Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 125

125: El momento decisivo 125: El momento decisivo “””
Llegó al extremo más alejado del campo, posicionándose ahora en el lado atacante.

Delantero.

Primera línea.

La posición del depredador.

Mientras los jugadores continuaban ocupando sus nuevos roles, la atmósfera cambió de nuevo —no desde dentro de los equipos, sino desde los bordes del campo.

Comenzó lentamente.

Unos pocos estudiantes a lo lejos.

Luego más.

Y más.

Las puertas lejanas se abrieron con un clic, y los zapatos crujieron contra la grava, las risas llegando débilmente.

Las mochilas fueron dejadas a lo largo de las gradas.

Botellas intercambiadas.

Las conversaciones surgieron, y luego se convirtieron en murmullos.

Las miradas curiosas se transformaron en miradas fijas.

Damien lo sintió.

Lo escuchó.

—¿Los de último año siguen jugando?

—¿La Clase 4-C y 4-A?

¿No es esa la clase de Riona y Celia?

—Espera —¿Damien Elford está en el campo?

—¿No es el que, tipo, nunca apareció para estas cosas?

La multitud alrededor de las gradas comenzó a hacerse más densa, estudiantes llegando desde las alas adyacentes del campus, atraídos por la rara promesa de un verdadero partido de clase entre dos de las más infames aulas de último año.

Pero más que eso —era el nombre.

Damien Elford.

Y muy pronto, el zumbido se convirtió en murmullos bajos y hambrientos.

—¿Es realmente él?

—Espera, no puede ser —¿ese es Damien?

¿Ese tipo?

—¿El que le rogó a Celia que no rompiera el compromiso?

¿Ese?

—¿No era, como…

enorme?

Solía ocupar media banca.

—Lloró en una cena escolar una vez, ¿no?

—Sí.

Y no apareció en educación física por, tipo, un año y medio.

Risas.

Burlonas, mezcladas con incredulidad.

Su reputación como un patético y cobarde lamebotas seguía pegada como un residuo.

Suciedad antigua.

Llevaría tiempo quitarla.

Pero ahora
Ahora sus ojos se estaban poniendo al día con el presente.

—…Espera, ¿realmente perdió tanto peso?

—Mierda, se ve —algo diferente.

—Ya no está cojeando.

—Y su postura.

Mira cómo se mueve…

—No puede ser el mismo tipo.

—¿De verdad cambió?

Su duda seguía ahí, pero se estaba ablandando, despegándose bajo el peso de la verdad visible.

Porque podían verlo ahora —dibujando una figura afilada en la línea delantera.

No musculoso, no.

No perfecto.

Pero poderoso.

Delgado.

Concentrado.

La holgura de su camiseta grande apenas ocultaba la fuerza que había debajo.

Damien lo escuchó todo.

“””
Los susurros.

La incredulidad.

Los pedazos de una reputación rota siendo recogidos por extraños y expuestos a la luz.

—Lloró en una cena escolar una vez.

—No apareció en educación física por, tipo, un año y medio.

—Le suplicó a Celia…

de rodillas.

Él no se inmutó.

Ni siquiera parpadeó.

Simplemente dejó que una sonrisa lenta y deliberada se abriera paso en su rostro.

Porque no estaban equivocados.

Solo llegaban tarde.

Tarde a la historia.

Tarde al cambio.

Tarde para darse cuenta de que el Damien Elford que recordaban —el desastre suplicante, el fantasma hinchado, la nota al pie sin carácter— estaba muerto.

¿Y lo que quedaba ahora?

No era un hombre tratando de escapar de esa sombra.

Era la sombra, convertida en arma.

Giró el cuello una vez, luego trotó por el césped, con paso ligero, sus tacos susurrando sobre la hierba.

Su destino: el ala derecha.

El ángulo de un depredador.

Espacio suficiente para acelerar, para entrar, para aislar.

El espacio donde los instintos se encuentran con las consecuencias.

La multitud continuaba aumentando a lo largo del borde, estudiantes extendiéndose como una ola rompiendo contra las bandas.

Los murmullos se apagaron ahora, reemplazados por concentración —cabezas moviéndose, siguiendo su movimiento.

Llegó a su posición.

Ala derecha.

Ligeramente adelantado, en ángulo, frente a Lionel —que estaba listo en el círculo central con el balón bajo su pie, una mano levantada hacia sus compañeros mientras el árbitro daba una señal perezosa para comenzar.

La mirada de Damien se desvió hacia Kaine al otro lado del campo —ya fija en él.

«Observa atentamente».

Silbato.

Lionel tocó el balón hacia adelante, luego con un empuje limpio, lo pasó ampliamente a Damien.

Toc-toc…

Damien atrapó el balón, plantó su pie izquierdo y lo movió hacia adelante con el interior de su pie derecho.

Primer toque —no está mal.

Dejó que rodara hacia el espacio, aumentó la velocidad.

Sus piernas se movieron afiladas y elásticas, atrayendo rápidamente al primer defensor.

Un movimiento de hombro, un amague de cadera.

El defensor mordió a medias, lo suficiente para que Damien pudiera escabullirse por fuera.

Pero el segundo defensor lo atacó rápido.

Se cortó hacia adentro —demasiado bruscamente— y el balón rebotó torpemente en su pie.

No una pérdida, pero tampoco suave.

Se recuperó con un pase hacia atrás a Rin, restableciendo el ritmo.

«Tch…

no tan limpio».

No había jugado en el frente en un partido real —no con ritmo, no con estructura.

Su sincronización estaba desajustada.

