Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 276

276: Esto…

276: Esto…

Ella permaneció quieta por un momento —silenciosa, con un bocado sin tocar en su bandeja, las manos descansando suavemente en el borde de la mesa.

El sonido de la risa se movía a su alrededor.

Madeleine bromeando con Aaron sobre su acaparamiento de pasteles.

Chessa y Rin discutiendo juguetonamente sobre el contenido de azúcar en las bebidas.

Damien limpiándose el glaseado del pulgar como si fuera algún tipo de violación de sus principios estéticos.

No era ruidoso.

No era caótico.

Pero era cálido.

E Isabelle se sentía…

extraña.

No mal.

No incómoda.

Solo
«…¿Refrescada?»
La palabra flotó y se asentó de manera extraña.

No encajaba del todo.

No de la manera en que ella solía definir las cosas.

El refresco venía de la eficiencia.

Del orden.

De cerrar una pestaña en su agenda.

Una calificación perfecta.

Una respuesta impecable.

Pero esto
Esto era risa que no había predicho.

Sonrisas que no había programado.

Personas entrando en su espacio —no con exigencias u obligaciones, sino con presencia amable.

Caos, sí, pero moderado.

Ligero.

Natural.

Y ella no había sido quien lo organizara.

«Ellos…

realmente vinieron».

No solo las chicas que la habían arrastrado de su asiento.

Los chicos también.

Aaron.

Rin.

Lionel.

Ninguno de ellos le debía nada.

Apenas hablaban con ella fuera de las rutinas de clase.

Y sin embargo vinieron —bromeando, molestando, felicitando— no porque se esperara, sino porque les importaba.

Porque ella les importaba.

No como una métrica académica.

No como la Representante de Clase de columna de hierro.

Sino como Isabelle.

Y esto inquietó algo silencioso en su pecho.

«¿Es esto lo que…

se siente ser normal?»
La realización floreció lenta y reticente.

Porque durante años, se había blindado en la disciplina.

Había usado el rendimiento como una segunda piel.

La excelencia era su escudo —prueba de que pertenecía, prueba de que no podía ser dejada de lado, prueba de que nadie tenía que cuidar de ella porque ella se encargaba de todo.

Pero esto…

Esto no era una armadura.

Esto era…

luz.

Y no sabía muy bien qué hacer con ello.

Al otro lado de la mesa, Damien la miró —solo brevemente.

Sin palabras.

Solo esa mirada irritantemente perceptiva otra vez, como si viera la ecuación cambiando detrás de sus ojos.

Isabelle bajó la mirada hacia su bandeja.

Tomó sus palillos de nuevo.

Comió en silencio.

¿Pero dentro de ella?

Algo comenzaba a cambiar.

*****
El murmullo de la risa aún persistía, una suave nube de satisfacción instalada alrededor de la mesa junto al muro del jardín.

Los tenedores tintineaban contra bandejas casi vacías, y Aaron estaba a mitad de un relato exageradamente dramático de cómo casi deja caer la bandeja de café «en la línea del deber celebratorio».

Fue entonces cuando Isabelle revisó la hora.

Y el ambiente cambió.

Aclaró su garganta —solo una vez.

No fuerte, pero lo suficientemente cortante para atravesar el ruido.

—El descanso termina en tres minutos.

Cinco pares de ojos se volvieron hacia ella en diversos grados de incredulidad y leve traición.

Aaron gimió inmediatamente.

—Representante, no hagas esto.

—Acabamos de llegar a la mejor parte —añadió Rin, con su café batido aún medio lleno.

Madeleine se desplomó en su asiento.

—Déjanos tener una conversación completa sin una advertencia de tiempo.

Chessa murmuró:
—Aguafiestas…

Pero Isabelle ya se estaba levantando, su bandeja perfectamente apilada, su botella tapada, expresión perfectamente compuesta.

—Todavía se espera que estemos en el bloque de la tarde.

La puntualidad es obligatoria.

Miri suspiró, divertida en silencio.

—Ahí está ella.

Los otros se levantaron uno por uno, todavía quejándose amistosamente.

Alguien murmuró algo sobre «el puño de hierro de Moreau», y Chessa se metió una última cucharada de glaseado en la boca como si fuera una ofrenda de protesta.

En un minuto, la mesa se estaba vaciando.

La risa dio paso al movimiento, bandejas siendo despejadas, sillas siendo empujadas.

¿Y Damien?

Él se quedó un momento más.

Se levantó sin prisa, recogiendo su bandeja con una mano, ya volviéndose hacia la caja de pago.

Aunque no necesitaba hacerlo.

