Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 201

201: Hermanito 201: Hermanito “””
El rasgo floreció en la mente de Damien como un cambio de presión—no ruidoso, no abrumador, simplemente presente, como si una capa de cristal hubiera sido retirada del mundo.

Las líneas se agudizaron.

El movimiento se ralentizó.

Cada paso, cada giro, cada movimiento de un tobillo ahora tenía significado.

El sistema pulsó una vez.

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Rasgo: Depredador Neural
→ Rastreo de Puntos Débiles: Activo.

→ Eco de Combate: Activado.

→ Flujo Robado: Datos absorbidos.

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Damien parpadeó—y el campo se volvió táctico.

Los giros bruscos de Aaron no eran aleatorios—seguían un ritmo, una síncopa de medio tiempo antes de cada avance.

Las entradas de Rin tenían incorporada una finta de dos pasos, destinada a atraer presión antes de retroceder rápidamente.

Incluso los pases largos de Lionel se curvaban con un giro de cadera superior que usaba para generar elevación.

No había notado nada de eso antes.

¿Pero ahora?

Ahora lo veía.

Lo sentía.

Lo entendía.

No los copiaba directamente—esto no era una escena de película donde imitaba el estilo de Aaron en diez segundos y se convertía en un prodigio.

No.

Era más sutil.

Un doblez del tobillo para mantener el balón más ajustado.

Una finta corporal usada antes en la curva.

Pequeños cambios.

Pequeñas ventajas.

Probó uno durante el juego.

Recibió un pase en el borde exterior del campo—justo cerca de la línea lateral, acorralado.

Dos defensores se acercaron.

Normalmente, reiniciaría.

Pasaría hacia atrás.

Jugaría seguro.

En cambio, retrocedió medio paso—justo como hacía Aaron cuando tentaba—y dejó que la presión llegara.

Luego giró hacia dentro.

Usó el nuevo ángulo de toque del estilo de Lionel para cortar el balón hacia adelante mientras su hombro se hundía en el hueco.

Escape limpio.

Alguien silbó desde la línea lateral.

—¿Eh—viste eso?

Rin sonrió con suficiencia.

—¿Ahora está robando movimientos?

—No —murmuró Damien en voz baja—.

Solo adaptándome.

El juego continuó.

Rápido.

Concentrado.

Pero no frenético.

Refinado.

No solo estaban atacando—estaban conectando.

Pasando a los espacios.

Leyendo el movimiento del otro.

Todavía había errores, claro—esto no era fútbol profesional—pero era fluido.

Se sentía bien.

¿Y Damien?

Ahora era parte de ello.

No solo el comodín.

No solo el as inesperado.

Estaba integrado.

Cada vez que tocaba el balón, no se trataba de gloria—se trataba de flujo.

Hacía las carreras de Aaron más limpias.

Abría espacio para los desbordes de Rin.

Quitaba presión a las jugadas largas de Lionel.

“””
Incluso cuando no anotaba, desplazaba la presión.

¿Y el otro lado?

Lo estaban sintiendo.

Ezra estaba sin aliento, Kaine se estaba volviendo descuidado, y Marek…

Marek se estaba desmoronando.

Cada vez que Damien lo superaba, cada toque que no era interceptado, cada pase limpio…

Marek se tensaba más.

Sus movimientos se volvían rígidos.

Sus bloqueos se convertían en faltas.

Sus ojos seguían a Damien con creciente desesperación, como alguien tratando de atrapar humo.

Todo llegó a un punto crítico en el tramo final.

El silbato estaba cerca.

Ambos equipos sudaban, enrojecidos por el esfuerzo.

Los estudiantes ahora bordeaban las líneas laterales, algunos animando, otros simplemente observando en silencio atónito.

Damien recibió un pase alto de Aaron, lo atrapó con el pecho y lo dejó muerto a sus pies.

Marek estaba allí—acercándose rápido.

Damien no esquivó de inmediato.

Dejó que la presión aumentara.

Dejó que Marek pensara que lo tenía.

Un pequeño cambio.

Un toque.

Y Marek mordió el anzuelo.

Fuerte.

Damien pivotó a su alrededor como el viento curvándose alrededor de una roca—suave, sin esfuerzo, intencional.

No miró atrás.

Solo susurró, lo suficientemente alto para que solo Marek lo oyera.

—Sigue el ritmo.

Se quebró.

Marek se giró—se quebró—y se lanzó tras él.

Demasiado rápido.

Demasiado imprudente.

El codazo vino.

Duro.

Sucio.

Golpe completo, dirigido a las costillas sin intención de ocultarlo.

Pero el cuerpo de Damien se movió antes que él.

Un destello de instinto perfeccionado bajo la brutal mano de Elysia.

Giró—dio un paso con el pie delantero y bajó su peso—justo a tiempo.

El codazo falló.

Por un suspiro.

El viento rozó el costado de Damien como un escalofrío de muerte cercana.

Si no hubiera entrenado
Si no hubiera aprendido
Estaría encogido en el césped, ahogándose.

Pero no lo estaba.

Estaba de pie.

Todavía de pie.

¿Y Marek?

Congelado.

Atrapado en medio de la arremetida.

Ojos abiertos.

Damien se volvió lo suficiente para mirar por encima de su hombro—expresión indescifrable.

Damien se volvió lo suficiente para mirar por encima de su hombro
Y esta vez, no había sonrisa.

No había sonrisa sarcástica.

Ningún rastro de diversión.

Su expresión era afilada.

