Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 262

Capítulo 262: Sello (2)

El camino a través del Valle de Mirra estaba silencioso.

Miraen, Aeliana y Lira se movían con cautela bajo las antiguas ramas, sus pasos amortiguados por el musgo empapado de rocío. Desde que habían cruzado nuevamente por la Arboleda de la Convergencia, el tiempo se sentía extraño—más lento en algunos lugares, saltándose en otros. Los pájaros cantaban al revés. Las sombras ondulaban antes que la luz.

Miraen se detuvo y colocó su mano en un tronco cubierto de musgo. Estaba cálido.

—Los árboles nos están recordando —murmuró Aeliana detrás de ella, sus ojos destellando en plateado—. Llevan fragmentos del eco.

—¿El eco? —preguntó Lira.

—Cada lugar donde pisamos ahora contiene capas de lo que hemos sido. Donde hemos fallado. Donde hemos triunfado. Los límites se están desgastando.

Miraen dejó que las palabras se asentaran en sus huesos.

Algo los estaba observando. No con malicia—sino con el peso de la expectativa.

Al llegar al corazón del valle, la niebla se levantó, revelando una ruina—antes un templo de la Antigua Llama, ahora cubierto de vegetación y abierto al cielo. En el centro se alzaba una estatua: sin rostro, pero inconfundiblemente Aeliana. Un brazo extendido hacia el cielo, el otro alcanzando hacia un gemelo invisible.

Miraen se acercó.

—No recuerdo esto.

—No lo harías —dijo Aeliana—. No es de nuestro mundo. Es de otro hilo. Uno donde yo elegí diferente. Uno donde quemé el mundo para salvar una sola vida.

Lira se ajustó más su capa.

—¿Entonces por qué está aquí?

—Porque el Velo ya no resiste. —Aeliana señaló hacia el cielo—. Las estrellas que ves no son nuestras. ¿Esa? —Señaló un sol color sangre apenas visible a través de las nubes—. Esa es la Estrella Herida de Serevan. Pertenece a un mundo que fue devorado.

Miraen sintió que su estómago se retorcía.

—¿Cuántos de estos ecos están filtrándose?

—Todos ellos —susurró Aeliana—. Y ella los está atrayendo.

“Ella” no necesitaba nombre. Elydrith, o lo que quedaba de ella, estaba construyendo algo. Un coro de dolor. Un Entramado de seres rotos.

—No quiere destruir este mundo —continuó Aeliana—. Quiere fusionarlos. Todos ellos. Colapsar cada versión de nosotros en un solo canto de duelo.

Lira se dejó caer de rodillas, pálida.

—Si ella tiene éxito…

—Entonces no habrá diferencia entre el sueño y la memoria —completó Miraen—. Ninguna distinción entre la verdad y el arrepentimiento.

Por un momento, ninguno habló.

Entonces Aeliana entró en las ruinas.

—Hay una forma de detenerlo —dijo—. Pero no puedo hacerlo sola.

Se arrodilló ante la estatua, sus dedos tocando la base de la piedra. El aire tembló, y apareció un sigilo—uno que no habían visto desde la Aguja del Eclipse.

—El Sigilo de Reflexión —suspiró Miraen.

—Se necesitan tres para despertarlo —dijo Aeliana—. Tres con sangre vinculada a la brasa.

—Pensé que solo éramos dos —dijo Lira, entrecerrando los ojos.

La mirada de Aeliana se dirigió hacia los árboles.

Y Elyon salió de la niebla.

Mayor. Sus ojos delineados con sombras. Una profunda cicatriz atravesaba su mandíbula, y la luz en su mirada parpadeaba como brasas moribundas. Pero seguía siendo Elyon.

Miraen corrió hacia él, lanzando sus brazos alrededor de sus hombros. —Estás vivo.

—No del todo —dijo él, con voz ronca—. Pero lo suficiente.

Lira miró a Aeliana. —¿Desde cuándo lo sabes?

—Desde que regresé. Él ha estado rastreando el colapso desde dentro. Caminando por los mundos intermedios. Su alma está fragmentada—pero no perdida.

Elyon se acercó al sigilo y colocó su mano sobre la piedra. —Terminemos con esto.

