Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 193

193: Burla (2) 193: Burla (2) —No vendes a tu amigo solo porque una chica te ignoró.

No los tiras bajo el autobús solo para ganar puntos de lástima de alguien que apenas recuerda tu nombre.

Moren se crispó.

Pero Damien ya no lo estaba mirando.

Sus ojos se fijaron en la chica que había hablado primero—aún de pie como si fuera la brújula moral del momento.

Sostuvo su mirada, luego la de la siguiente, y después la de la tercera.

—Y en cuanto a ustedes tres…

Sus labios se curvaron—no en una sonrisa.

Algo más frío.

Seco.

Como el polvo.

—Esa regla no se aplica a ustedes.

Un instante.

—Porque su versión de la amistad —dijo— es aparecer con su mejor lápiz labial cuando el novio de su amiga está en la habitación.

Un destello.

Eso fue todo lo que tomó.

Una respiración contenida un poco demasiado tiempo.

Un hombro tensándose antes de que el cerebro pudiera evitarlo.

—Y todos sabemos por qué.

Dejó que el silencio floreciera.

Dejó que las implicaciones quedaran suspendidas como perfume—dulzón, sofocante.

—¿Para mí?

—Inclinó ligeramente la cabeza—.

Eso es asqueroso.

No gritó.

No levantó una mano.

Ni siquiera se inclinó hacia adelante.

Pero el corte fue limpio.

Y toda la habitación lo sintió.

Las chicas lo miraron, boquiabiertas o parpadeando demasiado rápido—intentando encontrar las palabras para contraatacar.

Pero no surgieron.

Porque todos sabían.

Todos habían visto ese tipo exacto de sonrisa detrás de un cumplido.

Todos habían observado a una chica inclinarse un poco demasiado cerca del novio de otra y llamarlo “amistoso.”
No necesitaba explicarlo.

Ya lo había abierto en canal.

La expresión de la chica se torció—un deje de frustración mezclado con la necesidad de recuperar el control.

Su voz se agudizó, elevando el volumen lo suficiente para inclinar a la multitud de nuevo en su dirección.

—Esto y aquello son diferentes —espetó—.

Solo lo hacemos por nuestra propia satisfacción, ¿vale?

No estamos lastimando a nadie.

No estamos intentando destruir a la gente.

Dio un pequeño paso adelante, señalando hacia Moren sin mirarlo.

—¿Pero tú?

Estás aquí, menospreciando a tu propio amigo, humillando públicamente a alguien que una vez estuvo a tu lado.

Para mí—y para la mayoría de los presentes—esa es la parte asquerosa.

Sus palabras cayeron con suficiente fuerza para provocar algunos murmullos silenciosos entre la multitud.

Había golpeado donde creía que importaba.

Atacado donde suponía que había culpa.

¿Y Damien?

Exhaló por la nariz, sus labios crispándose.

Luego—se rio.

No fuerte.

No teatral.

Solo una ráfaga corta y tensa de aire a través de una boca cerrada—como si estuviera tratando de no reírse demasiado fuerte en la iglesia.

Sus hombros se movieron ligeramente, su cabeza se inclinó como si intentara reprimir educadamente la diversión que lo invadía.

La habitación se congeló de nuevo.

Entonces habló.

Bajo.

Constante.

—Te gusta tanto jugar a ser la policía moral de esta clase…

Sus ojos volvieron a ella, afilados ahora, brillando con algo justo bajo la superficie.

—…¿qué estabas haciendo exactamente cuando este tipo —gesticuló perezosamente hacia Moren—, estaba ahí parado hace cinco minutos, escupiendo palabras burlescas abiertamente?

Un momento.

Su boca se abrió ligeramente—pero no salió nada.

Damien no le dio tiempo.

—¿Dónde estaba esa brújula justiciera entonces?

—preguntó, con voz casual, casi inquisitiva—.

¿Dónde estaba tu delicada ética cuando él me llamó arrogante, me acusó de esconderme, intentó arrastrar mi nombre por el lodo mientras ustedes tres se reían?

Inclinó ligeramente la cabeza, con los ojos entrecerrados—no con rabia, sino con esa curiosidad seca y afilada como una navaja.

—¿O es que tu moral solo se aplica a algunas personas?

El silencio se hizo más denso.

Su voz bajó a un suave murmullo, mordaz sin necesidad de elevar ni un ápice el volumen.

—Si ese es el caso…

tenemos una palabra para personas como tú.

Otra pausa.

Entonces sus labios se separaron ligeramente, y lo dijo con una crueldad suave y precisa:
—Hipócrita.

La expresión de Damien no cambió mucho, pero ahora había un nuevo brillo detrás de sus ojos—como alguien que había encontrado la pieza final de un chiste que había estado construyendo.

Dejó que el silencio se espesara un poco más.

Entonces:
—Ohhh —dijo, bajando la voz a un falsete dramático, con la mano presionada burlonamente contra su pecho—.

¡Oh, Dios mío, ¿qué estás haciendo?

¡No puedes decir cosas malas!

¡Eso es diferente!

Hizo una pausa, dejando que el tono goteara, retorciéndolo una vez más con exagerada incredulidad.