Tensa.

Labios dibujados en una línea.

Ojos fríos.

Porque eso no era parte del juego.

Eso no era competición.

Eso era un ataque.

Deliberado.

Con intención de lastimar.

No de ganar.

Y por un breve y silencioso momento, el aire se espesó.

Marek permaneció congelado en medio de la arremetida, el pecho agitado, el codo todavía medio levantado como si no se hubiera dado cuenta de lo que acababa de hacer—o tal vez como si lo supiera, y estuviera esperando ver si podía salirse con la suya.

No podría.

Golpe.

Un hombro golpeó el costado de Marek.

Fuerte.

—Oye—¿qué demonios fue eso?

—la voz de Rin interrumpió, baja y afilada, mientras se interponía entre ellos sin dudarlo.

Aaron estaba allí un segundo después, ojos entrecerrados, mandíbula tensa.

—¿Ahora intentas dar codazos?

¿En serio?

Marek tropezó medio paso atrás por el golpe, tomado por sorpresa—no por la fuerza, sino por la respuesta.

Su boca se abrió, pero no salieron palabras.

Porque más estaban llegando.

Lionel se acercó trotando, cejas fruncidas.

—¿Se supone que esto es fútbol o una pelea callejera, imbécil?

El resto de 2-A se acercaba ahora—no violentamente, no en masa—pero unidos.

Presentes.

Nadie retrocedió.

Nadie parecía confundido.

Lo habían visto.

Claro como el día.

¿Una falta?

Claro.

Las faltas ocurren.

¿Pero esto?

Esto era diferente.

Esto era malicioso.

Las manos de Marek se flexionaron a sus costados como si tratara de invocar una respuesta—algo inteligente, algo desdeñoso—pero no llegaba.

Estaba acorralado, no por números, sino por la claridad del momento.

Había intentado atacar a Damien a traición.

Entonces vino la onda.

Las voces desde el otro lado del campo—Clase 4-C—se agudizaron como vidrio raspando contra concreto.

—¿Cuál es el problema?

—gritó alguien, con voz cortando a través de la tensión.

—Apenas lo tocó.

—¿Exagerando mucho?

Pasos retumbaron más cerca desde el extremo opuesto.

Ezra.

Kaine.

Por supuesto.

No estaban corriendo.

Pero tampoco caminaban.

Ese paso decidido —esa disposición en su postura— era todo lo que Damien necesitaba ver.

Kaine llegó primero al lado de Marek, pecho inflado, sonrisa tensa.

—¿Qué…

ahora también fingió eso?

—Su voz era fuerte, dirigida, más para la multitud que para cualquier otra persona—.

Debo decir, Elford, es impresionante cuántas personalidades tienes.

Ezra llegó por el otro lado, sin decir nada, pero su cuerpo hablaba por él.

Sus brazos cruzados, pies plantados separados, barbilla ligeramente levantada.

Listo.

La Clase 4-C comenzó a unirse detrás de ellos.

No todos agresivos.

Pero tensos.

Brazos cruzados, manos en las caderas, murmullos silenciosos.

El cambio estaba ocurriendo —nosotros contra ellos.

Damien los vio acercarse —contó los números, los ángulos, la distribución del peso en sus pasos.

No porque planeara pelear.

Solo porque el rasgo seguía activo.

Todavía alimentándolo con datos.

Todavía mostrándole todo.

Y en el momento en que la sonrisa de Kaine comenzó a ampliarse, como si se estuviera preparando para algún remate…

Damien levantó una mano.

Palma abierta.

Baja.

Y habló.

—No lo hagas.

Una palabra.

Eso fue todo.

Pero caló.

No solo en Kaine, sino en todos.

Como si hubiera golpeado un diapasón justo en el centro de la tensión.

Incluso la ceja de Ezra se contrajo ligeramente, insegura.

Damien se giró, finalmente enfrentando a Marek directamente —nada en su postura era agresivo, pero había algo innegablemente definitivo en la forma en que estaba de pie.

Damien se mantuvo allí, rodeado de tensión —por la sonrisa forzada de Kaine, el desafío silencioso de Ezra, y el bajo zumbido de la defensa de 4-C elevándose como electricidad estática.

Pero no se inmutó.

No cedió ante ello.

Solo miró a Marek durante un segundo largo y plano.

Luego exhaló por la nariz.

—Es inútil —dijo, con voz firme—.

Discutir con personas intelectualmente deshonestas.

Las palabras golpearon como un golpe sutil —no dramático, no fuerte.

Pero preciso.

Cortando más profundo de lo que gritar jamás podría.

No dirigido a provocar una pelea.

Solo a exponer el hecho de que no había una que valiera la pena tener.

Se dio la vuelta.

Dio un paso lento más allá de Marek.

Y mientras pasaba, se detuvo el tiempo suficiente para mirar hacia abajo al césped cerca de los tacos del otro chico.

Escupió.

Un sonido agudo y húmedo en el silencio.

Luego miró hacia arriba de nuevo, expresión fría, voz bajando de tono para que solo Marek —y por extensión, Kaine y Ezra— pudieran realmente escucharlo.

—Tal vez quieras controlar ese comportamiento tuyo —dijo, con tono suave—.

Podría no terminar a tu favor todo el tiempo.

Y luego —como girando un cuchillo con una sonrisa— extendió la mano y le dio a Marek una palmada ligera y desdeñosa en el hombro.

Amistosa.

Burlona.

Casual de la peor manera.

—Hermanito.

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