Transmigrada en la Verdadera Heredera - Capítulo 159

Capítulo 159: Partir

Rylie no interrumpió, haciendo girar lentamente su bebida.

—Pero Lyle… —Ephyra sonrió tenuemente—. Él invirtió justo el capital suficiente para evitar que colapsara por completo. Eliminó proyectos innecesarios, limpió las finanzas y aseguró algunas patentes clave. Lo devolvió a la vida—lo justo para hacerlo estable, presentable… transferible.

Se encogió de hombros. —Todavía es frágil. Un solo paso en falso y colapsa definitivamente. Pero en las manos adecuadas—alguien lo suficientemente ambicioso, alguien con los recursos—podría convertirse en más de lo que jamás fue. Lyle lo dejó a mi cuidado, dijo que era mío para decidir qué hacer. Pero no lo necesito, Sr. Carver. Tengo mi propia empresa de software que gestionar y, francamente, no tengo tiempo para cuidar de un laboratorio farmacéutico que se hunde. Además, no sé nada al respecto.

Se inclinó hacia adelante, bajando ligeramente la voz. —Pero usted… usted tiene una razón para quererlo. La condición de su hermano pequeño. La investigación que ha estado rondando durante años pero no podía acercarse lo suficiente porque los viejos la mantenían fuera de su alcance.

Los ojos de Rylie se estrecharon, su mandíbula tensándose muy ligeramente.

—Le estoy ofreciendo más que sobras —finalizó Ephyra, sus labios curvándose en una sonrisa silenciosa y conocedora—. Le estoy ofreciendo la oportunidad de tener finalmente lo que ha estado buscando. Todo lo que pido a cambio es que mantenga a su familia bajo control. Piénselo.

Se puso de pie, y Miles inmediatamente se adelantó para ayudarla a ponerse el abrigo. —Me marcharé ahora. Espero recibir su respuesta pronto.

No se molestó en abotonarse el abrigo—solo envolvió la bufanda holgadamente alrededor de su cuello, recogió su bolso y se dirigió hacia la puerta.

Justo cuando llegó a ella, hizo una pausa. Inclinando ligeramente la cabeza, su perfil quedó iluminado.

—Quizás piense que soy una tonta por ofrecerle esto… todo por un alivio temporal de su familia. Pero tengo mis razones. Espero que no lo piense demasiado—simplemente acepte la oferta.

Una leve sonrisa se dibujó en sus labios mientras se ponía las gafas de sol.

—Adiós, Sr. Carver.

Con eso, salió de la habitación.

——

—Por aquí, señor —dijo uno de los guardias de patrulla señalando hacia la parte del bosque que había sido acordonada.

La expresión de Peter era fría mientras seguía a Jenkins y al guardia a través del denso follaje. El aire estaba cargado de tierra húmeda y el persistente aroma del océano que llegaba desde los acantilados.

Se detuvieron al borde de un claro, donde el suelo había sido perturbado. Una lona negra había sido arrojada apresuradamente sobre el cuerpo, pero hacía poco para ocultar el aura escalofriante que emanaba de él.

La mirada de Peter se agudizó. —Quítenla.

El líder de la patrulla dudó. —Señor, es… inquietante.

La cabeza de Peter giró lentamente, su mirada haciendo que el hombre se estremeciera. —Dije que la quiten.

Con manos temblorosas, el guardia retiró la lona.

Allí estaba. Alexander Carver.

El tiempo no lo había tocado. Su rostro pálido estaba sereno, casi pacífico, con los ojos cerrados como si estuviera dormido. La vieja herida en su sien estaba limpia —demasiado limpia— contradiciendo los años que supuestamente habían pasado desde su muerte. El desgastado uniforme de paciente se aferraba a su cuerpo, aún intacto.

Peter miró fijamente, inmóvil.

Era él.

Alexander.

El chico que había criado. El chico que amaba más que a cualquiera de sus otros hijos.

Su hijo que había estado muerto durante años.

Jenkins tragó saliva con dificultad, hablando en voz baja.

—No hay señales de manipulación, señor. La escena estaba intacta cuando llegó la unidad. Es… como si lo hubieran colocado aquí recientemente.

Peter se agachó lentamente, sus ojos escaneando cada detalle, cada hilo, cada línea de ese rostro familiar. Su mandíbula se tensó.

—Quiero que toda esta área quede sellada. Nadie entra ni sale sin mi permiso —ordenó en voz baja—. Traigan al equipo forense. Y quemen cualquier transmisión que mencione esto—si esto se filtra, haré que cada uno de ustedes sea enterrado junto a él.

