Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 132

132: Charla ligera 132: Charla ligera Damien entró al gimnasio lentamente, apoyándose en la muleta mientras la puerta se abría con un chirrido a su lado.

El golpe hueco de la punta de goma contra el suelo pulido resonó más fuerte de lo que debería en el espacio de alto techo.

La luz del sol aún se filtraba por las ventanas superiores, proyectando largas franjas ámbar sobre la madera.

Y en el momento en que entró
Todas las cabezas se giraron.

Las conversaciones posteriores al partido murieron a media frase.

Una docena de pares de ojos giraron hacia la fuente del sonido, y ahí estaba él.

La camisa húmeda por el esfuerzo, su rodilla derecha firmemente vendada bajo la ortesis, una mano aferrando la muleta como si siempre hubiera pertenecido allí.

Se movía con ese mismo ritmo obstinado—deliberado, constante, imperturbable.

Incluso herido, mantenía su postura con un extraño tipo de desafío.

No cojeaba por debilidad—sino que se apropiaba de la cojera.

—Oye…

¡Elford!

—murmuró alguien desde la izquierda, con sorpresa en el nombre.

El instructor de educación física—Entrenador Harrow—había estado cerca de la pila de bancos, con una tabla de notas en la mano, verificando los últimos nombres para la devolución de equipos cuando las puertas del gimnasio se abrieron.

Levantó la mirada inmediatamente, frunciendo el ceño.

—¿Qué demonios…?

¿Elford?

Dio un paso adelante, rápido y directo, pero sin pánico.

Estaba a punto de ir a revisar a Damien antes, pero Galen lo había interceptado en el pasillo, con voz fría y tranquila mientras explicaba que ya se habían ocupado del estudiante y que el protocolo médico ya estaba en marcha.

Aún así, ver al chico de vuelta—por su propio pie—era otra cosa.

—¿Ya estás levantado?

—dijo Harrow, cruzando el suelo para encontrarse con él, sus ojos examinando la rodilla de Damien, la ortesis, la forma en que se apoyaba sin hundirse—.

¿Hablas en serio, chico?

Esa entrada parecía que podría haberte fracturado el hueso.

Damien se encogió de hombros con despreocupación, mientras el sudor aún se enfriaba contra su piel.

—No lo hizo —dijo simplemente—.

Resulta que soy un poco más difícil de romper de lo que parezco.

El Entrenador Harrow exhaló—fuerte—el aliento escapando de su pecho como una válvula finalmente liberada.

Se frotó la nuca y sacudió la cabeza.

—Dios.

Uno de estos días me vas a provocar un infarto.

Luego, más suave:
—Pero…

me alegra verte caminar.

Es bueno tenerte de nuevo en pie.

Damien inclinó la cabeza en reconocimiento, pero no dijo mucho más.

El resto del gimnasio se había quedado inmóvil otra vez.

Las conversaciones se reanudaron a medias, se intercambiaron miradas—pero todo orbitando ahora en torno a él.

No necesitaba mirar para saber dónde estaban los demás.

Aaron, Lionel.

Rin cerca, todavía estirando con un pie apoyado contra la pared.

Isabelle—callada, brazos cruzados, indescifrable.

Y
Madeline.

—Bienvenido de vuelta, guerrero de rodilla —gritó desde el otro lado del gimnasio, sonriendo como si hubiera estado esperando exactamente esa línea—.

Te extrañé por así.

“””
Damien dejó escapar una suave risa de diversión y sacudió la cabeza.

El Entrenador Harrow lo dirigió hacia los bancos.

El Entrenador Harrow señaló hacia los bancos con un medio suspiro, media risa.

—Muy bien, siéntate antes de que te desplomes dramáticamente y arruines el piso para el resto de nosotros.

Damien ofreció un asentimiento, ajustó su agarre en la muleta, y cojeó a través del gimnasio con tranquilidad.

Cada paso era medido, pero no rígido—como si dejara que el ritmo del espacio lo llevara, incluso mientras el dolor tiraba silenciosamente bajo la superficie.

Se instaló en el banco cerca del borde de la cancha, colocando la muleta contra la pared junto a él.

La ortesis en su rodilla captó la luz mientras estiraba la pierna frente a él, probando el peso.

Todavía tensa.

Todavía dolorida.

Pero estable.

Mejor de lo esperado.

Se recostó, la tensión en sus hombros suavizándose ligeramente ahora que no estaba siendo jalado en todas direcciones.

La clase había vuelto a los ejercicios posteriores al partido—vueltas de enfriamiento, revisión de equipos, evaluación grupal—pero Damien se sentó a distancia, contento en la quietud.

Miró a un lado y divisó a Lionel acercándose, empapado en sudor y todavía jadeando ligeramente.

—Hola —dijo Lionel, dejándose caer en el banco a su lado con un golpe pesado—.

Me alegra ver que no te desplomaste allá afuera.

Damien sonrió con ironía.

—¿Decepcionado?

—Solo de que no pude pasarte otro balón —sonrió Lionel—.

Tuviste buen ritmo allá afuera.

Podrías haber anotado uno más.

Damien recostó la cabeza contra la pared detrás de ellos, con los ojos en las vigas.

—¿Cómo terminó el partido?

Lionel dejó escapar un suspiro.

—No terminó.

No oficialmente.

El árbitro pitó justo después de que te golpearon.

Dijo que el ánimo estaba demasiado volátil para continuar.

—Hmm.

—Damien asintió una vez—.

Decisión justa.

—Sí —Lionel estuvo de acuerdo—.

