Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 162

162: Tal vez sea una singularidad 162: Tal vez sea una singularidad El timbre final de la campana sonó claro y nítido, cortando limpiamente el final de la clase.

De inmediato, el ambiente de la sala cambió.

Los bolígrafos cayeron, las páginas se cerraron, las sillas crujieron mientras los estudiantes se estiraban, se levantaban y comenzaban su migración habitual hacia la cafetería.

Damien no se movió.

Permaneció en su asiento, tranquilo y deliberado, mientras el murmullo de las conversaciones comenzaba a aumentar.

Metiendo la mano en su bolsa, sacó la caja de bento que Elysia había preparado para él esa mañana.

Perfectamente empaquetada, equilibrada y siempre caliente gracias al sutil encantamiento preservador de calor en la caja.

Un toque alquímico menor, pero considerado.

Como todo lo que ella hacía.

Abrió la tapa.

El aroma lo golpeó instantáneamente—suave, sabroso.

Verduras perfectamente sazonadas, carne a la parrilla dispuesta sobre arroz, y ese familiar y silencioso calor que emanaba de la comida preparada por alguien que realmente lo conocía.

Nunca se perdía las comidas de Elysia.

Jamás.

Justo cuando estaba a punto de dar el primer bocado, una sombra cayó sobre su escritorio.

Levantó la mirada con pereza.

Moren.

De pie con los puños cerrados a los costados, mandíbula tensa, ojos fijos en Damien como un depredador tratando de convencerse a sí mismo de que no tenía miedo.

Damien ni se molestó en disimular su desinterés.

—¿Necesitas algo?

—preguntó secamente, sin siquiera pausar sus movimientos—simplemente levantando lentamente un trozo de carne con sus palillos, con la mirada entrecerrada.

El labio de Moren se curvó.

—Tch.

Y luego se dio la vuelta y se alejó, murmurando algo entre dientes.

Damien se encogió de hombros.

«Es como una radio descompuesta a estas alturas».

Si realmente quisiera derrotar a Moren—física o verbalmente—podría hacerlo.

Fácilmente.

Pero…

¿para qué molestarse?

El tipo no valía la energía.

No ahora mismo.

Tomó su primer bocado y se reclinó ligeramente en su silla, saboreando el silencio.

Luego el aula se fue vaciando lentamente, y los últimos murmullos se filtraron hacia el pasillo.

El suave golpe de una puerta cerrándose en algún lugar del pasillo marcó la transición oficial al descanso para el almuerzo.

Otro bolsillo de silencio se instaló en la sala.

Damien no necesitaba examinar el aula para saber que ella seguía allí.

Podía sentirla.

Y, efectivamente, cuando miró a través de las filas de escritorios mayormente vacíos—ahí estaba.

Isabelle Moreau, encaramada en su asiento con su almuerzo dispuesto frente a ella, tan meticulosamente organizado como todo lo demás sobre ella.

No se había movido cuando sonó la campana.

No se había apresurado a unirse a la marea que se dirigía hacia la comida sobrevalorada de la cafetería.

Nunca lo hacía.

Su almuerzo hoy era tan minimalista y eficiente como siempre—empacado a mano desde casa, cuidadosamente dividido en compartimentos.

Nada extravagante.

Sin adornos.

Solo simple nutrición, elegida con silencioso propósito.

Los labios de Damien se curvaron ligeramente.

Ella no notó su mirada al principio, demasiado concentrada en colocar sus palillos ordenadamente sobre una servilleta.

Pero eventualmente, levantó la mirada —y lo atrapó mirándola.

Frunció el ceño, de forma aguda e inmediata.

—¿Qué?

Él levantó una ceja.

—¿Qué de qué?

Ella entrecerró los ojos.

—¿Por qué me estás mirando?

Damien se encogió de hombros, todavía sentado.

—Porque he decidido que seré tu compañero de almuerzo hoy.

Eso la hizo parpadear.

Y antes de que pudiera emitir una réplica, él se levantó —bento en mano— y cruzó el espacio entre ellos, serpenteando entre los escritorios con la gracia de alguien que ya se había sentido como en casa en lugares donde no pertenecía.

Sacó la silla junto a ella y se sentó sin esperar permiso.

Isabelle lo miró como si acabara de irrumpir en una reunión de nobles sin llamar.

—¿Qué crees que estás haciendo?

—preguntó, con voz tensa.

—Comiendo —respondió Damien simplemente, llevándose otro bocado de carne a la parrilla a la boca—.

Contigo.

Sus ojos se entrecerraron aún más.

—Tienes tu propio asiento.

—Lo tengo —asintió, masticando lentamente—.

Pero tu mesa tiene mejor compañía.

—Así no es como funciona esto.

Él hizo un gesto vago con sus palillos.

—Tú comes aquí.

Yo como aquí.

Funciona.

Isabelle cerró los ojos por un momento.

Cuando los volvió a abrir, su tono bajó unos cuantos grados más frío.

—Este es mi espacio personal.

Él se reclinó un poco, sonriendo con suficiencia.

—Entonces es mi día de suerte.

Acabo de ser invitado a las cámaras reales de la Casa Moreau.

—Eso no es una invitación.

Él dio una mirada lenta y exagerada alrededor del aula por lo demás vacía.

—No veo ningún guardia en el portal.

Ni siquiera un cartel educado que diga ‘A los intrusos se les mirará mal’.

Ella se quedó mirándolo.

Él sonrió.

Por un breve momento, el silencio se extendió nuevamente.

Solo el suave tintineo de sus palillos y el zumbido distante del ruido del pasillo llenaban la habitación.

