Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 196

196: Langley 196: Langley —Me hieres…

—dijo, más bajito esta vez—.

¿Realmente crees que hago esto con cualquiera?

Ella no respondió, pero su mirada no flaqueó.

Él se echó ligeramente hacia atrás, con los ojos aún fijos en los de ella, sin sonrisa burlona ahora—solo algo frío, nivelado.

—¿Me has visto alguna vez con otras personas?

¿Aunque sea una vez?

¿Riendo con chicas?

¿Tocándolas así?

¿Sentándome junto a ellas como me siento junto a ti?

La mandíbula de Isabelle se tensó.

Porque no, no lo había visto.

Él se mantenía apartado la mayor parte del tiempo.

Y si hablaba con alguien, era de manera cortante, transaccional, o en un raro momento de consecuencia.

No era sociable.

No era coqueto.

No era así.

Damien observó cómo su expresión cambiaba, solo un poco.

Luego añadió, suavemente:
—No.

No lo viste.

Dejó que el silencio se prolongara, luego se inclinó hacia adelante una vez más, tomando otro bocado de comida como si nada hubiera pasado.

Damien masticó lentamente, tragó, y dejó que las siguientes palabras cayeran en el silencio entre ellos.

—Verás —dijo, con voz tranquila—medida, casi más suave que antes—, no estoy ocultando nada, Representante.

Te he mostrado mis intenciones.

Bastante claramente, creo.

Sus ojos no se apartaron de ella.

No había sonrisa esta vez.

Ni tono burlón.

—A estas alturas, ya no se trata de lo que yo quiero.

Se trata de si tú tienes el valor de verlo…

y decidir qué quieres hacer con ello.

Isabelle se quedó paralizada.

Durante un largo segundo, su mente buscó desesperadamente un punto de apoyo.

Podía sentirlo—su corazón latiendo más fuerte de lo que debería, su agarre apretándose alrededor de los palillos que no había tocado en minutos.

Había demasiada presión en la habitación.

En su pecho.

Y él lo dijo tan llanamente.

Como si no fuera gran cosa.

Como si declarar sentimientos—intenciones—fuera solo otra parte del almuerzo.

Así que hizo lo único que se le ocurrió.

Cambió de tema.

Abruptamente.

—Bueno —dijo, con tono cortante y afilado—, espero que no lo logres.

Damien arqueó una ceja, pero no dijo nada.

—Realmente no quiero lidiar con esto más de lo que ya he tenido que hacerlo —añadió, enderezando su postura, con la mirada fija deliberadamente en algún punto lejos de él—.

Así que más te vale perder.

Y cuando lo hagas, me aseguraré de que pagues por hablar así.

Hubo una pausa.

Luego
—Oh…

—dijo Damien, alargando la sílaba como un suspiro—.

Qué fría.

Isabelle no lo miró.

Porque sabía cómo sonaba su voz en ese momento.

Sabía que era demasiado brusca, demasiado forzada.

Sus palabras estaban todas mal.

No coincidían con el calor que subía a sus mejillas y el extraño y tembloroso retorcijón en su estómago.

Porque en el fondo, ella sabía la verdad.

No quería que él perdiera.

No realmente.

****
“””
El sol había cambiado de ángulo cuando los estudiantes regresaron, proyectando largas franjas de luz de la tarde a través del suelo pulido de la Clase 4-A.

La campana había sonado hacía cinco minutos, pero nadie parecía preocupado —ni por la tardanza, ni por la ausencia del profesor.

Sabían qué clase era esta.

La última clase antes de que la semana terminara con Educación Física.

Y más importante aún, sabían por qué el aire de repente estaba pesado otra vez.

La puerta estaba abierta, pero el podio permanecía vacío.

Sin profesor.

Todavía no.

Los estudiantes fueron entrando, uno por uno.

Algunos en pequeños grupos.

Otros solos, más callados de lo habitual.

El drama anterior no había desaparecido —simplemente se había enterrado bajo la superficie, esperando.

Se podía sentir en la forma en que las voces estaban silenciadas, las miradas un poco más afiladas.

La habitual fatiga después del almuerzo había sido reemplazada por un tipo diferente de tensión.

El tipo que precede al juicio.

Moren entró después, rígido y brusco, sus zapatos golpeando el suelo un poco demasiado fuerte.

Sus ojos se fijaron inmediatamente en Damien —ya sentado, ya instalado, con una pierna cruzada sobre la otra, mirando por la ventana como si el resto del mundo no existiera.

Moren no habló.

Solo lo fulminó con la mirada.

Larga.

Dura.

Pero cayó como una ráfaga de viento contra una piedra.

Damien ni siquiera parpadeó.

No se movió.

No le importaba.

No lo necesitaba.

«Mirar fijamente no te dará columna vertebral», pensó Damien distraídamente, apoyando la mejilla contra sus nudillos.

Los asientos se llenaron lentamente.

Algunas especulaciones susurradas pasaron entre los estudiantes, pero nadie sacó sus cuadernos.

Nadie preguntó si debían empezar sin profesor.

Todos sabían lo que hacían.

Era solo cuestión de tiempo.

Y entonces
La puerta se deslizó abriéndose.

