Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 287

287: Gesto e intenciones (2) 287: Gesto e intenciones (2) Isabelle miró fijamente la bandeja, dejando que sus ojos se movieran lentamente por la disposición.

El orden era limpio, preciso—desplegándose como una obertura compuesta en silencio.

Arroz blanco al vapor coronado con una suave cinta de huevo sazonado.

Tofu a la parrilla con bordes crujientes, glaseado en una ligera reducción de cítricos y soja.

Una guarnición de verduras en juliana—calabacín, zanahoria, daikon—braseadas hasta quedar tiernas pero no deshechas.

Y el caldo, dorado y claro, sin nada picante ni empalagoso.

Solo cálido.

Acogedor.

Luego la fruta.

Nada llamativo.

Ni melón empapado en azúcar ni lichis perfumados.

Solo rodajas de manzana.

Gajos de naranja.

Un pequeño espolvoreado de ciruela en polvo sobre el borde del cuenco, como el final de un recuerdo.

Su garganta se tensó.

«Estos son…

todos mis favoritos».

El aroma.

El color.

La contención.

Nunca se lo había dicho a nadie.

No había necesitado hacerlo.

Y sin embargo
Su mirada se desplazó hacia un lado, lentamente.

Hacia Damien.

Él aún no estaba comiendo.

Estaba observando.

No con diversión ociosa.

No con esa máscara de párpados entrecerrados y demasiado astuta que a veces llevaba en clase.

Simplemente la observaba.

Ojos azules firmes.

Claros.

Mirando directamente dentro de ella.

A través de ella, incluso.

Y por un momento—un respiro limpio—ella no apartó la mirada.

Porque en sus ojos, vio algo extraño.

No lujuria.

No coqueteo.

No actuación.

Deseo, sí.

Pero no disparaba alarmas.

No le tensaba los hombros ni hacía que sus instintos buscaran espacio desesperadamente.

Simplemente existía.

Como peso.

Como gravedad.

Atrayendo—pero sin coerción.

Sosteniendo—pero sin atar.

—¿Cómo?

—murmuró.

Ni siquiera se dio cuenta de que había hablado hasta que la palabra abandonó sus labios, suave y casi perdida bajo el silencio acústico del reservado.

Damien inclinó la cabeza, solo ligeramente.

Damien inclinó la cabeza ante su pregunta, un destello de esa familiar curva astuta asomando en la comisura de su boca.

—¿Cómo qué?

—dijo casualmente, reclinándose lo justo para fingir confusión—.

Tendrás que ser más específica, Representante de Clase.

Isabelle no insistió en la pregunta original.

Simplemente lo estudió por otro segundo—su postura, la forma en que no parpadeaba demasiado rápido, la naturalidad de esa pequeña sonrisa—y luego cambió de enfoque.

—¿Por qué pediste esto?

—preguntó en su lugar, con voz más baja de lo habitual, pero firme.

Él miró la bandeja y luego a ella, como si solo ahora recordara lo que eran.

—¿Esto?

—repitió—.

¿Qué tienen de malo?

—Nada —dijo ella secamente—.

Ese es el punto.

Las cejas de Damien se elevaron una fracción.

Ella continuó, entrecerrando ligeramente los ojos.

—La mayoría de la gente pide…

hamburguesas.

Pizza.

Bowls de carbono.

Cosas que llenan rápido y se venden fácil.

Él hizo un pequeño ruido en su garganta.

—Mm.

Cierto.

—¿Entonces?

Él se encogió de hombros despreocupadamente, alcanzando sus cubiertos sin prisas.

—Tenía ganas de probar algo diferente hoy.

Los vi en el menú.

Parecían decentes.

Así que los pedí.

Isabelle no se movió.

No habló.

Solo lo miró durante un segundo largo, muy largo.

Porque esa respuesta—sobre el papel—era perfectamente plausible.

Pero no era verdad.

Había visto este tipo de menús antes.

Lugares como este no ponían comidas ligeras, equilibradas y cocinadas con precisión en la primera página.

Estas no eran recomendaciones destacadas.

Eran opciones discretas, rotadas silenciosamente, listadas bajo “Menús Bienestar” o “Digestivos Ligeros”.

Había que buscarlas.

Había que elegirlas.

¿Y las probabilidades de que Damien Elford tropezara por casualidad con todo su perfil de confort alimenticio?

Bajas.

Muy bajas.

Los labios de Isabelle se apretaron en una fina línea, con los ojos afilándose mientras se posaban de nuevo en su rostro.

Y él—por supuesto—seguía observándola.

Sonriendo.

Sin negar nada.

Sin tampoco confirmar.

Simplemente…

sentado ahí.

Tranquilo.

Imperturbable.

Como si ya supiera que ella sabía.

Isabelle intentó ignorarlo.

De verdad lo intentó.

Volvió a mirar su comida, reposicionó sus palillos, acercó ligeramente la bandeja—cualquier cosa para restablecer el guión mental que había abandonado en el momento en que abrió la tapa.

