Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 131

131: Galen quiere dispararse a sí mismo (2) 131: Galen quiere dispararse a sí mismo (2) Damien se detuvo en el umbral de la enfermería, con su muleta firmemente plantada contra el suelo, la luz de la tarde proyectando un pálido contorno dorado alrededor de su figura.

No miró hacia atrás; su voz llegó por encima de su hombro, suave y fría, como una ocurrencia tardía.

—Ah, y mis calificaciones de los exámenes de hoy…

Otra pausa.

—No informemos a Padre sobre ellas.

Las palabras eran ligeras.

Casi en tono de broma.

Pero Galen sintió el peso en ellas.

No la amenaza del poder esta vez, sino el silencioso reconocimiento del fracaso.

Damien lo sabía.

Sabía exactamente cómo había rendido.

Y estaba pidiendo —no exigiendo, no ordenando— discreción.

Los labios de Galen se tensaron.

Se acercó a su escritorio, sus dedos rozando la carpeta donde las hojas calificadas habían sido recogidas apenas una hora antes.

Los resultados ya habían sido compilados automáticamente.

Cada puntuación impresa de forma clara y precisa.

Había estudiantes que se habían destacado: Celia, Isabelle, algunos otros en el percentil superior.

Damien Elford, por otro lado…

Galen había visto los números.

Lenguaje y Comprensión – 3/5
Matemáticas – 2/5
Ciencias Sociales – 1/5
Ciencia – 0/5
Una puntuación acumulada de 6 de 20.

Pésimo.

Apenas aprobando en una categoría, reprobando en todas las demás.

Y no era porque no supiera pensar.

No, su escritura era pulcra, limpia.

Sus argumentos en comprensión estaban bien estructurados, incluso perspicaces en momentos.

Pero la base de conocimientos no estaba ahí.

Los hechos, las fechas, las fórmulas; había estado respondiendo por instinto e ingenio, no por preparación.

El chico había llegado una semana tarde a la escuela y se había sumergido en un torbellino de peleas y política antes de siquiera abrir un libro.

«No es estúpido», pensó Galen.

«Simplemente no está listo todavía».

El instructor exhaló suavemente, sus dedos golpeando una vez contra el escritorio.

—Nadie será notificado —dijo simplemente—.

Lo marcaré como evaluación diferida, pendiente de revisión por lesión.

Damien no respondió.

Pero la inclinación de su cabeza —apenas un ligero gesto, un asentimiento respetuoso que nunca llegó a formarse por completo— fue suficiente reconocimiento.

Y luego salió al pasillo, su figura desapareciendo al doblar la esquina.

Galen permaneció en silencio por un largo momento, sus dedos aún descansando sobre la carpeta de exámenes.

Tres incidentes en dos semanas.

Dos investigaciones oficiales.

Un ligamento desgarrado.

Y ahora, bajo rendimiento académico.

Se preguntó cómo cambiaría Damien.

****
Los pasos de Isabelle resonaban en el corredor vacío, cada uno agudo y cortante, rebotando en el suelo de baldosas y las paredes de piedra de la academia como el tictac de un metrónomo apenas conteniendo una melodía.

Su mandíbula estaba tensa.

Demasiado tensa.

Y odiaba haberse dado cuenta.

Debería haberse quedado en la enfermería.

O, si no eso, al menos haber mantenido la compostura.

No tenía ninguna razón para marcharse así.

Ninguna razón para sentir ese extraño calor burbujeante en la base de su cuello, esa inquieta opresión en su pecho que se negaba a calmarse incluso mientras ponía más distancia entre ella y él.

Damien Elford.

Ese ridículo, arrogante, temerario y terco tonto de muchacho.

Su paso se aceleró ligeramente.

¿Qué le había pasado allá atrás?

Ese tono, esa reacción…

¿por qué se había permitido responder a sus bromas?

Y peor aún, ¿por qué le afectaba tanto?

Isabelle exhaló bruscamente, intentando liberar la frustración en un solo suspiro.

No funcionó.

Giró en una esquina, vislumbrando a algunos estudiantes que regresaban temprano a clase.

No les habló, solo ofreció el más mínimo asentimiento de reconocimiento antes de continuar adelante.

Su mente, sin embargo, seguía obstinadamente enredada, regresando al momento en la enfermería, a la sensación de su peso brevemente apoyado contra su hombro, el ronco susurro de su voz cuando admitió, solo una vez, que le dolía.