—Bien.

Isabelle suspiró por la nariz, levantando un bocado de arroz con la misma precisión limpia que aplicaba a todo en su vida.

Su expresión no cambió mucho, pero algo en su postura se aflojó—solo ligeramente.

—Bueno —murmuró, apenas más fuerte que el zumbido de las luces en el techo—, he comido a tu lado antes.

Bien puedo hacerlo de nuevo.

Damien sonrió discretamente para sí mismo.

—Progreso.

—Yo no iría tan lejos.

Los dos quedaron en silencio por un momento, el suave crujido de sus recipientes era el único ruido.

El aula permaneció mayormente vacía, un raro bolsillo de quietud en una escuela generalmente saturada de desempeño y presión.

La comida de Isabelle era metódica—verduras seccionadas en cuartos, proteínas organizadas por densidad, ni un grano de arroz fuera de lugar.

La de Damien, aunque empacada con cuidado por Elysia, lucía decididamente más casual—sostenía sus palillos con pereza, postura relajada, medio encorvado como si estuviera descansando en casa en lugar de compartir mesa con la estudiante más disciplinada de la escuela.

Isabelle lo notó.

Por supuesto que sí.

Y antes de que pudiera detenerse, las palabras salieron de su boca como memoria muscular.

—Sobre lo de antes.

Damien levantó una ceja, haciendo una pausa a medio bocado.

—¿Antes?

—La clase de matemáticas —dijo ella bruscamente, lanzándole una mirada de reojo—.

Parecía que estabas a dos segundos de caer en coma.

De nuevo.

Damien parpadeó.

Luego dejó escapar una suave risa.

—Y yo pensando que estábamos disfrutando de un almuerzo tranquilo.

—No tengo tiempo para disfrutar las cosas cuando la persona con la que he hecho una apuesta se comporta como un perezoso medio sedado —espetó, pero no había verdadero calor en ello.

Solo ese tono cortante y regañón que reservaba para los irremediablemente ineficientes—.

¿Así es como tratas tu apuesta?

Él no se inmutó.

—Me tomo mis apuestas en serio.

—Heh.

—Ella le dirigió una mirada seca—.

Te veías bastante soñoliento y perezoso para alguien que aspira a estar entre los veinticinco primeros.

Damien pinchó un trozo de berenjena a la parrilla, imperturbable.

—Dormirse en clase y prepararse para los exámenes no son mutuamente excluyentes, Representante.

—Esa es una excusa pobre —contrarrestó Isabelle inmediatamente—.

La actitud que muestras en clase refleja la seriedad que llevas a casa.

Él se reclinó ligeramente, inclinando la cabeza mientras masticaba.

Luego tragó y habló.

—No estoy de acuerdo.

Ella parpadeó.

Damien continuó:
—La actitud en clase es una actuación.

No significa que sea insignificante, pero no es la historia completa.

¿Crees que solo porque alguien mira fijamente la pizarra y toma notas con códigos de colores, realmente está aprendiendo algo?

Tal vez.

Pero no siempre.

Algunas personas estudian mejor cuando nadie los está observando.

Isabelle frunció el ceño, callada por un momento.

Luego, lentamente:
—¿Entonces qué estás diciendo?

¿Que debería creer que eres uno de esos misteriosos prodigios autodidactas solo porque tú lo dices?

—Estoy diciendo —dijo Damien con una lenta sonrisa—, que no puedes medirlo todo por métricas superficiales, Representante de Clase.

Si quieres juzgar mi esfuerzo, espera los resultados.

Ella lo miró por un largo segundo, con los ojos entrecerrados detrás de sus gafas.

Los palillos de Isabelle se detuvieron en el aire, su mirada aún fija en Damien con el tipo de escrutinio que normalmente se reserva para laboratorios forenses y salas de interrogatorio.

—Eso es exactamente lo que diría una persona fraudulenta —dijo ella bruscamente, con voz cortante con la certeza de alguien acostumbrado a señalar fallas en la lógica—.

Cuando no quieren ser medidos, rechazan las métricas.

Así es como miente la gente.

Evitan el patrón.

Damien se rio —bajo, divertido y completamente sin ofenderse.

—No te equivocas —dijo, dejando sus palillos por un momento—.

El reconocimiento de patrones es vital.

Para el éxito, para la seguridad, para la supervivencia.

Ella asintió, esperando el giro.

Y llegó.

—Pero —continuó Damien, inclinándose ligeramente hacia adelante, apoyando sus antebrazos contra el borde del escritorio—, todo buen sistema debería tener en cuenta una cosa: la aparición de una singularidad.

Un valor atípico.

Alguien que no encaja en el patrón —no porque esté fingiendo, sino porque nunca perteneció a él en primer lugar.

Isabelle inclinó la cabeza.

—¿Estás diciendo que tú eres esa persona?

—Estoy diciendo —dijo Damien, con los ojos brillando ahora—, que te sorprendería lo a menudo que el llamado sistema es tomado por sorpresa por lo que creía imposible.

Ella lo estudió, callada de nuevo —pero no con desdén.

Con consideración.

Porque algo en la forma en que lo dijo no parecía presunción.

No estaba alardeando.

La estaba informando de algo inevitable.

Isabelle exhaló lentamente.

—Estadísticamente hablando, las singularidades son raras.

—Lo son —concordó Damien—.

Pero solo necesitas una para romper la curva.

Tomó otro bocado de comida y se lo metió en la boca como si no acabara de arrojar una granada filosófica en medio de su almuerzo.

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