Transmigrada en la Verdadera Heredera - Capítulo 165

Capítulo 165: Por favor, no desbloquear

En el fondo, las luces fluorescentes zumbaron al encenderse, proyectando una luz estéril sobre la vasta instalación subterránea. Los guardias apostados a lo largo del perímetro le hicieron breves asentimientos. Ella los devolvió sin aminorar el paso.

Pasó por el primer nivel de celdas estándar —barrotes de acero y silencio— antes de llegar a las escaleras que conducían al piso inferior.

Aquí, las celdas eran diferentes.

Eran recintos de cristal, cada uno iluminado con duras luces blancas. El tipo de luz que te dejaba al descubierto.

Ephyra se dirigió hacia la tercera celda de cristal, donde Jania ya estaba esperando. Cuando sus miradas se encontraron, Jania le dedicó una pequeña sonrisa y presionó su mano contra el escáner de identificación junto al cristal.

Con un silencioso siseo, el grueso cristal se deslizó para abrirse. Jania inclinó la cabeza hacia el interior.

Ephyra entró.

La habitación estaba vacía… al menos a primera vista.

Entonces Jania se dirigió a la parte trasera y abrió una puerta oculta, revelando el verdadero corazón de la cámara. Dentro, una habitación estéril les dio la bienvenida —blanca, fría, clínica. Más un laboratorio médico que una prisión.

En el centro, una cámara cilíndrica de cristal se erguía, brillante y opresiva. Dentro, Myra yacía atada a una cama —amordazada, inmovilizada, vestida solo con una delgada bata de paciente.

Tan pronto como la puerta crujió al abrirse, comenzó a agitarse violentamente.

Entonces vio a Ephyra.

El reconocimiento la golpeó como un rayo, y el pánico floreció detrás de sus ojos. Se sacudió contra las ataduras, emitiendo sonidos guturales y furiosos detrás de la cinta que cubría su boca.

Jania ni siquiera la miró. Fue directamente a la consola, presionó una secuencia de botones, y la cámara comenzó a moverse.

El cristal se inclinó lentamente hasta una posición horizontal y deslizó la cama hacia afuera con un siseo hidráulico.

Ephyra se acercó, su expresión suave —casi agradable.

—Hola —dijo suavemente, como saludando a una vieja amiga—. Ha pasado tiempo, ¿verdad?

Myra se retorció con más fuerza, su voz amortiguada elevándose en tono y furia.

Ephyra ladeó la cabeza.

—¿Hmm? ¿Tienes algo que decir?

—¡Mgh! ¡¡Mghhh!!

Ella se rió, un sonido bajo y seco.

—No puedo oírte. ¿Quizás puedas decirlo más alto? Oh, espera… —su tono se volvió burlón—. Déjame adivinar qué es. Estás diciendo: “Maldita perra. Déjame ir. Te mataré cuando salga de aquí.” ¿Suena bien?

Se inclinó, con los ojos fijos en los de Myra.

—Bueno, aquí está el asunto. No vas a salir. No hasta que haya terminado. Y para cuando hayamos terminado aquí, cariño… desearás haber sido educada.

Se enderezó, volviéndose hacia Jania.

—¿Está grabando el video?

—Sí —dijo Jania sin levantar la mirada—. Comenzó a grabar en el momento en que entramos.

Ephyra caminó hacia una mesa metálica.

Dos secciones.

Una alineada con instrumentos quirúrgicos —bisturíes, pinzas, agujas. Brillantes instrumentos de precisión.

La otra con implementos destinados solo para el dolor.

Pasó sus dedos por el frío metal, sin apartar nunca los ojos de Myra.

—Sabes —dijo—, estuve pensando un tiempo sobre qué deberíamos hacer contigo. Entonces me di cuenta… es lo más apropiado.

Tomó un delgado bisturí, cuya hoja reflejaba la luz.

—Hoy, vamos a hacer un pequeño documental. Una recreación. Sobre lo que les pasó a esos niños que tu madre entregó a esos traficantes de personas. Para experimentos. Por dinero.

El cuerpo de Myra se sacudió tan fuerte que hizo temblar la mesa. Sus ojos se abrieron de horror.

Comenzó a gritar —o intentarlo— pero la cinta lo hacía lamentable. Amortiguado. Indefenso.

Ephyra sonrió levemente, con voz como seda sobre el filo de una daga.