Se dijo a sí misma que no importaba.

Que aún podía ser una coincidencia.

Que no tenía sentido dejar que sus tonterías le afectaran.

Pero no funcionaba.

Porque no podía dejar de verlo.

No podía ignorar lo preciso que era todo.

Finalmente, suspiró, entrecerrando los ojos mientras volvía a mirarle.

—¿Por qué elegiste esto?

—preguntó, en voz baja pero clara—.

No me creo la excusa del menú.

Responde apropiadamente.

Los labios de Damien se contrajeron.

Entonces
Se rio.

No fuerte.

No burlándose.

Pero lo suficientemente pleno como para hacer que sus hombros se elevaran y sus ojos brillaran con algo peligrosamente cercano al deleite.

—Fuera de tus zonas de confort —dijo, aún medio riendo—, realmente no sabes cómo lidiar con las cosas.

—Qué
Antes de que pudiera terminar, él se movió.

Rápidamente.

Se inclinó sobre la mesa con la misma gracia fácil que usaba cuando esquivaba responsabilidades en clase—pero esta vez, dirigida enteramente a ella.

Su respiración se entrecortó, los instintos activándose, pero fue demasiado lenta
Su mano alcanzó su oreja.

!

Inmediatamente golpeó su brazo por reflejo, afilada y rápida, pero Damien simplemente volvió a reír y se echó hacia atrás
Sosteniendo algo entre sus dedos.

Una pequeña etiqueta casi invisible.

Una pegatina de rastreo.

Isabelle se quedó inmóvil.

Él la hizo girar una vez entre sus dedos, dejando que la suave luz de la interfaz captara el borde reflectante.

—Cuando hago algo como esto…

—dijo, reclinándose lo suficiente para observar cómo se desplegaba su reacción—, siempre respondes así.

Rápido.

Afilado.

Inmediato.

Es bastante impresionante, en realidad.

Isabelle le fulminó con la mirada, su pulso aún tenso por el reflejo residual.

—No juegues conmigo —espetó, con voz baja—.

¿Cómo sabías que me gustaría esto?

Damien sonrió.

—¿Que cómo lo sabía?

Inclinó la cabeza, luego hizo un gesto casual—como si la respuesta siempre hubiera estado ahí.

—Representante, llevamos comiendo juntos un mes.

En el aula, ¿recuerdas?

Sus cejas se fruncieron, y entonces
Lo recordó.

Los descansos para comer.

Largas y tranquilas tardes donde ambos traían comida de casa.

Ella se sentaba en un extremo de la mesa, él en el otro.

A veces hablaban.

A veces no.

Pero él siempre estaba allí.

Y ella siempre había traído su propia comida.

Nunca pedía fuera.

Nunca intercambiaba.

—Y no es difícil ver lo que alguien come —continuó Damien suavemente—, especialmente cuando tus especias son un poco…

auténticas.

Hizo un vago gesto circular, imitando el rastro aromático de una de sus mezclas de hierbas habituales.

—Y —añadió—, nunca tocaste la comida de la cafetería.

Ni una sola vez.

Si te gustara la comida popular, al menos habrías probado los wraps de curry o las brochetas fritas a estas alturas.

Isabelle lo miró fijamente.

—Y seamos honestos —finalizó Damien, apoyando su mano en el borde de la mesa—, siempre comes limpio.

Separas los sabores.

Nada pesado.

Nada procesado.

Podía verlo tan claro como el día.

Así que sí —eres exigente con la comida.

Obvio, una vez que te fijas.

Obvio.

Ella miró la comida de nuevo, y luego a él.

«Así que él…

¿realmente estaba observando?»
No de manera intrusiva.

No acechando ni rondando.

Sino simplemente…

prestando atención.

A los detalles.

A ella.

Damien tomó un trozo de pescado a la parrilla de su bandeja con un ágil movimiento de sus palillos, se lo llevó a la boca y dio un bocado —todavía observándola por encima de su comida como si ella fuera lo único en la habitación que merecía su atención.

Y de alguna manera, esa mirada había cambiado de nuevo.

No afilada.

No burlona.

Solo…

precisa.

Intensa.

—Presto atención a aquellos que quiero —dijo, con la misma naturalidad que si estuviera comentando el clima.

Isabelle parpadeó.

Su respiración se detuvo —pero no por miedo.

Tampoco por incertidumbre.

Solo esa tensa pausa vibrante antes de que algo inevitable caiga.

—…¿Aquellos que quieres?

—repitió, con las palabras saliendo más quedas de lo que pretendía.

Damien terminó de masticar, dejó sus palillos con un movimiento limpio y deliberado, luego se inclinó hacia adelante.

—De nuevo, Representante —dijo, con voz más baja ahora.

Firme—.

¿No dejé claras mis intenciones antes?

Extendió la mano —lentamente, sin presionar— y dio un ligero toque con el dedo en la punta de su nariz.

—Serás mía.

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