Transmigrada en la Verdadera Heredera - Capítulo 146

146: Jaula 146: Jaula Comieron y charlaron, la conversación alternando entre bromas ligeras y tranquilizaciones tácitas.

La tensión de antes se había aliviado, reemplazada por la comodidad familiar de viejas amistades.

Antes de que se dieran cuenta, llegó el mediodía, y se encontraron de pie junto a sus coches, el calor del sol de la tarde proyectando largas sombras en el pavimento.

Malia se apoyó contra su coche, con los brazos cruzados.

—Entonces, ¿qué sigue para ti?

¿Dónde te estás quedando?

No volviste a la casa de tu padre, ¿verdad?

Ephyra negó con la cabeza.

—No, no lo hice.

Me estoy quedando con un viejo amigo.

Las cejas de Cyran se fruncieron ligeramente.

—¿Un viejo amigo?

—¿Lo conoces bien?

—añadió Malia, su voz impregnada de preocupación—.

Quiero decir, ¿son cercanos?

Antes de que Ephyra pudiera responder, Orla intervino, su tono práctico.

—Podrías quedarte con nosotros si quieres.

O, si prefieres, mi mamá puede prepararte un apartamento.

Malia asintió con entusiasmo.

—¡Sí!

A Mamá no le importaría en absoluto
Ephyra levantó una mano, deteniéndola antes de que pudiera terminar.

—Agradezco la oferta, de verdad.

Pero confío en ellos.

Nos conocemos desde hace mucho tiempo, y somos muy cercanos—como familia.

Así que no hay necesidad de preocuparse.

Malia parpadeó, como si procesara las palabras.

—Oh.

Ephyra ofreció una pequeña sonrisa.

—Pero gracias.

Significa mucho.

Cyran negó con la cabeza, sonriendo con suficiencia.

—No hay necesidad de agradecernos.

—Sí —Malia hizo un puchero—.

¿Por qué demonios actúas como si hubiéramos hecho algo grande?

Ephyra sonrió y extendió sus brazos.

—¿Abrazo grupal?

Malia no perdió tiempo, lanzando sus brazos alrededor de Ephyra.

Cyran siguió con una risita, mientras que Orla, siempre reacia, puso los ojos en blanco.

Malia resopló y agarró su brazo, arrastrándola al abrazo.

Se quedaron así por unos segundos antes de separarse.

Ephyra dio un paso atrás, inclinando la cabeza.

—Tengo que irme.

¿Nos vemos pronto?

—Definitivamente —Malia se rió, saludando con entusiasmo—.

¡Adiós!

Orla murmuró un tranquilo:
—Adiós.

Mientras que Cyran le dio un asentimiento.

—Cuídate.

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Ephyra abrió la puerta del coche, haciendo una pausa por un momento para mirarlos una última vez.

—Adiós, chicos.

Con eso, entró y se alejó conduciendo.

Miles miró a Ephyra a través del espejo retrovisor.

—¿A la Mansión Allen, Señorita Ephyra?

Ephyra no apartó los ojos de la ventana.

—Sí.

Necesito conseguir el resto de mis cosas.

No me apetece dejarlas atrás.

Miles dudó por un momento antes de hablar de nuevo, su tono más suave esta vez.

—¿Arreglaste las cosas con tus amigos?

Ella asintió.

—Sí.

Ahora estamos bien.

—Eso es bueno.

El silencio se instaló entre ellos después de eso, el único sonido siendo el zumbido constante del coche mientras atravesaba las calles de la ciudad.

Casi una hora después, entraron en el largo y sinuoso camino de entrada de la Mansión Allen.

Ephyra salió, tomándose un momento para mirar alrededor.

La finca, antes bulliciosa, estaba inquietantemente silenciosa.

Ningún personal se apresuraba en sus tareas.

Ninguna voz se filtraba desde la sala de estar o el comedor.

Era como si la casa misma hubiera sido abandonada.

No perdió tiempo preguntándose por qué.

No importaba.

Subiendo los escalones a zancadas, empujó las grandes puertas y entró.

El aire estaba cargado de silencio, del tipo que se extiende por pasillos vacíos y se aferra a lugares olvidados.

Ephyra caminó directamente hacia la escalera, sus tacones resonando contra el suelo pulido mientras subía.

Sabía exactamente a dónde iba.

Dentro de su dormitorio, cerró la puerta detrás de ella y dejó que su mirada recorriera el espacio.

No era solo una habitación—era un reflejo cuidadosamente curado de la fallecida Ephyra.

El escritorio, la silla, el portátil, la papelería, las plantas que había elegido, las decoraciones escasas pero significativas que había elaborado con sus propias manos.

Trazó sus dedos sobre ellos mientras se movía, demorándose solo por un segundo antes de suspirar.

Hora de dejarlo atrás.

Se volvió hacia el armario y comenzó a empacar.

Primero la ropa, luego los accesorios, luego todo lo demás que podía llevar.

Trabajó metódicamente, sus movimientos eficientes y precisos.

Cuarenta minutos después, salió, dos maletas en mano, arrastrándolas detrás de ella mientras se dirigía a la escalera.

Y entonces lo vio.

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Parecía haber envejecido treinta años de la noche a la mañana.

La arrogancia, la autoridad sin esfuerzo que una vez había exudado hacia Ephyra—se había ido, reemplazada por un hombre que parecía vaciado, despojado del poder que había ejercido tan fácilmente antes.