—¿Entiendes ahora, Myra? Esto no se trata de venganza. Se trata de hacer que tú y tu madre entiendan sus acciones. Sentirás el dolor y cuando Marianna vea el video, verá a su hija pasando por el mismo dolor que ella hizo pasar a otros niños antes. Eso se llama Consecuencias. Y después de hoy… —Sus ojos brillaron—. Sabrás lo que significa.

Se volvió hacia Jania.

—Comencemos.

—Sabes —comenzó, con voz uniforme, casi gentil—, el cuerpo humano es extraordinario. Tiene más de setecientos receptores de dolor solo en las manos. ¿Sabías eso, Myra?

Myra gimió contra la mordaza, sus ojos abiertos, girando en pánico. El bisturí brillaba en el agarre de Ephyra, pero su expresión no cambió —sin suficiencia, sin ira. Solo calma.

—Solía entrenar con un hombre que se especializaba en tortura de nervios. Me enseñó qué tendones cortar si quería mantener a alguien consciente, dócil… y en agonía.

Se movió detrás de Myra, la hoja trazando ligeramente sobre la piel justo por encima de su codo —el área fina como papel que cubría nervios agrupados. Myra se sacudió, pero las ataduras la sujetaron.

—No te desangrarás. Aún no. Ese es el truco —dijo Ephyra conversacionalmente—. Dolor sin muerte. Sufrimiento sin la misericordia de desmayarse.

El primer corte fue limpio pero profundo.

El cuerpo de Myra se tensó violentamente, un grito amortiguado escapando de su boca amordazada.

Ephyra tomó una compresa fría empapada en antiséptico de la bandeja metálica a su lado. Sin advertencia, la presionó con fuerza contra la herida.

Myra se arqueó en agonía, el olor del antiséptico mezclándose con el fuerte sabor metálico de la sangre en el aire.

Ephyra exhaló, su tono aún casual.

—¿Sabes qué duele más que una herida? Limpiarla.

Otra incisión. Esta vez a lo largo del costado del pie, cortando aún más profundamente en el arco.

—Una vez —continuó Ephyra, ignorando los sonidos húmedos de la lucha de Myra—, me atraparon durante una misión. Me ataron a un poste y quemaron la piel entre mis dedos del pie. Me tomó cuatro minutos desmayarme.

Miró hacia abajo a Myra.

—Tú aguantarás más de cuatro.

Se movía metódicamente —cortar, presionar, limpiar. Cada corte evitaba las arterias pero golpeaba los centros de dolor. La respiración de Ephyra nunca cambió.

—Ahora, ¿qué era lo que a tu madre le gustaba decir? —reflexionó mientras presionaba otro paño sobre la herida abierta en la muñeca de Myra—. “El poder pertenece a quienes se atreven a tomarlo”, ¿verdad?

Lágrimas y sudor se habían mezclado en el rostro de Myra.

—Ha estado en prisión, ¿cuánto? ¿tres semanas ya? Deberías oír las historias que salen de allí.

Ephyra dejó el bisturí y tomó un instrumento con gancho, mirando brevemente el reflejo en el cristal.

—Se está quebrando, Myra. Perdiendo el control. La gran y temible Marianna Allen está empezando a balbucear. Paranoia. Alucinaciones. Atacó a una guardia la semana pasada. Intentó sacarle los ojos porque pensó que era yo.

El pecho de Myra se agitaba violentamente. Sus ojos estaban rojos ahora —no solo por el dolor, sino por el miedo.

—Qué curioso lo rápido que se desmorona el imperio cuando la reina enloquece, ¿eh? De todos modos, Eliot también me llamó.

Tomó un cuchillo y cortó varias líneas en el muslo medio de Myra.

—Dijo que lo sentía, que sabía que había fallado como padre y que no pedía perdón… solo quería… No sé qué quería porque no le dejé terminar sus palabras.

Ephyra hizo una pausa, sus dedos resbaladizos con sangre, como si de repente recordara la llamada en tiempo real.

—Su voz se quebró —dijo suavemente, casi para sí misma—. ¿Sabes lo patético que suena eso? Un hombre adulto ahogándose en su culpa después de años de silencio.

Sumergió una tira de gasa en una palangana de alcohol y la presionó contra los últimos cortes en el muslo de Myra. El contacto envió a Myra a otro espasmo frenético, su grito amortiguado a un lastimero y gorgoteante lamento detrás de la mordaza.

