Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 116

116: Comida 116: Comida —¿Pero qué puedo hacer si nací rico?

No es como si pudiera cambiarlo por otra cosa, ¿verdad?

Isabelle lo estudió cuidadosamente, esperando el inevitable giro arrogante en sus palabras.

Pero nunca llegó.

Lo dijo sin orgullo, sino con desapego.

Como si no fuera algo de lo que estuviera orgulloso, sino simplemente algo que era.

Un hecho, como el color del cielo o el número de escritorios en la habitación.

Su mirada se desvió, solo un poco.

No había estado tan cerca de Damien Elford en el pasado.

¿Por qué lo habría hecho?

En aquel entonces, él era una broma.

El tipo de persona que se desplomaba en un asiento y desaparecía detrás de su propia sombra.

Pero ahora —ahora que estaba a su lado, podía ver cuánto había cambiado.

Su postura era diferente.

La suavidad que solía llevar en su rostro, sus brazos, incluso en la forma en que se movía —todo había desaparecido.

Ahora había una nitidez en él, escondida debajo de su uniforme.

Las líneas de su mandíbula eran más limpias.

Su piel más clara, más tersa.

Su cuello tenía una sutil definición.

Y debajo de su blazer, el contorno de sus hombros y pecho insinuaba algo sólido.

Definido.

No era solo pérdida de peso.

Era una transformación.

Sus ojos se entrecerraron ligeramente, su voz ahora más baja.

—¿Cómo perdiste tanto peso en tan poco tiempo?

Damien no respondió de inmediato.

Luego giró ligeramente la cabeza, con una sonrisa perezosa tirando de sus labios.

—Entrené.

Ella arqueó una ceja.

—Obviamente.

¿Pero cuánto de duro?

Él se inclinó un poco, la sonrisa aún en su lugar, pero su voz bajó una octava —baja, objetiva, casi demasiado casual.

—Dieciocho horas al día.

Durante dos semanas seguidas.

Sin descansos.

Sin días de trampa.

Solo dolor.

Isabelle lo miró fijamente.

La mirada de Isabelle se agudizó, un destello de incredulidad cruzó su rostro.

—Eso es imposible —dijo categóricamente—.

¿Dieciocho horas al día?

¿Durante dos semanas seguidas?

Eso no es entrenar, es abuso.

Damien no parpadeó.

Su sonrisa persistía, pero había algo detrás —algo firme e inquebrantable.

—Es imposible para ti, Representante de Clase —dijo suavemente, dando un golpecito con el dedo índice en el borde de su contenedor de comida ahora vacío—.

Pero no para mí.

Isabelle cruzó los brazos, con escepticismo grabado en su expresión.

—¿Por qué debería creer eso?

—¿Por qué no?

—respondió, con voz aún relajada—.

¿Por qué mentiría sobre algo así?

—Para impresionarme —dijo sin dudarlo, con un tono frío, firme e inquebrantable.

Hubo un momento de silencio.

Y entonces Damien se rió.

No una suave risita, no su habitual bufido divertido, sino una verdadera carcajada.

Completa, con bordes afilados y completamente divertida.

Se reclinó en su silla de nuevo, frotándose el puente de la nariz como si ella acabara de contarle el chiste más ridículo del mundo.

—Dioses —murmuró entre risas—, es cierto que quiero impresionarte, ni siquiera mentiré sobre eso
Isabelle parpadeó, desconcertada por la honestidad.

—pero incluso yo no soy lo suficientemente tonto como para pensar que eso lo lograría.

—Le sonrió, amplia y sin arrepentimiento—.

¿Tú?

¿Impresionada por alguna fantasía de entrenamiento de un cabeza hueca?

No.

Lo archivarías bajo delirios juveniles y seguirías adelante.

La miró por un momento, inclinándose hacia adelante, con los brazos ahora cruzados sobre el escritorio, sus ojos brillando con fingida ofensa.

—Mírame todo lo que quieras, pero no crees realmente que soy tan tonto, ¿verdad?

Isabelle alzó una ceja.

—Lo has dicho tú, no yo.

Damien jadeó —realmente jadeó— y luego se agarró el pecho con un gesto dramático.

—¡Me siento insultado!

Querida Representante, acabas de romperme el corazón.

Isabelle puso los ojos en blanco, pero no apartó la mirada.

No esta vez.

Dejó que su mirada persistiera, dejó que la tensión descansara en esa pequeña franja de aire entre ellos.

Porque debajo de la teatralidad, debajo de las bromas, había algo más.

Algo no expresado.

Ella no quería creerle.

Y sin embargo
No podía quitarse la sensación de que él no había mentido.

Damien sonrió, claramente aún saboreando su reacción, y se reclinó en su silla con exagerada elegancia, cruzando los brazos detrás de la cabeza mientras adoptaba una expresión de fingida seriedad.

Su voz bajó una octava, suave y conspirativa, como un comentarista de internet intentando sonar profundo.

—Y verás, Representante de Clase…

los ricos —comenzó dramáticamente—, tenemos métodos diferentes a los de la gente común.

No hacemos dieta —nos desintoxicamos.

No entrenamos —nos sometemos a una optimización trascendental.

—Hizo un gesto vago hacia su cuerpo, como si estuviera demostrando un punto—.

¿Dieciocho horas al día?

Por favor.

