Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 269

269: Felicitaciones 269: Felicitaciones —¿Entonces, ha visto alguien la alineación para el torneo de voleibol?

—Todavía no —dijo Cassandra, levantando la mirada—.

¿Ya la publicaron?

—Sí —confirmó Arielle, desbloqueando su tableta y deslizándola sobre el escritorio—.

Acaban de subirla a la red estudiantil.

Busca en Eventos—Semana Anual de Juegos.

La pantalla brillaba tenuemente bajo las pulidas luces de Vermillion, mostrando la limpia lista blanca de plantillas de clase, brackets de equipos y horarios de partidos.

—Los chicos jugarán fútbol otra vez —observó Lillian, mirando por encima de su hombro—.

Y nosotras tenemos voleibol—como siempre.

—Por supuesto —dijo Celia con suavidad—.

Tradición.

Sin mencionar, menos lesiones.

—Depende contra quién juegues —murmuró Cassandra—.

El año pasado la Clase 3-B tenía a esa chica que trataba la red como un campo de batalla.

Victoria no reaccionó, pero su mirada se había posado en los brackets.

La Semana Anual de Juegos era la respuesta de marca tradicional de Vermillion a la educación física—un torneo interclases formalizado, envuelto en estatus, donde el orgullo, los chismes y la moneda social se movían más rápido que el marcador.

Sin monotonía.

Sin charlas empapadas de sudor ni entrenadores gritando con silbatos.

Solo uniformes limpios, horarios de partidos seleccionados y atletismo altamente estetizado.

Incluso en cuarto año, todas las clases participaban.

Porque en Vermillion, no solo se esperaba que fueras excelente—se esperaba que te vieras excelente mientras lo hacías.

Cassandra tocó el borde de la tableta.

—Estamos en la segunda ronda.

Viernes por la mañana.

—Bien —dijo Celia—.

Más tiempo de preparación.

A su alrededor, otros estudiantes estaban revisando sus propios dispositivos, murmurando en voz baja.

La energía en la sala ya estaba cambiando—un poco más tensa, un poco más alerta.

La temporada competitiva en Vermillion no era ruidosa.

Era elegante.

Refinada.

Conflicto cuidadosamente elaborado.

Lillian miró hacia Victoria.

—¿Vas a jugar, ¿verdad?

Victoria asintió una vez.

—Como siempre.

Había sido fija en la alineación de voleibol desde segundo año.

Reflejos rápidos, altas estadísticas de conciencia arcana y, más importante, un instinto para la precisión sobre la potencia.

No era la fuerza bruta lo que ganaba partidos en Vermillion—era la colocación, la presión y el control psicológico.

—¿Pero estamos listas?

—preguntó Cassandra, enderezándose ligeramente—.

El año pasado, apenas superamos a 4-D en las finales.

—Ya se graduaron —respondió Celia fríamente—.

Y el único activo real de 4-B es esa colocadora con el hechizo de retraso de tempo.

Ya lo hemos visto antes.

—Y lo volveremos a neutralizar —añadió Victoria simplemente.

Sin estilo.

Sin jactancia.

Solo certeza.

Lo cierto sobre Vermillion —una verdad que incluso su profesorado mantenía discretamente— era que la escuela no funcionaba como las demás.

Era una institución privada de nombre, pero un motor en la práctica.

Uno construido para producir exalumnos que salieran con expedientes diseñados para la consideración de academias globales.

Eso significaba:
—Clases personalizadas.

—Materias de poco valor eliminadas.

—Horarios de exámenes moldeados según informes de progreso individual.

Y más notablemente:
¿Las calificaciones estándar?

Exageradamente infladas.

Porque las únicas notas que realmente importaban eran las del Examen de la Academia Nacional al final del año.

¿Todo lo demás?

Pura decoración.

Lo que significaba que los estudiantes aquí tenían tiempo.

Tiempo para pulir, perfeccionar y posicionarse.

Tiempo para practicar para torneos que inundarían las redes sociales y los hilos del día de los partidos con clips y comentarios seleccionados.

Tiempo que, francamente, separaba a la élite de Vermillion del frenético forcejeo de las escuelas públicas donde los estudiantes se ahogaban en conferencias de memoria y ejercicios de cuaderno solo para sobrevivir a los exámenes.

—De todos modos —dijo Cassandra, desplazándose por las hojas de equipo—, tenemos mejor ventaja en la fila central este año.

La velocidad del saque de Lillian ha aumentado.

Y el seguimiento de ángulo de remate de Celia?

Brutal.

Celia se permitió la más pequeña sonrisa.

—Lo he perfeccionado.

—Probablemente deberíamos hacer algunos calentamientos hoy —dijo Lillian, mirando hacia el tablón de anuncios encantado—.

Antes de que todos empiecen a reservar el gimnasio.

—De acuerdo —dijo Victoria—.

En el descanso para almorzar.

Sin excusas.

—No me lo perdería.

—Cassandra estiró los brazos—.

