Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 168

168: ¿Quién eres?

168: ¿Quién eres?

El sedán negro de los Elford atravesó las puertas de hierro de la propiedad con el suave silencio de una máquina acostumbrada a la elegancia.

Pasó los leones de mármol, los setos esculpidos y los antiguos sicomoros.

Subió por el sinuoso camino que conducía a la mansión—una estructura tallada en riqueza, legado y ambición despiadada.

Dentro del coche, Damien permanecía quieto.

Sereno.

Vestido con tela oscura a medida que ya no se tensaba en los hombros ni se amontonaba en el estómago.

La ropa ahora abrazaba su figura—moldeada por la precisión, no por la indulgencia.

A su lado, Elysia viajaba en silencio.

Su postura recta, manos dobladas en su regazo, mirada hacia adelante.

Pero sus ojos se desviaban hacia él de vez en cuando.

Miradas breves.

Suaves.

Calculadas.

Como si todavía no se hubiera acostumbrado al cambio, como si estuviera verificando que era real.

El conductor se detuvo en la entrada principal.

Un mayordomo ya esperaba en lo alto de los escalones, inclinándose profundamente antes de que el coche se hubiera detenido.

La puerta se abrió con un clic apagado.

Damien salió primero.

El sol de la tarde lo golpeó de lleno entonces—resaltando las líneas limpias de su forma con mayor nitidez.

Hombros cuadrados.

Pecho erguido.

Cabello aún ligeramente húmedo, dándole un aire descuidado, casi depredador.

Y entonces la mansión respondió.

No lo notó al principio.

Pero mientras caminaba hacia las puertas, algo sutil cambió en el aire.

Las criadas.

Al principio solo una—llevando una bandeja de plata pulida por el pasillo—se detuvo.

Sus ojos se fijaron en él, labios entreabriéndose ligeramente, confundida.

Luego otra, limpiando la balaustrada sobre el vestíbulo principal.

Su plumero quedó congelado a medio movimiento, ojos abriéndose de par en par.

Y luego más.

Las criadas cerca de la gran escalera.

Las que ajustaban las cortinas en el pasillo occidental.

Una arreglando la colocación de rosas cerca del retrato del mismo Dominic Elford.

Todas se giraron.

Todas lo miraron fijamente.

No con miedo.

No con reverencia.

Con incredulidad.

Sus rostros contaban la historia sin palabras.

Sus rostros contaban la historia sin palabras
Pero algunas de ellas usaron palabras de todos modos.

—No puede ser.

—¿Es realmente…?

—No puede ser él…

Los susurros rompieron el silencio como grietas extendiéndose por el cristal.

Murmullos diminutos y astillados que nunca deberían haber salido de sus labios.

No aquí.

No en la Mansión Elford.

No cuando vestían uniforme.

Pero la disciplina flaqueaba frente a lo imposible.

Habían conocido a Damien como el fantasma de un heredero.

Hinchado por el lujo, sin rumbo en su porte, vagando de un placer al siguiente.

Lo habían visto en su peor momento —desplomado en sofás, apestando a vino y sudor, exigiendo dulces a medianoche y quejándose cuando el desayuno no era de su agrado.

Su presencia nunca había sido tomada en serio.

Su nombre apenas susurrado con respeto.

¿Y ahora?

Ahora caminaba como alguien que pertenecía allí.

Y no podían reconciliar al hombre con el recuerdo.

—Ni siquiera lo reconocí…

—Se ve…

—Diferente.

Demasiado diferente.

—Mejor.

Una de las criadas más jóvenes —apenas mayor de diecisiete, probablemente nueva— habló más fuerte que el resto, con ojos muy abiertos.

—¿Es…

es siquiera la misma persona?

La pregunta murió en el momento en que Elysia giró la cabeza.

Solo su mirada fue suficiente.

Afilada.

Fría.

Definitiva.

Sin palabras.

Sin movimiento.

Solo una mirada precisa —y todo el pasillo se congeló.

Cada criada que se había atrevido a hablar, a respirar, bajó la cabeza al unísono.

No por miedo.

Por instinto.

Porque aunque Damien aún no comandaba su respeto, Elysia sí.

Su autoridad era incuestionable.

Y si ella estaba detrás de él ahora…

eso significaba algo.

Damien no dijo nada.

No las miró.

No disminuyó el paso.

Caminó como si no estuvieran allí en absoluto.

Porque para él, no lo estaban.

No habían estado allí cuando entrenaba en la oscuridad.

Cuando se ahogaba con sangre y hierbas.

Cuando su cuerpo fallaba y él lo hacía someterse.

Así que ahora, ¿sus opiniones?

¿Su asombro?

¿Su temblor?

No importaba.

Caminó a través de todo como si fuera niebla.

Hasta que
—¿Eh?

¿Elysia…?

La voz de una mujer —suave, elegante, inconfundiblemente curiosa— resonó desde el corredor este.

Él giró ligeramente la cabeza.

Y allí estaba ella.

Vivienne Elford.

Apareció como una escena desarrollándose a cámara lenta —la gracia entretejida en cada línea de su figura.

