Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 133

133: Charla ligera (2) 133: Charla ligera (2) Las luces del gimnasio se atenuaron ligeramente mientras el sol de la tarde tardía se colaba por las ventanas altas, pintando todo con tonos de oro desvanecido.

El silbato final de la sesión de educación física del día ya había sonado.

La última vuelta de enfriamiento había terminado.

Los estudiantes regresaban poco a poco de los vestuarios, secándose el sudor de la frente, ajustándose los uniformes, arrastrando los pies con esa inconfundible fatiga de fin de semana.

Pero Damien permaneció sentado.

Inmóvil, tranquilo, con la muleta apoyada contra el banco.

Su pierna lesionada extendida con casual paciencia, brazos cruzados sin apretar sobre su pecho mientras observaba a los últimos rezagados incorporarse a las filas formadas cerca de las gradas.

La voz del instructor resonaba—monótona, sin entusiasmo, repasando los anuncios finales.

Horarios de clubes.

Avisos de detención.

Recordatorios para voluntarios de limpieza.

Y finalmente
El cierre semanal.

La Ceremonia de Fin de Semana del viernes.

—Todos los estudiantes, prepárense para la asamblea final —llamó el Entrenador Harrow, su voz resonando por todo el gimnasio—.

Formen filas por clase.

La ceremonia comienza en cinco minutos.

El zumbido de la conversación se apagó, desvaneciéndose en el suave arrastre de zapatillas y transiciones murmuradas.

Damien observaba el movimiento a su alrededor con calma distante, sus manos descansando relajadamente sobre su regazo.

La multitud se estaba formando nuevamente—como siempre lo hacía—como lo había hecho antes ese día en el campo, pero esta vez no alrededor de un balón de fútbol.

Alrededor de la tradición.

Porque esta parte?

Esto no era simple rutina.

Esto era ley del Dominio de Azaria.

La Ceremonia de Fin de Semana era un evento obligatorio en cada academia reconocida dentro de la red educativa del Dominio.

Una reunión final para reforzar la unidad, la disciplina y la identidad nacional.

Independientemente del linaje, rango familiar o ambición personal—cada estudiante, noble o no, se paraba hombro con hombro en este momento.

Los instructores salieron primero, el Entrenador Harrow entre ellos, acompañados por algunos asistentes.

Se posicionaron cerca de la entrada a la terraza exterior, donde el sol ahora flotaba bajo sobre los árboles occidentales, proyectando largas sombras sobre la piedra.

Una por una, las clases emergieron —estudiantes de 4-A y 4-C pasando al patio abierto, seguidos por representantes de los años inferiores: los de tercer año con uniformes bien planchados, los de segundo año un poco más desaliñados después de sus propios ejercicios, y finalmente los de primer año, todavía ligeramente rígidos con el nerviosismo del nuevo protocolo.

Las filas se formaron a lo largo del césped superior, medidas y uniformes.

Con la muleta firme, salió del gimnasio hacia la amplia terraza de piedra y sintió la suave brisa rozar el costado de su rostro.

No hacía frío.

Era un aire fresco.

Limpio.

El aroma de pinos y hierba seca, tenue desde las colinas más allá del campus.

Se movió a su lugar a lo largo de la fila de cuarto año —la sección de la Clase 4-A— y se detuvo justo detrás de Lionel y Aaron.

Isabelle estaba dos filas más abajo.

Rin estaba a su lado.

Incluso Kaine y Ezra estaban presentes en la formación de 4-C —espaldas rectas, rostros rígidos con la expresión de nobles interpretando a ciudadanos perfectos.

Pero Damien no los miró.

Todavía no.

No hasta que el momento lo exigiera.

Siguió una larga pausa.

Y entonces —como un reloj
Una campana sonó desde la vieja torre de hierro que dominaba el campus.

Bonnnng.

Todos guardaron silencio.

Una nueva voz resonó —mayor, autoritaria.

El Subdirector, de pie sobre la plataforma sur.

—Preparados para el Himno.

