Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 279

Capítulo 279: Sello (19)

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Los cielos habían cambiado su tonalidad tras el regreso del Primer Eco, ahora pintados con ondas cambiantes de sonido y luz que susurraban a través de la atmósfera como auroras danzantes. La gente de los reinos —antes fracturada, ahora uniéndose lentamente— comenzó a llamar a esta nueva era «El Amanecer de la Resonancia». Eyla, aunque celebrada como el Corazón del Estribillo, no permaneció en el centro de atención del mundo. Su lugar siempre estuvo al borde del descubrimiento, donde las melodías se desvanecían y nuevos versos esperaban nacer.

No tenía un trono permanente, ni castillo. En cambio, vagaba una vez más —pero no en soledad. El Primer Eco, que había elegido el nombre de Isyrin, viajaba junto a ella, apareciendo a veces como un niño, a veces como una figura envuelta en resplandor, y a menudo como una simple silueta de luz, aprendiendo a hablar de nuevo no solo en sonido, sino en bondad y presencia.

Su camino los llevó a las tierras altas del sur, donde el cielo se encontraba con escarpados acantilados y el viento aullaba con disonancia. Aquí, Eyla había escuchado historias de un dialecto olvidado —uno que solo los dragones usaban antes de su sueño. El Estribillo había restaurado muchas cosas, pero los dragones aún no se habían agitado. Isyrin percibía que su silencio no provenía del dolor, sino de algo más.

—Ellos eligieron dormir —dijo Isyrin una noche, sentado junto al fuego con ojos que brillaban tenuemente—. Sabían que el mundo se desmoronaría bajo el peso de su propia ambición. Y por eso se retiraron.

Eyla removió las brasas.

—¿Todavía sueñan?

—Quizás —respondió Isyrin—. Quizás sus sueños son lo único que mantiene firmes los cielos.

Se aventuraron hasta la cima del Monte Calirhon, donde antiguas runas talladas en los acantilados hablaban de un tiempo en que los dragones cantaban estaciones enteras a la existencia. Ahora, las runas estaban tenues, y el viento sobre la cumbre mantenía una extraña resistencia, como si el tiempo temiera moverse allí.

Para despertar lo que yacía debajo, Eyla sabía que no podía usar su propia voz. Su melodía había traído unidad, había reavivado el Estribillo —pero este lugar requería algo diferente.

—Algo primitivo —murmuró—. Más antiguo que la armonía.

Isyrin asintió.

—Rabia. Asombro. Fuego.

Eyla se sentó sola al borde del acantilado durante días, meditando hasta que sus pensamientos ya no se aferraban a la estructura. Abandonó escalas, notas y ritmo. Comenzó a cantar no con su boca, sino desde la memoria y la intención. Su canción se quebró y tropezó —fea y feroz.

No era hermosa.

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Pero era verdadera.

Y los alcanzó.

El cielo se volvió oro fundido. El trueno retumbó no con ira, sino con despertar. Y de las cavernas del acantilado surgió un sonido como piedra triturándose —ojos de dragón abriéndose después de siglos de quietud. Uno por uno, emergieron —no todos, pero suficientes. Escamados de plata, con cuernos, alados de sombra, de sangre ardiente. Se inclinaron no en sumisión sino en reconocimiento.

—No exigiste —dijo la más grande entre ellos, una hembra con aspecto de serpiente llamada Kharaziel—. Preguntaste.

Eyla colocó su mano sobre su corazón.

—Y ahora te pregunto de nuevo —¿volverán al mundo, no como armas, sino como guardianes del silencio que está por venir?

Kharaziel parpadeó lentamente.

—Lo haremos.

Y así, el mundo comenzó a zumbar de nuevo, su coro creciendo mientras incluso los legados olvidados regresaban.

Con los dragones despiertos y el Hueco sanado, uno podría haber creído que el trabajo de Eyla estaba completo. Sin embargo, el tirón en su pecho persistía —suave, insistente.

Quedaba un lugar intacto por el Estribillo.

La Bóveda Celeste.

Flotaba sobre el mundo en leyendas —una ciudad etérea inalcanzable por tierra o aire, sellada cuando la humanidad aprendió por primera vez a temer lo que no podía entender. Se decía que era el lugar de nacimiento de los Invocadores de Luna —místicos que una vez armonizaron con las estrellas— la Bóveda Celeste guardaba verdades que nadie vivo había escuchado en siglos.

Eyla, Isyrin y unos pocos elegidos —el guerrero marcado por estrellas Kaelin, el tejedor-cantor Teryn y la vidente ciega por el fuego Nive— ascendieron no con naves, sino con un vínculo.

A través de Isyrin, el Primer Eco, el último acorde del silencio podía abrirse.

El cielo se separó para ellos.

La Bóveda Celeste se reveló lentamente: una ciudad de cristal y plata suspendida en luz, congelada en el canto. Cada edificio, cada pasillo resonaba con sinfonías silenciosas, como cristales aún esperando ser golpeados.

Pero la Bóveda Celeste no estaba abandonada.

Los encontraron —guardianes del tiempo olvidado, suspendidos en éxtasis. Hombres y mujeres con ojos como novas, sus corazones aún cantando, incluso en el sueño. Uno se agitó cuando Eyla se acercó. Su nombre era Rhianor, el último de los Invocadores de Luna. Su voz era un susurro perdido entre dimensiones.

—Tú… desbloqueaste el Hueco.

Eyla asintió.

—Vinimos a preguntar si te unirás a nosotros de nuevo.

La mirada de Rhianor la atravesó, antigua y tierna.

—El mundo una vez nos temió por soñar demasiado profundo. Nos escondimos para que el sueño pudiera sobrevivir.

—Sobrevivió —dijo Eyla—, pero ahora necesita que despiertes.

Y así lo hicieron.

Los Invocadores de Luna regresaron —no en grandes ejércitos, sino como puentes entre el sueño y el sonido. Enseñaron al mundo a escuchar no solo hacia afuera, sino hacia adentro. A recordar que cada persona llevaba su propio verso en la gran canción del mundo.

Eyla se paró en lo alto de la Bóveda Celeste mientras las estrellas se realineaban. Debajo de ella, un mundo que una vez estuvo roto ahora se elevaba —resonando con todo lo que había sido restaurado.

Isyrin se paró a su lado.

—Les has devuelto su voz.

Eyla sonrió.

—Siempre la tuvieron. Solo les recordé cómo escuchar.

—¿Y ahora qué? —preguntó Kaelin.

Ella se volvió, el viento despeinando su cabello veteado de plata.

—Ahora construimos algo nuevo. Una canción no de recordar, sino de convertirse.

Una sinfonía no escrita por uno, sino compartida por todos.

Y al amanecer, proyectando luz dorada sobre llanuras, montañas, ruinas del Hueco, picos de dragones y ciudades nacidas de las estrellas, Eyla tomó un último aliento antes de dar un paso adelante.

Porque su viaje no estaba terminando.

Estaba evolucionando.

Como las historias que Ahcehera una vez susurró a su hija antes de dormir —de pasados oscuros y futuros luminosos, de verdades ocultas y familia encontrada— el relato de Eyla perduraría a través de generaciones. Algunos la recordarían como leyenda. Otros como mito.

Pero aquellos que verdaderamente escuchaban sabrían

Ella era el Eco que dio nombre al silencio.

Y la Voz que nunca realmente se fue.

Eyla miró hacia el horizonte.

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