Su cabello rubio dorado caía por su espalda en suaves ondas, su silueta envuelta en una bata verde esmeralda con ribetes plateados.

Incluso en algo tan simple como ropa de estar, irradiaba un refinamiento que ningún diseñador podría replicar.

Sus ojos verdes se fijaron primero en Elysia —luego en Damien.

Y por un instante
Se detuvo.

Sus labios se entreabrieron ligeramente.

Sus ojos —se agrandaron.

Como los demás, como el personal que había pasado años caminando junto a su hijo como si fuera una sombra.

Pero entonces
A diferencia de ellos, la mano de Vivienne se elevó lentamente hacia sus labios.

—…¿Damien?

—exhaló.

Y la incredulidad no estaba solo en su voz.

Estaba en sus ojos.

Reconocimiento.

Confusión.

Damien se detuvo.

Sus pasos, antes deliberados e inquebrantables, se detuvieron en el momento en que la voz de su madre atravesó el corredor.

Esa voz —no había cambiado.

Suave, elegante, pero entretejida con ese calor familiar que no reservaba para nadie más.

Se volvió completamente, enfrentándola con una tranquila sonrisa tirando de la comisura de sus labios, algo raro y genuino.

No había arrogancia en ella.

Ni actuación.

Solo una verdad silenciosa.

—Soy yo, Madre.

Lo dijo suavemente, como se le hablaría a un soñador al borde del despertar.

Y por un momento, las palabras quedaron suspendidas en el aire inmóvil entre ellos.

Pero Vivienne no se movió.

Su mano permaneció medio levantada hacia sus labios, sus cejas fruncidas, su postura bloqueada en un estado entre incredulidad y defensa.

Dio un paso adelante, luego otro—pero no había alivio en sus ojos.

Solo sospecha.

—…No —susurró.

La ceja de Damien se crispó, levemente.

La mirada de Vivienne se agudizó mientras lo recorría con los ojos—sobre la definida línea de su mandíbula, los hombros esculpidos bajo la tela de su camisa, la inconfundible precisión en su andar.

Y luego miró a Elysia, como confirmando lo que su mente no podía.

—…¿Qué es esto?

—preguntó, con voz baja ahora, pero rígida—.

¿Qué clase de ilusión es esta?

Damien parpadeó.

—¿Qué?

Su expresión cambió—la gracia agrietándose, reemplazada por una rara y visceral protección.

Tomó aire, recuperando el control, pero tembló en los bordes.

Su voz, cuando regresó, tenía filo de acero.

—¿Quién eres?

—exigió—.

¿Qué has hecho con mi hijo?

El aire pareció tensarse a su alrededor.

Incluso Elysia, siempre compuesta, levantó ligeramente la cabeza, frunciendo el ceño como si el momento hubiera tomado un tono más oscuro de lo previsto.

Damien no se inmutó.

Dio un paso adelante, manos levantadas con calma.

—Madre —dijo uniformemente—, te prometo que soy yo.

Pero Vivienne negó bruscamente con la cabeza, retrocediendo medio paso.

—No.

No—Damien no era así.

Damien nunca podría…

—Sus palabras flaquearon, su boca temblando alrededor de pensamientos que no podía terminar—.

Este rostro…

esta voz…

se parece a él, pero no es él.

¿Qué es esto?

¿Quién te cambió?

¿Qué clase de brujería permitiste?

Estaba perdiendo el control—la elegancia cediendo ante la incredulidad, la incredulidad ante el miedo.

Elysia dio un paso adelante por fin, su voz suave y absoluta.

—Señora Elford.

Es su hijo.

He estado con él cada día de este mes.

Nadie más lo ha tocado.

Nadie más podría haberlo hecho.

Pero los ojos de Vivienne se dirigieron hacia ella bruscamente, la desconfianza aún arremolinándose en las profundidades esmeralda de su mirada.

—Eso no es posible —dijo, con la voz quebrándose como cristal.

La voz de Vivienne tembló al pronunciar las palabras—no con rabia, sino con el pánico de una madre apenas velado tras su cultivada compostura.

El tipo de pánico que no tenía lugar en estos pasillos, pero que aun así escapaba de sus labios.

—¿Esperas que crea que este—este hombre—es mi hijo?

¿El mismo Damien que no se molestaba en abotonarse las camisas?

¿Que lloraba por los calambres estomacales porque comía demasiados dulces la noche anterior?

—Su voz se quebró mientras sus manos se elevaban hacia su pecho, sus dedos aferrándose a la fina tela de su bata—.

¿El mismo niño que se escapaba de la clase de etiqueta solo para dormir una siesta en el tejado?

Estaba divagando ahora, pero no podía detenerse.

La incredulidad se había convertido en algo más crudo.

Algo que arañaba contra sus costillas.

—Te dejé consentirte.

Te permití vagar sin rumbo.

Porque eras mi hijo.

Porque eras suave y amable e ingenuo en un mundo que devora vivos a los chicos así.

—Su voz bajó aún más—.

Nunca esperé grandeza.

Solo quería que vivieras.

Que estuvieras a salvo.

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