Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 266

Capítulo 266: Sello (6)

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La reconstrucción del mundo no fue inmediata. Fue lenta, imperfecta, llena de tropiezos —pero por primera vez, las personas que la moldeaban lo hacían no por miedo u obligación, sino desde la libertad. En las cenizas del Imperio, las comunidades se formaron a partir de los fragmentos del viejo mundo, cada una añadiendo su propio ritmo a la nueva melodía que nacía.

Miraen vagó por un tiempo después de la caída de la Espira. Viajó a través de los Valles Susurrantes, donde antiguas estatuas aún resonaban con encantamientos. Cruzó el puente roto de Valcoran, donde rebeldes y Armonizadores una vez se enfrentaron, y donde ahora los niños dibujaban runas con tiza y reían en todos los idiomas. Ya no necesitaba el Códice —había cantado su última nota. Pero llevaba su caparazón como recordatorio.

En la ciudad montañosa de Darion, donde la nieve caía en copos iridiscentes, conoció a Lyra —una joven tejedora cuyos sueños eran salvajes e incontrolables, moldeando el tejido de la realidad mientras dormía. Miraen la ayudó a aprender a escuchar su propia canción en lugar de suprimirla. En el pueblo lacustre de Kareth, cantó para despertar memorias encerradas en las mentes de ancianos cuyas identidades habían sido borradas por décadas de Armonización.

En todas partes, los restos de la Orden del Emperador aún persistían. Algunos edificios todavía pulsaban con magia de vigilancia incrustada. Armonizadores olvidados vagaban sin rumbo, desprovistos de órdenes o comprensión. Algunos eligieron vivir tranquilamente, plantando cultivos, estudiando las estrellas. Otros eran más peligrosos —ejecutores rebeldes intentando reconstruir lo que habían perdido.

Uno de esos enclaves era el Remanente del Coro —una secta de cantores que creían que la Armonía había sido corrompida, no defectuosa. Se reunían en una antigua basílica en la región desértica de Norvae, intentando restaurar una versión “pura” de la canción del Emperador. Su líder, que una vez fue un prominente Archivista llamado Velien, había adquirido un fragmento de la Espira y lo había infundido en sí mismo, creando una nueva resonancia sintética.

Cuando Miraen llegó allí, el Remanente ya estaba atrayendo seguidores.

—Has reemplazado el caos con la ilusión —le dijo Velien, su voz vibrando de manera antinatural—. Sin guía, el mundo se disolverá en ruido.

—El ruido es solo música no reconocida —respondió ella.

Su batalla no fue física. Fue vocal, melódica. La verdad disonante de Miraen contra la pureza reconstruida de Velien. El duelo resonó a través de las dunas de arena, escuchado en sueños por todo Norvae. Y al final, el fragmento de la Espira dentro de Velien se agrietó bajo la tensión de la contradicción. Él cayó, y con él, el Remanente se disolvió. Algunos huyeron. Otros se quedaron y comenzaron a aprender a escuchar.

Miraen no reclamó la victoria. Simplemente siguió adelante.

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Mientras tanto, sus compañeros encontraron nuevos propósitos. Aeliana regresó a las ruinas de la fortaleza del Emperador y desenterró recuerdos ocultos encerrados en sus bóvedas. Allí, descubrió cientos de nombres —almas borradas de la historia— catalogadas y almacenadas como reliquias. Hizo su misión liberar a cada una, aunque le llevara el resto de su vida.

Elyon se convirtió en maestro en la ciudad flotante de Merathi, donde la magia del pensamiento estaba antes prohibida. Construyó una biblioteca sin puertas, donde cada libro cantaba a su lector con la voz de sus sueños perdidos. Invitó a pensadores, inventores y místicos de todos los ámbitos a contribuir. Lo llamó el Archivo de Posibilidad.

Lira lideró un grupo de protectores a través de las fronteras fracturadas, defendiendo asentamientos vulnerables de bestias que habían mutado por hechizos de Armonización que habían salido mal. Nunca se quedaba mucho tiempo en un lugar, pero dondequiera que caminaba, le seguían relatos —de una caballera de ojos plateados que luchaba sin estandarte pero siempre dejaba atrás una promesa de esperanza.

Seranth, siempre excéntrico, viajaba con una compañía de artistas que recreaban la Revolución a través de danzas de fuego y juegos de sombras. Su producción más popular, “La Última Canción del Emperador”, cambiaba cada vez que se representaba. A veces el Emperador lloraba al final. A veces se desvanecía entre la multitud. A veces bailaba solo bajo las estrellas.

Y aún, a través de las tierras, el Acorde Disonante resonaba —no como un arma, sino como un pulso vivo en los corazones de los libres.

Cinco años después de la caída, se convocó un consejo en las tierras altas centrales —en el terreno donde alguna vez se alzó la Espira. Ya no un imperio, la reunión se llamó la Convergencia. Los representantes no vinieron a coronar a un gobernante, sino a tejer juntos una constelación suelta de culturas, lenguas y filosofías. Miraen fue invitada, por supuesto, aunque casi rechaza la invitación.

—Ayudaste a romper el mundo —le había dicho Elyon con suavidad—, pero ahora queremos tu ayuda para asegurarnos de que siga siendo íntegro.

Así que fue.

Entró en el nuevo Salón de la Convergencia, sus paredes hechas de madera viva, formadas no por arquitectos sino por artesanos guiados por el viento. No había tronos allí. Solo un amplio círculo abierto de sillas, cada una diferente, ninguna en el centro.

Miraen no tomó el primer asiento. Esperó y se sentó de última.

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Habló poco, pero cuando lo hizo, no fue para dirigir —sino para recordar.

—Siempre habrá alguien —dijo—, que intente hacer que todos canten la misma melodía. Nuestro trabajo no ha terminado. Nunca terminará. Pero podemos elegir recordar lo que la armonía realmente es —no control, sino conexión.

El consejo asintió. Se llegaron a acuerdos, se desescalaron conflictos. Era un trabajo lento. A veces tedioso. Pero era real.

Más tarde, esa noche, bajo un cielo intacto por la magia, Miraen caminó sola por el jardín detrás del salón. Aeliana se unió a ella, sus pasos silenciosos haciendo crujir la hierba.

—Te has convertido en tu propia leyenda —bromeó Aeliana.

Miraen sonrió levemente. —No quiero ser una leyenda. Solo quiero vivir.

—Lo harás. Ya lo estás haciendo.

Permanecieron juntas, mirando las estrellas. Y por un momento, todo estaba quieto.

Sin coro. Sin disonancia.

Solo paz.

En un bosque distante, donde los árboles brillaban con runas bioluminiscentes y el tiempo se movía impredeciblemente, nació una niña bajo un cielo lleno de luces cantantes. La partera, una matriarca de la Parentela del Velo, miró a la madre con ojos abiertos.

—Está tarareando —susurró.

La infante, de apenas unos minutos de edad, no lloró. Solo una suave nota —extraña, nueva y hermosamente incorrecta.

—Ella recuerda —dijo suavemente la madre, acunando a su hija.

A través de los reinos, dondequiera que el Acorde Disonante hubiera resonado una vez, las historias comenzaron a surgir de nuevo. Pero ahora, nadie sostenía la pluma solo.

Las canciones se cantaban en tonalidades superpuestas. Las danzas mezclaban tradiciones. La magia se retorcía impredeciblemente, a veces peligrosa, siempre maravillosa. Las personas fallaban, perdonaban, aprendían y cantaban de nuevo.

Era un mundo que no tenía sentido.

Pero no tenía que tenerlo.

Porque al fin, eran libres para crear su propio significado.

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