Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 160

160: Un respiro 160: Un respiro Damien entró en el aula, el leve crujido de la puerta puntuando su llegada.

El murmullo de las primeras conversaciones llenaba el espacio—estudiantes acomodándose, páginas crujiendo, sillas rozando ligeramente mientras las personas se movían y se organizaban antes de que sonara la campana.

Se movía con esa misma tranquila facilidad, dirigiéndose a su asiento cerca de la ventana.

¿Pero su mente?

No estaba aquí.

Seguía con ella.

Con ese momento.

Ese destello perfecto—solo un segundo—donde su rostro se congeló tras su susurro.

Ese instante de vulnerabilidad, cruda y sin defensas, antes de que ella se recompusiera con noble orgullo y encanto envenenado.

Damien se sentó lentamente, dejando que sus dedos tamborilearan ligeramente contra el borde del escritorio.

Y entonces sonrió.

Una sonrisa suave y privada.

Una que nunca llegó a sus ojos.

«Ahora, pequeña Victoria…

debes estar pensando mucho en este momento, ¿no es así?»
Se reclinó ligeramente en su silla, con la mirada desviada hacia la ventana, pero sus pensamientos seguían enrollados firmemente alrededor de su expresión.

Porque así es como funciona la mente humana.

En el momento en que entra la tensión, el cerebro la odia.

Se apresura a resolverla.

A explicarla.

A enterrarla en algo que permita al cuerpo funcionar sin desmoronarse.

Autojustificación.

Ese era el primer paso.

Ella se diría a sí misma que él estaba fanfarroneando.

Que no sabía nada.

Que solo era Damien hablando de más otra vez, jugando uno de sus pequeños juegos arrogantes.

Y esa creencia se sentiría bien.

Reconfortante.

Segura.

Pero…

Habría una duda persistente.

El susurro que no podría acallar.

¿Y si no estaba mintiendo?

¿Y si los vio?

¿Y si lo sabe?

Y cuanto más intente enterrarlo, más su mente volverá a ello.

Como un diente adolorido que no puede dejar de tocar con la lengua.

Como una picazón justo debajo de la piel.

Empezará a observarlo más de cerca.

Estudiando su comportamiento.

“””
Y eventualmente —tarde o temprano— vendrá a él.

No porque quiera.

Sino porque lo necesitará.

Porque la única manera de matar ese susurro…

es enfrentarlo.

La sonrisa de Damien se ensanchó ligeramente.

Un ritmo lento y metódico golpeaba bajo los dedos de Damien mientras se reclinaba en su silla, la luz de la ventana captando el borde de su sonrisa.

Las ideas ya habían comenzado a tomar forma —hilos entrelazándose en su mente.

Había estado pensando en ello desde aquel juego.

La tacleada de Marek no solo había sido imprudente —había sido intencional.

La venganza de un hombre débil por una humillación pública.

¿Y Victoria?

Era una malcriada con un nombre noble, orgullo más afilado que ingenio, y la costumbre de atacar primero con su lengua.

Pero…

Quizás esto sería divertido.

Quizás ambos eran justo la combinación correcta de fragilidad y estridencia para romperse de maneras interesantes.

No necesitaba aplastarlos.

Necesitaba que se desenredaran.

Justo entonces, la puerta del aula se abrió suavemente.

El murmullo de conversación no se detuvo, pero disminuyó —solo ligeramente— cuando ella entró.

Victoria Langley.

Cabello rubio, uniforme impecable, postura erguida.

Entró como siempre lo hacía: como si el mundo debiera abrirle paso, como si cualquier cosa menos fuera un insulto.

Pero esta vez, lanzó una mirada.

Solo una.

Rápida.

Medida.

Hacia él.

Damien encontró su mirada.

Y sonrió.

No una mueca.

No una amenaza.

Solo algo simple —e ilegible.

La mirada de Victoria se mantuvo un segundo más de lo que probablemente pretendía antes de apartarla, moviéndose hacia su asiento sin decir otra palabra.

Pero Damien había visto suficiente.

La vacilación.

La duda.

Estaba ahí, justo como esperaba.

«Sí…

esto podría ser entretenido».

Pero había algo más que carcomía el fondo de sus pensamientos.

Una pregunta que persistía a pesar de toda la claridad.

¿Era Victoria una de las heroínas?

La idea había bailado en los bordes por un tiempo ya.

Pero nada lo confirmaba.

Ni sus interacciones.

Ni el conocimiento del juego.

Y ciertamente no su participación en la narrativa principal.

Damien abrió la interfaz en su mente, preguntando mentalmente al sistema.

“””
—Sistema.

Confirma la alineación de destino de Victoria Langley.

¿Estado de Heroína?

¿Hijo del Plano?

Hubo un parpadeo.

Luego llegó la respuesta.

————
[AVISO DEL SISTEMA] Acceso Denegado.

La autoridad actual del sistema es insuficiente para revelar títulos vinculados al destino.