—Sí, señor.

La mano de Peter flotó en el aire, como si pudiera tocar el cuerpo—pero se retiró en el último segundo, con los dedos cerrándose en un puño. Su pecho se sentía oprimido.

Luego la extendió de nuevo y pasó sus dedos por el rostro del cuerpo.

—Hijo mío… ¿quién te hizo esto? ¿P-por qué? No te permitieron vivir y ahora no te permitieron morir en paz… hijo mío —la voz de Peter se quebró, las palabras temblando al salir de sus labios. No le importaba quién lo escuchara. Por una vez, no había máscara—solo dolor. Dolor crudo y sofocante.

Sus dedos rozaron ligeramente la mejilla de Alexander, la piel inquietantemente suave, como si el chico pudiera despertar en cualquier momento. Pero no había aliento, no había calor. Solo quietud.

Peter apretó la mandíbula y tragó con dificultad, obligando a reprimir la oleada de emoción. No podía permitirse desmoronarse. No todavía. No aquí.

—Yo lo enterré —susurró Peter, más para sí mismo que para cualquier otra persona—. Vi cómo bajaban su cuerpo a la tumba.

Jenkins mantuvo la mirada al frente.

—Entonces alguien lo desenterró, señor. O… nunca fue realmente él quien estaba en esa tumba.

Peter le lanzó una mirada penetrante, pero no hubo reproche. Solo silencio.

El sonido del viento entre las hojas llenó el claro.

—No solo te mataron… —murmuró, sus ojos estrechándose con un repentino destello de rabia—. Te preservaron… te mantuvieron así. ¿Para qué? ¿Para burlarse de mí? ¿Para recordarme lo que perdí?

Jenkins permanecía en silencio cerca, con la cabeza inclinada. Nunca había visto a Peter Carver así—tan expuesto, tan humano desde el día en que se enteró de la muerte de su hijo.

Peter exhaló lentamente mientras se ponía de pie, su expresión indescifrable, sus ojos demorándose en Alexander una última vez. —Averigüen cómo —dijo, con voz baja y fría ahora—. No me importa lo que cueste. Quiero saber quién hizo esto, cómo lo hicieron y por qué.

—Sí, señor —respondió Jenkins inmediatamente, con tono sombrío.

Peter miró a Alexander una última vez antes de ponerse de pie. —Si esto es el juego de alguien… me aseguraré de que se arrepientan de haberlo comenzado.

Se alejó bruscamente, con los hombros rígidos, obligándose a abandonar el claro. Pero mientras caminaba, su mente ya estaba acelerándose—calculando, tramando. Quienquiera que se hubiera atrevido a desenterrar el pasado y poner a su hijo frente a él de esta manera… pagaría.

Lyle estaba sentado en el largo sofá de la amplia oficina. Las paredes estaban revestidas en gris oscuro con elegantes acentos negros, interrumpidas solo por ventanales que enmarcaban el horizonte de la ciudad como una pintura. Una única estantería minimalista mostraba algunos artefactos raros, caros pero sutiles. Los pulidos suelos de mármol reflejaban el suave resplandor de las luces empotradas, mientras que el enorme escritorio—de roble negro con adornos de acero—permanecía intacto en el extremo más alejado de la habitación.

Jania estaba sentada a unos metros de distancia, con una tableta en la mano, su expresión indescifrable mientras comenzaba su informe.

—Ella deliberadamente hizo que Rylie descubriera que ustedes dos están casados filtrando la información ella misma. Organizó la reunión. Lo planeó todo —la voz de Jania era tranquila y profesional—. Se reunieron ayer por la tarde—sala privada, sin interferencias externas. Vi las grabaciones como me dijiste. Ella no se molestó en ocultarlo.

La mandíbula de Lyle se tensó, pero permaneció en silencio, con los dedos ligeramente entrelazados mientras miraba al suelo.

—Ella le ofreció un trato —continuó Jania, su tono agudizándose—. Control sobre su familia. A cambio, ella le entregará Laboratorios Latham.

La cabeza de Lyle se inclinó ligeramente, un destello de diversión oscura brillando en sus ojos. —¿Vendió Latham?

—Lo envolvió como regalo —corrigió Jania—. Le dijo que sería suyo si mantenía a los Carver—especialmente a Celine—bajo control.

Una risa baja escapó de Lyle, sin humor y fría. —Ella siempre hace lo que siente que es correcto.

