar que solo por sobrevivir.

Si Zephyrion ha convertido a Khaterine en un arma, ya ha comenzado su guerra.

Ahcehera activó su dispositivo de comunicación, enviando un mensaje encriptado al consejo de Sirio.

—No podemos ganar esto solos.

Necesitamos refuerzos.

Richmond se obligó a levantarse, con las manos temblorosas.

El vínculo que una vez compartió con Khaterine se sentía como una cuerda cortada, dejando solo un vacío frío.

Apretó la mandíbula.

—La traeré de vuelta —susurró—.

No importa lo que cueste.

Ahcehera puso una mano en su hombro.

—Lo intentaremos —dijo suavemente—.

Pero prepárate.

La mujer que conociste podría haberse ido para siempre.

Richmond miró a la distancia, donde la luna carmesí aún brillaba débilmente más allá de la línea de árboles.

—No —dijo—.

No se ha ido.

Todavía está ahí dentro.

Puedo sentirlo.

Y si tengo que luchar contra Zephyrion y toda su legión de sombras para recuperarla, lo haré.

El viento se levantó, trayendo el tenue olor a descomposición desde el oeste.

La batalla por el alma de Khaterine, y por la supervivencia de Agartha, apenas estaba comenzando.

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