Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 242

242: Una Nueva Dirección (6) 242: Una Nueva Dirección (6) Riezekiel regresó al Ducado de Mors bajo un velo de silencio.

Las calles estaban tranquilas, y el aire frío, envuelto en una solemne niebla que persistía incluso después de que el sol hubiera salido.

No habló con los guardias que lo saludaron en las puertas, ofreció un asentimiento y pasó.

Su capa ondeaba tras él, impregnada con el aroma del bosque y el metal.

La gala, la Academia y Ahcehera ahora parecían un mundo diferente.

Un mundo que ya no lo reconocía.

Caminó por los pasillos de la mansión Mors, pasillos que una vez resonaron con las risas de sus familiares, pasillos que ahora solo llevaban el sonido de sus botas y recuerdos distantes.

El personal ya había preparado sus aposentos, iluminados, con la armadura pulida y los documentos apilados ordenadamente en la larga mesa cerca de la ventana.

Pero Riezekiel los ignoró.

Fue directamente a la sala de estrategia donde colgaba el antiguo emblema de la Casa Mors, sus hilos plateados desgastados por el tiempo pero aún orgullosos.

Se sumergió en el trabajo, estudiando los mapas territoriales y los informes recientes de disturbios.

Había notado patrones extraños la semana pasada, informes de movimiento cerca de la frontera sur, avistamientos de figuras encapuchadas que desaparecían antes de que alguien pudiera detenerlas.

Los guardias de patrulla lo descartaron como carroñeros o nómadas que vagaban demasiado lejos de su región.

Pero Riezekiel había conocido la guerra lo suficiente como para sentir que algo andaba mal.

Esta noche, ese presentimiento se convirtió en realidad.

Comenzó con un suave cambio en el aire.

Un orbe de luz se apagó sin viento.

El chillido de un pájaro resonó demasiado cerca.

Riezekiel se levantó lentamente, sus ojos escudriñando las sombras que se extendían por el suelo de mármol.

Entonces lo oyó, el tenue roce de metal contra piedra.

Silencioso.

Preciso.

Letal.

Alcanzó su arma instintivamente, una guja de doble filo forjada en las bóvedas militares de Sirius, lo suficientemente afilada para cortar armaduras reforzadas, lo suficientemente ligera para moverse como un susurro.

No tuvo que esperar mucho.

El primer asesino vino desde arriba, cayendo silenciosamente a través del tragaluz como una hoja de la noche.

Riezekiel giró para enfrentarlo, parando el golpe con la gracia fluida de alguien que había bailado con la muerte más veces de las que podía contar.

Las chispas brillaron cuando el acero encontró el acero.

Otra figura emergió de las sombras detrás de una columna, lanzándose hacia adelante con dagas gemelas.

Riezekiel se agachó, rodó y atrapó la pierna del atacante en pleno ataque, estrellándolo contra el suelo de piedra.

El tercero se movió más rápido, silencioso, serpentino.

Una aguja con punta envenenada lanzada desde su muñeca, apenas rozando el hombro de Riezekiel mientras se hacía a un lado.

El dolor ardió por un instante, pero su cuerpo resistió.

Apretó los dientes y presionó hacia adelante.

No eran mercenarios comunes.

Sus movimientos eran precisos, entrenados, militares, o peor, profesionales del gremio.

Ninguno de ellos emitió un sonido.

Sin gruñidos, sin gritos.

Puro silencio, mortal y concentrado.

Contó cinco.

Luego seis.

Todos acercándose.

Habían estudiado el terreno.

Conocían sus patrones.

Pero habían cometido un grave error.

Pensaron que el heredero del Ducado de Mors se había ablandado.

En un respiro, activó el pulso incrustado en su guantelete, enviando una onda de choque de corto alcance que distorsionó el aire y desequilibró a dos asesinos.

Se lanzó hacia el más cercano, su guja girando en un arco mortal, atravesando la armadura del atacante con una eficiencia limpia y brutal.

Otro intentó flanquearlo desde el costado, Riezekiel invirtió su agarre, golpeó el extremo del asta en las costillas del atacante y siguió con un cegador golpe pivotante que rompió la máscara de su rostro.

El hombre expuesto gorgoteó sorprendido antes de colapsar.

La sangre manchó los suelos antes impolutos.

Las alarmas no habían sonado.

Ninguna ayuda había llegado.

Estaba solo.