Y las primeras notas suaves del himno nacional del Dominio de Azaria se elevaron desde los altavoces del patio.

Metales y cuerdas —agudos, orgullosos, con esa cadencia únicamente imperial que sonaba como si la historia misma hubiera sido convertida en música.

A través de la terraza, cada estudiante se enderezó.

Manos sobre el corazón.

Mirada al frente.

****
La nota final del himno resonó, aguda y resonante, haciendo eco en el patio como el tañido de campanas de hierro a través de una antigua fortaleza.

Y entonces
Silencio.

Solo por un suspiro.

Luego la voz del Subdirector regresó, cortante y formal.

—Estudiantes de la Academia Vermillion —pueden retirarse.

La orden fue clara.

Inmediata.

Y así, el hechizo de la quietud se rompió.

Las filas se deshicieron.

Los zapatos uniformados rasparon contra la piedra mientras los estudiantes comenzaban a moverse, dirigiéndose hacia las salidas, recogiendo bolsas, murmurando entre ellos nuevamente mientras la estructura de la ceremonia cedía al desorden de la juventud.

La energía de fin de semana regresó—contenida pero inquieta.

Algunos reían, otros bostezaban.

Los años más jóvenes se dispersaron hacia los dormitorios inferiores o las estaciones de transporte.

Un puñado de estudiantes de tercer año corrió hacia el portal norte, tratando de alcanzar un autobús de la academia que partía.

Pero aquí, en la terraza del patio de las clases superiores de Vermillion?

El verdadero éxodo comenzó.

Sedanes negros de lujo y relucientes transportes académicos se alineaban en el camino de entrada más allá del muro del patio.

Conductores con uniformes impecables estaban de pie junto a sus coches, ya llamando nombres, abriendo puertas traseras, revisando horarios.

Nombres como Argent, Veltrane, Calderón, Langley.

Linajes de alta sangre.

Los que tenían casas enteras detrás de ellos.

Damien estaba cerca del borde de la fila de cuarto año, muleta equilibrada bajo un brazo, mientras los estudiantes se separaban a su alrededor.

Lionel le dio un asentimiento al pasar, Aaron le ofreció un —Nos vemos el lunes —, y Rin le lanzó un saludo con dos dedos.

¿Y Damien?

Se quedó quieto.

Porque las miradas estaban regresando.

Podía sentirlas.

Algunas venían de estudiantes de tercer año que todavía susurraban sobre el partido.

Algunas de los de primer año que solo habían visto rumores en movimiento.

¿Pero la mayoría?

La mayoría venían de la Clase 4-C.

Giró la cabeza, lenta, deliberadamente, hasta que sus ojos se posaron en ellos.

Un grupo de chicos parados cerca de la escalera oriental.

Chaquetas de uniforme colgadas perezosamente sobre los hombros, bolsas de gimnasio en mano.

Intentando con demasiado esfuerzo parecer casuales.

Y entre ellos
El delantero.

El que había intentado acabar con él.

El chico que había lanzado una entrada sin ningún respeto por la deportividad, que había dejado sangre en el césped y esperaba que esa fuera la última palabra.

Sus miradas se encontraron.

La expresión de Damien no cambió.

No al principio.

Simplemente miró.

Y mantuvo la mirada.

—Hmm…
El murmullo salió de la garganta de Damien como un pensamiento medio expresado —calmado, sin peso.

Pero el cambio en su cuerpo fue agudo.

Intencional.

Se giró, muleta firme bajo su brazo, y comenzó a caminar —lento, seguro— hacia la escalera oriental donde los chicos de 4-C estaban parados.

Sus voces tartamudearon cuando se acercó.

Los de los bordes retrocedieron instintivamente, fingiendo revisar sus bolsas o hablar entre ellos, pero sus ojos permanecieron en él.

Observando.

Midiendo.

Y el delantero
El que debería haber sido victorioso
No se movió.

Se quedó quieto, manos en los bolsillos, ojos fijos al frente como si se estuviera preparando para algo.

Damien se detuvo frente a él.

Lo suficientemente cerca para que el silencio se sintiera pesado.

