Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 202

202: Hirviendo 202: Hirviendo Marek estaba hirviendo de rabia.

No solo enfadado—furioso.

El tipo de furia que no ladra.

Que arde.

Tensa, silenciosa, enrollada como un alambre detrás de sus costillas.

Cada respiración le raspaba los pulmones.

Cada latido retumbaba con la voz de Damien Elford.

—Hermanito.

La palabra aún resonaba en sus oídos como una bofetada.

Se quedó allí, paralizado en el campo mucho después de que Damien se marchara, rodeado por los murmullos de sus compañeros y el juicio espeso en el aire.

El empujón de hombro de Rin.

La mirada fulminante de Aaron.

El disgusto de Lionel.

Todo eso se acumulaba a su alrededor, como si él fuera el que estaba fuera de lugar.

Pero él no había comenzado esto.

¿Verdad?

Apretó los puños con más fuerza, las uñas clavándose en la piel, la mandíbula rechinando hasta que dolió.

Damien maldito Elford.

Antes no era nada.

Victoria solía hablar de él como si fuera una especie de advertencia envuelta en sudor incómodo y miradas desesperadas.

Un gran perdedor con ojos de cachorro para Celia, mendigando afecto como si fuera una ración.

Marek se había reído de esa imagen.

Se había burlado.

Él y Victoria intercambiaban bromas sobre cómo Elford no captaba las indirectas, cómo Celia jugaba con él lo suficiente para mantenerlo en órbita, patético y predecible.

¿Y ahora?

Ese mismo tipo acababa de bailar a través de él como si ni siquiera estuviera allí.

Lo había humillado—otra vez—frente a la mitad de la escuela.

Solo con su juego de pies y presencia.

Sin poderes.

Sin trampas.

Solo sangre, sudor y una nueva arrogancia retorcida que lo hacía insoportable de ver e imposible de ignorar.

¿Y lo peor de todo?

Ni siquiera estaba tratando de provocar una pelea.

Estaba rechazando una.

Esa era la parte que encendía el fuego bajo la piel de Marek.

Damien no respondió ladrando.

No se pavoneó.

No sonrió con suficiencia como un villano mezquino de un cómic malo.

Simplemente se quedó allí.

Tranquilo.

Sólido.

Como si supiera exactamente cuánto espacio le pertenecía—y lo poco que le quedaba a Marek.

Era exasperante.

Porque en el fondo?

Marek sabía que él era quien se veía débil ahora.

No Damien.

Y Victoria
Mierda.

Victoria.

No había dicho mucho sobre Damien últimamente.

No a Marek.

No en voz alta.

Pero eso no significaba que no estuviera pasando nada.

Él había visto el cambio.

La forma en que a veces ella miraba demasiado tiempo después de sus mensajes.

La manera en que su mandíbula se tensaba cuando creía que nadie la estaba observando.

Cómo cambiaba de tema cada vez que surgía el nombre de Damien.

¿Y ahora?

Ahora Marek sabía por qué.

Porque ¿esta versión de Damien?

¿Este nuevo Damien?

Era el tipo de chico en el que las mujeres empezaban a pensar.

No más bromas sobre gordos.

No más comportamiento de simp.

Solo ojos afilados, cortes limpios y esa calma aterradora como si ya hubiera ganado algo que nadie más podía ver.

Marek inhaló bruscamente, con el pecho oprimido por algo que no podía nombrar—rabia, sí, pero algo peor por debajo.

Vergüenza, quizá.

Miedo.

No.

No, miedo no.

No de Damien.

«Eso no puede ser posible».

Marek se enderezó, con los músculos tensos bajo su piel, los tendones de su cuello estirados como cables a punto de romperse.

Ese tipo de chico—ese Damien—no debería existir.

No realmente.

No en el mundo que Marek entendía.

Era un perdedor.

Lo había sido.

Y gente como esa no cambiaba.

No realmente.

No se sacudían años de no ser nada y de repente se convertían en…

eso.

Eso no era real.

Tenía que ser falso.

Una fase.

Una fachada.

Y tarde o temprano, se rompería.

Se repitió eso a sí mismo como un cántico protector.

Una y otra vez.

Sigue siendo el mismo tipo.

Sigue siendo el simp.

Sigue siendo el perdedor con una camisa más bonita.

El sonido de tacos contra el césped interrumpió la tormenta de sus pensamientos.

Pasos pesados.

Casuales, pero cercanos.

—Marek —llamó la voz de Ezra desde atrás, con tono bajo y cortante—.

¿Estás bien?

No se dio la vuelta de inmediato.

No hasta que la risa de Kaine lo siguió—corta, aguda y cruel.

—El tío se quedó mojado y sin palabras —murmuró Kaine, su sonrisa prácticamente audible—.

Ese cabrón de Elford, ¿eh?

Marek finalmente se dio la vuelta.

Los dos estaban allí—Ezra con esa característica expresión inexpresiva bajo su flequillo, brazos cruzados; Kaine relajado en los hombros, sonriendo como si él tampoco hubiera perdido el partido.

Había otros pocos de 4-C acercándose también.

No formaban un grupo completo, solo esa gravedad natural del resentimiento compartido.

La mandíbula de Marek se tensó.

