Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 212

212: Juego 212: Juego Cuando oyó por primera vez al sistema susurrar —Niño del Destino—, Damien hizo una pausa.

No por confusión.

Por cálculo.

¿Porque esa frase?

Esa no era del juego original.

No exactamente.

El sistema hablaba en términos que no habían aparecido en ningún texto de evento, cadena de misiones secundarias o diálogo de NPC.

Había tradición, claro—rica en divinidad, profecía, hilos dorados del destino e ilusiones codificadas de control—pero ¿esa frase en particular?

No existía en el guión.

«Esa es la cosa con las perspectivas», meditó Damien, su mirada fija en el horizonte inmóvil.

«El juego se contaba desde la mía.

O más bien—desde la suya.

El Damien original.

Y él era demasiado débil, demasiado perezoso, demasiado guionizado para ver la red más grande».

Lo que significaba que la verdadera historia siempre había estado oculta bajo la superficie.

Los jugadores solo veían lo que veía el desperdicio.

Así que por supuesto no había información sobre los Niños del Destino.

Por supuesto no había caminos directos, ni árboles explícitos de tradición, ni registros del sistema que los explicaran.

Damien—el Damien original—nunca estuvo destinado a interactuar con ellos.

Pero.

Siempre hubo algo…

extraño.

Líneas perdidas en archivos de fondo.

NPCs con diálogos extrañamente específicos que no tenían sentido en sus misiones asignadas.

Áreas del mapa que no generaban enemigos pero aún tenían música, iluminación, ambiente—como si algo debiera suceder allí, incluso si nunca ocurría.

Cosas que solo jugadores obsesivos notaban.

Los que se alejaban de las rutas principales de la historia.

Los que no podían aceptar que Damien tuviera que ser patético.

Porque los desarrolladores habían cometido un error.

Dejaron el mundo abierto.

No completamente.

No lo suficiente para escapar del destino.

Pero suficiente para rozarlo.

«Y algunos de nosotros lo hicimos», pensó Damien, entrecerrando los ojos.

«Vagamos.

Excavamos en los rincones.

Leímos los textos descriptivos de los objetos como si fueran escrituras sagradas.

Hablamos con cada NPC inútil por si acaso alguno tenía una línea que no encajara».

Y al hacerlo, lo encontraron.

Una ubicación.

Escondida en el subcontinente occidental.

Más allá del borde de la zona de guerra.

Fuera del alcance de las zonas seguras y fortalezas restringidas por nivel.

Un valle, sin nombre en el mapa.

Sin baliza de teletransporte.

Sin marcador de misión.

Solo un único y olvidado sendero del cañón, custodiado por enemigos que no soltaban nada y no daban experiencia.

¿Y al final?

Una estructura.

Antigua.

Desmoronándose.

Medio hundida en el suelo como si la tierra misma hubiera intentado enterrarla por vergüenza.

Pero una vez que entrabas, el sistema reaccionaba.

No con un jefe.

“””
No con una cinemática.

Sino con silencio.

Peso.

Como si el código estuviera conteniendo la respiración.

Algunos jugadores pensaban que era un error.

Una mazmorra sin usar.

Otros —los correctos— sabían mejor.

Ese lugar no era una mazmorra.

Era una prueba.

Del tipo que no aparecía en las notas de parche o wikis de tradición.

No tenía combate contra jefes.

Ni tabla de botín.

Ni fanfarria celebratoria.

Pero tenía peso.

Porque no estaba construida para que los jugadores grinding.

Estaba construida para que alguien heredara.

Un legado dejado por alguien más grande.

Una figura que el juego solo insinuaba a través de descripciones fragmentadas de objetos y tallas de monumentos rotos —siempre referido en lenguaje vago y mítico.

«El Primer No Escrito».

«El Último Antes de las Cadenas».

«—él que desafió la línea temporal, la línea de traición y el hilo».

Y esa estructura, enterrada en el cañón sin nombre, era su tumba.

O más exactamente —su bóveda.

Su voluntad.

Una cámara sellada no destinada a la fama o el equilibrio, sino a la sucesión.

Fue solo más tarde —años dentro de la obsesión de los fanáticos por desvelar el juego— que alguien se dio cuenta de lo que realmente era:
Una Prueba de la Reliquia.

No anunciada.

No reconocida.

Solo esperando silenciosamente, medio introducida por error en el motor del mundo como si incluso los desarrolladores tuvieran miedo de dejarla funcionar correctamente.

