Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 169

169: Madre 169: Madre —Te dejé complacerte.

Te permití divagar.

Porque eras mi hijo.

Porque eras suave y amable y tonto en un mundo que se traga vivos a los chicos como tú —su voz bajó aún más—.

Nunca esperé grandeza.

Solo quería que vivieras.

Que estuvieras a salvo.

Elysia permaneció en silencio, su postura rígida, mirada firme, pero no dijo nada.

Porque esto no era una cuestión de pruebas.

Era dolor.

Vivienne negó con la cabeza, la incredulidad volviendo en oleadas.

—Y entonces te fuiste.

Dijiste que ibas a vivir por tu cuenta.

Dijiste que querías ser serio ahora.

Estaba orgullosa, Damien.

Pensé que era un primer paso.

Pensé que tal vez…

tal vez estabas madurando.

—No te pareces a mi hijo.

La mandíbula de Damien se tensó.

Sus manos bajaron lentamente a sus costados mientras se acercaba, su voz baja y firme.

—Sigo siendo yo, Madre.

Vivienne no se movió.

No podía.

Su respiración era rápida, superficial.

Lo miró fijamente, impotente.

—Entonces, ¿cómo, Damien?

—susurró, apenas manteniéndose entera—.

¿Cómo sucedió esto?

¿Qué hiciste?

¿Acaso tú…

—su voz flaqueó de nuevo—.

¿Hiciste algo raro otra vez?

¿Tomaste algo?

¿Te lastimaste—por cómo te veías?

Se llevó una mano a la boca, sus ojos ahora llenos de lágrimas.

—Solías decir cosas así —susurró—.

Cuando pensabas que no te estaba escuchando.

Que eras repugnante.

Que tu cuerpo estaba roto.

Traté de ignorarlo.

Pensé que lo superarías.

Pensé…

pensé que solo era tu dramatismo.

Lo miró fijamente otra vez, y el horror se estaba apoderando de ella ahora—agudo y maternal y absoluto.

—¿Dominic te obligó?

Los ojos de Damien se abrieron ligeramente, pero ella no se detuvo.

—¿Te presionó de nuevo?

Sabía que odiaba cómo te veías.

Sabía que quería quebrarte.

Siempre ha tratado de arreglarte como si fueras alguna inversión defectuosa.

¿Te amenazó?

¿Fue por alguna maldita cláusula de herencia?

Damien seguía sin hablar.

Su voz se volvió más afilada, entrelazada con furia y algo demasiado frágil para nombrar.

—¿O fue esa chica?

¿Celia?

¿Esa perra te dijo algo?

Damien parpadeó.

La mano de Vivienne tembló mientras señalaba ahora—no a nadie, solo al aire, al fantasma de la memoria y el insulto y la traición.

—Lo sabía.

Sabía que ella te arruinaría.

Escupió las palabras como veneno.

—Esa cosa mentirosa y manipuladora.

Te avergonzó, ¿no es así?

Estaba temblando ahora—no de rabia, sino de impotencia.

Con amor convertido en pánico.

—¿Es por eso que rompiste el compromiso?

Damien dio un paso adelante de nuevo, más cerca ahora, hasta que solo unos centímetros los separaban.

Damien estaba allí, viendo a su madre desmoronarse —no en locura, no en drama, sino en algo mucho más íntimo.

Dolor.

Confusión.

Miedo.

Lo vio todo en el temblor de su labio, en el apretón desesperado de sus dedos, en el destello atormentado detrás de sus ojos mientras buscaban en su rostro algo —cualquier cosa— familiar.

Pero lo que le devolvía la mirada no era su chico suave y roto.

No era el hijo que había pasado diecisiete años protegiendo del mundo con guantes de seda y susurros reconfortantes.

Era alguien nuevo.

Y Damien lo entendió.

Lo hizo.

Porque desde su perspectiva, la transformación debía parecer antinatural —incluso inhumana.

Demasiado rápida.

Demasiado brusca.

El tipo de cambio que ningún proceso gentil podría lograr.

Por supuesto que pensaba que alguien lo había obligado.

Por supuesto que creía que había sido manipulado, o atormentado, o destrozado.

Porque la idea de que él hubiera hecho esto por elección propia…

Que quisiera ser así…

Esa era la parte que ella no podía aceptar.

Todavía no.

Su mirada bajó ligeramente, observándola —la suave pendiente de sus hombros, el subir y bajar de su pecho, la manera en que la manga de su bata comenzaba a deslizarse por su muñeca mientras su mano aún flotaba frente a su corazón como un escudo.

