Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 178

178: Combate 178: Combate Fuerza, Agilidad, Resistencia —ya no eran solo estadísticas.

Eran hilos en un tapiz que aún no había terminado de tejer.

Tenía un plan para ellos.

Una visión.

Y no malgastaría puntos persiguiendo ciegamente números cuando podía sentir la transformación venir.

Su cuerpo, sus instintos, incluso el sistema mismo —todo susurraba la misma verdad.

Pronto.

Así que los dejó intactos.

Reservados para uso posterior.

Para cuando se alzara el próximo muro, y lo derribaría con exactamente la fuerza necesaria.

Su interfaz se desvaneció, y la habitación volvió a sumirse en silencio.

Ahora que las voces de su madre y padre se habían desvanecido tras puertas pulidas y políticas perfumadas, era hora.

Hora de volver al único lugar que importaba.

Los terrenos.

El campo de entrenamiento.

Porque esta era la parte del plan que nadie vería venir —no hasta que fuera demasiado tarde.

Damien se dirigió al armario sin ceremonias, pasando los dedos por filas de trajes a medida, sedas, ropa de noche de marca, un cementerio de apariencias.

Nada de eso importaba.

Sacó lo que sí necesitaba: una camiseta negra ajustada —ceñida en las mangas, lo suficientemente ligera para respirar pero lo bastante ajustada para recordarle el peso que aún llevaba.

Shorts de combate simples, flexibles, cortados por encima de la rodilla.

Neutros.

Minimalistas.

Eficientes.

Se los puso sin alarde, peinándose el cabello hacia atrás y atándolo suelto detrás de su cabeza.

Sin vanidad.

Sin mirarse al espejo.

Porque no se vestía para impresionar.

Se vestía para la guerra.

Y este cuerpo —esta masa aún cambiante, no del todo definida, de grasa vieja y músculo nuevo— se convertiría en un arma.

Una estadística a la vez.

Su plan era simple.

Antes del Despertar, antes de que el maná y los sistemas y los rasgos lo convirtieran en algo más, dominaría los fundamentos.

Cada atributo físico a 10.

Sin atajos.

Sin inyecciones.

Sin trampas.

Solo repetición cruda y brutal.

Era el límite humano.

El pico de lo que alguien podría lograr antes de cruzar el velo hacia algo más.

La mayoría nunca alcanzaba ni siquiera el 8.

Pero él llegaría al borde y lo dominaría —para que cuando llegara el Despertar, no se elevara desde la debilidad.

Ascendería desde la dominación.

¿Y más allá de eso?

Necesitaba técnica.

Artes de combate.

Ritmo.

Presión.

Espaciado.

No solo los instintos otorgados por Depredador Neural, sino la forma —la estructura de la violencia perfeccionada y practicada.

Porque la inteligencia podía predecir a un oponente.

*****
Los campos de entrenamiento estaban tranquilos.

No el silencio de la inactividad, sino de la espera.

El aire mantenía la misma pesadez que una hoja enroscada —inmóvil solo hasta ser invocada.

Las colchonetas habían sido recolocadas.

Los muñecos alineados en el perímetro permanecían intactos.

El sol estaba bajo, proyectando largas sombras con bordes afilados a través del campo.

Entrenamiento vespertino.

Sin testigos.

Sin ruido.

Solo guerra, en privado.

Elysia estaba en el centro.

Su postura era inmaculada.

Vestida con su equipo estándar de entrenamiento: top gris de compresión sin mangas, pantalones negros ajustados metidos justo por encima de sus botas.

Sin joyas.

Sin armas visibles.

Solo el leve rastro brillante de su limitador aún activo alrededor de sus muñecas —grabado con símbolos que brillaban con un tenue azul.

Lo había estado esperando.

No con impaciencia.

No con curiosidad.

Simplemente lista.

Damien entró al campo sin decir palabra.

El suave golpe de sus botas contra el suelo de goma resonó apenas levemente —puntuando su presencia como una cuenta regresiva.

Los ojos de Elysia lo siguieron en el momento en que entró.

Sin asentimiento.

Sin sonrisa.

Solo confirmación silenciosa.

Se detuvo frente a ella.

Cabello recogido.

Camiseta ajustada.

La miró con ecuanimidad.

—Empecemos.

Elysia inclinó la cabeza.

—Sí, Maestro.

Damien deslizó un pie hacia atrás, adoptando una postura—equilibrada, fluida, con la tensión enrollada en sus pantorrillas.

Pero entonces
Habló de nuevo.

—Elysia.

Una pausa.

Sus ojos se alzaron, atentos.

—De ahora en adelante —dijo, con voz tranquila, firme—, usa técnicas de combate cuando luches conmigo.

Una leve pausa.

Apenas perceptible.

Pero estaba ahí.

—…¿Está seguro, Maestro?

—Lo estoy.

El silencio perduró.

Entonces
Elysia exhaló lentamente por la nariz, lo más cercano a un suspiro que jamás mostraba.

—Debo advertirle —dijo—.

No será como antes.

No controlado.

No…

simple.

Él no parpadeó.

—Está bien.

Pasó otro segundo.

Y entonces
—Entendido.

Su postura cambió.

Fue sutil.

Pero todo cambió.

La suavidad en su postura desapareció.

Su columna se enderezó.

Sus rodillas se doblaron más bajo.

Su peso se ajustó—cargado al frente, talón ligero.

Un brazo extendido hacia adelante, mano abierta.

El otro apretado contra su línea central.

Hombros bajados, cuello relajado.