—Le dije —continuó Ephyra, imperturbable—, que la niña que abandonó —la que acudió a él llorando, suplicando que alguien le creyera— esa niña murió hace mucho tiempo.

Inclinó la cabeza, su tono afilándose como una hoja pasada por una piedra de afilar.

—Y cuando necesitaba a alguien que se preocupara, alguien que escuchara —él miró hacia otro lado.

Miró de nuevo a Myra, que ahora temblaba incontrolablemente, casi hiperventilando.

—Quizás no estaba siendo dramática—le dije—. “Quizás el dolor del que hablaba era real”.

Pasó un momento. Luego otro.

—Creo que fue entonces cuando empezó a llorar.

Ephyra se rió entre dientes —un sonido sin humor que no tenía verdadera diversión detrás. Alcanzó una hoja más fina, delgada como un alambre.

—Colgué antes de que pudiera suplicar. Antes de que pudiera empezar con la línea de “Solo quiero…”.

Se inclinó más cerca de Myra, su voz bajando a un susurro escalofriante.

—Porque esa es la cosa, Myra. Los que nos dejan pudrirnos siempre quieren algo después. Después de los moretones. Después del dolor.

Pasó la hoja por la suave piel justo debajo de la clavícula de Myra.

—Tú, tu madre, tu padre —todos pensaron que yo era su arma. Su sombra. Su error para ocultar. Pero no soy tu vergüenza, Myra.

Otro corte. Este fue más largo. Más profundo.

Se puso de pie, respirando el olor metálico que se adhería al aire como humo. Sus guantes estaban empapados. El suelo pegajoso de rojo.

Por un momento, la habitación quedó en silencio salvo por los sollozos de Myra, hipando y confusos detrás de la mordaza.

Ephyra apagó la lámpara quirúrgica de arriba, sumiendo la habitación en una tenue luz amarilla.

—Que duermas bien —dijo, con voz hueca, el fantasma de algo que una vez fue tierno enroscado alrededor de las palabras—. Necesitarás tus fuerzas. Apenas estamos empezando.

Salió de la habitación sin mirar atrás, seguida por Jania que cerró la puerta con un suave clic.

Una perturbación repentina ondulaba a través del velo del reino de Elydion —menos como una brecha, más como una entrada. No un intruso forzando su paso, sino un regreso.

Los guardianes que vigilaban el Ojo de Cristal —una matriz de orbes flotantes suspendidos en una cámara tallada en piedra lunar— lo sintieron inmediatamente. El tipo de firma mágica que erizaba hasta los huesos.

—Es sangre de bruja —murmuró uno de ellos, con los ojos muy abiertos—. Pero fuerte y familiar.

Aun así, saber que era una bruja no alivió la inquietud que se enroscaba en sus pechos. Lo que les perturbaba aún más era el hecho de que ninguno de los Cristales revelaba una sola imagen de quien había cruzado.

—Deberían ser visibles.

—La persona no lo es.

—Eso no es posible…

—Acaba de suceder.

Uno de ellos salió disparado, con la capa ondeando, dirigiéndose a alertar al palacio.

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Dentro del palacio de la Reina Bruja, dos figuras encapuchadas se encontraban ante Celeste Ravenscroft. El gran salón estaba tenuemente iluminado, tejido con cálida luz de velas y sombras cambiantes. Celeste estaba reclinada en un diván, con un codo apoyado perezosamente sobre el reposabrazos, una tableta encantada brillando suavemente en su mano.

Levantó una ceja, fría y curiosa. —¿A qué debo vuestra visita a mi palacio?

El hombre dio un paso adelante, haciendo una reverencia. —Nuestro maestro nos envió con un mensaje para usted, Su Majestad.

Celeste arqueó una ceja, dejando la tableta en la pequeña mesa a su lado. Les hizo un gesto para que se sentaran, pero ambos negaron con la cabeza.

Exhaló, reclinándose de nuevo. —Entonces hablad.

El hombre asintió y dijo:

—El anciano nos instruyó que entregáramos este mensaje con sus palabras exactas: ‘Un visitante perdido está en camino. Y con él viene una elección que la Reina debe hacer —luchar o dejar ir. Pero cada camino debe ser cuidadosamente sopesado, pues cada uno está ligado a este visitante.’

Celeste se sentó más erguida, las palabras envolviéndose en su mente como enredaderas. —¿El anciano tuvo una visión? ¿Está esto vinculado a una de sus profecías?

