Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 174

174: Primer Dios Demonio (3) 174: Primer Dios Demonio (3) El primer Dios Demonio emergió de las sombras, coronado con obsidiana dentada que parecía perforar el tejido mismo de la realidad.

Sus alas esqueléticas se extendían ampliamente, goteando oscuridad corrosiva que devoraba todo rastro de luz.

El aire a su alrededor se retorcía y gemía bajo el peso de su presencia, como si el universo mismo retrocediera con miedo.

Con un simple susurro, tenía el poder de reducir planetas enteros a polvo sin vida, y lo había hecho sin dudar.

Civilizaciones enteras se habían desmoronado a su paso, sus cenizas esparciéndose por el frío Vacío del espacio como recuerdos olvidados.

Sin embargo, mucho antes de convertirse en el heraldo de la destrucción, había sido un simple niño, frágil, vulnerable y ajeno al poder que algún día lo consumiría.

Miles de años atrás, nació en la pobreza, su nombre perdido en el tiempo, recordado solo por aquellos que una vez lo amaron.

Había sido un niño enfermizo, su cuerpo débil y frágil, lo que le impedía unirse a sus compañeros en sus entrenamientos.

La villa que llamaba hogar era pequeña, enclavada en lo profundo de un valle montañoso donde el viento frío cortaba el aire como hojas afiladas.

Su vida parecía destinada a transcurrir en silenciosa oscuridad hasta que el destino intervino.

Una poderosa pareja de cultivadores visitó la villa una noche de invierno.

El hombre tenía hombros anchos y ojos de hierro, y su esposa poseía una gracia que ocultaba el poder letal que empuñaba.

Habían venido buscando hierbas raras, pero se fueron con algo mucho más valioso, el niño que decidieron adoptar.

Vieron algo en él, algo oculto bajo su cuerpo frágil y palabras suaves.

La vida cambió rápidamente.

El niño fue llevado a su secta, un renombrado clan de artes marciales conocido por producir poderosos guerreros.

A pesar de su debilidad física, mostró una inteligencia notable.

Su mente captaba complejas teorías marciales con facilidad, y su comprensión de formaciones y control de energía impresionaba incluso a los cultivadores más ancianos.

Sus padres adoptivos lo adoraban, colmándolo de elogios y tratándolo como a su querido hijo.

Aunque no podía participar en batallas junto a los discípulos más fuertes, aprendió lo suficiente para defenderse si surgía la necesidad.

Sus padres siempre le recordaban que la fuerza no solo estaba en el cuerpo, sino también en la mente.

—Tu mente es tu arma más poderosa —decía a menudo su padre, con la mano apoyada orgullosamente sobre su hombro—.

Con ella, lograrás más de lo que el guerrero más fuerte jamás podría.

El niño le creía.

Pasó innumerables noches estudiando textos antiguos, refinando su comprensión de las energías espirituales y estrategias marciales.

El orgullo de sus padres era su mayor motivación.

Ellos creían en él, y esa confianza le daba propósito.

Pero el destino, cruel e implacable, no permitiría que su felicidad durara.

Una noche fatídica, sus padres partieron en un viaje hacia el Mar del Sur, acompañados por sus leales discípulos.

Lo dejaron atrás, prometiendo regresar pronto.

Pasaron días, luego semanas.

La inquietud lo carcomía.

El aire se sentía más frío de lo habitual, y las sombras parecían extenderse más cada noche.

Entonces llegó la carta, un pergamino manchado de carmesí entregado por un mensajero tembloroso.

Los dedos del niño temblaron mientras lo desdoblaba.

Las palabras se grabaron en su mente, cada una ardiendo como fuego.

«Tus padres están muertos.

Su séquito fue masacrado.

Ni siquiera queda un cuerpo completo para enterrar.

Esto es tu culpa.

Eres un heredero incompetente, un fracaso que ni siquiera pudo proteger a quienes te amaban».

La tinta estaba corrida, como si el escritor hubiera presionado su mano con demasiada fuerza contra la página, pero cada palabra se mantenía clara, aguda, despiadada e innegable.

El niño se negó a creerlo.

Corrió hacia los ancianos de la secta, desesperado por respuestas.

Confirmaron la verdad.

Los cuerpos de sus padres nunca fueron encontrados, solo restos destrozados de túnicas y armas hechas pedazos.

La masacre había sido rápida y brutal, llevada a cabo por una fuerza desconocida que no dejó rastro.

Los miembros sobrevivientes de la secta susurraban a sus espaldas, sus palabras venenosas y crueles.

Algunos afirmaban que estaba maldito, otros murmuraban que su debilidad había traído vergüenza a la secta.

El dolor lo consumió.

Sus padres, las únicas personas que habían creído en él, se habían ido.

Su hogar, antes cálido, se sentía frío y vacío.

El niño se alejó de todos, aislándose en los rincones más oscuros de la secta.

Dejó de comer, dejó de hablar, y pasaba horas mirando fijamente los campos de entrenamiento donde su padre una vez había demostrado técnicas de espada.

Los días se convirtieron en semanas, y las semanas en meses.

Los susurros nunca cesaron.

—Un fracaso —lo llamaban.

—Una desgracia.

Pero algo dentro de él se negaba a romperse, todavía no.

Impulsado por la desesperación y la ira, el niño se sumergió en pergaminos prohibidos almacenados en lo profundo de los archivos de la secta.

Textos antiguos hablaban de poder más allá del reino mortal, poder suficientemente fuerte para doblar la realidad misma.

Leyó sobre el Vacío Abisal, un lugar de oscuridad interminable donde las almas olvidadas vagaban en tormento.

Se decía que aquellos que se atrevían a invocar al Vacío podían reclamar su fuerza…

pero a costa de su humanidad.

Al niño ya no le importaba.

Realizó el ritual en secreto, su mente nublada por el dolor y la rabia.

Talló runas en su piel, susurrando las palabras de invocación a través de labios temblorosos.

Las sombras respondieron.

La oscuridad se vertió en su alma como alquitrán fundido, consumiendo cada pedazo de su corazón roto.

Su dolor se convirtió en furia, y su tristeza se transformó en odio.

Cuando el ritual terminó, el frágil niño ya no existía.

El ser que se levantó del círculo era algo completamente distinto, algo frío, despiadado y lleno de un hambre insaciable de venganza.

El niño, ahora renacido como el primer Dios Demonio, regresó a la secta, su presencia envuelta en sombras.

Los ancianos temblaron ante él.

Exigió saber quién había escrito la carta, el mensaje que lo marcó como un fracaso.

Nadie confesó.

Así que los destruyó a todos.

Los muros de la secta se desmoronaron bajo su poder.

El aire se volvió negro mientras su aura corrosiva devoraba todo a su paso.

Sus antiguos compañeros, los mismos que se habían burlado y lo habían rechazado, suplicaron misericordia, pero no les dio ninguna.

El niño que una vez llamaron débil ahora se erguía sobre sus cuerpos sin vida, su rostro inexpresivo.

Su venganza no terminó allí.

El Dios Demonio recorrió la tierra, destrozando reinos y sectas por igual.

Su ira era implacable, su poder sin igual.

Ya no le importaba lo correcto o lo incorrecto, solo la destrucción calmaba la interminable tormenta que rugía dentro de él.

Las ciudades cayeron, sus habitantes reducidos a cenizas.

El cielo nocturno parecía arder dondequiera que pasaba, y sus susurros atormentaban a quienes se atrevían a desafiarlo.

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