Su conciencia espacial demasiado centralizada.

Estaba acostumbrado a ver el movimiento desde atrás —no a liderarlo.

Rin se lo devolvió.

Damien dejó que cruzara su cuerpo, lo tocó hacia adelante con el exterior de su bota, luego intentó romper la línea nuevamente —pero su ángulo estaba equivocado, demasiado pronunciado.

Se encontró acorralado hacia la banda.

Un mediocampista del 4-C cortó el carril y se lanzó al desafío.

Damien reaccionó —pero un segundo tarde.

¡Toc!

Posesión robada.

El mediocampista cambió de dirección, corriendo con el balón hacia el centro.

—Mierda —murmuró Aaron, ya rotando de vuelta a su posición.

Damien corrió por medio segundo, pero luego se detuvo.

No había necesidad de lanzarse hacia atrás todavía.

Tenían estructura.

En cambio, se plantó, respiró lentamente y miró al jugador que le había quitado el balón.

Sin frustración.

Su cuerpo tenía la ventaja ahora.

Pero sus ojos—todavía necesitaban adaptarse.

«Bien…

así se siente perseguir el balón con el mundo observando».

El balón corrió por el centro, llevado por el mediocampista del 4-C que se lo había robado a Damien segundos antes.

Su ritmo no era abrumador, pero era lo suficientemente rápido—y su defensa, ya sin aliento, no cerró lo suficientemente rápido.

Aaron cayó para cubrir, pero su ángulo estaba mal, y su defensa central dudó.

Ese momento fue todo lo que necesitó.

El mediocampista deslizó un pase rápido por el canal, enhebrándolo perfectamente entre las piernas, y uno de sus delanteros—delgado, rápido y demasiado fresco para esta etapa del partido—se enganchó a él.

Ni siquiera hizo una pausa.

Un toque para acomodarlo.

Otro para disparar.

THUMP.

El balón navegó bajo y fuerte hacia la esquina inferior izquierda, fuera del alcance de su portero.

Gol.

El silbato sonó, y el marcador cambió.

4-C: 4
4-A: 3
—Maldición —gruñó Rin, pasándose una mano por el pelo.

—Están presionando más fuerte ahora —murmuró Lionel—.

La defensa está perdiendo el aliento.

Aaron no dijo nada.

Solo se apretó los cordones de las botas y reajustó su postura, con la mandíbula apretada.

El reinicio fue rápido.

Ambos lados rotaron sus líneas, tratando de adaptarse.

Durante los siguientes minutos, el juego perdió sus bordes afilados—los pases se volvieron cautelosos, la posesión se intercambiaba en el medio campo como una lucha de tira y afloja sin tensión.

El ruido de la multitud se apagó en murmullos ociosos, solo aumentando cuando alguien intentaba hacer una carrera o sacaba un toque elegante.

Pero entonces—el impulso cambió de nuevo.

4-C ganó un córner.

Una desviación inofensiva, pero suficiente para justificar la preparación.

Damien observaba desde justo después del área, manos en las caderas, ojos escaneando la formación.

Su propia línea defensiva se movió para responder, formándose contra los jugadores altos de 4-C.

Conocía este ritmo.

El balón fue lanzado alto—whump—un arco que se curvó un poco demasiado hacia adentro.

Y aun así, de alguna manera, conectó.

Un jugador del 4-C saltó por encima de Lionel y golpeó con un cabezazo hacia abajo.

La red se agitó de nuevo.

Otro gol.

4-C: 5
Los murmullos de la multitud se convirtieron en ruido completo ahora.

Vítores.

Algunos silbidos.

Pero sobre todo
Impulso.

Pertenecía al 4-C.

Por ahora.

Damien no frunció el ceño.

No maldijo.

Solo vio cómo el balón rebotaba fuera de la red, cómo los defensores se movían más lentamente para reposicionarse.

La fatiga comenzaba a mostrarse en cada rincón de su formación.

¿Pero para él?

Esa posesión perdida anteriormente—todavía podía sentirla.

No solo el error, sino el espaciado.

El movimiento.

El tiempo.

Ajustó su postura y dejó que sus dedos se movieran.

Luego, en voz baja, un murmullo bajo se escapó.

—Heh…

Estaba ahí ahora.

La sensación.

No solo correr.

No solo reaccionar.

Sino leer.

El juego se reinició.

4-A en posesión.

Rin tocó el balón a Damien, quien lo recibió limpiamente y se lo devolvió con un suave retorno.

Lionel entró por detrás de él y arrastró a un defensor, y Damien giró su cuerpo sutilmente, atrayendo la presión hacia la derecha antes de enviarlo al interior a Nero—un mediocampista zurdo tranquilo, más conocido por su estabilidad que por su estilo.

Nero no se asustó.

Lo tocó hacia adelante de nuevo, y Damien ya se estaba moviendo.

Se arqueó ampliamente, aceleró hacia el espacio, y Nero alimentó el pase justo en su camino.

Nadie lo marcó fuerte esta vez.

Tenía espacio.

Damien dejó que el balón rodara una vez hacia adelante, luego lo atrapó con el lado de su bota, cortando diagonalmente hacia el área.

No se apresuró.

Leyó la postura del portero, vio la rendija de espacio justo más allá del primer poste.

Ajustó su pie de apoyo.

Y disparó.

Un tiro bajo y potente—curvado lo suficiente, con peso detrás.

THWACK.

El portero se lanzó tarde.

La red ondeó.

GOL.

4-C: 5
4-A: 4
—Hoooh….

No está mal…

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