La mujer negó con la cabeza. —No nos dio nada más.

—Ya veo.

Antes de que se pudiera pronunciar otra palabra, una sacudida cortó el aire como un repentino trueno. El suelo vibró. La magia erizó las mismas paredes.

Todos se quedaron inmóviles —excepto Celeste, quien se puso de pie de inmediato, sus sentidos agudos y ya extendidos.

—Esta sensación… —murmuró.

—El velo —susurró la mujer—. Ha sido violado.

—No —la corrigió el hombre en voz baja, sus ojos brillando con silenciosa reverencia y algo parecido al miedo—. Ha sido cruzado.

El siguiente movimiento de Celeste fue llamar a uno de los guardias, su tono afilado mientras instruía:

—Envía un mensaje a los magos que custodian el velo. Diles que se presenten ante mí inmediatamente…

Se detuvo a mitad de la orden, entrecerrando los ojos. Luego, con un sutil movimiento de su mano, indicó al guardia que se marchara en su lugar.

El guardia dudó, claramente confundido por su repentino cambio de parecer.

—Pero, Su Majestad…

—Ve —dijo Celeste con firmeza, su voz sin dejar lugar a discusión.

Una vez que las puertas se cerraron y solo quedaron los tres en la habitación, exhaló suavemente y dirigió su mirada hacia la pared aparentemente vacía detrás de ella.

—Sal —dijo.

Una risa baja y divertida resonó desde la pared, sobresaltando a los dos visitantes encapuchados. Escanearon la habitación con cautela, sus ojos moviéndose rápidamente, pero no vieron señal de nadie más.

Entonces llegó una voz—suave, inconfundiblemente femenina, y teñida de picardía.

—¿Solo porque me pides que salga, debo obedecer?

Celeste permaneció en silencio, impasible. Pero el enviado masculino se erizó, su expresión retorciéndose de ira.

—¡Cómo te atreves a hablarle así a la Reina! ¡Muéstrate de inmediato!

—Ryder, no te pedí que hablaras —dijo Celeste, lanzándole una mirada lo suficientemente afilada como para silenciar el fuego. Su mirada volvió a la pared inmóvil—. Todos pensamos que estabas muerta, prima.

El mármol brilló como agua perturbada, luego se solidificó de nuevo mientras Lunethra lo atravesaba. Su capa verde oscuro ondeaba tras ella, la capucha proyectando sombras sobre su rostro. Se la bajó lentamente, su pálido cabello captando la luz de las velas en un brillo inquietante. Sus ojos—esos ojos imposibles—se fijaron en los de Celeste.

—De todos modos nunca me quisieron viva —dijo Lunethra, con un tono desdeñoso como si discutiera un asunto tan aburrido como los impuestos—. Excepto tú.

Detrás de Celeste, una de las brujas jadeó, retrocediendo un paso.

—P-Princesa Lu-Lunethra…?

Pero Lunethra ni siquiera la miró. Sus ojos permanecieron fijos en Celeste.

—No estoy aquí para rememorar el pasado. Necesito tu ayuda.

Celeste no parpadeó.

—Eso es nuevo. Tú, pidiendo ayuda.

—Y que tú la concedas sería aún más novedoso —respondió Lunethra secamente, sacudiéndose el polvo invisible de su capa como para deshacerse del peso de viejos rencores—. Pero no habría venido si no fuera importante.

Ryder parecía a punto de explotar, pero una mirada de Celeste lo mantuvo clavado en su sitio como una polilla bajo un cristal. La otra enviada simplemente miraba, con la boca entreabierta, dividida entre el asombro y la aprensión.

Celeste dio un paso adelante, sus tacones resonando suavemente contra el pulido suelo de obsidiana.

—Entraste en el corazón del Reino de Elydion, después de décadas de silencio y noticias de tu muerte seguidas por tu inconfundible cadáver. —Inclinó ligeramente la cabeza como si examinara una reliquia en lugar de una persona—. Me debes una explicación antes de pedir cualquier cosa.

Lunethra se rió —y eso solo dijo más que las palabras.

Luego dijo:

—¿Crees que si tuve que no solo renunciar a mi derecho al trono sino también fingir mi muerte, te diría la razón?

Celeste se detuvo.

—¿Incluso después de veintitrés años?

—Ni siquiera después de cincuenta años.

