Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 289

289: Gesto e intenciones (4) 289: Gesto e intenciones (4) —Lo hiciste —murmuró ella.

Él inclinó ligeramente la cabeza.

—Exactamente.

Así que sí, Representante —me vuelvo un poco imprudente.

Presiono.

Pero escucho.

Y esa, se dio cuenta, era la diferencia.

Él presionaba hasta que ella decía no.

Entonces se detenía.

Los labios de Isabelle se apretaron en una fina línea.

«Esto todavía podría ser una táctica», pensó.

La idea no venía con veneno, pero se aferraba en el fondo de su mente como una película que no podía limpiar.

Lo había leído.

Lo había escuchado.

Esos que presionan lo justo para probar límites —retroceden cuando son advertidos, ganando confianza, luego presionan de nuevo.

Un ritmo.

Una manipulación disfrazada de paciencia.

Los playboys hacían eso.

Los buenos no solo te acorralaban.

Te llevaban a su ritmo.

Y Damien…

No podía asegurar que no fuera capaz de eso.

Sus ojos se entrecerraron ligeramente, evaluando su postura, su tono, la calma certeza en su expresión.

Estaba relajado.

Imperturbable.

Pero no indiferente.

Esa era la parte que la inquietaba.

No tenía prisa.

Y de alguna manera, eso hacía más difícil determinar su estrategia.

Damien, viéndola pensar, exhaló suavemente por la nariz.

Una media risa, baja y casi resignada.

—Para ti —dijo, con voz más baja ahora—, estas cosas no tienen mucho sentido, ¿verdad?

Ella lo miró, sin responder.

A él no pareció importarle.

Damien se reclinó una fracción, con los ojos aún fijos en ella con la misma calma claridad.

Sin jactancia.

Sin falsa bravuconería.

Solo…

tranquila comodidad.

—Estoy bien con esto —dijo—.

No me importa si no me crees.

No todavía.

Su tono no era defensivo.

Ni siquiera persuasivo.

Era simplemente…

paciente.

Inquebrantable.

Como alguien acostumbrado a esperar que las tormentas se calmen por sí solas.

Y quizás eso era lo que lo hacía peor.

No porque sonara seguro —sino porque sonaba convencido.

Sonrió de nuevo.

Esa sonrisa lenta e inclinada que venía sin esquinas afiladas.

Entonces —como antes— se acercó, casualmente, apuntando otro ligero toque contra la punta de su nariz.

Esta vez, su mano se alzó rápidamente y apartó su dedo de un golpe.

Damien soltó una breve risa, sacudiendo la mano como si ella realmente hubiera logrado lastimarlo.

—Uf.

Fría.

Ella lo fulminó con la mirada.

No con toda su fuerza.

Pero lo suficiente para advertir.

Aún así, él no dejó de sonreír.

Si acaso, la sonrisa se profundizó, más divertida que herida.

—Tengo que decir —meditó, frotándose el dorso de los nudillos con fingida ternura—, tus reacciones son una de mis partes favoritas de todo esto.

—¿”Todo esto”?

—repitió Isabelle secamente.

—El proceso —dijo, imperturbable—.

Verte clasificar lo que sientes.

Verte darte cuenta de que tu corazón no está tan cerrado como crees.

Los ojos de Isabelle se entrecerraron formando una línea afilada.

Sus labios se separaron, con un aliento atrapado entre la indignación y la incredulidad.

«Este tipo—»
Ni siquiera terminó el pensamiento.

Damien no solo era confiado.

Era presuntuoso.

El tipo de hombre que entraba en una apuesta con una mano perdedora y aún así reclamaba la victoria como si fuera cuestión de tiempo.

Esa certeza—esa suposición—ardía como carbón lento bajo sus costillas.

«No he dicho nada —pensó—.

No he aceptado nada.

Y él actúa como si ya estuviera hecho».

Era arrogante.

Era enloquecedor.

Era…

efectivo.

Porque a pesar de todas las defensas que había construido—cada barrera inteligente, escéptica y racional que había levantado—él no había forzado ninguna.

Él solo…

esperaba.

Sabiendo que ella las bajaría por sí misma.

Y de alguna manera, eso la enfurecía más que cualquier otra cosa.

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Damien se reclinó en su silla, con un brazo colgando sobre el borde, observando a Isabelle con una quietud divertida.

Sus reacciones tenían un ritmo propio—ajustadas, calculadas, y de repente irregulares, como si su mente siguiera tropezando con su propia disciplina.

Era entretenido.

Casi nostálgico.

«Dios, me recuerda a Erin».

No había pensado en ella desde hacía bastante tiempo.

En la Tierra—cuando su vida aún se parecía a algo normal.

Erin: la chica que siempre se sentaba dos filas adelante, con postura perfecta, siempre corrigiendo a los profesores con esa precisión seca y clínica.

Siempre fingiendo que su corazón estaba encerrado en una bóveda que nadie podía tocar.

Y sin embargo, ella lo había mirado con esa misma incredulidad atónita una vez.

Cuando la sorprendió observándolo desde el otro lado del pasillo, con el cuaderno apretado como un escudo, desviando la mirada demasiado rápido.

Cuando las cosas apenas comenzaban a cambiar entre ellos—demasiado suaves, demasiado tentativas.

«No llegó a ninguna parte —pensó Damien, golpeando ociosamente con los dedos sobre la mesa—.

No tuve la oportunidad».

Recordaba el hospital.

El olor.

La forma en que la luz golpeaba esa pared beige.

El zumbido hueco de las máquinas.

Lo habían ingresado justo antes de que pudiera pasar algo—antes de que su curiosidad pudiera convertirse en algo más.

