Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 261

Capítulo 261: Sello

El mundo cambió bajo sus pies en el momento en que atravesaron la Puerta de la Convergencia.

Miraen parpadeó.

Una respiración, y el aroma a pergamino antiguo, tierra húmeda y lavanda asaltó sus sentidos. El viento ya no cantaba en lenguas fragmentadas —susurraba a través de los árboles de la Arboleda de Virelan, constante y cálido.

Estaban en casa.

Elyon se desplomó sobre una rodilla a su lado, hundiendo su mano en el suave musgo con incredulidad. —Es real —dijo—. Lo logramos.

Korrin volvió su rostro hacia el cielo, con los ojos muy abiertos. —Se siente… más pesado aquí.

Lira asintió. —El reino aquí no se dobla. No cambia según nuestros deseos.

Miraen miró hacia atrás a través de la puerta.

Aeliana estaba en el umbral, luminosa en el espacio entre mundos. La última brasa pulsaba en su corazón, ya no separada de ella. Ahora era tanto niña como fuego estelar —mortal, pero profundamente alterada.

—¿Encontrarás tu camino de regreso? —preguntó Miraen suavemente.

Aeliana sonrió. —Tengo que hacerlo. He visto lo que espera en las grietas. Hay otros ecos… otras versiones de nosotros. Algunas rotas. Algunas retorcidas. Pero algunas… aún buscando.

Presionó su mano contra la de Miraen. —Esto no es un final. Es el lugar donde los finales se convierten en comienzos.

Y entonces, con un último susurro de luz estelar, la puerta se cerró.

Silencio.

Después: canto de pájaros.

Canto de pájaros real.

Miraen dejó que el peso de todo se asentara —la tierra bajo sus botas, el susurro del viento entre hojas intactas por la magia, el dolor en sus miembros después de meses luchando no solo contra monstruos, sino contra el destino.

Estaban en casa.

Pero la paz nunca había llegado fácilmente.

En quince días, su regreso provocó rumores. La gente susurraba sobre estrellas caídas, fantasmas que regresaban, de una chica que había muerto y vuelto vistiendo luz estelar como una segunda piel. El Cónclave de Guardianes de Escritos exigía respuestas. La Reina de Ashenvyre ofreció una convocatoria. Y lo peor de todo, la Orden de la Llama Silenciosa —la misma secta que Miraen había desafiado una vez— envió emisarios para llevársela.

—¿Siempre es así? —murmuró Korrin—. ¿Volver después de salvar el mundo solo para ser juzgado por ello?

Miraen dio una sonrisa tensa. —Lo es cuando el mundo teme lo que no entiende.

Elyon, siempre el estratega, ofreció una sugerencia:

—Les damos una historia que puedan creer. No la verdad. La verdad es demasiado.

Pero Miraen no estuvo de acuerdo.

—He pasado demasiado tiempo enterrando verdades. Si vamos a seguir adelante, tiene que ser con las manos abiertas.

Y así, se presentó ante el Consejo de Espejos en la sala de mármol de Iridane, con las túnicas rasgadas pero con la voz clara, y les contó todo. No el relato sanitizado de gloria, sino la sangre, los huesos y el dolor que los llevaron a la torre rota de Aeylith. Les habló de Elydrith—no como un monstruo, sino como un recuerdo sin sanar. De la fractura de Aeliana. De la brasa.

De lo que aún podría estar por venir.

El consejo guardó silencio durante mucho tiempo después de que ella terminara.

Entonces, inesperadamente, fue la Alta Oradora—una mujer canosa con un ojo y una voz como el viento entre espinas—quien se inclinó hacia adelante y preguntó:

—¿Qué significa la brasa ahora?

Miraen respondió con honestidad. —Significa posibilidad. Significa que lo que creemos perdido puede no estarlo. Que el destino no es definitivo.

La Alta Oradora asintió.

Y los dejó ir.

