Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 264

264: ¿Hola, representante?

264: ¿Hola, representante?

El viaje, al principio, había sido tranquilo.

Damien manejaba el Selvenhardt como un piloto atravesando turbulencias leves —ojos al frente, manos firmes, reflejos precisos.

La primera parte del trayecto era silenciosa, las carreteras de la finca despejadas, la suave asistencia de la IA apenas susurrando en el fondo.

Sin correcciones repentinas.

Sin alertas de anulación.

Entonces llegaron a la cuadrícula de la ciudad.

Y comenzó.

La hora punta escolar.

Los dedos de Damien se tensaron ligeramente sobre el volante mientras una procesión de vehículos autónomos se arrastraba como hormigas metálicas a lo largo del corredor principal —precisos, lentos, totalmente sin vida.

La IA del Selvenhardt comenzó a sugerir puntos óptimos de incorporación y ventanas ideales de espera en tonos suaves.

Ignoró todas ellas.

¿Porque la paciencia?

No era lo suyo.

Empezó a cambiar de carril.

Una vez.

Dos veces.

Luego otra vez.

La IA se ajustó sin protestar, pero los sensores encendían suaves advertencias cada pocos segundos.

—Precaución: Distancia de seguimiento reducida.

—Precaución: Espacio de carril marginal.

—Precaución: Se sugiere anulación manual.

A Damien no le importaba.

No era imprudente, no del todo.

Pero el embotellamiento presionaba sus nervios como dedos fríos.

Ver coches avanzando como ovejas guiadas por códigos hacía que algo en su pecho le picara.

Se deslizó a otro carril, se coló entre un transporte de carga y un crucero de transporte urbano.

El último emitió un pitido suave —alerta refleja, no amenaza— pero Elysia hizo un sonido entre dientes.

El tipo de sonido que solo hacía cuando quería comentar algo, pero elegía no hacerlo.

—Dilo —murmuró Damien.

Elysia parpadeó una vez.

—Nada, joven amo.

Él sonrió con suficiencia.

Luego frenó —más bruscamente de lo necesario— para evitar una lanzadera de patrulla de seguridad que no señalizó antes de meterse a medias en su carril.

El Modo de Supervisión emitió un pequeño pulso en el HUD.

La auto-estabilidad se activó por un segundo para equilibrar el centro del carril.

No fue brusco.

Pero fue suficiente.

Damien exhaló lentamente, flexionando los dedos una vez sobre el volante.

No era la conducción.

Era el tráfico.

Ese era el verdadero campo de batalla.

No la carretera en sí, sino los otros conductores.

¿Y lo peor?

La mayoría ni siquiera eran personas.

Sistemas autónomos.

Predecibles.

Calculables.

Sin mente propia.

Y aun así —eran un problema.

Porque el tráfico, incluso bajo control, significaba presión.

Sin ritmo.

Sin emoción.

Solo arrastrarse, frenar, incorporarse, arrastrarse de nuevo.

Sin espacio para atravesar, sin lugar para “nadar” entre carriles como algún mensajero de callejones traseros serpenteando por los circuitos subterráneos.

Finalmente se deslizó hacia el carril exterior de la escuela, las puertas del Private Vermillion alzándose a la vista más allá de una línea de paradas para dejar pasajeros.

La ceja de Damien se crispó.

Su voz era tranquila, seca.

—Es un dolor en el trasero conducir en el tráfico.

Elysia salió tras él, sus tacones resonando suavemente contra el pavimento mientras la puerta del Selvenhardt se cerraba con un digno siseo.

Ajustó el puño de su guante con un habitual movimiento de dedos, sus ojos escaneando brevemente la multitud matutina de estudiantes, personal y autos que llegaban antes de volverse hacia él.

—Parecía que querías conducir —dijo ella, con voz uniforme.

Damien inclinó la cabeza, subiendo su mochila más alto sobre su hombro.

—Quería conducir.

Miró de nuevo la línea de vehículos arrastrándose—carcasas cromadas moviéndose sin urgencia, sin pensamiento.

—¿Esto?

—añadió, con un movimiento de sus dedos hacia la calle—.

Esto no es conducir.

Los ojos de Elysia recorrieron la misma escena, luego volvieron a él.

—Estoy de acuerdo.

Pero sus labios
Lo captó instantáneamente.

El más mínimo tic en la comisura de su boca.

No diversión, no burla.

Algo más silencioso.

El tipo de sonrisa que no se permitía mostrar completamente.

Límites profesionales.

Disciplina.

Se había entrenado durante demasiado tiempo como para dejar que su máscara se deslizara fácilmente.

Pero Damien la conocía desde hacía suficiente tiempo.

Lo vio.

—Te lo estás guardando —dijo, alzando una ceja.

Elysia parpadeó.

—¿Guardándome qué?

—Esa pequeña sonrisa de suficiencia —dijo, acercándose un poco más, bajando la voz lo justo para captar la corriente del viento matutino—.