Eso es solo rutina estándar de élite.

Ya sabes, mentalidad alfa de constancia.

Isabelle levantó una ceja.

—¿Qué estás diciendo…?

Pero no terminó.

Porque cuanto más continuaba él, más absurdo lo hacía parecer, y más amenazaban sus labios con traicionarla.

Damien siguió.

—A continuación, te enseñaré los secretos del éxito transmitidos por la cábala oculta de trillonarios que gobiernan el mundo desde sus búnkeres de diamantes.

Lección uno: siempre come quinoa importada.

Lección dos: nunca confíes en personas que mastican ruidosamente.

Lección tres…

Y justo así, Isabelle se rió.

Fue corto.

Suave.

Controlado.

Pero real.

Una breve ráfaga de aire seguida por el más pequeño temblor de sus hombros.

No las sonrisas tensas y educadas que daba a sus profesores o los asentimientos vacíos a sus compañeros de clase.

Esto —esto era genuino.

Damien se congeló en medio de su discurso, arqueando una ceja con satisfacción.

—Ahí está —dijo con una tranquila sonrisa—.

¿Ves, Representante?

Si rieras así más a menudo, tu popularidad aniquilaría a las Celias e Irises del mundo.

Serías intocable.

Ella parpadeó, un destello de algo poco familiar cruzó su rostro.

Una rara grieta en su máscara.

—¿Qué se supone que significa eso?

—Quiero decir —dijo él, suavizando su sonrisa—, que ya eres intimidante como el infierno.

¿Añade una sonrisa real a eso?

Toda la escuela te adoraría.

El cumplido golpeó más fuerte de lo que ella esperaba.

Un extraño calor se enroscó en su pecho, no invitado y obstinado.

Miró hacia otro lado, sacudiendo ligeramente la cabeza, su voz ahora más tranquila.

—Eres ridículo.

Damien se inclinó un poco, sonriendo mientras señalaba hacia sus hombros.

—Deberías relajar más esos músculos.

Si sigues tensándote así, terminarás siendo una jefa rodeada de hojas de cálculo y gatos.

Ella levantó una ceja.

—¿Quién ha dicho algo sobre gatos?

Él hizo un gesto vago en su dirección, fingiendo seriedad.

—Tú en el futuro.

Sola.

Rígida.

Acariciando a tu quinto gato atigrado color jengibre llamado Presidente Bigotes.

Isabelle le dirigió una mirada.

—Si termino así, personalmente te demandaré por manifestarlo.

Damien solo se rió y se reclinó, con las manos detrás de la cabeza otra vez.

—Demasiado tarde, Representante.

La línea temporal ha sido sellada.

Justo cuando la atmósfera juguetona entre ellos comenzaba a asentarse en un silencio cómodo, la puerta del aula volvió a crujir al abrirse.

Uno por uno, los estudiantes fueron entrando, charlando en voz baja, terminando sus almuerzos o mirando sus tabletas y cuadernos mientras regresaban a sus asientos.

El momento de descanso estaba terminando, y pronto el aire volvería a cambiar a ese enfoque quebradizo y rígido que demandaban las clases de la tarde.

Pero entonces
—¡Tú…!

La voz era aguda de sorpresa, no fuerte, pero lo suficientemente clara para cortar el murmullo de los estudiantes que regresaban.

Damien giró perezosamente la cabeza, con una ceja arqueada en leve curiosidad.

—¿Yo?

—respondió con una sonrisa, parpadeando como si fuera lo más natural del mundo.

En la puerta estaba Madeline, compañera de asiento de Isabelle, con una ceja arqueada y una media sonrisa jugando en sus labios mientras su mirada saltaba de Damien a Isabelle y de vuelta.

—¿Qué estás haciendo aquí?

—preguntó, caminando más adentro, un poco demasiado lentamente, claramente disfrutando del espectáculo.

—¿Qué estoy haciendo?

—repitió Damien inocentemente—.

Solo le hago compañía a la Representante de Clase.

¿Hay algo malo en eso?

Isabelle, que había estado bebiendo los últimos restos de su té, se atragantó ligeramente antes de bajar su taza con demasiada precisión.

Su rostro permaneció compuesto, pero un tenue rosa apareció en los bordes de sus orejas.

La sonrisa de Madeline se ensanchó.

—¿Isabelle?

—preguntó, con un tono cargado de significado.

Isabelle se aclaró la garganta suavemente, mirando sus notas con un enfoque exagerado.

—De repente se sentó a mi lado —murmuró, con voz controlada pero impregnada de leve vergüenza—.

No vi razón para negarme.

Madeline resopló.

—No viste razón para negarte, ¿eh?

———-N/A———–
Parece que hay un error en mi escritura en los capítulos referentes a la Diosa Selene.

Ella no es una ‘prostituta’ infiel como algunos podrían afirmar, simplemente escribí mal algunas palabras allí.

Normalmente no cambiaría esto ya que no creo que una diosa que ha vivido por muchos años deba ser juzgada con el mismo estándar que un simple humano, y sería aún más extraño si simplemente fuera virgen o algo así.

Pero, considerando la relación entre Selene y el Righteous_one, los diálogos parecerían estar en conflicto, y algunos de ellos no tienen sentido.

He arreglado algunas partes, pero si ven algo más que haya pasado por alto, no duden en comentarlo.

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