Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 222

222: Segunda Fase (2) 222: Segunda Fase (2) La espada vino de nuevo
¡FWIP!

Un arco brutal desde arriba, apretado y fluido, apuntando no a herir, sino a acabar.

Los pies de Damien se desplazaron.

Sus rodillas se comprimieron.

¡DESLIZ—CRACK!

Avanzó, no retrocedió, deslizándose bajo la trayectoria justo cuando la hoja cortaba el aire vacío.

Su palma se disparó hacia arriba—no para bloquear, sino para redirigir—recorriendo la parte inferior del antebrazo del soldado.

Estuvo cerca.

Demasiado cerca.

El soldado se ajustó instantáneamente, escudo girando
¡CLANG!

Rozó el hombro de Damien mientras él se retorcía nuevamente, pivotando sobre la planta de sus pies, cuerpo bajo, columna tensa.

Sin contraataque.

Aún no.

Solo posición.

Solo ritmo.

«No es solo más rápido», pensó Damien, con respiración superficial.

«Es absoluto».

El tipo de oponente que no vacilaba.

Que no dejaba errores para explotar.

El tipo donde la victoria no se tomaba, se sangraba por ella.

¿Y sin Depredador Neural?

Estaba desnudo.

Ciego.

Al menos…

así se sentía.

Pero Damien apretó los dientes.

Y sonrió.

Porque en ausencia de ese rasgo fluctuante del sistema, surgió algo más.

Memoria.

Las largas horas en la colchoneta.

Las repeticiones que Elysia le había inculcado hasta que sus articulaciones gritaban.

Los miles de correcciones, paradas, rupturas, pivotes—cada uno grabado no en su mente, sino en su músculo.

Eso era lo que había estado construyendo.

No solo reflejo.

No solo poder.

Fundamento.

Había confiado en Depredador Neural al entrenar con ella—sí.

Lo había usado para rastrear sus pasos, diseccionar su forma, optimizar el tiempo.

Pero no era todo lo que estaba haciendo.

Cada movimiento que veía, lo reflejaba.

Cada fracaso, lo absorbía.

¿Y cada apertura que no podía alcanzar antes?

La archivaba.

Para ahora.

Así que la siguiente respiración de Damien llegó más fácil.

Su postura se ajustó—no solo defensiva, sino inclinada hacia adelante.

El soldado se acercó de nuevo.

Espada en alto.

Sin florituras.

Solo esa misma intención asesina.

Damien se movió.

¡CRK—TAP—TCHNK!

Paso bajo.

Guardia redirigida.

Brazo izquierdo fingiendo para provocar la respuesta del escudo—codo derecho enganchado bajo la muñeca del soldado.

Un derribo no funcionaría—no contra alguien tan arraigado.

Así que no lo intentó.

Tomó posición en su lugar.

El borde de su pie se curvó, pisando justo dentro de la postura del soldado.

Su mano bajó de golpe—no para golpear, sino para presionar
Justo fuera de ángulo.

Lo suficiente para comprometer el equilibrio.

El soldado respondió perfectamente.

Pero Damien no se inmutó.

Porque esto no era improvisación pura.

Esto era lo que su cuerpo recordaba.

Lo que Elysia había incrustado en sus huesos.

Lo que había sangrado para ganar.

Se movió de nuevo —más rápido esta vez.

Sin sistema.

Sin ojos brillantes.

Solo giros afilados, manos rápidas, un pecho lleno de fuego y una mandíbula apretada contra el agotamiento.

¡WHUMP!

Un golpe rozó sus costillas.

El dolor estalló.

Pero rodó con él.

Dejó que el movimiento fluyera.

Se recentró.

Volvió a deslizarse.

No con gracia.

No limpio.

Pero efectivo.

El dolor en sus costillas pulsaba, cálido y agudo, pero Damien lo hizo a un lado.

Concentración.

Su respiración era superficial ahora, pero estable.

Sin pánico.

Sin jadeos desperdiciados.

El soldado avanzó de nuevo.

Damien lo enfrentó —no con fuerza bruta, no con alguna técnica abrumadora, sino con intención.

Afilada.

Singular.

Y en ese momento
El sistema se agitó.

Una vibración baja pulsó bajo el cráneo de Damien.

No una voz.

No un mensaje.

Un cambio.

Una lente encajando en su lugar.

[Rasgo Activado: Enfoque Depredador]
Todos los estímulos no esenciales suprimidos.

Ruido periférico amortiguado.

Priorización cognitiva mejorada.

Objetivo: Bloqueado.

El viento se desvaneció.

El eco del cañón murió.

Incluso la quemazón en los pulmones de Damien se diluyó en el fondo.

En su visión, solo había una cosa.

El hombre.

El soldado.

Cicatrizado.

Empapado en arena y el pálido fantasma de viejas guerras.

Su escudo se flexionaba ligeramente en su agarre, su espada sostenida en esa misma guardia inquebrantable.

Sin aura.

Sin trucos.

Solo forma.

Pero incluso él —perfecto en su movimiento— era humano.

Y Damien comenzaba a verlo.

No como colores.

No como puntos débiles brillantes.

Sino como peso.

Como flujo.

La ligera elevación en su pecho antes de un paso.

El espasmo en la cadera antes de girar.

Señales.

El cuerpo contaba su historia, y Damien —ahora— podía leer la tinta.