—No esperaba que ustedes dos dijeran nada.

Ezra se encogió de hombros.

—Eso no significa que estemos ciegos.

—Ha estado actuando como un dios reencarnado últimamente —se burló Kaine—.

Aparece como si fuera el protagonista de un manga deportivo.

Un buen partido y ya camina como si fuera el dueño de la liga.

Marek no dijo nada.

Porque sí.

Así era exactamente como se sentía.

Como si Damien hubiera salido de un mundo para entrar en otro—y de alguna manera arrastrara el foco de atención con él.

La mirada de Ezra se estrechó.

—¿Viste la expresión de su cara, verdad?

¿Toda esa mierda de “calma y compostura”?

Como si ni siquiera estuviera sudando.

—Falso como el infierno —escupió Kaine—.

¿Toda esa mierda de “estoy por encima de esto”?

—Quiere que lo vean así.

Quiere que reaccionemos.

—Pretende ser demasiado cool para que le importe.

Las manos de Marek seguían apretadas.

Pero un nuevo calor ardía ahora en su pecho—no la furia cruda de antes, sino algo más feo.

Reivindicación.

Si incluso Ezra y Kaine—que solían luchar junto a Damien, antes de aquella pelea—si incluso ellos decían esto…

Entonces era una fachada.

Entonces Marek no estaba perdiendo.

Solo estaba viendo una actuación.

—Está tratando de cambiar las reglas del juego —continuó Kaine, caminando un poco—.

Lo has visto, ¿verdad?

Una semana es un chiste de fondo, la siguiente está dando discursos, haciendo trucos, actuando como si estuviera por encima del drama.

Como si ya hubiera ganado un juego que el resto ni siquiera ha empezado a jugar.

Ezra se burló.

—Es un farol.

Eso es todo lo que es.

Quiere que la gente piense que es intocable.

Todo humo.

Marek exhaló lentamente, relajando sus hombros un poco.

—Entonces quizás —dijo, con voz baja—, es hora de que empecemos a tratarlo como si estuviera fanfarroneando.

*****
Damien se alejó del campo, el calor del momento todavía ardiendo bajo su piel como brasas enterradas justo debajo de la superficie.

Sus botas golpeaban suavemente contra la pista mientras se dirigía hacia el gimnasio, el murmullo de la conversación siguiéndole como una tormenta lejana.

—Maldito 4-C —murmuró Rin detrás de él—.

Esos bastardos siempre hacen esta mierda.

—Actúan como si fuera una maldita pelea callejera cada vez que empiezan a perder —masculló Aaron, pateando la tierra—.

¿Y Marek?

A ese tipo apenas le queda lóbulo frontal.

—Deberías haberlo tumbado, Damien —dijo uno de los otros—.

En serio.

El tío merecía comer césped por ese codazo.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como un cebo.

Damien no se dio la vuelta.

No respondió de inmediato.

Dejó que las puertas del vestuario se abrieran antes de entrar, permitiendo que el aire fresco y el eco distante de pelotas de voleibol rebotando lo envolvieran.

«Casi pierdo el control».

El pensamiento atravesó su mente—no con vergüenza, sino como un hecho.

Un reconocimiento limpio y clínico de lo cerca que había estado.

Iba a golpearlo.

Directamente en la mandíbula.

Sin dudarlo.

Sin dudar en absoluto.

Un segundo más lento y su puño habría aterrizado directo en la cara de Marek.

¿Y entonces qué?

Todos tenían sus Brazaletes de Restricción de Despertar activos.

Sin mejoras.

Sin reflejos potenciados.

Sin rasgos de defensa pasiva.

Solo carne contra carne.

Normal contra normal.

¿Y Damien?

Él ya no era normal.

Su entrenamiento con Elysia, el esfuerzo que el sistema le había exigido, la pérdida de peso, la tensión, los nervios reconstruidos
Podría haber roto algo.

Lo habría hecho.

Mandíbula.

Nariz.

Quizás más.

Y eso no era algo de lo que pudiera salir con un encogimiento de hombros.

«No ahora».

Sus ojos se estrecharon ligeramente, medio enfocados en el eco de pisadas y la iluminación del gimnasio.

Porque algo había sentido…

extraño.

Lo había percibido antes—justo antes de la embestida de Marek.

No solo la tensión, no solo las miradas desde los laterales.

Algo más.

Un cambio en el aire.

Una presencia.

Del tipo que le hacía picar la nuca incluso cuando no había nadie detrás de él.

Y él no era el tipo de persona que ignoraba eso a la ligera.

DING.

El timbre familiar resonó suavemente en su cabeza.

Una ondulación en la esquina de su visión pulsó, con el texto del sistema deslizándose en su lugar como tinta en el agua.

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[Condición Oculta Cumplida]
[El Anfitrión actuó como un canalla, pero eligió la moderación en el momento crítico.]
Recompensa: +35 SP
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Un lento suspiro escapó de la nariz de Damien mientras se dirigía hacia la fila de taquillas, con las manos todavía metidas despreocupadamente en sus bolsillos.

Sus labios se movieron ligeramente.

No del todo una sonrisa arrogante.

Pero cerca.

«Mejor un canalla que un idiota».

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