Los ojos de Jania se alzaron, cautelosos. —No pareces sorprendido.

—No lo estoy. —Lyle finalmente levantó la mirada, su expresión serena—. Ella siempre ha sido así, no tengo control sobre sus acciones. Nunca lo tuve y nunca quise tenerlo. Pensé que la entendías porque últimamente estás siempre con ella. —Inclinó la cabeza—. ¿O me equivoco?

Los labios de Jania se curvaron hacia arriba. —No, no te equivocas. Ephyra es… ella es un torbellino. Un misterio incluso cuando crees que la has descifrado —admitió Jania, su voz llevando un toque de admiración—. No juega con las reglas de nadie más que las suyas. Y sin embargo, todo lo que hace está bien pensado.

Lyle se recostó contra el sofá, su expresión indescifrable.

Jania asintió. —Rylie puede pensar que está ganando control, pero Ephyra no entregaría Latham sin asegurarse de que le beneficie a largo plazo.

Lyle se levantó, quitándose la chaqueta del traje mientras caminaba hacia la mesa y se servía una bebida. —Dijiste que estaba investigando información obsoleta sobre la destruida Familia Vale.

Jania suspiró, apagando la tableta mientras se sentaba. —Sí, pero no lo llamaría investigar porque no queda nada de la familia Vale. Existen solo de nombre, y incluso eso ha sido olvidado por la mayoría. Creo que ella no está buscando directamente sobre ellos, sino algo conectado a ellos. Algo que está relacionado con ella… ¿supongo?

Las cejas de Lyle se fruncieron, y se volvió hacia Jania. —¿Relacionado con ella?

—Sí, pero no puedo asegurarlo. No creo que ni siquiera ella sepa exactamente lo que está buscando.

Lyle exhaló lentamente, sus dedos apretándose alrededor del vaso en su mano.

—Averígualo. Y ayúdala con eso si puedes.

Jania asintió.

—De acuerdo. Además, el Doctor Liam dijo que tendría listo el antídoto en un mes. —Permitió una pequeña sonrisa, pero disminuyó al ver cómo cambiaba la expresión de Lyle. Su voz se suavizó—. ¿Sabes lo que eso significa, ¿verdad?

Lyle se bebió su trago de un solo movimiento, haciendo rodar el vaso entre sus dedos. Su mandíbula se tensó, sus ojos oscureciéndose mientras miraba el líquido ámbar.

—Lo sé —murmuró, con voz baja y firme, pero impregnada de algo no expresado.

Una vez que el antídoto estuviera listo, ella se iría. Eso era un hecho. Siempre había sido parte del trato. Ella lo había dejado claro desde el principio—se quedaría en su casa solo hasta que el antídoto estuviera completo. Y después de eso…

La habitación cayó en un pesado silencio, roto solo por el leve tintineo del vaso cuando Lyle lo dejó sobre la mesa.

Jania lo estudió cuidadosamente.

—¿Quieres que se vaya?

Lyle dejó escapar una risa silenciosa, desprovista de humor.

—Eso no importa. Estaba escrito en el contrato y yo estuve de acuerdo. Ella tomó su decisión y yo no tengo voz en eso.

Jania dudó antes de hablar.

—Es impredecible, pero también es deliberada. Si todavía está aquí cuando llegue el momento, entonces quizás tenía una razón para quedarse.

Lyle la miró, su mirada aguda pero indescifrable.

—¿Y si no lo está?

Jania exhaló, poniéndose de pie.

—Entonces supongo que finalmente sabrás dónde estás con ella.

Lyle no respondió, su expresión no revelaba nada. Pero mientras se servía otra bebida, el silencio decía más que las palabras jamás podrían.

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¡Noticias Emocionantes! ¡Una Nueva Historia Llegará Pronto!

Queridos Lectores,

Mientras Transmigrada en la Verdadera Heredera se desarrolla, estoy emocionada de presentarles mi próxima historia: La Elegida del Alfa—una apasionante fantasía de hombres lobo llena de secretos del pasado y un destino inesperado.

Conozcan a Sylva Smith, una brillante pero solitaria estudiante de Biología que nunca imaginó que sus extraños sueños eran más que ilusiones—hasta que es arrastrada al reino oculto de los hombres lobo. Allí, se convierte en prisionera de Thalos Draeven, el despiadado Rey Hombre Lobo, quien le ofrece una elección imposible: convertirse en su reina o ver cómo una guerra de siglos consume el reino de las brujas. Pero Sylva no es de las que se rinden fácilmente.