Todas las cabezas se giraron.

Él entró sin prisa.

No con arrogancia tampoco —solo una presencia tranquila y medida que no necesitaba anunciarse.

La túnica docente, de un gris pizarra profundo y ligeramente arrugada por el calor del mediodía, se enganchó ligeramente en sus botas.

Se movía con el tipo de autoridad que no venía del volumen sino de la inevitabilidad.

En su mano
Una carpeta sellada.

Gruesa.

De lomo rígido.

Y inconfundiblemente marcada con el escudo de la academia, impreso en oro en las esquinas.

“””
Los resultados.

El aula cayó en un silencio completo.

No forzado.

No incómodo.

Solo el silencio de estudiantes que sabían lo que venía a continuación.

Sus puntuaciones de los exámenes de esta mañana estaban en su mano.

Y la última clase de la semana se había convertido en algo completamente distinto.

El profesor avanzó sin decir palabra, sus pasos resonando suavemente contra el suelo.

No se movía con ceremonia.

No se detuvo para hablar.

Simplemente caminó hasta el escritorio, colocó la carpeta y abrió el sello con el cuidado de alguien que había hecho esto cien veces antes.

La solapa se abrió con un crujido seco.

Luego levantó el montón —gruesos paquetes de resultados perfectamente sujetos— y comenzó a moverse fila por fila.

Sin nombres pronunciados.

Sin comentarios.

Solo el suave sonido del papel contra el escritorio mientras dejaba cada informe individual frente a su respectivo estudiante, con ojos afilados y boca sellada.

Damien se echó ligeramente hacia atrás, observándolo moverse.

Uno por uno, cada estudiante recibió su puntuación.

Y con ella, el peso.

El paquete no era solo un número.

La primera página mostraba tu rango percentil, pero era el resto lo que golpeaba más fuerte.

Página tras página de análisis —detalles minuciosos de cada sección, las preguntas que fallaste, qué respuestas elegiste, qué respuestas deberías haber elegido, con anotaciones calibradas por el sistema explicando por qué.

Era quirúrgico.

No podías fingir tu camino a través de esto.

Cada laguna en el conocimiento era iluminada.

Cada conjetura expuesta.

La sección de literatura, especialmente, era brutal —cada opción acompañada de fundamentos que te hacían darte cuenta de lo cerca que estaban las trampas.

Leerlo se sentía menos como una retroalimentación y más como que te mostraran el plano de tu propio fracaso.

El paquete de Damien cayó sobre su escritorio con un suave golpe.

No lo tomó de inmediato.

A su alrededor, las sillas crujían mientras se pasaban páginas, quejidos ahogados tras un tenso silencio.

Algunos estudiantes inmediatamente buscaron su puntuación general —otros se sumergieron directamente en las secciones problemáticas.

Siguieron susurros, bajos e inquietos.

—…Estaba seguro de que acerté esa pregunta…

—¿Me quitaron puntos por usar esa expresión?

—Espera, espera —¿B era la respuesta?

¿No C?

Pero…

A través del aula, se podía sentir cómo el orgullo se desvanecía.

Capa por capa.

Moren miraba su propia hoja, con la mandíbula apretada, los ojos moviéndose de un lado a otro como si intentara hacer subir la puntuación solo con mirarla fijamente.

—¿Las chicas que habían sido presumidas antes?

Ahora mortalmente calladas.

Las tres inclinadas sobre sus paquetes como si estuvieran diseccionando su propia autopsia.

—¿Y Damien?

Seguía sin moverse.

Dejó que el papel permaneciera frente a él, intacto.

No por miedo.

Solo por sincronización.

Damien se reclinó en su silla un poco más, dejando que el silencio se espesara a su alrededor antes de finalmente desviar su mirada hacia un lado.

Isabelle.

Ella lo estaba mirando.

Su expresión no era fría —no exactamente.

Tampoco era neutral.

Solo…

silenciosamente expectante.

Como si estuviera tratando de no importarle, pero sus ojos la traicionaban.

Heh…

Una lenta sonrisa divertida tiró de sus labios.

Ella quería ver.

No el papel.

No las respuestas.

A él.

Quería saber si todo lo que él había dicho —todo lo que afirmaba, todo lo que ella sentía pero no podía admitir— era real.

Si podía respaldarlo.

Si era el tipo de persona que podía pararse en el centro de la habitación y no estremecerse cuando llegara el juicio.

Damien desvió su mirada un poco más allá.

Otro par de ojos.

Victoria.

«Oh, Langley.

¿Tú también tienes curiosidad?»
Por supuesto que la tenía.

Después de todo, ella le había entregado sus notas bajo presión.

No exactamente chantaje, pero cerca.

Una danza entre favor y amenaza, bordeada de influencia.

Se había dicho a sí misma que no significaba nada, solo una estrategia, solo autopreservación.

¿Pero ahora?

Ahora estaba observando, igual que Isabelle.

Esperando ver qué tipo de monstruo había ayudado a afilar.

Damien no se movió.

No alcanzó el paquete todavía.

Dejó que esperaran.

Entonces —Bzzt.

Su teléfono se iluminó con un suave zumbido contra el escritorio.

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