Él había intentado ocultarlo, por supuesto.

Pero ella había visto cómo su rodilla se había doblado.

El rubor rojo contra la piel pálida.

La tensión en su mandíbula cada vez que se movía.

Odiaba la imprudencia.

Especialmente odiaba a las personas que arrojaban sus cuerpos al peligro con la creencia casual de que el dolor era solo parte del proceso.

Había crecido viendo a gente hacer eso: quemarse tratando de perseguir sueños para los que no se habían preparado, porque pensaban que la fuerza de voluntad podía reemplazar la preparación.

Pero esto…

esto no era exactamente eso, ¿verdad?

No.

Damien se había preparado.

Ese era el problema.

Había entrenado para ello.

Luchado por ello.

Sufrido por ello.

Y ahora se estaba lanzando al juego como si no tuviera nada que perder, incluso mientras su cuerpo gritaba lo contrario.

Se detuvo justo fuera del aula, con la mano apoyada en el marco.

Sus nudillos estaban pálidos.

¿Qué es esta sensación?

¿Enojo?

¿Frustración?

¿Vergüenza?

Quizás todo eso.

Quizás nada de eso.

Lo único que sabía era que no le gustaba.

Pero mientras el murmullo de los estudiantes que regresaban se filtraba por la puerta, sus pensamientos cambiaron nuevamente —hacia atrás esta vez.

A lo sucedido ese día.

A Educación Física.

El equipo femenino de voleibol había pasado por sus ejercicios habituales primero —Isabelle, como capitana, había mantenido su enfoque agudo.

Precisión en el servicio.

Sincronización rotacional.

Remates rápidos en el ala izquierda.

Habían ejecutado todo limpia y eficientemente.

No era nada nuevo.

Se esperaba que ganaran.

Se esperaba que ella liderara.

Y lo había hecho.

Como siempre.

Pero entonces había llegado el descanso.

Habían salido, aprovechando el breve intervalo para refrescarse en las gradas sombreadas fuera del gimnasio.

El clima había sido inusualmente fresco, el sol filtrado a través de altas nubes, y desde su posición, lo habían oído antes de verlo: el creciente ruido de la multitud, la oleada de voces.

Curiosas, algunas de las chicas se habían inclinado hacia adelante para ver qué estaba sucediendo cerca del campo de fútbol.

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E Isabelle las había seguido.

Fue entonces cuando vio a la multitud.

Casi la mitad de la clase se había reunido a lo largo de las vallas —animando, gritando, reaccionando en tiempo real al espectáculo que se desarrollaba en el césped de abajo.

Y allí, justo en el centro de todo, estaba él.

Damien Elford.

No había tenido la intención de quedarse mirando.

Solo había querido observar un momento, captar el flujo del partido.

Sabía que él se había unido al partido de fútbol esta vez —una decisión impulsiva, había supuesto.

Solo otra distracción.

Pero al verlo…

esa suposición se había desvanecido rápidamente.

Realmente había cambiado.

No en teoría.

No solo en apariencia.

Viéndolo en ese campo —cómo se movía, cómo leía el juego, cómo se comportaba incluso mientras sangraba— Isabelle lo sintió.

Ese sutil cambio en la atmósfera a su alrededor.

El peso de una presencia que no pertenecía al antiguo Damien Elford, aquel que arrastraba los pies por los pasillos y apenas conseguía notas de aprobado.

Este Damien ya no fingía.

Estaba transformándose.

Y peor aún…

le quedaba bien.

No quería admitirlo.

Ni siquiera a sí misma.

Pero cuando se movía por el campo, esquivando defensores con rápidos movimientos de pies y ojos más claros de lo que jamás le había visto…

no era solo un estudiante cambiado.

Parecía un hombre diferente.

Y cuando atravesó la defensa nuevamente, cuando la multitud rugió y ella captó el perfil de su rostro —concentrado, tenso, descaradamente seguro— hubo un breve y traicionero aleteo en su pecho.

Sus ojos se ensancharon ligeramente.

…Se veía algo cool.

«¡¿Qué estoy diciendo?!»
Giró la cabeza bruscamente, con las mejillas ardiendo.

Sus brazos se cruzaron firmemente sobre su pecho como para exprimir el pensamiento fuera de la existencia.

«No.

No, absolutamente no.

No seas estúpida.

Solo estás sorprendida.

Eso es todo.

Te ha tomado desprevenida.