Este año, ganamos limpiamente.

Algunos otros compañeros de clase se inclinaron, captando fragmentos de la conversación —algunos asintiendo en acuerdo, otros susurrando entre ellos mientras fingían no parecer impresionados.

Incluso en una clase como esta, la victoria se aferraba a la reputación mucho antes de llegar a los marcadores.

Entonces
Un claro aclaramiento de garganta.

La sala se ajustó.

Isabelle Moreau se había levantado de su escritorio en la parte delantera del aula—uniforme impecable, cabello inmaculado, expresión compuesta.

Su mirada recorrió la clase una vez—firme, desarmante en su calma.

—Todos —dijo, sin elevar la voz—.

La clase está por comenzar.

Por favor regresen a sus asientos.

******
La puerta se abrió con un suave y resonante silencio que calló la sala sin que se pronunciara una sola palabra.

Las conversaciones se detuvieron a media frase, las cabezas se enderezaron instintivamente, y el silencioso endurecimiento de espaldas señalaba una sola cosa
El Subdirector, Galen Kross había entrado.

Entró no solo, sino flanqueado por el profesor de la asignatura para el período, su presencia casi ornamental comparada con la tranquila intensidad que Galen traía consigo.

Su uniforme negro, siempre impecablemente confeccionado, caía en su lugar con cada paso.

Su mirada recorrió la sala una vez—fría, evaluadora, familiar.

Y entonces habló.

—Antes de comenzar la sesión de hoy, unas palabras sobre el rendimiento académico de la semana pasada.

Su voz se proyectaba como siempre—firme, controlada, nunca necesitando volumen para exigir atención.

—Los exámenes mensuales se completaron el viernes pasado.

Los resultados han sido recopilados y procesados, y a partir de esta mañana, el consejo de la academia los ha revisado.

Dejó respirar la frase.

—El promedio académico general de la Escuela Privada Vermillion ha aumentado un 3,7 por ciento.

Una pequeña ondulación recorrió la sala—murmullos impresionados, cejas levantadas.

No era un pequeño salto.

—Y aunque todas las clases contribuyeron a este aumento —continuó Galen, avanzando hacia el frente—, el mayor repunte provino de una sola fuente.

Hizo una pausa.

El aire se volvió tenso.

No necesitaba decirlo.

—Clase 4-A.

Eso cayó limpiamente.

Varios estudiantes se sentaron un poco más erguidos—el orgullo hormigueando bajo sus chaquetas a medida.

Galen se volvió ligeramente, su tono volviéndose un poco más deliberado.

—Parece que teníamos algunos…

dragones dormidos entre nosotros.

Dejó que las palabras flotaran, sus ojos deslizándose lentamente por la sala.

Sin acusar.

Sin nombrar.

Pero todos vieron la mirada que se detuvo—solo un poco—en la segunda fila, tercer asiento desde la ventana.

Damien Elford no sonrió.

Ni siquiera se movió.

Pero había una quietud en él que no estaba ahí antes.

Como si se hubiera vuelto algo más denso.

Más calmado.

Con más peso.

Galen no pronunció su nombre.

No necesitaba hacerlo.

—Del quintil inferior al vigésimo tercer puesto general —dijo en cambio, vagamente—.

Un salto de rendimiento de esa magnitud es raro.

Y ha sido notado.

Otra ondulación por la clase.

Algunos ojos se volvieron hacia Damien.

Otros no se atrevieron.

Pero todos lo sintieron.

El cambio.

Galen exhaló lentamente.

—El esfuerzo será recompensado.

Al igual que la disciplina.

Entonces, finalmente, su mirada se movió—posándose limpiamente en el frente de la sala, donde Isabelle estaba sentada perfectamente erguida, calmada como agua quieta, ojos inquebrantables.

—Y con eso —dijo Galen, un tono diferente deslizándose en su voz—más cálido, aunque aún contenido—, ofrezco felicitaciones.

—A Isabelle Moreau.

Una pausa.

—Primera en el curso.

Otra pausa.

—Primera en Vermillion.

Y finalmente
—Primera en la nación.

El silencio se rompió con el sonido de sillas moviéndose, pequeñas exclamaciones y un esparcimiento de aplausos genuinos desde la parte trasera del aula.

Algunos tardaron en reaccionar, otros ya asentían en acuerdo.

Incluso el instructor junto a Galen esbozó la más leve sonrisa.

Isabelle se puso de pie solo a medias, haciendo un gesto modesto, su expresión compuesta pero inconfundiblemente tocada por algo más sutil.

No exactamente orgullo—sino responsabilidad.

Reconocimiento de lo que significaba ser vista a esa altura.

Galen ofreció la más breve inclinación de cabeza.

—Trabajo excepcional, como siempre —dijo—.

Que sirva de ejemplo.

Se volvió hacia la clase, postura perfectamente quieta.

—El semestre no es una carrera corta.

Pero la excelencia, dondequiera que se eleve, exige reconocimiento.

Espero que todos continúen.

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