Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 191

191: Examen (3) 191: Examen (3) “””
El crujido de los papeles era casi ensordecedor en medio del silencio.

Uno por uno, con manos rígidas por la fatiga y el alivio, los estudiantes deslizaban sus hojas de respuestas hacia el borde de sus escritorios mientras el supervisor recorría las filas con precisión mecánica.

Isabelle había regresado al frente, con la espalda recta y los ojos fijos en el reloj.

No se movía inquieta —nunca lo hacía—, pero la tensión en su postura era clara para cualquiera que la conociera.

Damien ni se molestó en mirar a sus compañeros mientras cerraba su paquete, volteándolo boca abajo con un movimiento de sus dedos.

Fue el penúltimo en terminar, por estrategia.

Siempre evitaba ser el primero —te hace parecer imprudente.

Nunca ser el último —te hace parecer desesperado.

Tenía una reputación que mantener, después de todo.

El supervisor se movió por los pasillos, recogiendo pilas de sobres sellados y folletos, dando a cada escritorio un frío y clínico asentimiento.

Cuando llegó a Damien, hubo una pausa de una fracción de segundo.

No era falta de respeto —solo cálculo.

Todos aquí tenían algo que demostrar, o que perder.

Damien entregó su paquete con una inclinación perezosa de cabeza, sus ojos azules indescifrables.

No sonrió; eso habría sido demasiado.

Un último clic resonó cuando se recogió el último examen.

El supervisor murmuró un despectivo —Permanezcan sentados hasta que se les indique —antes de salir deslizándose con la evidencia de su agonía bajo el brazo.

En el momento en que la puerta se cerró tras él, la sala exhaló.

Primero, unos cuantos murmullos.

Luego una creciente corriente de charla —silenciosa al principio, después creciendo hasta convertirse en un zumbido que llenó cada rincón del aula.

Las sillas se apartaron de los escritorios.

Alguien dejó escapar un gemido ahogado y enterró la cabeza entre sus manos.

Toda la compostura, la concentración, el rígido autocontrol que había dominado la mañana comenzó a disolverse.

Damien se reclinó, estirando las piernas, con la mirada vagando perezosamente por la habitación.

Ya se estaban formando grupos —amigos inclinándose, voces ansiosas susurrando conjeturas sobre las respuestas.

Nadie parecía confiado.

Incluso los que normalmente sacaban las mejores notas se veían inquietos, repasando mentalmente listas y lecturas medio recordadas.

Esta vez era diferente.

Podía verlo en la forma en que la gente se agrupaba, en las risas nerviosas y cortantes mientras intercambiaban sus conjeturas.

“””
—No fue solo cosa mía, ¿verdad?

¿La sección de Literatura estuvo realmente loca esta vez?

—¿Respondiste la Pregunta 16?

Todas esas opciones sonaban igual…

—No me hables de la parte de comprensión.

Marqué C, pero honestamente…

podría haber sido cualquiera de ellas…

La Literatura y Comprensión Lectora habían sido una carnicería.

En lugar de respuestas claras, cada opción parecía una trampa, formulada con sutileza suficiente para sembrar la duda, para incitar incluso a los mejores a cuestionarse.

Damien escuchaba, no porque le importara su pánico, sino porque el ambiente de la sala le decía más que cualquier informe de calificaciones.

Estos eran hijos del privilegio, acostumbrados a ganar por costumbre, no por determinación.

El examen los había sacudido—les había arrebatado la certeza de sus voces y la había reemplazado con incertidumbre cruda y sin filtrar.

Miró a Isabelle al frente, la vio anotando algo—probablemente ya planeando su análisis post-examen, su horario, su control de daños para los estudiantes de bajo rendimiento a los que terminaría dando tutoría.

Siempre pensando con tres movimientos de anticipación.

Los labios de Damien se curvaron en una leve sonrisa divertida.

No estaba preocupado.

La presión hacía que la gente fuera honesta.

Sacudía la máscara, dejaba solo los huesos.

En esta sala, hoy, podía ver quién se rompería y quién saldría más afilado.

Damien se reclinó más en su silla, con la dura curva del asiento presionando sus omóplatos mientras cruzaba los brazos detrás de la cabeza.

Sus ojos se desviaron hacia el techo, sin verlo realmente—solo dejando que el ruido se difuminara en un estático de fondo.

—Muy bien.

Seamos honestos.

El paquete había sido brutal.

No imposible, no injusto —solo diseñado con una crueldad muy particular.

Una que no le importaba lo inteligente que fueras.

Una que te castigaba por estar unos centímetros por detrás.

¿Y Damien?

Había estado por detrás.

—Hubo al menos nueve preguntas de las que no estaba seguro —contó distraídamente—.

Cuatro de ellas venían de textos que ni siquiera había ojeado.

Y la pregunta de análisis sobre ese extracto de Tragediante —¿qué era esa formulación?

Exhaló por la nariz.