Nadie tenía ganas de jugar después de esa entrada.

Arruinó todo el ambiente.

Rin parecía que estaba listo para golpear a alguien.

La mirada de Damien permaneció nivelada, imperturbable.

—Debería haberlo hecho.

Eso le ganó una risa.

—No voy a mentir, no lo habría detenido.

Un momento pasó en silencio entre ellos, ambos observando el lento retorno del gimnasio a la rutina.

Más estudiantes comenzaron a entrar desde los vestidores—aquellos que habían ido a lavarse, cambiar equipo, o recuperar teléfonos.

Entre ellos había varias chicas del equipo de voleibol, sus risas resonando en ondas perezosas mientras entraban.

El banco se movió bajo él cuando alguien más entró en su visión periférica.

Damien levantó la mirada
Y parpadeó una vez.

Cabello verde.

Trenzado bajo, como siempre.

Ojos carmesí entrecerrados, pero no crueles.

Una mirada que llevaba más peso que la mayoría, incluso cuando no decía nada en absoluto.

Iris.

“””
De todas las personas.

—Te ves bien —dijo ella, en un tono plano, neutral—pero no distante.

La mirada de Damien sostuvo la suya con firmeza.

—Estoy bien.

Ella asintió una vez, como si eso fuera todo lo que necesitaba, y luego se sentó a su lado—piernas cruzadas, postura relajada de esa manera extrañamente precisa que solo Iris podía lograr.

No rígida.

No casual.

Solo…

en control.

Pero Damien sintió algo parpadear.

Un tirón bajo la superficie.

Una leve tensión en la mandíbula que no pretendía apretar.

Tragó una vez, lentamente.

«Oh, por la mierda…»
Era el rasgo otra vez.

El parásito de su antiguo yo—enterrado en algún lugar profundo de su sangre, aferrándose todavía a hábitos que no tenía permiso para conservar.

Esto no era como con Isabelle.

Era más parecido a Celia.

No había chispa de rivalidad, ni choque de filosofías, ni combate de voluntades.

Solo presencia.

Y aun así, su cuerpo reaccionaba.

Su pecho se tensó como solía hacerlo cuando el antiguo Damien veía a Iris entrar en una habitación y no decía nada.

Esa estúpida atracción hacia alguien que nunca lo había mirado dos veces antes.

«Tch.

Parece que al gordo de mierda también le gustaba, ¿eh?»
Tenía sentido.

Iris había sido una compañera en el juego, uno de los pocos personajes principales que estuvo junto al protagonista mucho antes de que los demás lo respetaran.

Era tranquila.

Mortal.

De mirada clara.

El tipo de chica que solo hablaba cuando importaba—y cuando lo hacía, siempre importaba.

Por supuesto que el viejo Damien se había fijado en eso.

—Jugaste bien —dijo finalmente ella, con la mirada al frente—.

Sorprendentemente bien.

Él inclinó ligeramente la cabeza, sonriendo con ironía.

—¿Lo hice.

¿Algún problema con eso?

Sus palabras salieron más afiladas de lo que pretendía.

No exactamente cargadas de agresividad—pero con filo.

Reflexivas.

Defensivas de una manera que ya no le pertenecía.

Y lo sintió en el momento en que salió de su boca.

Damien exhaló en silencio, entrecerrando los ojos ante la sensación que se arremolinaba bajo su piel nuevamente.

El viejo rasgo, alzando la cabeza como una memoria muscular que no había pedido.

No lo abrumaba—nunca lo hacía—pero se aferraba a los bordes de sus nervios como una estática persistente.

No lo suficiente como para dominar sus acciones.

Solo lo suficiente para incomodarlo.

Para manchar la intención detrás de su tono.

—Tch.

No se molestó en disculparse.

¿Cuál sería el punto?

Las palabras ya habían salido.

E Iris, como siempre, no reaccionó como lo harían la mayoría.

Inclinó la cabeza ligeramente, su expresión indescifrable.

Entonces —silenciosamente— se rió.

Fue suave.

Breve.

El tipo de risa que venía de alguien que no lo hacía a menudo, pero lo decía en serio cuando lo hacía.

—Has hecho bastantes enemigos desde entonces —dijo, con voz casi divertida—.

¿Estás seguro de que quieres seguir así?

Damien la miró de reojo.

Sus ojos rojos se encontraron con los suyos, fríos y firmes.

Sin juicio.

Sin coqueteo.

Solo un cálculo claro.

Una pregunta, no una advertencia.

No estaba preocupada por él.

Solo quería ver qué diría.

Podía respetar eso.

A diferencia de Celia —que siempre lo miraba como una mancha en su imagen— Iris no lo menospreciaba en absoluto.

Su presencia era ligera y elegante, y más importante aún, imperturbable.

Porque la familia Blackwood no necesitaba medirse contra la influencia de los Elford.

Eran iguales.

Rivales, incluso.

¿E Iris?

Ella sabía exactamente lo que eso significaba.

La sonrisa irónica de Damien volvió —esta vez más tranquila, más deliberada.

—¿Crees que debería parar?

—preguntó, con voz baja.

—Creo —dijo Iris, apoyando los codos en sus rodillas mientras se inclinaba ligeramente hacia adelante—, que estás siendo muy inteligente…

o muy estúpido.

Y aún no he decidido cuál.

Damien se rió por lo bajo.

—Estaré esperando el momento en que lo decidas.

—….Heh…
Justo así ella transmitía, con una gracia diferente, algo que era realmente difícil de encontrar en alguien más.

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