Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 190

190: Examen (2) 190: Examen (2) Para cuando el automóvil de Damien se detuvo en las puertas de la academia, el ambiente ya había cambiado.

Los terrenos de la escuela parecían los mismos —impecables, bien cuidados, lo bastante costosos para recordarte que atendían a hijos de personas influyentes— pero la energía era diferente.

Menos ruido.

Menos grupos merodeando.

Una corriente general de concentración que atravesaba la típica bruma matutina.

Exámenes mensuales.

Incluso los élites de cuarto año debían arrodillarse ante ellos.

Damien salió del auto, ajustándose los puños de su chaqueta académica mientras las puertas se cerraban con un siseo detrás de él.

El conductor no dijo palabra —sabía que era mejor así— y el vehículo se alejó sin ceremonia.

El jardín de entrada de Vermillion se extendía con su habitual gloria exagerada.

Setos perfectamente recortados, fuentes de cristal ilusorio diseñadas para reflejar el escudo de la academia con cada ondulación, y caminos perfectamente simétricos pavimentados con piedra gris azulada importada.

Un santuario moderno a la riqueza y la imagen.

Hoy estaba más silencioso de lo habitual.

Sin estudiantes holgazaneando.

Sin parejas susurrando bajo los árboles.

Solo uniformes que pasaban y el ocasional crujido de papel.

Damien atravesó el jardín sin reducir el paso, con las manos en los bolsillos y la mirada afilada.

Hasta los pájaros parecían más silenciosos.

Dentro del edificio, el cambio era aún más obvio.

Los pasillos, normalmente llenos de charla ociosa y coqueteos a medias, estaban contenidos —inquietantemente.

Cada giro revelaba otra pareja de estudiantes encorvados sobre apuntes, susurrándose reglas mnemotécnicas como plegarias.

Pasó junto a algunas caras conocidas.

Nadie se atrevió a llamarlo.

Inteligente.

Para cuando llegó a la Clase 4-A, ya sabía qué tipo de día sería.

La puerta se deslizó con un suave clic.

Dentro, la atmósfera prácticamente zumbaba.

La mitad de los estudiantes hablaban en murmullos bajos, mayormente fragmentos de repaso o afirmaciones desesperadas de datos que deberían haber memorizado semanas atrás.

La otra mitad estaba en completo silencio, con los rostros enterrados en sus notas, labios moviéndose sin sonido mientras ensayaban fórmulas y frases clave.

Lo captó todo de un vistazo.

Entonces
—Heh… —un seco suspiro de diversión se escapó de sus labios.

No era una buena señal.

Para nada.

Porque si tantos de ellos todavía necesitaban revisar, tan cerca del examen…

Ya estaban jodidos.

Damien entró completamente en el aula, su presencia deslizándose como una hoja a través de la seda.

Algunos estudiantes levantaron la mirada —algunos sutilmente, otros con un destello de reconocimiento o inquietud.

No dijo nada.

Simplemente se dirigió hacia su asiento, con postura casual, sin dejar que su mirada descansara demasiado tiempo en ningún rostro.

«Así es como se ve la presión», pensó, con los labios temblando ligeramente.

«Todos estos futuros herederos y prodigios reducidos a masticar apuntes como perros hambrientos alrededor de un hueso».

Se dejó caer en su silla, se reclinó ligeramente y dejó vagar su mirada.

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El sonido de sus zapatos pulidos resonaba constantemente por el corredor, su paso firme y sin vacilaciones a pesar del peso de lo que llevaba.

En sus brazos: dos carpetas de exámenes apiladas selladas con cera carmesí, con el emblema de la academia limpiamente grabado en el frente.

Debajo, una caja forrada de terciopelo negro —que albergaba los delicados instrumentos ópticos con borde dorado requeridos para la parte de cálculo del examen escrito.

Herramientas de precisión para mentes precisas.

No es que muchos las usarían correctamente.

Isabelle Moreau caminaba con aplomo, el supervisor del examen a su lado.

Era un hombre alto y delgado en sus cuarenta, con el ceño perpetuamente fruncido de alguien que hace tiempo dejó de creer en la excelencia juvenil.

Su túnica negra arrastraba ligeramente en el dobladillo, susurrando sobre el suelo de baldosas con cada paso.

A Isabelle no le importaba llevar los materiales ella misma.

Era parte del rol.

La carga del orden.

La expectativa de control.

Le gustaban las expectativas.

Mantenían a la gente en línea.

Cuando llegaron a la puerta de la Clase 4-A, el supervisor se detuvo, asintió una vez hacia ella y presionó una mano contra el panel de reconocimiento.

La puerta se deslizó y se abrió.

El murmullo de voces bajas murió inmediatamente.

La clase se tensó, cada espalda enderezándose, cada bolígrafo o cuaderno repentinamente quieto.

Isabelle entró primero.

—A sus asientos —dijo fríamente el supervisor, entrando detrás de ella—.

Sin hablar.

Guarden sus bolsos.

Sin excepciones.

Las sillas rasparon suavemente.

Los apuntes desaparecieron.

Las miradas se dirigieron al frente.

La mirada de Isabelle recorrió la habitación mientras se dirigía al podio del profesor y colocaba suavemente los exámenes y los instrumentos ópticos sobre el escritorio con la precisión de alguien que maneja una ofrenda ritual.