‘Heroína’, ‘Hijo del Plano’, y otras clasificaciones vinculadas al destino requieren Nivel de Anfitrión 3 y Etapa de Evolución del Sistema 2.

Por favor, aumente la Autoridad del Sistema para acceder a datos basados en alineación.

———–
Damien chasqueó la lengua suavemente.

«Así que estoy volando a ciegas con este asunto, ¿eh?»
O más bien, no ciego—solo sin certeza.

Porque en este mundo, el destino era algo estratificado y enredado.

Y el sistema no solo necesitaba acceso.

Necesitaba autoridad.

Y ahora mismo, no había ganado suficiente.

Cerró la interfaz con un parpadeo y exhaló por la nariz, dirigiendo la mirada una vez más hacia la parte posterior de la cabeza de Victoria mientras ella se acomodaba en su asiento.

«Bueno, lo que sea».

Damien dejó que el pensamiento se desvaneciera mientras apoyaba el codo en el escritorio, sosteniendo distraídamente su barbilla con los dedos.

El sistema podía guardar sus secretos.

Tenía otras cosas en qué concentrarse—asuntos más inmediatos que no requerían perspicacia divina ni clarividencia despertada.

El aula comenzó a llenarse lentamente a su alrededor.

Primero vino el suave zumbido de conversaciones en voz baja.

Bolsas cayendo junto a las sillas.

El roce de uniformes, el zumbido de los sensores de maná sonando brevemente cuando los estudiantes pasaban a través del campo de barrera de la habitación.

Celia entró después.

Los ojos de Damien se dirigieron hacia la puerta por costumbre, y ahí estaba ella—serena, pulida y perfectamente compuesta.

Su caminar era el mismo de siempre: lento, deliberado, elegante.

La reina entrando en su corte.

Pero había una sutil diferencia.

Su expresión había recuperado su calma habitual.

Su máscara—impecable como siempre.

Ya no se estaba desmoronando.

Si acaso, parecía alguien que había pasado el fin de semana reconstruyéndose ladrillo por ladrillo, lista para retomar su papel como si nada hubiera pasado.

Y no le dedicó a Damien ni una mirada.

Ni siquiera un destello.

Bien.

Eso hacía las cosas más simples.

Su conexión—fuera lo que fuera—estaba fracturada ahora.

Agrietada desde demasiadas direcciones.

¿Podría arreglarse?

Quizás.

Pero Damien ya no tenía el deseo de probar esa teoría.

Y el deseo era lo único que hacía que lazos como ese importaran.

Si el destino quería intervenir, podía intentarlo.

Pero él no estaba extendiéndose.

Ya no.

Entonces…
Una brisa de algo más ligero siguió.

Iris Blackwood.

Con su característico cabello verde atado en media cola, sus ojos rojos brillaban con un destello que nunca revelaba del todo lo que estaba pensando.

Se movía a través del umbral con una tranquila confianza, sus caderas balanceándose lo suficiente para atraer miradas —pero no tanto como para cortejarlas.

Vio a Damien en el momento en que entró.

Y sin romper el paso, le guiñó un ojo.

Él arqueó una ceja, pero no reaccionó más.

Solo un pequeño tic de una sonrisa maliciosa.

Había algo…

diferente en ella.

Siempre lo había habido.

Iris no solo actuaba como si estuviera por encima de la mezquina corte del drama de la escuela secundaria.

Se movía como si ya supiera cómo se desarrollaría el resto del juego.

La sangre Blackwood corría profundo, y en términos de poder familiar puro, era una de las pocas que podía hablarle como igual.

No una admiradora.

No una seguidora.

Sino una par.

Cualesquiera que fueran sus motivos, Damien sabía una cosa: ella no estaba jugando el juego de nadie más.

Ni el de Celia.

Ni el de Victoria.

Tal vez ni siquiera el suyo.

Y finalmente…
El aire cambió de nuevo.

No necesitaba mirar para saber quién acababa de llegar.

Isabelle Moreau.

Escuchó sus tacones golpear contra el suelo con ritmo perfecto.

Escuchó el crujido del papel nítido y el ligero chasquido cuando colocó su portapapeles bajo un brazo.

Gafas perfectamente colocadas en el puente de su nariz.

Ojos marrones ya escaneando la habitación como si estuviera pasando lista de memoria.

Había algo refrescante en ella.

Sin capas.

Sin máscara.

Solo estructura.

Disciplina.

El tipo de chica que dirigía las cosas no porque quisiera ser vista —sino porque alguien tenía que hacerlo.

Pasó por el escritorio de Damien, y por un breve segundo, sus ojos se encontraron.

Luego ella hizo un breve asentimiento.

Y siguió adelante.

La campana sonó.

Un suave repique, señalando el inicio de la lección.

El instructor entró momentos después, con las túnicas ondeando ligeramente detrás de él, y el aula comenzó a calmarse —libros abiertos, plumas sincronizadas con maná preparadas para tomar notas, el susurro de concentración descendiendo por la habitación como la niebla.

Damien dejó escapar un suspiro silencioso.

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