Sigue siendo el mismo irresponsable, arrogante, caótico—»
La multitud rugió nuevamente.

Apretó los dientes.

«—caótico idiota.

Que aparentemente ahora es bueno en el fútbol.

Eso no significa nada».

Y sin embargo…

La imagen permaneció en su mente.

La forma en que se movía con propósito.

La forma en que no dudaba.

El impulso puro detrás de su juego.

Se levantó bruscamente y se alejó de la valla, tratando de poner distancia entre ella y la extraña y creciente curiosidad que se acumulaba en su pecho.

Cuando regresó al gimnasio, el silbato final ya había resonado débilmente desde los campos detrás de ella.

La clase de Educación Física estaba terminando.

El profesor estaba cerca del estante de equipos, con una tabla de notas en la mano, ya llamando nombres y dando instrucciones para la salida.

Dentro, algunas de las chicas habían comenzado a cambiarse de nuevo a sus uniformes, charlando distraídamente.

El aire estaba cargado con el calor post-ejercicio y el olor a sudor y cera para pisos.

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Isabelle ni siquiera había llegado a la mitad de la habitación cuando escuchó:
—¡Belle!

La voz de Madeline.

Por supuesto.

Isabelle apenas se había girado cuando su compañera de asiento ya estaba a su lado, con el cabello ligeramente húmedo por el esfuerzo y los ojos iluminados con esa habitual curiosidad traviesa.

—¿Está bien?

—preguntó Madeline, sin aliento pero directa—.

Te vi acompañarlo fuera del campo.

Parecías una maldita caballero.

Isabelle parpadeó.

—Está…

bien.

Rodilla torcida, probablemente.

Madeline arqueó una ceja.

—¿Y casualmente estabas ahí cuando se desplomó?

Qué conveniente.

Isabelle suspiró, ya demasiado cansada para la insinuación.

—Estaba viendo el partido.

—Estabas viendo —repitió Madeline, como si fuera una confesión—.

Dios mío, te gus…

—No —la cortó Isabelle rápidamente—.

Estaba observando.

Por lesiones.

Por razones disciplinarias.

Madeline sonrió.

—Claro, Capitana Rosseau.

Puramente profesional.

Antes de que Isabelle pudiera formular una respuesta que no estuviera cargada de desdén fulminante, dos chicos entraron por las puertas del gimnasio —sin aliento, aún con tacos y camisetas manchadas de césped.

Aaron y Lionel.

—¡Representante!

—llamó Aaron inmediatamente, corriendo hacia ella con Lionel detrás—.

¿Está bien Damien?

¿Qué dijo la enfermera?

—Está estable —respondió ella, enderezándose—.

Sin dislocación seria.

Probablemente solo un esguince.

Están haciéndole un escáner para estar seguros.

Lionel exhaló, visiblemente aliviado.

—Bien.

Porque esa entrada fue una mierda.

El árbitro tardó demasiado en marcarla.

Aaron sacudió la cabeza, murmurando algo entre dientes.

—Maldito 4-C.

Siempre juegan sucio cuando están perdiendo.

—Aun así anotó —añadió Lionel, sonriendo levemente—.

¿Ese último tiro?

Ridículo.

Ni siquiera sé cómo logró controlarlo después de ese rebote tan extraño.

Isabelle asintió una vez, su tono neutral.

—Jugó bien.

Aaron parpadeó.

—¿Bien?

Llevó todo el segundo tiempo.

Nunca lo había visto moverse así.

—Sí —añadió Lionel con una sonrisa burlona—.

Si eso es él con una pierna mala, me gustaría ver cómo es a plena salud.

Madeline le dio un codazo suave a Isabelle.

—Bueno, algunas de nosotras ya sabemos cómo se mueve de cerca.

Isabelle parecía querer desaparecer en el suelo de madera.

Pero su voz salió firme:
—Es imprudente.

Necesita dejar de empujarse más allá de su límite.

—Quizás —dijo Lionel, frotándose la nuca—, pero lo que sea que esté haciendo…

está funcionando.

Permanecieron ahí unos momentos más, el grupo medio rodeándola —cada uno de ellos todavía zumbando por el partido, por la multitud, por la emoción de ver a alguien cambiar justo frente a ellos.

¿Y Isabelle?

Cruzó los brazos nuevamente, entrecerrando ligeramente los ojos —no hacia nadie en particular, sino hacia el silencioso eco de la sonrisa burlona de Damien, aún grabada en su memoria.

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