En los meses que siguieron, cada uno de ellos eligió caminos diferentes.

Korrin regresó a las tierras exteriores de Durvalyn, retomando la forja donde su abuelo una vez había forjado espadas para la guerra. Pero en lugar de armas, comenzó a fabricar instrumentos—flautas, liras, pequeñas campanillas de viento afinadas según las canciones que recordaba de los templos de ensueño de Aeylith.

Lira viajó hacia el norte, a los monasterios de hielo, buscando las antiguas lenguas y canciones olvidadas que solo susurraban a través del hielo. Su voz, una vez quebrada por la batalla, regresó más fuerte que antes—embrujada, hermosa.

Elyon desapareció.

Sin notas. Sin despedidas.

Miraen despertó una mañana y encontró su capa doblada en la base del árbol fuera de su casa, con un solo mensaje bordado en el forro: «Algunas deudas debo pagarlas solo».

Buscó, brevemente, pero no encontró rastro.

En cambio, esperó.

Los sueños comenzaron silenciosamente.

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Al principio, solo era Miraen. Despertaba en la noche, con la respiración superficial, el aroma de la luz estelar aferrado a su piel. Veía visiones —distantes, parpadeantes. Aeliana caminando por campos de cristal. Un cielo invertido. Ojos observando detrás de puertas que no existían.

Luego otros comenzaron a sentirlo.

Los agricultores informaban de estrellas parpadeando en ritmos extraños.

Los niños susurraban sobre voces detrás de los espejos.

Los sacerdotes se quejaban de sombras frías en los bordes de las llamas del altar.

Algo se estaba agitando.

Comenzó con los ríos —primero el Yelthen, luego el Telmar. Las aguas se ralentizaron, se espesaron, y luego brillaron con luz iridiscente como piedra lunar líquida. Los peces ya no nadaban en ellas. Solo silencio.

Después vinieron los espejos.

En cualquier lugar donde se pudieran ver reflejos, figuras se movían que no coincidían con el observador. Las sonrisas perduraban demasiado tiempo. Las sombras parpadeaban independientemente.

La gente comenzó a entrar en pánico.

Y Miraen lo supo.

Elydrith no había sido destruida.

Había sido… cambiada.

Liberada.

Y cualquier fuerza que alguna vez la mantuvo atada en la Aguja del Eclipse ya no la retenía.

Lo que significaba

Miraen volvió a la Arboleda de la Convergencia.

Esperó bajo la lluvia durante dos días.

Al tercer día, el aire brilló —y la puerta se abrió.

Aeliana atravesó el portal.

Pero no estaba sola.

Detrás de ella, flotando como una luna destrozada, había un nuevo fragmento de la brasa.

Pálido. Parpadeante.

—¿Es ella? —preguntó Miraen.

Aeliana asintió, con tristeza en sus ojos.

—Es lo que queda de ella… pero está creciendo. Está recogiendo piezas de otros reinos. No solo nuestra Elydrith.

—¿Quieres decir que hay más?

La voz de Aeliana se quebró.

—Mil. Tal vez más. Cada versión de ella jamás creada, cada arrepentimiento que nunca enfrentamos. Se está convirtiendo en un coro.

Miraen dio un paso adelante.

—Entonces lo terminamos.

Aeliana negó con la cabeza.

—No. Comenzamos de nuevo. Esta vez, no con fuego o hojas… sino con memoria. Con luz.

Detrás de ellas, las estrellas se apagaron —una por una.

No en muerte.

Sino en anticipación.

El reino había cambiado.

Aeliana levantó su mano, y la brasa parpadeó —trazando un camino a través de los árboles, a través de los mundos, a través de las heridas abiertas.

Miraen tomó la mano de su hermana.

—Estoy contigo.

Y juntas, dieron un paso hacia lo desconocido.

Otra vez.

Pero esta vez, no estaban fracturadas.

Estaban completas.

¿Y el coro de los perdidos?

Finalmente escucharía su canción.

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