Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 267

267: Otra vez no 267: Otra vez no El patio ya estaba lleno de movimiento cuando Victoria salió del automóvil.

No ruidoso.

No caótico.

No, Vermillion nunca permitía eso.

Pero vivo—de esa manera particular en que una escuela de prestigio siempre parecía zumbar antes de la primera campana.

Pasos dispuestos como una coreografía, voces recortadas justo antes de parecer ansiosas, y ojos—tantos ojos—girando sutilmente hacia el vehículo en el momento en que sus puertas se abrieron con un siseo.

Victoria Langley salió primero.

Los tacones de sus botas sonaron una vez, y luego aterrizaron en perfecto silencio contra el camino pavimentado.

Su blazer estaba ajustado, su falda impecable, su cabello en un suave giro que enmarcaba sus pómulos como si hubiera sido moldeado por la luz misma.

Sus labios tenían un suave tono frambuesa—ni demasiado atrevido, ni demasiado tímido.

Calculado.

Como siempre.

Celia la siguió, siempre como una hoja envuelta en terciopelo—compuesta, austera, imposible de perder de vista.

Cassandra emergió en su estela de seda negra y piercings plateados.

Lillian completó la formación, toda radiante en pasteles y envuelta en suavidad perfumada.

El Cuarteto Soberano había llegado.

Y la atmósfera cambió en consecuencia.

Pasó un instante.

Luego, como el florecimiento de pétalos alrededor de la realeza, la primera ola de admiradores hizo su aproximación.

—¡Victoria, buenos días!

—dijo rápidamente un chico de segundo año, acercándose con una sonrisa demasiado cuidadosamente arreglada y dos cafés helados de Mezcla Monarca.

Los vasos ya estaban envueltos en fundas de terciopelo, con su nombre monogramado en oro.

Victoria aceptó el de la izquierda sin vacilación.

—Gracias —dijo suavemente, mirando de reojo el vaso.

Sin error en el pedido.

Leche de almendras, dos dosis de mana-cafeína, poco hielo.

Aceptable.

El chico se quedó allí medio segundo más de lo necesario—ojos esperanzados, columna demasiado erguida.

Ella dejó que su mirada se deslizara más allá de él hacia los otros que se reunían—al menos tres chicos más.

Uno sostenía una bolsa de compras, otro un libro envuelto con elegancia del ala restringida de la biblioteca de la academia.

Reconoció al tercero del comité de honor del año pasado; todavía intentaba arrancarle una sonrisa.

No lo conseguirían.

Nunca lo hacían.

No a menos que ella lo quisiera.

Cassandra murmuró algo en voz baja sobre “cachorros ansiosos”, y Lillian soltó una risita.

Celia aceptó su café con la gracia distante de alguien que sabía cómo hacer que el silencio se sintiera como un agradecimiento.

Victoria no comentó.

Aún no.

Miró de nuevo al chico que le había traído la bebida —todavía estaba allí.

Esperando.

Tal vez por una sonrisa.

O un gesto.

O una frase completa.

Ella le dio exactamente lo que merecía.

Un solo parpadeo.

Medido.

Frío.

Despido disfrazado de reconocimiento.

Él se fue, agradecido incluso por eso.

Más intentaron acercarse, pero Cassandra los alejó con un bromista:
—Necesitarán reservaciones la próxima vez —y la fila se dispersó rápidamente.

Victoria bebió un sorpiso de su bebida, y luego dirigió su atención hacia el ala académica.

Llegar temprano se había convertido en rutina.

No por necesidad —ninguna de ellas necesitaba llegar antes que la multitud—, sino porque los hábitos, cuando nacen del poder, tienen una manera de osificarse en tradición.

Comenzó en su segundo año.

Cuando los pasillos de Vermillion todavía susurraban con incertidumbre a su alrededor.

Cuando los profesores tardaban un poco demasiado en aprender sus nombres, y las chicas de cursos superiores las observaban con sonrisas tensas y ojos afilados de desafío.

Antes de que fueran intocables.

Incluso entonces, atraían miradas.

Admiración envuelta en envidia.

Primero por su apariencia.

Luego por su posición.

Luego por lo inquebrantables que eran.

¿Y para el tercer año?

Ya no eran solo estudiantes.

Eran estatus.

Ahora, en su último año, ya no era sorprendente que los seguidores esperaran en los portales.

Que los regalos estuvieran cronometrados con su llegada.

Que los admiradores se apresuraran a aprender sus pedidos de café, sus diseñadores favoritos, incluso sus materias de estudio—a pesar de nunca haber hablado directamente con ellas.