Atada a un reino que nunca pidió y a un rey que se niega a amar, desafiará al destino mismo para recuperar su libertad.

Si les gustan las heroínas poderosas, los reyes alfa sombríos y un romance de enemigos a amantes, ¡esta historia es para ustedes! ¡Estén atentos a La Elegida del Alfa—próximamente!

¡Háganme saber sus pensamientos y gracias por su apoyo!

Ephyra se deslizó en el asiento trasero, su expresión indescifrable. Miles la miró a través del espejo retrovisor, esperando.

—¿Adónde, Señorita Ephyra?

Ella dirigió su mirada hacia la ventana, observando cómo el mundo pasaba borroso.

—Parque Central —dijo después de una pausa, su voz suave, casi ausente.

Miles asintió brevemente y arrancó el coche. El restaurante estaba lejos, enterrado en una parte más tranquila de la ciudad, y el viaje al Parque Central tomó casi dos horas con el tráfico entrando y saliendo. Ephyra no habló durante todo el trayecto. Se apoyó contra la ventana, con los ojos entrecerrados, pensamientos profundamente enterrados.

Cuando finalmente se detuvieron al borde del parque, Miles detuvo el coche suavemente.

—Hemos llegado, Señorita Ephyra.

Ella abrió los ojos lentamente, su mirada distante mientras observaba la familiar extensión de verde y caminos de concreto que atravesaban el corazón de la ciudad. Luego, sin decir palabra, abrió la puerta y salió.

—Ve a estacionarte en algún lugar —dijo en voz baja, sin volverse para mirarlo—. Estaré aquí un rato.

Miles inclinó la cabeza desde el asiento del conductor.

—Entendido.

Ephyra se alejó, sus tacones golpeando suavemente el pavimento antes de desvanecerse en el murmullo ambiental de los árboles. Se dirigió hacia el este, hacia el extremo menos concurrido del parque, donde los turistas disminuían y los habitantes de la ciudad se convertían en sombras dispersas en bancos y campos de hierba.

Le tomó casi treinta minutos de tranquilo deambular antes de detenerse. El Parque Central era vasto—parte naturaleza, parte escenario—y hoy, rebosaba de vida. Los niños chillaban mientras se perseguían por el césped. Los corredores pasaban con auriculares y sudor en sus frentes. El violín de un artista callejero cantaba bajo los arcos de un puente.

Ephyra apenas notaba nada de esto.

Su rostro permanecía inexpresivo, porcelana en el viento. Su cabello rojo bailaba en la brisa, captando la luz como hebras de tinta en movimiento. Caminó hasta encontrar un claro—desconocido pero tranquilo.

Se quedó allí, inmóvil, rodeada de personas que no la conocían, y los pensamientos que corrían por su mente. Su pecho subía y bajaba lentamente. Sus manos se curvaron dentro de los bolsillos de su abrigo.

Estaba recordando.

Todos los recuerdos de Ephyra, ¿o era Eira?

Ephyra sonrió amargamente.

Ni siquiera sabía cómo llamaba a la chica en cuyo cuerpo había vivido durante años. O debería decir… ¿cuya alma había sido intercambiada con la suya?

Continuó caminando hasta que divisó un banco. Con un suspiro silencioso, tomó asiento y dejó su bolso a su lado.

Reclinándose, se apoyó contra el banco y cerró los ojos.

Dejó que los recuerdos vinieran.

La mayoría de ellos no eran suyos. Pertenecían a la chica que había vivido en este cuerpo primero. Eira. Y ninguno de ellos era bueno.

Nadie la había amado verdaderamente. Nadie la consoló. Nadie estuvo a su lado. Y al final, incluso su identidad le fue arrebatada. Incluso eso era una mentira.

Eira Kingston. Esa era quien era ella. Ese era su verdadero nombre.

No Ephyra Allen. No la hija no deseada de la familia Allen.

Ephyra abrió los ojos, desabrochó su bolso y sacó su teléfono —pero antes de que pudiera hacer algo, vibró en su mano. La pantalla mostraba una serie de números —sin nombre.

Lo miró por un momento antes de contestar.

El otro extremo estaba en silencio. Justo cuando estaba a punto de colgar, una voz habló.

—¿E-phyra?

Era Elliot. Su voz era insegura, casi temerosa.

—¿Qué quieres?

—N–nada, solo… quería ver cómo estabas.

