Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 286

286: Gesto e intenciones 286: Gesto e intenciones La mano de Isabelle se detuvo a medio gesto cuando lo sorprendió observando —no con su habitual sonrisa perezosa o desvío divertido, sino con algo más agudo.

Más deliberado.

Realmente estaba escuchando.

Y no de manera superficial.

Sus ojos seguían los mapas cambiantes y las superposiciones de migración como si estuviera conectando piezas.

Las notas aparecían en su tablet —desordenadas, claro, pero ahí estaban.

Activas.

Isabelle parpadeó una vez.

¿Por qué le sorprendía?

No lo sabía.

Simplemente no lo había esperado.

La mirada de Isabelle se detuvo un momento más, con su mano aún suspendida sobre la interfaz de la mesa.

«Es extraño…»
El pensamiento surgió de forma inesperada, pero claro.

«Si alguien lo mirara ahora —justo ahora— nunca adivinaría.»
Nunca adivinaría que hace unas semanas, Damien Elford era el vivo estereotipo: el rico delincuente, viviendo de reputación e inmunidad.

Ropa elegante, lengua afilada.

Ausente de clase la mitad del tiempo, holgazaneando la otra mitad como si existir le aburriera.

Proyectaba esa impresión con tanta naturalidad que bien podría haber sido planeado.

Y tal vez lo era.

Porque hasta hace poco, nadie lo cuestionaba.

Nadie esperaba nada de él excepto drama, escándalo, o esa sonrisa.

¿Pero esto?

«Esto no es solo un cambio.

Es una ruptura.»
Su tablet —activa.

Sus notas —desordenadas pero creciendo.

Sus preguntas —claras.

La manera en que observaba el mapa, cómo había repetido términos como “Triunvirato” y “tendencias migratorias” sin frivolidad —no era solo esfuerzo.

Era dirección.

«Eso no se consigue con dinero», pensó.

«Ni con personal.

Ni con tutores contratados a cinco veces su valor de mercado.

Esto…»
Esto era mérito propio.

Y no podía ignorarlo.

Incluso si una parte de ella instintivamente seguía resistiéndose.

Entonces —suavemente, la puerta de la cabina se abrió con un siseo.

“””
Un dron entró deslizándose, bajo y silencioso, llevando una segunda bandeja.

El vapor se elevaba de ella—rico, cálido, con aroma a especias tostadas y algo floral.

—Ah…

Parpadeó.

—El pedido.

Lo había olvidado por completo.

—Justo a tiempo —dijo Damien, enderezándose con un ligero estiramiento.

Por supuesto que él no lo había olvidado.

Por supuesto que lo había cronometrado.

Dejó escapar un leve suspiro—no molesta, solo ligeramente cohibida—mientras la bandeja se posaba suavemente sobre la mesa.

La bandeja se deslizó perfectamente entre ellos y, con un suave tintineo, la superficie de la mesa respondió.

Toda la interfaz cambió.

Carpetas y notas se separaron como páginas abiertas—deslizándose hacia las esquinas superiores de la mesa con silenciosa precisión, mientras un nuevo panel emergía en el centro.

La cuadrícula de proyección retrocedió ligeramente, dejando un centro mate suave flanqueado por bandejas ajustables para comer.

Un pequeño mensaje animado flotaba sobre el centro:
“¿Desea continuar estudiando?

¿Ver contenido multimedia?

¿O hacer una pausa?”
Damien tocó la pantalla sin dudar—Continuar estudiando.”
La pantalla se reestructuró nuevamente, dividiéndose en dos mitades limpias: una con su material de estudio sincronizado, la otra ahora minimizada pero accesible, como un murmullo de fondo.

Sus bebidas se acomodaron en nichos de la mesa, y dos cuencos tapados se abrieron con suaves siseos de fragante vapor.

Los dedos de Isabelle flotaron sobre la comida—pero no se movieron.

Sus pensamientos, que habían estado tan intensamente centrados en la lección un momento antes, se desviaron hacia la pulsación silenciosa de algo más.

«Esto debe costar una fortuna», pensó.

La disposición.

La interfaz.

Solo la bandeja de comida parecía provenir de una cocina de cinco estrellas disfrazada de spa tecnológico minimalista.

La comida en su interior estaba servida con absurda precisión—un cuenco contenía lo que parecía una mezcla de arroz y proteínas cocinados a fuego lento, salpicado de finas hierbas e hilos dorados de algo floral.