No era forma de instructora.

Era forma de combate.

Esta era Elysia, revelada.

No desencadenada—pero más cerca.

Su limitador todavía zumbaba débilmente.

Aún activo.

Pero su presencia se densificó.

Como una espada desenvainada.

Damien lo sintió en el momento que sucedió.

«¿Así que así se siente, eh?»
Damien exhaló una vez, lento y silencioso.

El momento se extendió.

Frente a él, Elysia se erguía como una estatua con aliento—equilibrada, depredadora, letal en su quietud.

Ya no había calidez en sus ojos.

Ni rastro de mentoría.

Solo la conciencia de una muerte inminente.

Y sin embargo, no lo cuestionaba.

Ni una sola vez.

Ni cuando le había dicho que luchara sin límites.

Ni siquiera ahora, cuando cualquier observador lo habría llamado suicida.

«Heh…»
Sus labios se crisparon ante el pensamiento.

Porque desde fuera, esta decisión no tenía ningún sentido.

¿Por qué el heredero del linaje Elford —apenas entrenado, sin ninguna técnica de combate propia— le pediría a una criada Despertada que luchara seriamente contra él?

¿Que desplegara todo su repertorio cuando el suyo era prácticamente inexistente?

No había razón.

Ni lógica.

A menos que
Fueras él.

A menos que tuvieras esto.

Su interfaz parpadeó al borde de su visión, brillante y fría.

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Rasgo: Depredador Neural
Clasificación: Personalizado | Tipo: Híbrido Pasivo-Activo
▶ El cerebro del anfitrión se adapta a patrones de combate en tiempo real.

Cada enemigo es una fuente de datos.

Cada movimiento, una señal.

Efectos:
→ Rastreo de Puntos Débiles: El anfitrión puede resaltar vulnerabilidades físicas y psicológicas de cualquier objetivo dentro de su línea de visión.

→ Eco de Combate: Cuando participa en combates repetidos, el anfitrión puede registrar técnicas enemigas.

→ Flujo Robado: La exposición a un arte de combate permite una imitación parcial.

Cuanto más ve el anfitrión, más completa es la imitación.

Condición Especial:
→ Cuanto más inteligente se vuelve el anfitrión, más rápido se adapta el sistema.

→ La estadística de Inteligencia actualmente es: [???]
Sinergias:
→ [Singularidad], [Enfoque Depredador], [Sincronicidad Neural]
→ Impulso único cuando el objetivo es una amenaza anterior o emocional
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«Déjame descargar para ver si funciona».

No necesitaba ganar.

Solo necesitaba ver.

Hacer que ella le mostrara cómo era realmente el combate —cada giro, cada compresión de músculo, cada deslizamiento y contraataque.

Porque con cada golpe que ella lanzara, Depredador Neural estaría observando.

Y él estaría aprendiendo.

Este era el plan.

Haría de su cuerpo una forja.

Y ella sería la llama que lo martillaría en algo nuevo.

—Empecemos.

*****
Las palabras de Damien apenas salieron de su boca antes de que ella desapareciera.

Sin sonido.

Sin telegrafiar.

Sin advertencia.

Un parpadeo
Y estaba allí.

Justo frente a él.

Se le cortó la respiración.

«Qué—»
THWAP.

Su palma golpeó su hombro —no un golpe, no una prueba, sino un reinicio.

Lo hizo girar ligeramente fuera de equilibrio, su guardia abierta de par en par.

WHIP.

Una pierna barrió bajo, cortando a través de su postura como una guadaña.

Su espinilla se levantó instintivamente —pero demasiado tarde.

CRACK.

Ella pivotó sobre su talón, torso girando—codo golpeando contra sus costillas.

Tres movimientos.

THUMP.

Damien se estrelló contra la colchoneta, de espaldas, el aliento completamente expulsado de sus pulmones.

Yacía allí, mirando al techo de la sala de entrenamiento, la visión pulsando en los bordes.

Sus pulmones luchaban por un aire que no llegaba.

El dolor florecía desde su costado, sordo y expandiéndose, y sin embargo
No estaba enojado.

Ni siquiera sorprendido.

Porque en verdad,
No había visto nada de eso.

Ni el acercamiento inicial.

Ni el primer golpe.

Ni la transición de posición a castigo.

Nada.

Su sistema no destelló.

Sus reflejos no se crisparon.

No fue tomado por sorpresa—fue obliterado.

Y aun así
Su corazón tronaba en su pecho, no por miedo, sino por claridad.

«Es rápida».

No rápida como una Despertada.

No mejorada con maná.

Solo ella—en movimiento crudo, puro, mecánico.

Cuerpo limitado.

Sin salida de energía.

Sin pasos llamativos.

Solo técnica perfecta.

Ejecutada como una hoja afilada a lo largo de mil repeticiones.

Los dedos de Damien se crisparon contra la colchoneta.

«Bien».

Sonrió, su pecho aún subiendo y bajando con respiración entrecortada.

Esa era la brecha.

Así era como se veía la maestría.

No fuerza.

Ejecución.

Su cuerpo dolía.

Su orgullo no.

Se levantó, temblando ligeramente mientras se ponía de pie.

Su visión parpadeó.

Y entonces
Un leve tintineo en el fondo de su mente.

Una sola línea de texto apareciendo como un aliento sobre un espejo.

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Eco de Combate: Grabación iniciada.

Origen: [Elysia Verdant]
Estilo: [Vena Silenciosa]
Progreso: %0.5
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Al ver el nombre, sonrió.

«Interesante….»

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