Ephyra permaneció en silencio por un momento. Luego dijo:

—Aquella a quien debías cuidar… ¿por qué no lo hiciste?

—Ephyra…

—Cuando ella te necesitaba, cuando necesitaba a alguien que se preocupara, que escuchara, no estabas allí.

Él se ahogó:

—Lo siento… lo siento tant–

—¿Alguna vez se te ocurrió que cuando ella venía a ti llorando, cuando se quejaba, tal vez no estaba siendo dramática? Tal vez estaba diciendo la verdad. Tal vez estaba sufriendo. ¿Que el dolor del que hablaba era real?

Su voz era baja, pero afilada con ira —ira merecida.

Pensó en la muerte de Eira —solitaria, ignorada, como su vida. Nadie había estado allí, ni siquiera al final.

Y luego recordó su propia muerte, y no pudo evitar reírse. Amargamente. Al menos ella nunca había esperado nada de las personas que la rodeaban. Eira, pobre chica, todavía tenía esperanzas.

—Ephyra… sé que te fallé —dijo Elliot con voz apenas audible—. Sé que no hay nada que pueda hacer para remediarlo. No estoy pidiendo perdón. Solo… solo quiero–

—Ella no merecía a alguien como tú como padre —interrumpió—. Y no me importa lo que quieras, Elliot. Esta es la última vez que lo digo —es demasiado tarde.

Terminó la llamada y se rió para sí misma, echando la cabeza hacia atrás. Por un momento, solo miró las ramas desnudas arriba, luego cerró los ojos nuevamente.

Las palabras de Rylie resonaron en su cabeza.

«Entonces me gustaría saber si tu esposo tiene alguna idea de que te estás reuniendo conmigo».

¿Lo sabía Lyle? Por supuesto que sí. Él siempre sabía dónde estaba ella.

Y ya no sabía cómo sentirse al respecto.

¿Era como antes, cuando su seguridad importaba porque ella era la clave para el antídoto? ¿O era algo más ahora? ¿Algo más profundo?

Una vez, Ephyra habría dicho que era imposible que Lyle se preocupara. Pero lo había visto. No solo una vez.

Y si dijera que no la había sacudido, que no la había afectado, estaría mintiendo.

Porque en ambas de sus vidas, esta era la primera vez que alguien mostraba ese tipo de preocupación.

Aun así, no estaba segura de qué hacer con eso. O tal vez no quería saberlo.

Sus dedos se apretaron alrededor del teléfono.

Habían firmado un contrato. Un acuerdo. Una promesa. Y ella no rompía promesas.

Así que las cosas tenían que ir exactamente como el contrato establecía.

Exactamente.

Ephyra abrió los ojos y se incorporó, escaneando el parque antes de mirar hacia su mano que aún sujetaba su teléfono.

Todavía había mucho por hacer.

Tenía que encontrar lo que fuera que su verdadera madre había dejado atrás—algo que pudiera explicar quién era ella realmente.

Tenía que averiguar quién había enviado gente para asesinarla cuando era Eira Kingston.

Y en unas semanas, comenzaría la universidad.

Su enfoque necesitaba estar en esas cosas.

El resto… el resto podría venir después.

____

Ephyra salió del coche, con una mano metida en el bolsillo de su abrigo. Se detuvo, levantando los ojos hacia el cielo que oscurecía antes de dirigirse hacia la mansión.

—Bienvenida a casa —saludaron los guardias en las puertas dobles.

Les dio una sonrisa educada y continuó hacia el interior. El agudo clic de sus tacones resonó a través del gran vestíbulo y luego por los pasillos mientras lo cruzaba, dirigiéndose hacia la escalera.

—Ephyra.

La voz de Lyle la detuvo en seco. Miró hacia arriba lentamente para encontrarlo de pie en lo alto de las escaleras.

No respondió—solo encontró su mirada en silencio.

—Tuviste una reunión con Rylie —dijo. No una pregunta sino una afirmación.

Ephyra hizo una pausa, luego asintió. —Así es.

—¿Conseguiste lo que querías?

Esta vez, sonrió. —Sí. Y recibí una llamada del Doctor Liam—dijo que el antídoto estará listo en un mes.

Lyle murmuró, indescifrable. —¿Estás planeando irte después de que esté terminado?

—Ese fue el acuerdo —dijo simplemente.

Un pesado silencio flotó en el aire antes de que Lyle comenzara a descender las escaleras.

—¿Y si te dijera que ese acuerdo ya no es válido?