Como si hubieras predicho este momento exacto.

Su silencio no lo negó.

Y esa fue la respuesta.

Damien suspiró una vez por la nariz, luego sonrió con suficiencia.

—La próxima vez —murmuró—, dejaré que la IA conduzca.

Su voz no era amarga—solo objetiva.

Una seca concesión a la practicidad, despojada de orgullo.

—Esto tampoco me enseña mucho.

Solo paciencia.

Y ya odio esa lección.

Elysia no dijo nada.

Simplemente asintió una vez, en silencio, sus ojos desviándose brevemente hacia el vehículo autónomo más cercano que pasaba como una mascota obediente.

Y luego—sin palabras—apartó su rostro, mirando por la ventana tintada del Selvenhardt.

No se rió.

No habló.

Pero Damien lo vio de todos modos.

La más suave elevación en la comisura de su mejilla.

El más ligero movimiento en sus hombros.

El tipo de diversión que ella dejaba que el mundo creyera que no existía.

No la desafió esta vez.

No era necesario.

Solo se reclinó en el asiento un segundo más, con los ojos entrecerrados mientras las puertas de la escuela finalmente se alzaban lo suficientemente cerca para que el sistema indicara la proximidad del destino.

El viaje terminaría en menos de un minuto.

******
El vagón del metro siseó suavemente al detenerse, la voz familiar por el intercomunicador anunciando:
—Estación: Calle Lynden.

Puertas abriéndose a la izquierda.

Un ligero sonido resonó por el compartimento mientras los pasajeros comenzaban a moverse, pies contra baldosas, bolsas rozando hombros, la habitual procesión lenta de viajeros matutinos poniéndose en movimiento.

Isabelle ya estaba levantada, ya moviéndose.

No esperó el impulso.

Conocía el flujo, el tiempo, el lugar exacto donde pararse para poder salir sin rozar codos.

Era algo pequeño—pero una de esas eficiencias silenciosas que aprendes cuando no tienes un chofer esperándote fuera en un sedán negro.

Sus botas golpeaban el pavimento con ritmo preciso.

Su bolsa colgaba pulcramente de un hombro, la correa bien ajustada, el cuello de su blazer recién planchado.

Incluso en el sutil frío matutino, se veía compuesta.

El tipo de compostura que no era para exhibición.

Era simplemente como vivía.

Porque tenía que hacerlo.

El estacionamiento estudiantil de la Academia Vermillion rebosaba diariamente de elegantes transportes—autos personales, coches urbanos con escolta de seguridad, incluso el crucero con chófer ocasional marcado con emblemas familiares.

El Selvenhardt de Damien difícilmente estaba solo.

Para la mayoría de los estudiantes aquí, llegar en un vehículo de registro privado era estándar.

Normal.

Esperado.

“””
Pero no para ella.

Su beca cubría matrícula, alojamiento, comidas, incluso uniformes —pero no el transporte.

No el lujo de la conveniencia puerta a puerta.

Las rutas públicas eran su única opción, e incluso esas venían a un costo que tenía que medir cuidadosamente.

Así que cada mañana, Isabelle tomaba el metro.

Sin quejas.

Sin vergüenza.

Solo realidad.

¿El único inconveniente?

La caminata.

Cruzó el andén de la estación sin pausa, serpenteando a través del tráfico peatonal más denso hasta que las escaleras de entrada se curvaron hacia arriba.

En el momento en que pisó el aire libre, las torres de la academia eran visibles —altas, elegantes y muy lejanas.

«Diecisiete minutos», pensó, mirando su reloj.

No una suposición.

Un número exacto.

Lo caminaba cada mañana.

«Si cruzo por la Calle Lyric y evito la zona de construcción».

Su paso era enérgico, constante, cada paso preciso.

La acera aquí no estaba abarrotada —la Calle Lynden no era un punto de entrada con muchos estudiantes.

La mayoría de los estudiantes de Vermillion nunca habían visto este tramo de carretera.

No era la ruta limpia.

No era el corredor pulido con pancartas y saludos de facultad.

Era…

el camino trasero.

Y tal vez eso era apropiado.

Su aliento se empañaba ligeramente en el aire matutino mientras se movía.

Ajustó su cartera una vez, metió un mechón de cabello rebelde detrás de su oreja y siguió adelante.

Para algunos, la idea de caminar veinte minutos cada día antes del primer período sería agotadora.

Irrazonable.

Incluso humillante.

¿Para Isabelle?

Era normal.

Era el silencio antes de la tormenta.

Era el momento en que caminaba sola —no por prestigio, sino por necesidad— y se recordaba a sí misma por qué tenía que ganar.

Cada día.

Porque así de lejos tenía que ir, solo para estar en la misma línea de salida que todos los demás.

Justo entonces.

¡RING!

Un bocinazo agudo atravesó el aire matutino.

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