Y cuando los jugadores de alguna manera lograban atravesarla —ofreciendo algo intangible, algo que ninguna guía podía explicar— el juego reaccionaba.

No con recompensas.

Sino con misericordia.

Porque por un día —solo uno— el Damien original cambiaba.

Estadísticas reiniciadas.

Nuevo rasgo único: [Cenizas del Olvidado].

Y en ese único día, el juego se doblegaba.

El mundo dejaba de escupirle.

Los NPCs lo respetaban.

Los diálogos cambiaban.

Las puertas se abrían.

Era la única vez que la narrativa le permitía respirar.

Pero solo brevemente.

Porque cuando los jugadores despertaban a la mañana siguiente en el juego
La pantalla se oscurecía.

Y aparecía esto en nítida fuente blanca:
“””
————————
[Anulación del Sistema: Restauración del Destino En Proceso]
El Mundo Se Ha Corregido.

No Tienes Derecho a Heredar Lo Que Nunca Fue Tuyo.

———————
Después de eso, la zona desaparecía del mapa.

Incluso si tenías coordenadas guardadas, intentabas hacks de teletransporte, o te colabas a través del borde del cañón —desaparecía.

Como si nunca hubiera estado allí.

Ahora que tenía la información, no era difícil entenderlo.

Qué era la herencia.

La respuesta no era oscura.

No estaba perdida en metáforas ni enterrada en tradición profunda.

Era obvia.

Criminalmente obvia.

La bóveda —la Prueba de la Reliquia— nunca estuvo destinada para Damien.

Ni el original.

Ni el nuevo.

Estaba programada para alguien más.

Algún Niño del Destino aleatorio que los desarrolladores nunca nombraron, o quizás un personaje compañero que Damien había olvidado hace tiempo.

Tal vez uno de los chicos dorados del segundo arco.

Tal vez alguien ni siquiera introducido en la campaña base.

No importaba.

«Para quien fuera que estuviera destinada», pensó Damien, apartándose de la ventana, «no está aquí ahora».

Apretó la mandíbula una vez.

La tranquila fuerza de ese gesto no venía de la ira.

Venía de la convicción.

«La tomaré».

No porque creyera que la merecía.

Sino porque el mundo ya había intentado borrarlo una vez.

Y había fracasado.

Esa bóveda no había requerido fuerza.

No había requerido título, ni clase, ni aprobación.

Solo había requerido pérdida.

Y Damien?

Damien lo había perdido todo antes de que el juego incluso comenzara.

Levantó la mano, los dedos temblando una vez en el aire.

—Estado —murmuró.

La familiar pantalla blanco-dorada se deslizó ante sus ojos.

————–
[ESTADO] [Sincronización: Completa]
▶ Nombre: Damien Elford
▶ Edad: 17
▶ Nivel: 5
▶ SP: 800
Rasgos:
[El Reforjado]
[No Se Dobla]
[Singularidad]
[Sociópata]
[Anarquista]
[Depredador Neural]
Habilidades Pasivas:
[Intuición de Mercader]
[Físico de la Naturaleza]
[Enfoque Depredador]
[Atributos]
▶ Fuerza: 9.5
▶ Agilidad: 9.5
▶ Resistencia: 9.5
▶ Voluntad: ??

▶ Inteligencia: ??

▶ Encanto: 8.5
▶ Suerte: 9.0
—————————–
Lo escaneó en silencio, sus pupilas estrechándose.

Ahí estaba.

Tan cerca.

9.5 en toda la línea.

El sistema ya había comenzado a empujar —alimentando filo en cada respiración, cada movimiento, como si quisiera que él atravesara naturalmente.

Pero él estaba cansado de esperar.

«Diez es el umbral», pensó.

«La línea entre la compresión y la explosión.

Entre la cáscara humana y lo que viene después».

No necesitaba completar esos últimos cinco puntos aquí.

Se los llevaría consigo.

Dejaría que el impulso final ocurriera dentro del cañón.

Dentro de la prueba.

Dentro del lugar que nunca estuvo destinado a recibirlo.

«Simetría perfecta», pensó, con un borde seco en su sonrisa.

«El mundo intentó eliminarme.

Déjame despertar en el corazón de su error».

Cerró la pantalla con un movimiento, ya girándose hacia el armario lejano para cambiarse de ropa para entrenar.

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