—Ya veo —pasaron unos segundos mientras se miraban en silencio antes de que Celeste hablara de nuevo—. ¿Para qué necesitas mi ayuda?

—La encontraron.

Eso cayó como un hechizo detonado en la habitación.

La expresión de Celeste no cambió, pero la luz se atenuó ligeramente, el aire espesándose con magia contenida.

—¿A quién? —preguntó Celeste, aunque su voz había bajado un grado en temperatura.

—A mi hija.

La última palabra quebró algo. El silencio que siguió no estaba vacío —era sofocante.

Celeste tomó un lento respiro, su postura endureciéndose.

—Tienes una hija…

Lunethra asintió una vez.

—Sí. Fue atacada. Tuve que deshacer las protecciones. Ha sido vista.

—¿Qué quieres decir?

La mandíbula de Lunethra se tensó ligeramente, pero su voz permaneció uniforme —tranquila de la manera en que el ojo de una tormenta finge paz.

—Está en su último año de universidad en el reino humano. Estudiando biología, de todas las cosas. Chica brillante.

Las cejas de Celeste se juntaron, formándose la más leve arruga en su frente.

—Fueron a un viaje de investigación de campo. Dartmoor. Un lugar que los humanos piensan que es solo niebla, páramo y círculos de piedra —continuó Lunethra—. Pero el área que eligieron… se superponía con algo. Uno de los velos. No registrado. Uno que ni siquiera sabía que aún existía.

Los ojos de Celeste se estrecharon.

—Estás diciendo que cruzó a uno de los otros reinos.

Lunethra asintió una vez.

—Veridion para ser exactos. Sin saberlo. Hubo un ataque —organizado. No solo violencia humana aleatoria. Mercenarios. Pretendían matarla.

La voz de Celeste era casi un susurro ahora.

—¿Y sobrevivió?

—Apenas —dijo Lunethra—. Pero eso no fue lo peor. En el caos… su sangre fue derramada. Lo suficiente como para que el velo respondiera a su magia. Se abrió.

Celeste la miró por un momento, con ojos oscuros e indescifrables.

—¿No sellaste su magia?

—Lo hice —espetó Lunethra, más a la defensiva de lo que pretendía—. Sellé todo. Su nombre, su poder, su herencia. Incluso oculté su apariencia. Nadie —ni siquiera los Cristales— habrían podido encontrarla.

—Sin embargo, el velo se abrió para ella.

Lunethra dio una sonrisa amarga.

—Porque el velo la reconoció. No como una extraña. Ni siquiera como una bruja.

Celeste contuvo la respiración.

—Como parte de él.

Lunethra apartó la mirada.

—Sí.

La cámara se volvió más fría, aunque ningún viento se agitó. Las velas se atenuaron ligeramente, las sombras trepando más alto por las paredes de mármol.

—Aún no lo sé y eso es para lo que necesitaba tu ayuda, querida prima.

Otro momento de silencio. Luego Celeste se volvió bruscamente hacia los enviados.

—Ambos. Fuera.

No discutieron. Huyeron como si el viento los persiguiera.

Las puertas se cerraron con un pesado estruendo.

Solo entonces Celeste habló de nuevo.

—La has mantenido oculta durante veinte años.

—Sí.

—Desafiaste la profecía, fingiste tu muerte, rompiste cada ley que sostenemos.

—Lo hice —respondió Lunethra, sin arrepentimiento, con los brazos cruzados como una armadura sobre su pecho—. Y lo haría de nuevo. Mil veces más.

Celeste inclinó la cabeza, sus ojos indescifrables.

—¿Incluso si nos condena a todos?

—Si la hubiera dejado en tus manos —dijo Lunethra, con voz afilada ahora—, la habrías criado como un arma, no como una hija. No estaba dispuesta a sacrificar su vida solo por mi seguridad.

Celeste no discutió —porque Lunethra había cambiado, mucho.

El silencio que cayó entre ellas ahora era diferente al de antes. No frío, no hostil —pero pesado con el peso de veintitrés años de silencio, sacrificio y verdades no dichas.

—Vine aquí —continuó Lunethra—, porque me estoy quedando sin tiempo. Ha cruzado a Veridion, y el velo la reconoce. Y se sintió como… el velo la dio la bienvenida.

—Lo consideraré —dijo Celeste después de un largo momento, su tono preciso y medido.

Lunethra le dio una mirada seca.

—Siempre fuiste una pensadora lenta.

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