Sintió la calma habitual apoderarse de ella —ritual y ritmo trabajando en tándem.

Hasta que sus ojos llegaron al fondo del aula.

Y se detuvieron.

Allí estaba él.

Damien Elford.

Desplomado en su asiento como si el concepto de tensión nunca hubiera entrado en su vocabulario.

Su uniforme era perfecto —por supuesto que lo era— pero había un desafío relajado en la forma en que apoyaba un brazo sobre el respaldo de la silla, la cabeza ligeramente inclinada, la mirada entrecerrada pero no desenfocada.

La estaba mirando.

No fijamente.

No con una sonrisa burlona.

Solo…

mirando.

Y por un momento, ella se quedó quieta.

El recuerdo llegó sin invitación —nítido y claro.

Aquel día fuera del salón de conferencias.

La ridícula apuesta.

Su sonrisa cuando dijo que entraría en los veinticinco mejores.

Su exigencia de que respetara el aula.

La forma presumida en que él había dicho que mostraría resultados.

Sus manos se habían curvado ligeramente entonces, y lo hacían ahora —los dedos rozando el borde del podio como para anclarse.

«Más le vale no estar fanfarroneando».

Eso es lo que pensó.

Eso es lo que quería creer.

Porque si había estado fanfarroneando todo este tiempo, si resultaba que no era más que humo, carisma y potencial desperdiciado…

entonces habría perdido su tiempo.

Y eso sería molesto.

Exhaló suavemente, se enderezó y ajustó sus gafas.

Luego se volvió hacia el supervisor y comenzó a distribuir los paquetes de examen.

Isabelle se movía con calma precisión, sus manos firmes mientras caminaba por cada fila, colocando los gruesos paquetes de examen sobre los pupitres con silenciosa eficiencia.

El crujido del papel y la respiración entrecortada de los estudiantes ansiosos llenaban la sala por lo demás silenciosa, pero su concentración no vacilaba.

Era metódica.

Mecánica.

Solo otra parte del proceso.

Hasta que llegó a la última fila.

Hasta que llegó a él.

Damien Elford.

No se había movido.

Todavía reclinado ligeramente en su silla, todavía exudando ese desafío relajado —como si hubiera vagado a este mundo por accidente y decidido quedarse solo para ver hasta dónde podía llevarlo.

Cuando ella se detuvo junto a su escritorio, él inclinó la cabeza hacia atrás y la miró.

Sus ojos se encontraron.

Y entonces
Esa sonrisa.

Sutil.

Conocedora.

Tocada con un calor que no se mostraba en palabras, solo en las comisuras de su boca y el destello de algo peligroso detrás de su mirada.

—Espero que no hayas olvidado nuestro pequeño acuerdo —murmuró, su voz baja, destinada solo para ella.

Sus dedos se crisparon ligeramente alrededor del paquete.

—Los veinticinco mejores —añadió, su sonrisa ampliándose lo justo—.

Mejor mantén libre ese horario de estudio, Representante.

Isabelle entrecerró los ojos, la comisura de su boca temblando con la amenaza de un ceño fruncido.

Colocó el paquete sobre su escritorio —quizás demasiado pulcramente— y se inclinó ligeramente, su voz cortante.

—Si solo estás aquí para hablar, Elford —susurró—, te sugiero que suspendas ahora y nos ahorres tiempo a ambos.

Él se rio por lo bajo, el sonido irritantemente suave.

—¿Pero entonces cómo ganaría el premio?

Ella lo miró fijamente, lo suficiente como para que el aire entre ellos se sintiera tenso, como estirado por un hilo invisible.

Luego se enderezó.

—Concéntrate en tu examen —dijo en voz baja, fríamente—.

Necesitarás más que encanto para aprobar esto.

Y con eso, se alejó, la línea recta de su postura una negativa silenciosa a entretenerlo más.

—Ahaha…
Damien dejó escapar una risa baja, silenciosa pero inconfundiblemente divertida.

El tipo de sonido que hizo que algunos estudiantes cercanos lo miraran con sutil confusión —¿estaba riéndose antes del examen?

No le importaba.

Sus ojos seguían en la espalda de ella mientras se alejaba, afilados con travesura.

—¿Aprobar?

—repitió en voz baja, la sonrisa tirando perezosamente de sus labios—.

Nunca usamos esa palabra.

Isabelle no se detuvo.

No miró atrás.

—Lo que sea —murmuró, lo suficientemente alto para que él la escuchara mientras regresaba al frente de la sala, su expresión compuesta, sus pasos precisos.

Pero la forma en que se movía —solo un ritmo más rápido de lo habitual— le dijo que lo había oído.

Y que había dado en el blanco.

Eso era suficiente.

Ella regresó a su asiento junto al supervisor y dio un asentimiento brusco.

—Todos los estudiantes, pueden comenzar ahora —anunció el supervisor, voz clara y autoritaria.

El crujido de las páginas siguió inmediatamente —escritorios moviéndose, bolígrafos haciendo clic, el sutil silencio de respiración colectiva mientras la clase 4-A se arrojaba a la tormenta de cálculo, probabilidad y demostraciones.

Damien se inclinó hacia adelante, abriendo el paquete frente a él.

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