Transmigrada como la Princesa Villana - Capítulo 282

Capítulo 282: Sello (22)

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Las estaciones seguían su ciclo, y con ellas, las melodías del mundo evolucionaban. Las enseñanzas de Solenne, antes vistas con sospecha, se convirtieron en principios fundamentales para la nueva era. Escuelas de Resonancia surgieron por todo el continente —pequeñas al principio, humildes salas excavadas en valles, jardines secretos cuidados por aquellos que deseaban aprender no solo a crear sonidos hermosos, sino a escuchar, a sanar.

De las semillas que Solenne había plantado, surgió una generación de nuevas Voces —cantantes, tejedores, compositores, constructores—, cada uno con su propia manera de interpretar la música de la existencia. Cantaban sobre la Endecha no como un enemigo, sino como un compañero, un recordatorio de que la tristeza podía profundizar la comprensión de la alegría, que el dolor no era el final de la historia, sino un verso dentro de ella.

Sin embargo, no todos recibieron con agrado este equilibrio.

En el norte, más allá de los estrechos congelados donde el sol tocaba la tierra solo medio año, comenzó a surgir una facción conocida como los Árbitros de la Pureza. Creían que el Refrán debería permanecer intacto, sin la “mancha” del dolor, que la Endecha era una corrupción, una disonancia que amenazaba con desentrañar todo lo sagrado. Cubiertos con túnicas de un blanco inmaculado, imponían silencio dondequiera que las viejas canciones de duelo intentaran elevarse, silenciando aldeas, arrasando jardines, borrando recuerdos.

Su líder, un hombre conocido solo como el Cantor Velado, predicaba que el mundo solo podría ascender si el dolor fuera completamente destruido.

Al principio, la Orden Resonante intentó razonar con ellos, enviando emisarios para parlamentar, para explicar la unidad que Solenne había enseñado. Pero las palabras caían en oídos endurecidos por el miedo. La diplomacia dio paso a una guerra de ecos —batallas libradas no con acero, sino con sonido, con frecuencias que podían destrozar piedra o adormecer a un ejército entero.

Coren, ahora el venerable Abad del Monasterio del Ocaso y el Alba, observaba con el corazón apesadumbrado cómo aumentaban las tensiones. Sus propios estudiantes, muchos tocados tanto por armonías de luz como de oscuridad, se convirtieron en objetivos principales para los Árbitros. Varias veces, asesinos se infiltraron en sus santuarios, dejando tras de sí solo silencio donde una vez había vivido la música.

Cuando llegó a oídos de Solenne la creciente violencia, supo que ya no podía seguir siendo un mito errante. Regresó al Valle Armónico, al Anfiteatro Celestial donde, hace tanto tiempo, había convencido al mundo de escuchar.

Ahora, tendría que hacerlo de nuevo.

Pero esta vez, no sería suficiente tocar una sola melodía. Necesitaría una sinfonía completa —una encarnación viviente de la verdad por la que había luchado.

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Y así los convocó.

De las costas brumosas de Yvaron vinieron los Cantores de Olas, cuyas canciones podían calmar tempestades y apaciguar mares enfurecidos. De los desiertos resplandecientes de Senneka vinieron las Voces de Arena, que podían tejer luz en sonido y esculpir ilusiones del aire. De las profundidades cavernosas de las Subcavidades vinieron los Nacidos del Eco, cuyas voces portaban sabiduría antigua desde los huesos de la tierra misma.

Incluso el Coro Silencioso respondió a su llamada —aquellos que no tenían voz alguna, pero se comunicaban a través de gestos, a través de resonancias sentidas en la médula más que escuchadas.

Juntos, interpretarían la Canción del Telar —un tapiz de cada melodía, cada pena, cada esperanza, tejidas en una sola e innegable verdad.

Los preparativos comenzaron con entusiasmo. El Anfiteatro, inactivo durante años, cobró vida de nuevo con el zumbido de la afinación, la danza de frecuencias, la forja de armonías tanto antiguas como nuevas. Instrumentos creados de luz estelar y hueso, madera y cristal de sueños, fueron ensamblados por manos reverentes.

Solenne, aunque mayor ahora, sintió encenderse en su pecho un fuego que no había conocido en años.

En la víspera de la actuación, cuando las lunas gemelas se alinearon en el cielo, permaneció sola bajo las estrellas, sus manos trazando las notas que pronto liberaría.

Pensó en todos los rostros que la habían traído hasta aquí —la feroz lealtad de Coren, la humildad duramente ganada de Maerion, la niña curiosa que había pedido aprender hace tanto tiempo.

Pensó en la Ciudad del Ocaso, aún dormitando bajo las arenas, sus secretos a salvo.

Y pensó en el Cantor Velado, cuyo dolor se había retorcido en odio, y quien, tal vez, aún podría ser alcanzado si tan solo pudiera recordar cómo escuchar.

Llegó la noche de la Canción.

Miles se reunieron en el Valle —peregrinos, escépticos, estudiantes, guerreros. Incluso entre los Árbitros, algunos vinieron, impulsados por la curiosidad o la duda, sus túnicas blancas manchadas con el polvo de largos viajes.

Solenne ocupó el centro del Anfiteatro, su flauta brillando plateada bajo la luz de las estrellas.

No habló. No lo necesitaba.

En su lugar, tocó.

La primera nota fue pura memoria —un niño corriendo descalzo por campos de hierba dorada, la risa mezclándose con el zumbido de las abejas. La siguiente fue dolor —la lágrima de una madre deslizándose por su mejilla mientras se despedía de un hijo destinado a costas lejanas. Luego esperanza —dos manos estrechándose a través de un abismo, temblorosas pero firmes.

Las otras Voces se unieron a ella, cada una añadiendo su propio hilo.

Los Cantores de Olas tejieron el latido de las mareas. Las Voces de Arena evocaron el calor de días interminables y el frío de las dunas iluminadas por las estrellas. Los Nacidos del Eco cantaron de raíces profundas y perdurables, de montañas más antiguas que el dolor mismo.

Juntos, crearon un tapiz tan vasto, tan intrincado, que incluso los corazones más endurecidos entre el público sintieron cómo tiraba de ellos, desenrollando recuerdos que habían enterrado hace mucho tiempo.

Incluso los Árbitros, aquellos que habían venido a despreciar, se encontraron llorando.

Incluso el Cantor Velado, sentado en el nivel más alto, bajó su capucha y cerró los ojos.

La canción alcanzó un crescendo —un sonido vasto y doloroso que parecía extenderse por el cielo mismo, tocando las lunas, rozando las estrellas.

Y cuando terminó, no hubo aplausos.

Solo hubo silencio.

Un silencio tan pleno que parecía vivo.

En ese silencio, un cambio echó raíces.

No todos lo aceptarían inmediatamente. Aún habría batallas, argumentos, miedos. La sanación, Solenne lo sabía, no era un momento —era toda una vida.

Pero algo esencial había cambiado.

El mundo había recordado su propio corazón.

Cuando la multitud finalmente comenzó a dispersarse, moviéndose como una lenta marea de regreso a los valles, montañas y costas de donde habían venido, Solenne permaneció atrás, sentada al borde del escenario, su flauta descansando sobre sus rodillas.

Coren se unió a ella, su cabello ahora veteado de plata, sus ojos suaves.

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