Su mirada no vaciló.

—¿Cómo te llamas?

El chico parpadeó.

—…¿Qué?

—Tu nombre —dijo Damien de nuevo, más lento esta vez, voz suave pero fría—.

No me gusta lastimar a personas que no conozco.

Hubo una pausa.

Entonces
—Marek —dijo el delantero secamente.

Damien dejó que el nombre rodara por sus pensamientos, luego asintió una vez.

—Marek —repitió, saboreándolo—.

Bien.

Su mirada se agudizó —solo un poco— mientras examinaba a Marek.

Complexión robusta.

Piernas fuertes.

Reacción rápida.

Pero tenso ahora.

Inestable.

—Tú eres el que se lanzó —dijo Damien, con tono aún casual—.

Podrías haber roto un hueso.

Eso no es defensa.

Marek no se inmutó.

Pero había algo amargo en su sonrisa.

—¿Tu pierna todavía duele?

Damien le devolvió la sonrisa —lenta, deliberada.

—No por mucho tiempo.

La confianza en su voz no era arrogante.

Era real.

Y entonces
Inclinó la cabeza, dejando caer las siguientes palabras como piedras envueltas en seda.

—Victoria, esa puta… —murmuró, con voz baja pero clara—.

¿Qué te prometió?

La expresión de Marek se quebró.

Un tic en la comisura de su ojo.

Una ola de calor a través de su rostro.

No solo ira.

Culpa.

El tipo que se muestra cuando la verdad golpea demasiado cerca de casa.

—No pongas su nombre en tu boca —dijo Marek, con voz tensa, hombros elevándose, ojos estrechándose con furia apenas disimulada.

Damien se acercó más.

Solo medio paso.

Solo lo suficiente.

—¿Y si lo hago?

—preguntó.

Sin sonrisa ahora.

Solo hielo.

Quietud.

Desafío.

El silencio entre ellos se extendió.

Marek no se movió.

No podía moverse.

No porque Damien hubiera dicho algo indignante—sino porque no se había inmutado.

Porque se había acercado, había dejado caer un fósforo sobre cualquier acuerdo silencioso que Marek pensaba que estaba enterrado detrás del orgullo y la pretensión…

y luego lo había desafiado a encenderlo.

Pero Damien?

Él no necesitaba el fuego.

Se dio la vuelta.

Sin salida dramática.

Sin florituras ni amenazas de despedida.

Solo el suave golpeteo de su muleta contra la piedra mientras se alejaba, tan calmado como si la confrontación hubiera sido una observación pasajera.

Ese fue el verdadero insulto.

Que no le importara lo suficiente como para quedarse.

Y mientras caminaba—sintió el cambio.

El peso de más ojos.

Sutil.

Acechante.

Ni siquiera tuvo que buscar para saber dónde estaban.

Ezra y Kaine.

Apoyados cerca de uno de los pilares que bordeaban el patio, sin hablar, sin sonreír.

Solo mirando fijamente.

Fríos y tensos.

El tipo de mirada que decía que ya estaban calculando la próxima oportunidad.

Ya preguntándose hasta dónde podrían empujar sin que sonara otro silbato.

Los ojos de Damien se dirigieron hacia ellos—solo brevemente.

Y se burló.

Apenas el más mínimo sonido de diversión escapando por su respiración, como si hubiera pisado una grieta en el pavimento.

Luego siguió caminando.

Sin vacilación.

Se dirigió de vuelta hacia la entrada lateral del gimnasio, deslizándose por el corredor sombreado mientras los últimos estudiantes se dispersaban hacia sus carruajes y choferes que esperaban.

Dentro, el gimnasio estaba nuevamente silencioso.

El tipo de silencio que llegaba al final de largos días y semanas aún más largas.

Las bolsas alineaban la pared trasera en ordenadas filas.

El aroma a tiza y sudor aún persistía en el aire como ecos de movimiento recién pasados.

Damien cruzó el suelo, paso a paso, hasta llegar al lugar donde había dejado sus cosas.

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