—Entonces te recordaría que no fuiste el único que lo firmó. Yo también lo hice. Y mi palabra sigue en pie. —Su voz era tranquila, pero firme—. Así que… cuando el antídoto esté completo, me iré, Lyle.

Subió las escaleras y justo cuando pasaba junto a él, se detuvo y ofreció una leve sonrisa.

—Acabo de recordar—aún no he conseguido tu regalo. Salgamos este fin de semana, ¿hmm?

Lyle se detuvo, sus dedos flexionándose.

—De acuerdo —dijo sin mirarla, continuando bajando las escaleras.

Ephyra lo observó hasta que desapareció, luego cerró los ojos, presionando ligeramente la mano contra su pecho.

—Es mejor así… ¿verdad, Donna?

[Creo que cualquier decisión que tome, Señorita Ephyra, la ha pensado bien. Así que la apoyaré—siempre.]

Una risa silenciosa se escapó de sus labios. —Gracias, supongo.

…

Ephyra entró en su habitación y caminó directamente hacia el tocador. Con un movimiento practicado, dejó caer su bolso sobre la mesa y se quitó el abrigo, sus ojos fijándose en su reflejo en el espejo.

Por un momento, solo se quedó allí, observándose—expresión indescifrable, mandíbula tensa, como si tratara de decidir si aún reconocía a la persona que le devolvía la mirada.

Su teléfono sonó.

—Donna —murmuró, sin apartar la mirada del espejo.

[Sí, Señorita Ephyra. La llamada ha sido respondida.]

La voz de Jania se filtró por la habitación.

—¿Has llegado a casa?

—Sí —respondió Ephyra, retorciéndose el cabello en una cola de caballo alta y asegurándolo con una liga—. ¿Estás allí?

—Hace siglos —dijo Jania, su tono burlón—. Sabes que esto es algo que no me importaría hacer.

Ephyra no respondió. Pero Jania continuó, imperturbable.

—Todo está listo. Baja cuando hayas terminado.

La llamada terminó mientras Ephyra ya se estaba poniendo una camiseta negra holgada, quitándose la blusa.

Salió de su habitación, cerró la puerta y atravesó los silenciosos corredores de la mansión. Sus pasos resonaron por la gran escalera y más allá de las puertas dobles, hacia el fresco aire nocturno.

Giró a la izquierda, dirigiéndose hacia el lado de la propiedad donde la entrada a la mazmorra estaba oculta—un tramo ordinario de pared que, con un movimiento sutil, daba paso a un oscuro pasaje y una puerta de hierro.

La abrió, atravesó y descendió por la estrecha escalera que se adentraba profundamente en la tierra.

En el fondo, las luces fluorescentes cobraron vida, proyectando una luz estéril sobre la vasta instalación subterránea. Los guardias apostados a lo largo del perímetro le hicieron breves asentimientos. Ella los devolvió sin aminorar el paso.

Pasó por el primer nivel de celdas estándar—barrotes de acero y silencio—antes de llegar a las escaleras hacia el piso inferior.

Aquí, las celdas eran diferentes.

Eran recintos de vidrio, cada uno iluminado con duras luces blancas. El tipo de luz que te deja al descubierto.

Ephyra se dirigió hacia la tercera celda de vidrio, donde Jania ya estaba esperando. Cuando sus ojos se encontraron, Jania le dio una pequeña sonrisa y presionó su mano contra el escáner de identificación junto al vidrio.

Con un silencioso siseo, el grueso vidrio se deslizó para abrirse. Jania inclinó la cabeza hacia el interior.

Ephyra entró.

La habitación estaba vacía… al menos a primera vista.

Entonces Jania se movió hacia la parte trasera y abrió una puerta oculta, revelando el verdadero corazón de la cámara. Dentro, una habitación estéril les dio la bienvenida—blanca, fría, clínica. Más laboratorio médico que prisión.

En el centro, una cámara cilíndrica de vidrio se erguía, brillante y opresiva. Dentro, Myra yacía atada a una cama—amordazada, inmovilizada, vestida solo con una delgada bata de paciente.

Tan pronto como la puerta crujió al abrirse, comenzó a agitarse violentamente.

Entonces vio a Ephyra.

El reconocimiento golpeó como un rayo, y el pánico floreció detrás de sus ojos. Se sacudió contra las ataduras, haciendo sonidos guturales y furiosos detrás de la cinta sobre su boca.