Aeliana lo siguió.

Miraen dudó—pero luego avanzó, añadiendo su palma a las de ellos.

La luz estalló.

El mundo se hizo añicos.

Se encontraron en el Entramado.

Un espacio entre realidades. Ni sueño ni sustancia.

Aquí, cada versión de ellos mismos vivía en ecos superpuestos. Miraen vio sus otros yos—algunas guerreras, algunas madres, algunas tiranas, algunas muertas demasiado jóvenes. Aeliana lloró mientras pasaba junto a una versión infantil de sí misma que aún sostenía una caja de música rota. Elyon apretó los dientes mientras atravesaba un eco de sí mismo de pie y solo en un campo de batalla de huesos.

Se movieron a través de la memoria y lo-que-podría-haber-sido.

Hacia el centro.

Donde Elydrith esperaba.

No se veía como la recordaban.

No era ni mujer ni espectro, sino un ser compuesto de innumerables reflejos—cambiantes, parpadeantes. Su rostro cambiaba con cada latido. Un momento, era una niña aferrando un libro de estrellas. Al siguiente, una reina ardiente. Luego, un caparazón vacío.

—Vinieron —susurró, con voz estratificada en mil timbres—. Siempre vienen. Siempre fracasan.

—Esta vez no —Miraen dio un paso adelante.

—No existe el «tiempo» —dijo Elydrith—. Solo recursión. Ustedes me matan. Yo regreso. Ustedes me olvidan. Yo recuerdo. Ustedes me dividen. Yo me vuelvo más.

—No tienes que ser esto —dijo Aeliana, con la voz quebrada—. Podemos detener este ciclo.

Elydrith se rió —un sonido como espejos rompiéndose.

—Yo soy el ciclo.

Elyon desenvainó su hoja.

Pero Miraen extendió una mano.

—No.

Se volvió hacia Aeliana.

—Dijiste que quiere fundirnos a todos. Unificar cada versión. ¿Y si le damos lo que quiere —pero no con desesperación. Con plenitud.

—¿Quieres decir…?

—Sí. Una convergencia armónica. Pero en nuestros términos.

Aeliana asintió.

—Puedo anclarla. Pero tiene que venir de la elección. De todos nosotros.

Elyon se colocó junto a ellas.

—Entonces reescribamos el final.

Unieron sus manos.

Y se sumergieron en el Entramado.

Llamaron a sus ecos.

Uno por uno, a través de las infinitas capas, versiones de sí mismos dieron un paso adelante.

Miraen la maga. Miraen la madre. Miraen la niña moribunda.

Aeliana la conquistadora. Aeliana la sanadora. Aeliana la quebrada.

Elyon el traidor. Elyon el sacerdote. Elyon el olvidado.

Cada versión ofreció un pedazo de sí misma.

Cada fragmento añadió luz.

Elydrith gritó, el sonido sacudiendo el tejido del Entramado.

—¿Se atreven a ofrecer misericordia?

—No —dijo Miraen suavemente—. Ofrecemos remembranza. Nunca estuviste destinada a llevarlo todo sola.

Aeliana entró en la luz de Elydrith —y en lugar de rechazarla, la abrazó.

Y los reflejos se aquietaron.

Por primera vez en eones, el eco quedó en silencio.

Y entonces, cantó.

Un canto de duelo.

De finales.

De comienzos.

El Entramado se deshizo.

Despertaron bajo las estrellas.

Estrellas reales.

El cielo estaba completo.

Los ríos corrían claros.

Y cuando Miraen se puso de pie, solo vio una sombra —la suya propia.

Aeliana se levantó a su lado, parpadeando ante el nuevo amanecer.

—Seguimos aquí.

—Apenas —Elyon gruñó y rodó hacia un lado.

Se rieron.

Por primera vez, rieron de verdad.

No habían destruido a Elydrith.

La habían sanado.

Ahora se había ido —no borrada, sino en paz. Su coro se había convertido en una melodía —tejida en las estrellas.

Y aunque sabían que las amenazas volverían —de guerra, de poder, de corrupción— las enfrentarían no como fragmentos.

Sino como uno solo.

Completos.

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