Ella había enviado mensajes, una o dos veces.

Él nunca respondió.

«Mal momento.

Peor cuerpo».

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—¿Ahora?

Ahora tenía una oportunidad diferente.

E Isabelle…

Isabelle no era Erin.

Era más aguda.

Más defensiva.

Pero eso lo hacía más divertido.

«Está tratando tanto de encasillarme», reflexionó, sonriendo levemente mientras la veía pinchar su comida como si pudiera morderla.

«Intentando racionalizar todo.

Como si hubiera un diagrama que me explicara».

No podía decidir si estar impresionada o sospechosa.

Cada vez que él se acercaba, ella se estremecía mentalmente—luego se quedaba quieta, como si fuera una prueba.

«¿Y la mejor parte?»
Se inclinó ligeramente más cerca, con el codo apoyado en el reposabrazos.

«No se ha marchado».

Damien la observó desde el otro lado de la mesa, dejando que el silencio se tejiera entre ellos como un hilo en un telar.

Ella seguía comiendo—pero más lentamente ahora, más compuesta.

No por vacilación, ya no.

Sino por algo más.

Conciencia.

«Ha notado el cambio», pensó, observando la forma sutil en que sus cejas se habían asentado en ese ceño concentrado que usaba durante los debates.

«Sabe que esto ya no es un juego».

Y esa era la ironía, ¿no?

Una chica como Isabelle Moreau—el tipo que se abre camino solo por mérito, sin favores, sin red de seguridad—no toleraba distracciones.

Especialmente no las que tenían su forma.

Había visto su tipo antes.

No solo aquí, en las torres de cristal y los auditorios de la Academia—sino en la Tierra.

En rincones de aulas, nariz enterrada en libros, columna recta como si sostuviera el techo.

Chicas que aprendieron temprano que la cortesía era una debilidad.

Que demasiada calidez se confundía con disponibilidad.

«Ha rechazado a tipos como yo antes», pensó Damien, reclinándose ligeramente.

«Probablemente una docena de veces».

Y no cualquier tipo.

Los pulidos.

Los de colonia de marca y arrogancia con forro de seda.

Los que pensaban que pagar una cuenta o mostrar una tarjeta les daba acceso.

El viejo Damien…

Había conocido a esos bastardos.

Se sentó junto a ellos en salones de cristal ahumado, los vio jugar su juego de “adivina su límite” como si fuera un deporte.

Y en aquel entonces, el viejo Damien era un perro sin espina dorsal después de todo.

«Ya no más».

Cuando le había preguntado—esa pregunta, esa verdad con filo sobre si ella pensaba que la perseguía por su apariencia o por lo poca protección que le daba su origen—lo vio.

No indignación.

No desprecio.

Reconocimiento.

Solo por un instante.

«Sí», pensó Damien.

«Alguien ha intentado ponerle precio antes».

Conocía las señales.

La forma en que su garganta se tensaba, la forma en que sus hombros se echaban hacia atrás como si estuviera midiendo el aire en busca de amenazas.

La forma en que su silencio no era solo procesamiento—sino protección.

«Y aún así apareció hoy.

Aún se sentó frente a mí.

Aún comió la comida que elegí».

La mirada de Damien se detuvo en ella un momento más.

Su postura se había relajado ahora, solo un poco—lo suficiente para decirle que ya no estaba tensa.

No completamente.

Eso era confianza, en pedazos.

«Si eso no es una señal», pensó, «¿entonces qué demonios lo es?»
“””
Porque chicas como ella no daban segundas oportunidades.

No entregaban tiempo a menos que significara algo.

Y seguro que no se sentaban a una comida pagada por otro si se sentían acorraladas.

¿Esto?

Esto era progreso.

No llamativo, no ruidoso.

Pero real.

Y significaba solo una cosa.

«Estoy en el camino correcto», pensó Damien, sonriendo levemente.

«No importa cuánto tiempo tome, ella lo admitirá.

Justo como estoy haciendo yo ahora—ella llegará ahí».

Podía sentirlo.

No como arrogancia.

Sino certeza.

Un ritmo tranquilo y profundo.

Todo se estaba alineando.

Sus reacciones, sus vacilaciones, la forma en que lo miraba cuando creía que él no estaba observando—como si estuviera tratando de resolver un rompecabezas que no esperaba que le importara.

Y dios, no podía esperar ese momento.

El momento en que finalmente diera voz a lo que ya estaba ardiendo bajo su piel.

Pero
—¿Estás escuchando?

Su voz interrumpió, aguda y clara, cortando directamente a través de los bordes de su ensoñación.

Damien parpadeó.

Se volvió ligeramente, encontró su mirada estrecha.

Sus gafas se habían deslizado un poco por el puente de su nariz, lo suficiente para mostrar el leve brillo de sospecha en sus ojos.

Sus labios estaban en un sutil mohín—involuntario, podía decir.

Probablemente ni siquiera se daba cuenta de que lo hacía cuando estaba molesta.

Y joder, la hacía aún más adorable.

Quería estirarse y tirar de su nariz otra vez.

Solo una vez.

Ver cuán roja se pondría cuando se sonrojara.

Pero no.

No hoy.

Ya la había tocado dos veces.

Juguetonamente, claro—pero sumaba.

El ritmo importaba.

No quería que se retirara.

«Despacio», se recordó Damien, colocando una mano bajo su barbilla con una sonrisa que no se molestó en ocultar.

—Lo siento, Rep —dijo, con voz suave—.

Me distraje.

Tu voz de conferencia es un poco…

relajante.

Su ceja se movió.

—La adulación no te llevará a ninguna parte.

—Claro.

Y sonrió más ampliamente.

Porque ella no había apartado la mirada.

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