Ephyra se detuvo, su expresión ilegible.

Su mirada era fría, inflexible.

Apretó su agarre en las asas de las maletas.

La boca de Eliot se abrió y cerró, su garganta trabajando como si luchara por formar las palabras correctas.

Su presencia, antes imponente, se había reducido a nada más que un hombre envejecido de pie en las ruinas de su propia creación.

Su desesperación era palpable, persistiendo en el silencio entre ellos.

—Ephyra…

—No pronuncies mi nombre.

Él se estremeció.

—Ephyra, yo…

—su voz vaciló, inestable de una manera que ella nunca había escuchado antes—.

Sé que no hay nada que pueda decir que te haga perdonarme.

Y está bien, lo entiendo…

—¿Entiendes?

—una risa aguda y amarga escapó de sus labios.

Soltó las maletas, permitiéndoles caer al suelo con un golpe sordo—.

¿Crees que entiendes?

Eliot permaneció en silencio.

—Estaba dispuesta a irme —continuó, su voz baja pero afilada como una navaja—.

A marcharme sin otra palabra porque no valías mi tiempo, mi energía, mi odio.

¿Pero sabes qué?

—dio un paso más cerca, sus ojos ardiendo en los suyos—.

Cambié de opinión.

Eliot inhaló bruscamente, como si se preparara.

—Ahora voy a darte un pedazo de mi puta mente, Eliot.

Su voz era fría, lo suficientemente afilada para cortar.

Dio un lento paso adelante, su mirada fija en la de Eliot, desafiándolo a apartar la vista.

—No eres más que un cobarde sin espina dorsal y egoísta —continuó, su voz inquebrantable—.

Un hombre que dejó que su amante convertida en esposa y su hija—que ni siquiera es tuya—me maltrataran mientras tú estabas allí, mirando, fingiendo no ver.

Dime, Eliot, ¿alguna vez sentiste culpa?

¿Alguna vez se te pasó por la mente intervenir, detenerlas?

¿O tu empresa, tu poder y tu preciosa reputación eran más importantes que tu propia sangre?

Eliot tragó saliva con dificultad, pero no interrumpió.

Quizás sabía que nada de lo que pudiera decir marcaría la diferencia.

Ephyra se burló.

—Por supuesto que no.

Nunca fui tu hija, ¿verdad?

Solo una carga, un inconveniente.

Me tolerabas porque tenías que hacerlo, no porque quisieras.

—dejó escapar una risa corta y sin humor—.

¿Sabes?

Pasé años anhelando tu aprobación.

Pensé que si era lo suficientemente buena, lo suficientemente inteligente, lo suficientemente obediente, finalmente me mirarías y verías más que solo un recordatorio de mi madre.

Dio otro paso adelante, cerrando la distancia entre ellos.

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—Pero eso fue un error, ¿no?

—Su voz se suavizó, pero no había calidez en ella—.

Porque no importa lo que hiciera, nunca me viste.

No realmente.

Los labios de Eliot se separaron, su rostro pálido.

—Ephyra, yo…

—¿Tú qué?

—espetó—.

¿Lo lamentas?

¿Lo sientes?

—Dejó escapar una risita amarga—.

Ahórratelo.

El arrepentimiento no deshace los años de negligencia.

Las disculpas no borran las cicatrices—físicas o de otro tipo.

Sin otra palabra, se dio la vuelta, agarró sus maletas y pasó junto a él.

Al llegar a la puerta, hizo una pausa.

—Ah, y una cosa más —dijo sin darse la vuelta—.

A partir de hoy, no tengo padres.

Tú, Marianna, Myra—ninguno de ustedes existe para mí nunca más.

Su voz era definitiva, resonando a través de la mansión vacía como un toque de difuntos.

Eliot permaneció inmóvil, su rostro ceniciento, su cuerpo desplomado como si el peso de sus elecciones finalmente hubiera caído sobre él.

Pero no importaba—no para Ephyra.

Ya no.

Agarró las asas de sus maletas y avanzó sin mirar atrás, sus tacones resonando contra el suelo de mármol.

Cada paso lejos de Eliot se sentía como otra cadena rompiéndose, otra capa de su pasado desmoronándose en polvo.

Miles ya estaba esperando junto al coche, de pie al lado del maletero abierto.

No habló mientras ella se acercaba, simplemente tomando las maletas de sus manos y cargándolas dentro.

Ephyra exhaló, echando los hombros hacia atrás.

Cuando se dio la vuelta, vio a Eliot de pie en la puerta, observándola con una expresión que no podía ubicar del todo—dolor, arrepentimiento, vacío.

Tal vez todos a la vez.

Ella sostuvo su mirada de frente, sin pestañear.

Y luego, sin una palabra, se deslizó dentro del coche y cerró la puerta.

Miles tomó su asiento, encendió el motor y se alejó de la mansión.

Ephyra mantuvo sus ojos en la ventana, viendo cómo la gran finca se desvanecía en la distancia.

Durante años, este lugar había sido la jaula de Ephyra, su pesadilla, la encarnación de cada momento que había pasado impotente.

Ahora, no era nada más que una cáscara hueca del pasado.

No miró hacia atrás.

—¿Adónde, Señorita Ephyra?

—preguntó Miles después de unos minutos de silencio.

Ephyra inclinó la cabeza hacia atrás contra el asiento, sus labios curvándose en una pequeña sonrisa conocedora.

—Llévame a casa.

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