Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 269

Capítulo 269: Sello (9)

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La chica con la pregunta —su nombre era Aeryn. Era pequeña, callada, pero de mirada aguda. Había crecido en un pueblo construido sobre las ruinas de una ciudadela olvidada, donde el viento a veces tarareaba nanas a través de las grietas en la piedra. Su madre era una guardiana de mapas, y su padre había desaparecido cuando ella tenía cuatro años. Todo lo que Aeryn tenía de él era un medallón desgastado y una nana que nunca recordaba haber aprendido.

No sabía por qué le importaba tanto el Coro Eclipsado, pero la idea de ellos la obsesionaba —jóvenes que entraban en un mundo roto no para gobernarlo o salvarlo, sino para cantar algo verdadero en él. Leyó todo lo que pudo. Reconstruyó sus movimientos, estudió armónicos antiguos y persiguió cada relato de resonancia —por pequeño que fuera.

Una tarde, mientras copiaba partituras antiguas de los archivos de la escuela, encontró una página que había estado metida entre dos himnarios. Era fina, crujiente por la edad, y entintada en un estilo diferente a las otras. Sin título. Sin fecha. Solo una frase en el centro de la página:

«Cuando regrese la quinta cadencia, mira al oeste. El Aliento Entre despertará».

Aeryn no sabía lo que significaba, pero algo en ello la llamaba.

Tomó el papel. Lo mantuvo escondido.

Esa noche, la nana que su padre solía tararear regresó a ella —nota por nota, clara como el cristal. Y con ella vino un susurro: «Oeste, mi pequeña canción».

Se marchó tres días después.

No le dijo a nadie adónde iba, solo dejó una copia de la frase críptica clavada en el poste de su cama. Su camino la llevó primero a través de las Curvas de Cristal —una antigua ruta comercial convertida en santuario forestal. Allí, conoció a una anciana llamada Niira, que hablaba solo con preguntas y pintaba verdades en el polvo sobre piedras de río. Niira le enseñó a Aeryn cómo escuchar con más que sus oídos. Le explicó que las melodías más antiguas del mundo no estaban hechas de notas, sino de intenciones y ecos.

Aeryn escuchó durante cinco días.

Al sexto, el río le cantó. No en un lenguaje —pero sí moldeó sus siguientes pasos. Siguió su curva hacia el oeste, llegando finalmente a un pueblo en un acantilado llamado Aliento de Thallor. La gente allí era callada, cautelosa. Llevaban campanas no como joyas, sino como escudos. Creían que el silencio atraía recuerdos, y solo el sonido podía evitar que el pasado se manifestara.

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Aeryn se quedó una semana.

Ayudó a reparar el molino de viento roto del pueblo, aprendió sus canciones de campanas e intercambió historias alrededor de fuegos bajos. Un anciano —llamado Tov— le habló sobre el Coro Eclipsado. Él había sido joven cuando pasaron por allí.

—Cantaron en las cuevas —dijo con voz ronca, señalando hacia una cresta irregular en la distancia—. No dejaron nada más que un zumbido que nunca se ha detenido.

Aeryn visitó las cuevas a la mañana siguiente.

Dentro, su voz hacía eco de maneras extrañas —a veces regresando duplicada, a veces volviendo con palabras diferentes. Susurró la nana, y la cueva pulsó levemente.

Entonces cantó la frase del papel oculto.

—Cuando regrese la quinta cadencia, mira al oeste. El Aliento Entre despertará.

Una sección de la pared brilló.

Se abrió, revelando una cámara hueca con tallados cristalinos y un estanque en su centro. En la superficie del agua flotaba otra página. Esta tenía líneas de una canción que no reconocía. Decía:

«A través del silencio vagamos, A través de los ecos sanamos, Entre cada latido, Un comienzo de nuevo».

Aeryn lloró cuando lo leyó. No de tristeza, sino porque algo dentro de ella —una pieza que no sabía que estaba rota— finalmente encajó en su lugar.

Supo entonces: el Códice no había desaparecido. Se había dispersado. Fragmentado a través del tiempo y las personas. Y ella estaba destinada a encontrar la siguiente pieza.

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Pasó el siguiente año viajando por templos olvidados, puentes forjados con música y bosques profundos donde los árboles tarareaban nanas al anochecer. Cada paso trajo un nuevo fragmento —una página aquí, un verso tallado allá, una nana que solo las abejas parecían conocer. Y con cada pieza, su propia canción comenzó a emerger.

Para cuando regresó a su tierra natal, ya no era una estudiante persiguiendo un mito. Era una portadora de versos. Una Guardián por derecho propio.

Pero no volvió para contar historias.

Volvió para iniciar el siguiente Coro.

Comenzó silenciosamente.

Una reunión en el antiguo anfiteatro. Sin anuncios. Sin estandartes. Solo una flauta, una voz y una pregunta:

—¿Qué recuerdas?

La multitud era pequeña al principio —ancianos con historias, niños que cantaban a los pájaros, madres cuyos sueños siempre estaban en armonía. Pero luego vinieron otros. Músicos. Eruditos. Caminantes de sueños. Y aquellos que nunca habían cantado pero sentían un ritmo interior que no podían ignorar.

No construyeron una escuela. Construyeron un santuario.

No solo para la música —sino para el devenir.

Lo llamaron el Aliento Entre.

Aquí, ninguna melodía era incorrecta. Ninguna voz estaba demasiado rota. La única regla era escuchar antes de hacer eco. Hablar solo cuando tu alma tenía algo que no podía mantener en silencio.

La noticia se extendió. Y no solo a las aldeas.

Los Resolvedores, que se creían inactivos desde hace tiempo, resurgieron. Más viejos ahora, menos militantes, pero aún cautelosos. Su nueva líder, una mujer llamada Seran Dey, vino con una oferta —no rendición, no alianza, sino una prueba—. —Compartamos una canción —dijo—, y veamos dónde terminamos.

Aeryn aceptó.

Se encontraron bajo las ruinas de la Espira —una vez el epicentro del silencio, ahora invadido por flores silvestres y el tiempo. Sin guardias. Sin fanfarria. Solo instrumentos y honestidad.

Lo que siguió no fue un duelo, sino un tejido. Dey cantó la estructura de su mundo, su orden, su disciplina, sus cicatrices. Aeryn cantó el dolor de estar incompleta, la belleza de romperse y florecer. Sus melodías chocaron al principio. Luego bailaron. Luego se fusionaron.

Para cuando cayó el acorde final, nadie podía decir quién había comenzado la canción.

El mundo se inclinó ese día.

No hacia la paz —todavía había trabajo por hacer— sino hacia la posibilidad.

A partir de ahí, el Aliento Entre se convirtió en una red. Una partitura viva, llevada por viajeros y mensajeros. Las ciudades comenzaron a cantar de nuevo —no al unísono, sino en armonías superpuestas. La gente recordó cómo escuchar. Cómo dejar que el silencio hablara, y cómo honrar su respuesta.

Aeryn siguió viajando. No para liderar, sino para aprender.

Porque el Códice seguía desplegándose. Seguía escribiéndose en pasos, aliento, memoria y canción. Y ella no se detendría hasta que su última página ya no fuera necesaria —porque el mundo la estaría cantando, juntos.

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