Pero dijo que lo haría.

Y a diferencia de la mayoría de la clase, cuando Damien Elford prometía algo —incluso casualmente— lo cumplía.

Isabelle lo vio marcharse, ya a medio camino del mostrador, su paso tranquilo, postura relajada.

No tenía intención de seguirlo.

Pero sus piernas se movieron de todos modos.

Silenciosa.

Constante.

No demasiado cerca.

Solo lo suficiente para alcanzarlo sin anunciarlo.

Él entregó su identificación con su habitual facilidad, intercambiando unas breves palabras con el cajero, asintiendo una vez mientras la transacción se procesaba.

El empleado ofreció una pequeña reverencia —mitad por costumbre, mitad por reconocimiento.

Se giró al terminar, sus ojos encontrando los suyos antes de que ella pudiera apartar la mirada.

Damien atrapó su mirada, la comisura de su boca curvándose hacia arriba —irónica, indescifrable.

—¿Representante?

—dijo, con voz baja y divertida—.

¿Qué estás mirando?

Isabelle no se inmutó.

Su expresión permaneció serena, impasible.

—Estoy aquí para asegurarme de que realmente pagaste.

Él dejó escapar una suave risa incrédula.

—Vamos…

¿realmente crees que soy ese tipo de persona?

—Nunca se sabe —respondió ella, con la mirada pasando rápidamente al mostrador—.

Algunas personas dicen muchas cosas.

Él la miró un segundo más, estudiando la tensión de sus hombros, la forma en que sus dedos se curvaban suavemente a su lado.

Luego se encogió de hombros —ligero, imperturbable.

—Eso es…

Una sonrisa se deslizó en su voz.

No terminó la frase.

Simplemente dejó que el silencio la llevara.

Luego, en voz baja:
—Supongo que…

lentamente, lo aprenderás.

Pasó junto a ella, dirigiéndose hacia la puerta, con paso medido.

Sin prisa.

Solo el ritmo suficiente para decir hemos terminado aquí.

Isabelle se quedó allí, con los labios entreabiertos.

Quería decir algo.

Su boca se abrió
Luego se cerró.

Se giró ligeramente, dudó de nuevo.

Un suspiro se quedó atrapado en su garganta, palabras no dichas presionando como una marea detrás de una presa.

Entonces
—¡Oye!

¿Ustedes dos nos dejan atrás?

La voz de Madeleine resonó, seguida por el ruido de pasos rápidos.

Chessa y Miri doblaron la esquina justo detrás de ella, bandejas ya devueltas, charla fluyendo libremente de nuevo.

Isabelle se quedó inmóvil.

El momento se rompió.

Se enderezó, ojos al frente, máscara de nuevo en su lugar antes de que la alcanzaran.

¿Y Damien?

Él no miró atrás.

Pero su sonrisa persistió.

*****
El grupo avanzaba por el corredor a paso relajado, el suave resplandor de la luz de la tarde filtrándose a través de las altas ventanas.

Sus pasos hacían eco suavemente, acompasados en ritmo pero dispersos en atención.

Las chicas estaban hablando—voces mezclándose, superponiéndose, saltando de un tema a otro.

—…pero juro que se compró ese bolso solo porque Jessa lo tenía primero —decía Madeleine, gesticulando con las manos como si estuviera pintando la escena de un crimen.

—No, no, es totalmente una imitación —añadió Chessa—.

Se nota por las costuras.

—Ha estado copiando atuendos todo el trimestre —murmuró Miri, mitad disculpándose, mitad intrigada—.

Quiero decir, ¿han visto su pelo esta semana?

—Intencional —confirmó Madeleine.

Damien caminaba justo detrás de ellas, con las manos en los bolsillos, medio escuchando.

O intentándolo.

No estaba hecho para este terreno—comparaciones de telas, actualizaciones de drama, la sutil jerarquía de los pasadores para el cabello.

Captaba frases como desastre de brillo mate y explosión de tul, y se sentía como si estuviera navegando por una jungla sin mapa.

No desagradable, necesariamente.

Solo…

extraño.

Aun así, mantuvo el ritmo.

Silencioso, observador, expresión indescifrable excepto por la leve inclinación resignada de su ceja.

Entonces
Algo cambió.

Un destello en su interior.

No pánico.

No adrenalina.

Solo un sutil aumento de enfoque, la sensación de ser observado—ese susurro bajo e instintivo que hizo que los pelos de la nuca se le erizaran.

Giró la cabeza.

Y allí—a través del pasillo que se intersectaba justo después del nicho de los casilleros
Un par de ojos esmeralda.

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