Caminaban lentamente.

Deliberadamente.

No por pereza, sino porque el ritmo importaba.

La presencia era su propio lenguaje.

—Esto es ridículo —dijo Cassandra con una sonrisa, ajustando la correa de su top de manga asimétrica—.

Juro que el chico que me trajo mi bebida tenía purpurina en las uñas.

Creo que deletreó mis iniciales en pedrería.

Lillian inclinó la cabeza, con ojos brillantes.

—Eso es dulce.

—Eso es obsesión —murmuró Celia, examinando un patio cercano mientras pasaban.

Victoria dejó escapar una pequeña exhalación de diversión pero no comentó.

La fanfarria era esperada.

No era vanidad—era el precio del dominio.

De la perfección.

La gente se aferraba a cualquier fragmento que pudiera encontrar.

Doblaron la esquina hacia la entrada del ala este, sus tacones sonando en ritmo practicado sobre la piedra pulida.

Una ligera brisa tiraba del borde de la falda de Victoria, pero ella no la tocó.

Deja que se mueva.

Deja que enmarque.

—Es como si pensaran que somos ídolos —dijo Lillian, pasando su suave bufanda lavanda sobre un hombro—.

Recibí un poema ayer.

—¿Oh?

—Cassandra se animó—.

¿Era malo?

—Intentaba rimar ‘índigo’ con ‘hace tiempo’.

Victoria realmente sonrió ante eso.

—Yo recibí un colgante —dijo Celia secamente—, con un grabado de un zorro.

—Ah, la clásica ruta del simbolismo —comentó Cassandra—.

Probablemente piensan que eres astuta e inalcanzable.

Yo recibí un cisne de origami hecho con un programa de teatro.

—Por supuesto que sí —dijo Victoria, bebiendo su bebida—.

Porque no puedes pasar una semana sin arrastrarnos a un espectáculo.

Cassandra se echó el pelo hacia atrás con gracia exagerada.

—Era bueno.

Un drama de maná, posmoderno, titulado Ecos de un Sigilo Destrozado.

Sangriento, poético, todas las cantidades correctas de trauma.

Te encantaría.

—Dices eso cada vez —dijo Celia.

—Y cada vez, tengo razón.

La sonrisa de Cassandra se ensanchó.

—Una de las líneas de la obra de ayer fue «Si el amor es guerra, déjame ser la última víctima en tu reino de arrepentimiento».

Hubo un momento de silencio.

Luego las tres chicas se rieron.

Incluso Victoria—aunque la suya era del tipo tranquilo, una pequeña exhalación por la nariz, una mano levantándose para tocar ligeramente su sien como si eso pudiera aliviar la vergüenza ajena.

—Eso es terrible.

—Es arte, Victoria —dijo Cassandra, claramente encantada consigo misma—.

Respeta el drama.

—Lo citas como un sacerdote entregando una mala profecía —dijo Lillian entre risitas.

—Para que lo sepas, el actor principal tenía lágrimas corriendo por su cara cuando lo dijo.

Lágrimas reales.

Probablemente inducido por maná, pero aun así.

Llegaron a los escalones de la entrada justo cuando el reloj de la torre daba la media hora.

Aún temprano.

Aún perfecto.

Más estudiantes estaban llegando ahora, fluyendo por el patio como una migración constante.

Algunos miraban abiertamente.

Otros solo echaban un vistazo—pero con ese inconfundible peso de reconocimiento.

Pasaron por el gran arco, las puertas deslizándose con un susurro de vidrio encantado y suave encanto atmosférico.

El aire dentro del edificio principal de Vermillion era fresco con control de temperatura filtrado por hechizos y leves rastros de jazmín—el aroma preferido de la directora.

Sus pasos resonaban por el corredor, medidos y ligeros.

Sin prisa.

Nunca con prisa.

Victoria caminaba un paso adelante, café en mano, mirada al frente.

Su expresión estaba compuesta—su habitual aspecto de indiferencia sin esfuerzo.

Pero al rodear la curva cerca del ala de la Clase 4-A, algo sutil cambió.

No en ella.

En el aire.

Las otras también lo sintieron.

Justo adelante, junto a los casilleros cerca de la puerta de su aula, dos estudiantes estaban de pie—uno apoyado casualmente contra la pared, el otro parado en esa postura rígida, no-incómoda-pero-no-cómoda de alguien que acababa de ser sorprendido hablando demasiado tiempo.

«Otra vez no…»

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