Jania ni siquiera la miró. Fue directamente a la consola, presionó una secuencia de botones, y la cámara comenzó a moverse.

El vidrio se inclinó lentamente a una posición horizontal y deslizó la cama hacia afuera con un siseo hidráulico.

Ephyra se acercó, su expresión suave—casi agradable.

—Hola —dijo suavemente, como saludando a una vieja amiga—. Ha pasado tiempo, ¿no?

Myra se retorció con más fuerza, su voz amordazada elevándose en tono y furia.

Ephyra inclinó la cabeza. —¿Hmm? ¿Tienes algo que decir?

—¡Mgh! ¡¡Mghhh!!

Se rió, el sonido bajo y seco. —No puedo oírte. ¿Tal vez dilo más fuerte? Oh, espera… —Su tono se volvió burlón—. Déjame adivinar qué es. Estás diciendo: ‘Maldita perra. Déjame ir. Te mataré cuando salga de aquí.’ ¿Suena bien?

Se inclinó, sus ojos fijos en los de Myra. —Bueno, aquí está la cosa. No vas a salir. No hasta que haya terminado. Y para cuando hayamos terminado aquí cariño… desearás haber sido educada.

Se enderezó, volviéndose hacia Jania. —¿Está grabando el video?

—Sí —dijo Jania sin levantar la vista—. Comenzó a grabar en el momento en que entramos.

Ephyra caminó hacia una mesa metálica.

Dos secciones.

Una alineada con instrumentos quirúrgicos—bisturíes, pinzas, agujas. Brillantes instrumentos de precisión.

La otra con implementos destinados solo para el dolor.

Pasó sus dedos por el frío metal, sin apartar los ojos de Myra.

—Sabes —dijo—, pensé durante un tiempo sobre qué deberíamos hacer contigo. Entonces me di cuenta… es lo más apropiado.

Tomó un delgado bisturí, la luz reflejándose en su hoja.

—Hoy, vamos a hacer un pequeño documental. Una recreación. Sobre lo que les sucedió a esos niños que tu madre entregó a esos traficantes de personas. Para experimentos. Por dinero.

El cuerpo de Myra se sacudió tan fuerte que hizo temblar la mesa. Sus ojos se abrieron de horror.

Comenzó a gritar—o intentarlo—pero la cinta lo hacía lamentable. Amortiguado. Indefenso.

Ephyra sonrió levemente, su voz como seda sobre el filo de una daga.

—¿Entiendes ahora, Myra? Esto no se trata de venganza. Se trata de hacer que tú y tu madre entiendan sus acciones. Sentirás el dolor y cuando Marianna vea el video, verá a su hija pasando por el mismo dolor que ella hizo pasar a otros niños antes. Eso se llama Consecuencias. Y después de hoy… —Sus ojos brillaron—. Sabrás lo que significa.

Se volvió hacia Jania.

—Comencemos.

—Sabes —comenzó, con voz uniforme, casi gentil—, el cuerpo humano es notable. Tiene más de setecientos receptores de dolor solo en las manos. ¿Sabías eso, Myra?

Myra gimió contra la mordaza, sus ojos abiertos, girando en pánico. El bisturí brillaba en el agarre de Ephyra, pero su expresión no cambió—sin suficiencia, sin ira. Solo calma.

—Solía entrenar con un hombre que se especializaba en tortura de nervios. Me enseñó qué tendones cortar si quería mantener a alguien consciente, dócil… y en agonía.

Se movió detrás de Myra, la hoja trazando ligeramente a través de la piel justo por encima de su codo—el área fina como papel que cubría nervios agrupados. Myra se sacudió, pero las ataduras la sujetaron.

—No te desangrarás. No todavía. Ese es el truco —dijo Ephyra conversacionalmente—. Dolor sin muerte. Sufrimiento sin la misericordia de desmayarse.

El primer corte fue limpio pero profundo.

El cuerpo de Myra se tensó violentamente, un grito amortiguado escapando de su boca amordazada.

Ephyra sacó una compresa fría empapada en antiséptico de la bandeja metálica a su lado. Sin advertencia, la presionó con fuerza contra la herida.

Myra se arqueó en agonía, el olor del antiséptico mezclándose con el fuerte sabor metálico de la sangre en el aire.

Ephyra exhaló, su tono aún casual. —¿Sabes qué duele más que una herida? Limpiarla.

Otra incisión. Esta vez a lo largo del costado del pie, cortando aún más profundamente en el arco.