El otro tenía un conjunto de rodajas de frutas talladas como cristal, dispuestas con el tipo de atención que normalmente asociaba con sesiones fotográficas para catálogos, no comidas reales.

Su estómago se tensó—no de hambre.

No todavía.

Más bien de ansiedad.

«Él está pagando todo esto».

El pensamiento la hirió más de lo que debería.

Porque no era como si no le hubieran ofrecido ayuda antes.

Amigos, compañeros de grupo, incluso profesores lo habían intentado—apoyo casual, materiales de estudio, suministros extras.

¿Pero esto?

Esto estaba en otra escala.

«¿Qué estoy haciendo aquí?

—pensó—.

¿En este lugar?

¿Sentada en una cabina que podría pagar mi alquiler mensual en tres horas?»
“””
Odiaba que la hiciera sentir pequeña.

Odiaba que los números comenzaran a arremolinarse en su cabeza—cálculos, deducciones, recordatorios de lo que había presupuestado para la semana y cómo nada de esto encajaba.

Y odiaba—realmente odiaba—no ser ella quien pagaba.

Que la hacía sentir como una sanguijuela.

Como si no perteneciera allí.

No se dio cuenta de lo inmóvil que se había quedado hasta que
—¿Qué pasa con esa cara, Representante?

—la voz de Damien cortó su espiral—.

¿No tienes hambre?

Su cabeza giró ligeramente en su dirección.

No se estaba burlando de ella.

No sonreía con suficiencia.

Solo…

preguntaba.

Y por supuesto—por supuesto—justo a tiempo, su estómago emitió un traicionero y silencioso gruñido.

Damien parpadeó, luego se rio.

No fuerte, no brusco—solo una leve exhalación de diversión.

Isabelle suspiró.

Sí, tenía hambre.

Pero había un pequeño problema.

No comía de todo.

De hecho—era quisquillosa.

No por elección.

No porque intentara ser difícil.

Sino porque desde que era niña, ciertos sabores no le sentaban bien.

Algunas texturas, algunas combinaciones—amigos la habían llamado dramática por ello.

Ella solo sonreía tensamente y movía la comida en su plato, fingiendo que no era un problema.

Esto ocurría a menudo.

Demasiado a menudo.

La gente tenía buenas intenciones.

Pedían por ella, tratando de ser generosos, de invitarla.

Pero en cuanto se levantaba la tapa—salsa que no podía soportar, especias que la abrumaban—se convertía en otro tipo de problema.

«Deberías haber estado preparada para esto», pensó con amargura.

«Deberías haber dicho algo.

Deberías haberlo sabido».

Los dedos de Isabelle se curvaron ligeramente bajo el borde de la bandeja, con los nudillos tensos por la vacilación.

Necesitaba decir algo.

Rechazarlo, tal vez.

O al menos establecer un límite.

Porque esto—toda esta configuración, esta interfaz cuidada y costosa hospitalidad envuelta en tecnología—no era suyo.

No pertenecía a su mundo.

Y odiaba cómo el lujo de todo ello se enredaba con la obligación en su pecho.

«Sólo díselo», pensó.

«Dile que se lo devolverás.

Dile que no pediste esto».

Pero entonces miró a Damien.

Postura relajada.

Codo apoyado cerca de su bandeja.

Palillos ya en mano.

Sin presionar.

Sin alardear.

Simplemente…

ahí.

Mirándola.

Y se dio cuenta—esto no era amabilidad.

No realmente.

O al menos, no de la forma en que la gente solía concebirla.

Damien no era del tipo gentil, déjame-ocuparme-de-todo.

Era asertivo.

Sin disculpas.

No ofrecía cosas—simplemente las hacía.

Llamaba al coche.

Reservaba el lugar.

Pedía la comida.

No porque ella lo necesitara.

Sino porque él lo decidía.

«Así que tal vez esto no sea caridad», pensó.

«Tal vez esto es simplemente él».

Un respiro se atascó en su garganta.

«¿Un castigo, entonces?»
El pensamiento cruzó por su mente—mitad broma, mitad demasiado cercano a algo real.

Porque a su manera, Damien Elford hacía que todo pareciera un desafío.

Incluso la generosidad.

Y aún así…

¿Por qué esta parte le molestaba más?

Suspiró suavemente y se volvió hacia su cuenco.

No más evasivas.

Retiró la tapa y miró.

Entonces parpadeó.

Sus ojos se abrieron—solo ligeramente.

Porque lo que vio no era la temida tormenta de cilantro o el caos empapado en aceite que temía.

Era…

aceptable.

No—mejor que aceptable.

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