Los músculos de Riezekiel dolían, el sudor perlaba sus sienes, pero su mente permanecía fría.

Enfocada.

El tercer asesino circuló como una sombra, luego saltó con un grito silencioso, su hoja curva destellando.

Riezekiel se agachó, lo desarmó en el aire y hundió la guja en el vientre del hombre antes de levantarlo y arrojarlo contra la pared de piedra.

Otro intentó detonar un dispositivo de destello, Riezekiel estampó su bota en el pecho del atacante, enviándolo a deslizarse por el suelo.

Solo quedaba uno.

El último asesino se mantuvo en el extremo del pasillo, con el rostro oculto, la postura inquietantemente inmóvil.

Había algo extraño en este.

Sin arma desenvainada, solo…

observando.

Esperando.

Riezekiel se acercó, lentamente, con el arma en alto.

—¿Quién os envió?

—preguntó, con voz calmada.

La figura inclinó la cabeza.

Luego llegó la voz, filtrada a través de un distorsionador.

—No deberías estar vivo.

—Entonces me aseguraré de que tú no lo estés —respondió fríamente.

Se abalanzaron el uno hacia el otro.

Esta batalla final fue diferente, más precisa, más violenta.

Sus armas chocaron en rápidos estallidos de sonido y luz.

El asesino era hábil, casi igual en fuerza y velocidad.

Riezekiel recibió dos cortes en el pecho y uno en el muslo, pero se negó a flaquear.

Su guja se encontró con los sables gemelos del asesino una y otra vez, las chispas brillando en todas direcciones.

Entonces el asesino dio un paso en falso, solo ligeramente.

Era todo lo que necesitaba.

Giró, pivotó bajo, y con un rápido barrido, lo desequilibró antes de asestar un golpe final en sus costillas.

La figura golpeó duramente contra el suelo.

Su máscara cayó.

Debajo había una mujer.

Joven.

De ojos pálidos.

Desconocida.

Pero su insignia, la marca en su muñeca, no lo era.

Riezekiel entrecerró los ojos.

La insignia era un sello descolorido de la hace tiempo disuelta Orden Shadowborn.

Una facción secreta empleada una vez por nobles corruptos durante las guerras civiles de Sirius.

—Deberían haberse extinguido —murmuró.

La mujer sonrió débilmente a pesar de la sangre en sus labios.

—Se suponía que estarías muerto —susurró—.

Muchas personas te quieren muerto.

—Que vengan —dijo, levantándose—.

Que vengan todos.

Su respiración se detuvo.

Siguió el silencio.

Riezekiel exhaló profundamente, de pie en medio del salón en ruinas, rodeado de cuerpos rotos y llamas parpadeantes.

Solo entonces sonaron finalmente las alarmas, tarde, demasiado tarde.

Sus guardias entraron en tropel, con los ojos abiertos de horror.

—Limpiad esto —ordenó—.

Doblad la patrulla.

Triplicad la vigilancia en las puertas.

Nadie sale.

Nadie entra sin autorización.

Obedecieron, apresurándose a actuar, pero Riezekiel permaneció inmóvil por un largo momento, con sangre goteando de sus dedos, el sabor de la guerra amargo en su lengua una vez más.

Más tarde, en sus aposentos, se paró frente al espejo y estudió su reflejo.

La herida en su hombro palpitaba, y él mismo se la vendó.

Miró fijamente sus propios ojos, más oscuros que antes, más fríos.

Ni siquiera ver a Ahcehera había devuelto calidez a su expresión.

Estaba demasiado lejos.

Demasiado roto, demasiado reconstruido, demasiado consumido.

Sin embargo, bajo el acero de su determinación, un susurro tiraba de él.

«¿Por qué ahora?

¿Por qué regresarían los Nacidos de las Sombras?

¿Por qué atacar al Ducado de Mors?»
Lo averiguaría.

Tenía que hacerlo.

Porque si los fantasmas del pasado estaban resurgiendo, entonces esto era solo el comienzo.

No podía permitirse dudar.

Y no podía permitirse otra pérdida, ni para su gente, ni para sí mismo.

Se sentó junto a la ventana, contemplando el patio de entrenamiento en ruinas, y comenzó a redactar nuevas órdenes.

Una nueva dirección se estaba formando, no de reconciliación o paz suave, sino de reconstrucción con fuego, sangre y vigilancia implacable.

El heredero de Mors había regresado.

Y esta vez, no caería.

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