El soldado atacó de nuevo.

¡CLASH!

Un golpe de escudo dirigido arriba.

Damien se agachó, rotando fuera de la línea central.

El golpe falló su cráneo por centímetros.

¡FWISH!

Un corte de seguimiento trazó horizontalmente.

Demasiado rápido para bloquearlo.

Pero Damien no bloqueó.

Avanzó hacia él.

¡THNK!

La hoja mordió su hombro—limpio, superficial.

La piel se abrió.

La sangre brotó.

Pero sus brazos envolvieron el lado de la espada del soldado—una mano sujetando la muñeca, la otra presionando el codo.

No había tiempo para desarmar.

Así que interrumpió.

SKRCH
Su pie se arrastró por la grava, llevando su centro de gravedad hacia un lado.

El soldado se tambaleó—medio paso desviado, solo por un segundo.

Y Damien usó ese segundo.

¡TCHT!

Codo contra costillas.

CRACK.

Rodilla contra muslo.

THUMP.

Palma bajo la barbilla—SNAP.

El soldado se tambaleó—no terminado, no quebrado—pero ahora sangrando más que Damien.

El propio cuerpo de Damien dolía.

Su hombro estaba abierto, sangre empapando su manga.

Su pierna estaba magullada por el impacto anterior.

No era invencible.

Pero ese no era el punto.

No necesitaba ser intocable.

Necesitaba adaptarse más rápido.

Necesitaba durar más.

Y ahora—con Enfoque Depredador comprimiendo cada destello de movimiento en señal pura—podía.

Otro paso adelante.

Otro choque.

Y Damien no dudó.

Porque la tormenta no había enviado a un dios.

Había enviado a un hombre.

«Eres solo un hombre, no diferente a mí».

Los labios de Damien se crisparon.

No era desafío.

Era deleite.

Porque la figura frente a él—el que había permanecido inmóvil mientras la tormenta se abría, que luchaba como si la guerra misma lo hubiera cincelado—no era divino.

Era mortal.

Cicatrizado.

Respirando.

Sangrando.

Y aún de pie.

Alguien que podría haber desafiado a los cielos una vez.

Dejado una marca lo suficientemente profunda para permanecer.

Alguien lo bastante fuerte para dejar una herencia.

Pero a Damien no le importaba eso ahora.

No estaba aquí por reliquias.

O legados.

O destinos desbloqueados.

Solo quería vencerlo.

Sin arma.

Sin truco.

Sin trampa del sistema.

Solo su propio cuerpo.

Su propio ritmo.

Sus propias manos.

Para probar—aunque solo fuera a sí mismo—que podía surgir de la nada y enfrentar el recuerdo elegido de la tormenta de frente.

Y tal vez ganar.

¡CRACK!

Sus hombros colisionaron de nuevo.

La hoja del soldado raspó el costado del muslo de Damien, un corte superficial rasgando tela y piel.

THMP— El contragolpe de Damien golpeó el borde del escudo en lugar de la costilla.

Demasiado lento.

La mandíbula de Damien se tensó.

Porque podía sentirlo ahora.

El cambio.

Su enfoque se estaba estrechando.

No por elección.

Por necesidad.

Los golpes del soldado ya no eran solo rápidos.

Eran estratégicos.

Medidos.

Leyendo a Damien.

Reaccionando antes de que Damien se hubiera comprometido.

«No solo está contraatacando», se dio cuenta Damien.

«Está anticipando».

Y eso—más que la velocidad, más que la fuerza—era el problema.

Este hombre había hecho esto antes.

Había luchado contra hombres como Damien.

Los había vencido.

Los había enterrado.

Había seguido adelante.

No estaba leyendo movimientos.

Estaba leyendo a Damien.

Y Damien lo sintió—como acero frío presionado justo entre sus omóplatos, esperando ser hundido más profundamente.

Esquivó un corte alto—¡WHISH!—solo para que el escudo girara bajo, golpeando su rodilla.

¡CLACK!

Retrocedió tambaleándose, dientes rechinando mientras el dolor ardía.

Otra finta del soldado, un deslizamiento de cadera, brazo con espada temblando.

Damien no mordió el anzuelo.

Esquivó el verdadero golpe, apenas.

Apenas.

«Se está adaptando a mí más rápido de lo que yo me adapto a él».

Y aún así…

Aún así, Damien sonrió.

Porque había pasado toda su vida siendo menos.

Menos talentoso.

Menos concentrado.

Menos digno.

¿Y ahora?

Ahora estaba mirando fijamente a un fantasma tallado de legado—y aún no había caído.

Sus costillas ardían.

Su tobillo temblaba.

Su hombro estaba empapado en rojo.

Pero sus manos seguían arriba.

Su respiración aún estable.

Su corazón aún martilleando.

Podía sentirlo construyéndose dentro de él nuevamente.

Ese fuego que no se preocupaba por el rango.

O linajes.

O destino.

Solo la lucha.

Levantó sus puños nuevamente, columna volviendo a la forma.

—Esto ya no se trata de tu herencia —susurró—.

Solo quiero tirarte de culo.

El soldado inclinó la cabeza muy ligeramente.

Como diciendo: Inténtalo.

Y Damien lo hizo.

¡TCHT—TCHT—FWMP!

Otro choque.

Otra ronda.

Dolor cantando en ritmo.

Pero la sonrisa permaneció.

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