Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 267

Capítulo 267: Sello (7)

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Las estrellas se movían lentamente sobre la cabeza de Miraen mientras las estaciones cambiaban a través del mundo en recuperación. Con cada solsticio, nuevos festivales florecían, viejos rituales regresaban con significado renovado, y nuevas leyendas echaban raíces. Las cicatrices del colapso de la Espira aún eran visibles en muchas regiones —cráteres profundos, extensiones de tierra sin vida, ruinas armonizadas—, pero la gente ya no temía estos lugares. Los visitaban como peregrinos, no para adorar, sino para recordar.

En la ciudad de piedra de Braveth, construida sobre los acantilados del Mar de Dientes, el Festival de la Disonancia anual atraía a músicos y rebeldes de todo el continente. Extraños instrumentos sonaban uno al lado del otro —algunos fabricados con huesos de dragón, otros hechos de cristal marino y aire tejido. Ninguna canción estaba completa. Esa era la regla. Cada melodía debía ser continuada por otra. Se convertía en una composición viva, que flotaba por las calles en pedazos, unida por un caos alegre.

Miraen se encontró allí nuevamente, años después, ya sin ocultarse bajo una capa. Los niños corrían hacia ella para escuchar sus historias. Algunos habían oído la historia del Acorde Disonante de sus padres, otros a través de representaciones a la luz de la hoguera. Todos querían saber:

—¿Fue real?

Ella siempre respondía lo mismo:

—¿Tú qué crees?

En verdad, ya no necesitaba la validación. La leyenda pertenecía ahora a la gente, y la remodelaban con cada narración. En algunas versiones, ella tenía alas. En otras, había muerto y regresado. En unas pocas, ni siquiera era la héroe —a veces era Lira, o Elyon, o Aeliana. Esa era la belleza.

Una noche, mientras los ecos finales del festival se desvanecían en el crepúsculo, Miraen subió a un saliente con vista al océano. Las aguas estaban más tranquilas que antes. Algo en el mundo se había suavizado. Mientras se sentaba, una voz se unió a ella —profunda, resonante, familiar.

—Sabía que te encontraría aquí —dijo Elydrith.

Él había cambiado poco, aunque sus túnicas llevaban las marcas de muchos viajes —parches cosidos, símbolos de culturas lejanas. Sus ojos aún brillaban con esa luz curiosa y paciente.

Miraen ofreció una media sonrisa.

—¿Todavía persiguiendo los límites del entendimiento?

—Siempre —dijo, sentándose junto a ella—. Pero esta noche, vine por la vista.

Se sentaron en silencio, observando las olas bailar bajo la luna. Después de un rato, Elydrith habló de nuevo.

—El Archivo de Posibilidad está expandiéndose. Hay rumores de una nueva canción que se está componiendo en las selvas de Vornea. Dicen que no tiene palabras —solo memoria.

Miraen cerró los ojos.

—La memoria merece una melodía.

—¿Eso dice quien lo recuerda todo?

Miraen se rió.

—Ahora olvido más. A propósito. Es… liberador.

La mirada de Elydrith se volvió pensativa.

—¿Extrañas el Códice?

Ella hizo una pausa.

—A veces. Me daba propósito. Pero también me enjaulaba. Ahora, mi propósito cambia con el viento —y eso es mejor. Creo.

—Te estás volviendo como el mundo que ayudaste a liberar.

No respondió, pero ese sentimiento se asentó cálidamente en su pecho.

Durante los siguientes años, Miraen vagó más lejos que antes —a través de archipiélagos flotantes unidos por luz estelar, en cavernas que pulsaban con las voces de los antiguos No Cantados. En las Dunas de Brasas del sur, ayudó a descifrar un calendario olvidado que resultó ser un jardín sensible al tiempo. En los templos celestes de Ilarión, cantó con los monjes del viento, que se equilibraban sobre nubes y cantaban en patrones climáticos.

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En cada lugar, dejaba una nota. No un mensaje, no una reliquia —solo un sonido. Un fragmento de sí misma añadido al mundo vivo, destinado a ser encontrado solo por aquellos que escuchaban sin expectativas.

En el norte, Aeliana había fundado la Casa de Restauración —un santuario abierto para aquellos que luchaban con los ecos de la Armonía. Muchos sobrevivientes del Imperio la habían interiorizado tan profundamente que se sentían a la deriva en la libertad. Algunos incluso deseaban volver a la estructura.

—Hay seguridad en la simplicidad —confesó un paciente—. No sé quién soy sin alguien que me lo diga.

Aeliana no los desestimaba. En cambio, les ayudaba a reconstruir su identidad a partir de sus propias historias —a veces dolorosas, a veces inciertas, pero siempre suyas. Reclutaba tejedores de memorias y jardineros mentales, mezclando terapia con artesanía onírica.

Ocasionalmente, Miraen la visitaba allí. Las dos caminaban por los pasillos iluminados por el sol, deteniéndose para saludar a los residentes.

—Siempre fuiste la más gentil de nosotras —dijo Miraen una vez.

Aeliana se encogió de hombros.

—La gentileza es más difícil que la rebelión.

En otra parte del mundo, Lira lideraba una expedición al Valle Dividido —una grieta creada cuando cayó la Espira, donde extraña flora había crecido salvaje. Los informes hablaban de tiempo que se deslizaba, criaturas medio cantadas a la existencia, y ruinas que se movían. Con su espada y su voluntad, lideraba un equipo de exploradores y eruditos para mapearlo.

Pero lo que realmente buscaba era una niña —una niña nacida de dos líneas temporales, portadora de sueños de ambas. Algunos creían que era un punto de convergencia, otros pensaban que era un error. Lira solo pensaba que era una persona que necesitaba protección.

Y luego estaba Seranth, cuyas actuaciones se habían vuelto legendarias. Comenzó a hacer giras con una compañía mixta —mitad embaucadores, mitad historiadores— contando historias que desafiaban lo que la gente creía saber. En una obra, el Emperador era un bardo incomprendido. En otra, Miraen era la villana que rompió la canción que mantenía al mundo a salvo.

Miraen vio esa.

Se rió hasta llorar.

—Es cierto —le susurró después a Seranth entre bastidores—. Yo la rompí.

Él le pasó una cantimplora.

—Y mira qué hermosamente estamos reconstruyendo.

Un día, en lo profundo de un bosque intacto por hechizos durante siglos, Miraen conoció a una niña cuyo tarareo podía invocar luciérnagas con forma de personas. Cuando le preguntaron dónde lo había aprendido, la niña simplemente dijo:

—Soñé que una voz me lo dijo.

Miraen se quedó con ella durante días, ayudándola a refinarlo en algo seguro. Antes de partir, susurró al oído de la niña:

—Tu voz importa, incluso si cambia.

Mientras se alejaba, escuchó a la niña tarareando de nuevo, esta vez con un tono más profundo —una nueva armonía, más rica y extraña.

Los años pasaron. El mundo se hizo más viejo, más sabio, más desordenado.

Surgieron nuevos desafíos —cambios climáticos causados por líneas de energía interrumpidas, archivistas rebeldes que intentaban resucitar partes de la Armonía, e incluso nuevas facciones que deseaban crear una versión “más amable” del imperio.

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Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com