—¡Pero nosotras solo lo hacíamos por nuestra propia satisfacción!

Abandonó la actuación como un telón que cae, su voz real cortando a través.

—Ese es tu problema.

Justo ahí.

Las miró ahora—directamente.

Tranquilo.

Equilibrado.

—Ustedes pueden hacerlo.

Pero en el segundo en que las mismas reglas se les aplican, de repente es indignación.

De repente es injusticia.

De repente es “¿Cómo se atreve?”
Dio un paso más hacia el espacio abierto, sin molestarse ya en pretender que solo estaba defendiéndose.

—Por eso es mejor —dijo, con voz firme y definitiva—, mantener sus narices fuera de lugares donde no pertenecen.

Un destello de movimiento pasó por el grupo, una de las chicas cambiando incómodamente su peso—pero Damien no había terminado.

—No todos van a tolerarlas —dijo, con tono más tenso—.

Solo porque se ponen un poco de maquillaje y aprenden a disimular simpatía ante el público adecuado.

Tomó una respiración lenta—medida, fundamentada.

—Pero aquí está la cuestión.

Tarde o temprano, se les acabará la gente dispuesta a comprar esa lástima.

O peor…

Dejó que sus ojos se posaran fríos y afilados sobre la chica del centro—la que había respondido primero, la que seguía aferrada a su ira como a una muleta.

—…se encontrarán con alguien a quien no le importa un carajo el público al que apelan.

Sus labios se crisparon en algo que no era exactamente una sonrisa.

—Ahora adivinen en qué categoría entro yo.

Silencio.

Esta vez, un silencio real.

De ese tipo que persiste incluso después de que se ha dicho la línea.

El tipo que vive en los ojos de las personas que de repente se dan cuenta de que podrían haber elegido la pelea equivocada.

Damien permaneció inmóvil en el centro de la tormenta que había reducido al silencio, el peso de sus palabras aún resonando a través de las grietas que había abierto.

Entonces sus ojos se estrecharon—apenas ligeramente.

No más sonrisas.

No más cortesía.

Solo el borde afilado y silencioso de una hoja arrastrada demasiado tiempo sobre la piel.

—Así que —dijo, con voz plana ahora.

Fría—.

Deja de ser una perra que busca atención creyendo que eres algo.

Los ojos de la chica se agrandaron—sorpresa, quizás.

Ofensa.

Pero no habló.

Dio un paso, lento y deliberado, el clavo final en una conversación que nunca pretendió ser justa.

—Ve a sentarte en tu pequeña farsa.

Ve a jugar tu teatro social con el resto de los extras de fondo.

Simplemente no me molestes de nuevo.

Sus palabras no aumentaron en volumen.

No necesitaban hacerlo.

—Ni tú, ni ningún supuesto caballero de brillante armadura pueden hacerme nada.

Su mirada recorrió la habitación.

Desafiando a cualquiera a intentarlo.

Nadie se movió.

—Y ambos lo sabemos.

Dejó que se asentara.

Hasta que
Una voz aguda cortó limpiamente el aire como una cuchilla a través de la escarcha.

—Es suficiente.

Isabelle Moreau estaba de pie ahora.

Todavía cerca del frente, todavía compuesta—pero su voz se quebró con fuerza, su postura irradiando una autoridad que no necesitaba gritar.

Todas las miradas se volvieron.

Incluso la de Damien.

Y por una vez, su expresión se suavizó.

Solo un poco.

Sin burla.

Sin sonrisa socarrona.

Algo cercano a…

reconocimiento.

Respeto.

Ella dio un paso adelante, tranquila pero precisa, su mirada posándose primero en las chicas que habían instigado todo, aún medio congeladas cerca de Moren.

—Ustedes tres —dijo—.

Siéntense.

Ahora.

La orden no fue gritada.

No fue dramática.

Pero llevaba peso.

Las chicas dudaron, vacilaron—luego obedecieron, hundiéndose de nuevo en sus asientos como globos desinflándose.

Entonces Isabelle se volvió hacia Moren.

—Y tú, Moren —dijo, con tono más afilado—.

Si no puedes manejar las palabras de alguien sin escalar a la teatralidad, entonces quizás eres tú quien no ha cambiado en absoluto.

Moren se estremeció, con la cara roja y en silencio.

—Y Damien…

Su voz no se elevó.

Pero se enfrió.

—No me importa qué historia tengas con ellos.

Ese tipo de lenguaje, ese nivel de humillación pública.

Termina ahora.

La habitación contuvo la respiración.

Damien sostuvo su mirada.

Luego lentamente—deliberadamente—inclinó la cabeza.

Una media reverencia.

No sarcástica.

No teatral.

Educada.

—Entendido, Representante —dijo con suavidad—.

Disculpas por la interrupción.

Su voz carecía de la acidez habitual.

Sin sonrisa socarrona.

Sin rebeldía.

Solo civilidad fría.

Como un soldado reconociendo el rango.

Isabelle lo estudió por un momento, como calibrando si era genuino—o solo otro truco.

Él sostuvo su mirada sin pestañear.

Y ella asintió una vez.

—Bien.

Entonces continuemos —dijo con firmeza, volviéndose hacia el frente.

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