No molesto.

Solo…

con los pies en la tierra.

—Aunque era de esperar.

Nunca iba a ser perfecto.

La idea de que podría meter tres años de mierda fundamental en su cerebro en una semana y luego entrar en el bloque de examen de élite como si fuera un prodigio renacido…

Una ilusión.

Una ilusión útil.

Pero aun así.

—Si pudiera cerrar toda la brecha académica en siete días, estaría dirigiendo ensayos clínicos y reescribiendo la civilización para el invierno.

Una sonrisa irónica tiró de sus labios.

—Todavía no.

No soy esa clase de monstruo.

Pero incluso con los puntos inestables —las preguntas que se sentían como dardos en la niebla— no estaba inquieto.

Porque lo que importaba no era si conocía todas las respuestas.

Era cómo jugaba con el peso.

—Matemáticas debería compensar.

Esa sección estuvo limpia.

Lo suficientemente limpia para compensar.

¿Y Literatura?

Dejó que su mente repasara algunos de los pasajes —metáforas densas, preguntas diseñadas para atrapar a los que pensaban demasiado, frases deliberadamente ambiguas.

Le gustaba ese tipo de desorden.

—Se necesita la mente de un depredador para cortar a través del cebo.

Era una frase del propio examen.

—Te pasaste un poco con ese párrafo, señor escritor, o cualquiera que sea tu género.

Justo cuando los últimos restos de esa sonrisa se asentaban en sus labios, Damien lo captó.

Una mirada.

Rápida.

Demasiado afilada para ser accidental.

No cambió de postura—no lo necesitaba—pero sus oídos se agudizaron.

Las voces venían del frente.

Tercera fila, lado izquierdo.

Chicas.

Siempre las más ruidosas una vez que el supervisor se iba.

Siempre las que asumían que los susurros eran invisibles si estaban bien vestidas.

—…En serio, ¿qué hace él aquí?

—murmuró una de ellas, lo suficientemente alto como para que sus palabras se oyeran—.

Apuesto a que ni siquiera pudo terminar la sección de Literatura.

—Por favor —respondió otra, con la voz empapada de falsa simpatía—.

Todo es un acto.

¿Esa cosa de rebelde arrogante?

Clásica sobrecompensación.

Damien no se movió.

No lo necesitaba.

«Ah…

aquí viene».

La tercera chica—la que tenía la costumbre de convertir sus palabras en cuchillos con lazos—intervino, lo suficientemente alto como para cortar.

—Solo está enfadado porque alcanzó su punto máximo en la escuela primaria.

Siguieron risas suaves.

De ese tipo que intenta sonar sin esfuerzo, pero siempre viene con la rigidez de personas que necesitan que otros crean que están por encima de alguien.

«Predecible».

La risa no pretendía ser graciosa.

Era teatro.

Representado no para la clase, ni siquiera para él—sino para una audiencia muy específica.

Los ojos de Damien se deslizaron más allá del trío, afilados y lentos, como una hoja que se desenvaina.

Y ahí estaban—al frente y en el centro como siempre.

Celia.

Victoria.

Sus satélites en órbita.

Reina y heredera aparente, flanqueadas por sus leales vasallos y séquito cuidadosamente seleccionado.

Nadie se sentaba cerca de ellas por accidente.

Nadie hablaba alrededor de ellas sin considerar el eco.

¿Y las tres chicas susurrando?

Solo satélites tratando de gravitar más cerca.

«Claro…

mentalidad de grupo».

Lo había notado antes—cómo las chicas, especialmente en esta escuela, trataban los círculos sociales como mesas de guerra.

Una mirada de la persona equivocada podía reorganizar lealtades de la noche a la mañana.

Una sonrisa burlona, un susurro, una ceja levantada de alguien como Celia podía redefinir tu valor durante una semana.

¿Y Damien?

Ya no estaba simplemente fuera del círculo.

Era radiactivo.

«Humillar públicamente a una favorita social y antagonizar a la otra…»
Casi se río.

«Por supuesto que las polillas empiezan a aletear más fuerte».

No se trataba de sus calificaciones.

No se trataba de su actitud.

Se trataba de posicionamiento.

Estas chicas no hablaban porque lo odiaran.

Hablaban porque querían que las vieran odiándolo.

Porque Celia no había dicho una palabra.

Porque Victoria no había ofrecido un gesto de desprecio.

Porque la mejor manera de subir la escalera era pisotear ruidosamente el nombre de otra persona—especialmente si esa persona tenía el descaro de enfrentarse a sus favoritas.

«Ni siquiera saben por qué están enojadas.

Solo siguen feromonas».

Damien estiró un brazo detrás de su cabeza, mirando hacia el techo como si pudiera ofrecer mejor compañía.

No necesitaba mirar a Celia para sentir la tensión que irradiaba desde su dirección.

Conocía ese silencio.

«Tarde o temprano, harás algo, y estaré esperando eso».

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com