Se veía tan pequeña en este momento.

Y Damien…

Había crecido.

Literalmente.

Figurativamente.

Todo lo intermedio.

La miró desde arriba, con la parte superior de su cabello dorado apenas llegándole al pecho ahora, y durante un momento largo y silencioso, no dijo nada.

Entonces, su voz cortó el silencio —no fuerte, no enojada.

Sino fría.

Baja.

—Atribuir mi cambio a otra persona —dijo Damien, mirándola directamente a los ojos—, es faltarle el respeto a cada gota de esfuerzo que sangré para lograrlo.

Vivienne se estremeció.

Solo un poco.

Como si la verdad tuviera peso.

Porque lo tenía.

—No hice esto por Padre —continuó Damien, con tono aún firme pero afilado en los bordes—.

No lo hice por Celia.

No lo hice porque alguien me lastimara.

Lo hice porque este cuerpo estaba cansado de ser un desperdicio de potencial.

Dejó que las palabras flotaran por un momento.

Dejó que dolieran.

Luego —suavemente, gentilmente— su expresión cambió.

La frialdad se desvaneció.

Sus labios se curvaron hacia arriba en el más mínimo indicio de una sonrisa —una impregnada con algo cálido, aunque la calidez fuera tranquila y pequeña.

—Sé que te preocupas, Madre —dijo, más suave ahora—.

Sé que siempre te has preocupado.

Pero escucharlo dicho así…

como si fuera una víctima otra vez…

Es un poco vergonzoso.

Ella lo miró, parpadeando a través de la nube de emoción, todavía conmocionada, todavía sin creer completamente —pero escuchando ahora.

Finalmente escuchando.

Y Damien —cuidadosamente— extendió la mano.

Tomó su mano, la que temblaba cerca de su pecho, y la sostuvo en la suya.

Su palma estaba cálida.

Firme.

Fuerte de una manera que nunca antes había sido.

—No quería seguir siendo un desperdicio —dijo en voz baja—.

Eso es todo.

Sin teatralidad.

Sin grandes explicaciones.

Solo la verdad.

Los dedos de Vivienne se curvaron con más fuerza alrededor de los suyos, pero su voz había desaparecido.

Miró a su hijo, su Damien —y algo detrás de sus ojos se fracturó.

No por dolor.

No por miedo.

Por la comprensión de que el cambio que una vez soñó —el cambio que nunca se atrevió a exigir— se había producido.

Y no por ella.

No por Dominic.

No por vergüenza o presión o desprecio externo.

Sino porque Damien lo había elegido.

Solo.

En silencio.

Brutalmente.

Un suave y tembloroso suspiro escapó de sus labios, y entonces —sin una palabra— las lágrimas brotaron en sus ojos.

Sin drama.

Sin jadeos.

Solo un desbordamiento contenido por demasiado tiempo.

La última vez que había llorado también había sido en silencio.

Sola, tras puertas cerradas la noche que Damien le dijo que se mudaba a Villa Blackthorne.

Se suponía que sería temporal.

Una prueba de independencia.

Pero cuando lo dijo —cuando dijo «Necesito alejarme.

Necesito arreglarme»— ella se había dado la vuelta con una sonrisa y asentido como lo haría cualquier madre comprensiva.

Luego había ido a su habitación y había llorado.

No porque temiera perderlo.

Sino porque, por primera vez, él había querido algo más que comodidad.

Y ahora, de pie ante ella —esta figura alta, esculpida, compuesta y envuelta en disciplina y determinación silenciosa— era la prueba de que lo había conseguido.

Sus lágrimas caían libremente ahora, silenciosos riachuelos por sus mejillas.

Y por primera vez en años, no las ocultó.

¿Cómo podría?

Su hijo había cambiado.

El chico que una vez había protegido de la fría ambición del apellido Elford ahora encarnaba algo mucho más peligroso que la ambición.

Convicción.

Sus labios temblaron, e intentó hablar, pero no salió ningún sonido.

Así que en su lugar, se permitió moverse —solo una vez— solo lo suficiente.

Alzó la mano libre, rozando con las puntas de sus dedos la mandíbula de Damien, aún aturdida por la firmeza de su pómulo, la concavidad debajo, los ángulos maduros que habían reemplazado la suavidad que una vez conoció.

—Tú…

—finalmente logró decir, con voz apenas por encima de un susurro—, tú realmente…

Se ahogó con las palabras.

Sonrió, llorosa.

Luego presionó suavemente su frente contra el pecho de él.

—…Lo lograste —exhaló, con la voz quebrada.

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