—Una vez —continuó Ephyra, ignorando los sonidos húmedos de la lucha de Myra—, me atraparon durante una misión. Me ataron a un poste y quemaron la piel entre mis dedos del pie. Me tomó cuatro minutos desmayarme.

Miró hacia abajo a Myra.

—Tú aguantarás más de cuatro.

Se movió metódicamente—cortar, presionar, limpiar. Cada corte evitaba las arterias pero golpeaba los centros de dolor. La respiración de Ephyra nunca cambió.

—Ahora, ¿qué era lo que a tu madre le gustaba decir? —reflexionó mientras presionaba otro paño contra la herida abierta en la muñeca de Myra—. “El poder pertenece a aquellos que se atreven a tomarlo”, ¿verdad?

Lágrimas y sudor se habían mezclado en el rostro de Myra.

—Ha estado en prisión por, ¿qué—tres semanas ahora? Deberías escuchar las historias que salen de allí.

Ephyra dejó el bisturí y tomó un instrumento con gancho, mirando brevemente el reflejo en el vidrio.

—Se está quebrando, Myra. Perdiendo el control. La gran y mala Marianna Allen está empezando a balbucear. Paranoia. Alucinaciones. Atacó a una guardia la semana pasada. Trató de sacarle los ojos porque pensó que era yo.

El pecho de Myra se agitaba violentamente. Sus ojos estaban rojos ahora—no solo por el dolor, sino por el miedo.

—Qué gracioso lo rápido que se desmorona el imperio cuando la reina enloquece, ¿eh? De todos modos, Eliot también me llamó.

Tomó un cuchillo y cortó varias líneas en el muslo medio de Myra. —Dijo que lo sentía, que sabía que había fallado como padre y que no estaba pidiendo perdón… solo quería– No sé qué quería porque no le dejé terminar sus palabras.

Ephyra hizo una pausa, sus dedos resbaladizos con sangre, como si de repente recordara la llamada en tiempo real.

—Su voz se quebró —dijo suavemente, casi para sí misma—. ¿Sabes lo patético que suena eso? Un hombre adulto ahogándose en su culpa después de años de silencio.

Sumergió una tira de gasa en una palangana de alcohol y la presionó contra los últimos cortes en el muslo de Myra. El contacto envió a Myra a otro espasmo frenético, su grito amortiguado a un lamentable y gorgoteante lamento detrás de la mordaza.

—Le dije —continuó Ephyra, imperturbable—, que la chica que abandonó—la que vino a él llorando, suplicando que alguien la creyera—esa chica murió hace mucho tiempo.

Inclinó la cabeza, su tono afilándose como una hoja siendo pasada por una piedra de afilar.

—Y cuando necesitaba a alguien que se preocupara, alguien que escuchara—él miró hacia otro lado.

Miró a Myra de nuevo, que ahora temblaba incontrolablemente, casi hiperventilando.

—Tal vez no estaba siendo dramática”, le dije. “Tal vez el dolor del que hablaba era real”.

Pasó un momento. Luego otro.

—Creo que fue entonces cuando comenzó a llorar.

Ephyra se rió por lo bajo—un sonido sin humor que no tenía verdadera diversión detrás. Alcanzó una hoja más fina, delgada como un alambre.

—Colgué antes de que pudiera suplicar. Antes de que pudiera comenzar con la línea “Solo quiero.

Se inclinó más cerca de Myra, su voz bajando a un susurro escalofriante.

—Porque esa es la cosa, Myra. Los que nos dejan pudrir siempre quieren algo después. Después de los moretones. Después del dolor.

Pasó la hoja por la suave piel justo debajo de la clavícula de Myra.

—Tú, tu madre, tu padre—todos pensaron que yo era su arma. Su sombra. Su error para ocultar. Pero no soy tu vergüenza, Myra.

Otro corte. Este fue más largo. Más profundo.

Se puso de pie, respirando el olor metálico que se aferraba al aire como humo. Sus guantes estaban empapados. El suelo pegajoso con rojo.

Por un momento, la habitación quedó en silencio salvo por los sollozos de Myra, hipando y confusos detrás de la mordaza.

Ephyra apagó la lámpara quirúrgica de arriba, sumiendo la habitación en una tenue luz amarilla.

—Que duermas bien —dijo, con voz hueca, el fantasma de algo una vez tierno enroscado alrededor de las palabras—. Necesitarás tus fuerzas. Apenas estamos empezando.

Salió de la habitación sin mirar atrás, seguida por Jania que cerró la puerta con un suave clic.

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