Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 3

3: Tratamiento 3: Tratamiento Solté un suspiro, negando con la cabeza mientras Naria seguía con su rutina.

Revisando mis signos vitales, ajustando el suero, haciendo todas esas pequeñas cosas que le permitían fingir que yo era solo otro paciente y no una maldita bomba de tiempo.

Y sin embargo, en cuanto se daba la vuelta, mi mente seguía en espiral.

Porque joder, me enfurecía.

Cómo la gente da por sentada la vida.

Cada día, seguimos la rutina.

Nos despertamos, postergamos, perdemos el tiempo, perseguimos placeres fugaces.

Actuamos como si tuviéramos todo el tiempo del mundo.

—Oh, lo haré mañana.

—Lo arreglaré después.

—Algún día empezaré a tomármelo en serio.

Algún día.

Esa maldita mentira que nos contamos para sentirnos mejor por no hacer nada.

Pero así no es como funciona la vida, ¿verdad?

No espera.

No hace pausas.

Un segundo estás bien.

Estás planeando tu futuro, te estás riendo, estás tomando decisiones estúpidas porque ¿a quién le importa?

Lo arreglarás después, ¿no?

Y entonces
Bang.

Todo se desmorona.

La vida no pide permiso antes de arrancarte el suelo bajo tus pies.

No te avisa antes de arrojarte al fuego y dejarte arder.

Un accidente.

Una enfermedad.

Un puto mal día.

Eso es todo lo que hace falta.

Y aún así, la gente sigue caminando como si fuera invencible.

Como si siempre fuera a haber un mañana.

Noticia de última hora.

No lo hay.

¿Esta cosa que llamamos vida?

Es una mierda frágil, desordenada e impredecible.

Y en cualquier momento puede decidir joderte por completo.

Exhalé bruscamente, cerrando los ojos por un segundo.

Y yo lo sabía mejor que nadie.

Todavía recuerdo ese maldito día.

El día en que todo se vino abajo.

El día en que mi cuerpo me traicionó.

Un solo grupo de células es todo lo que se necesita.

Un error minúsculo e insignificante en el gran esquema de la biología.

Un conjunto de células inútiles, defectuosas y cancerosas que decidieron joderme por completo.

Eso es.

Eso fue todo lo que se necesitó para que mi vida cayera en espiral hacia este podrido y húmedo rincón de la existencia.

Un día, estaba bien.

Viviendo, moviéndome, respirando sin pensarlo.

Caminando como cualquier otro idiota que asume que verá el mañana.

Al siguiente, estaba en el suelo.

Colapsado.

El cuerpo convulsionando, la cabeza dando vueltas, la respiración entrecortada como si me estuviera ahogando en tierra firme.

Y ahora—aquí estoy.

Encadenado.

Atado a esta cama.

A estas máquinas.

A esta maldita decadencia lenta.

¿Y qué puedo hacer?

Nada.

No importa lo brillante que fuera, no importa los talentos que tuviera, no importa cuántas veces la gente me dijera que yo era una excepción
Nada de eso importa una mierda ahora.

Porque estoy aquí.

Porque esto es todo.

Y ninguna cantidad de fuerza, inteligencia o puro odio va a cambiar eso.

Naria me lanzó una mirada.

El tipo de mirada que significaba: «Prepárate».

Sabía lo que venía a continuación.

Luego, llegó el dolor.

Un pinchazo agudo y familiar atravesó mi brazo mientras insertaba la aguja, el lento empuje de la medicación quemando su camino por mis venas.

Otra enfermera entró en la habitación, moviéndose detrás de ella sin decir palabra.

Siempre eran así.

Silenciosas.

Eficientes.

Distantes.

Lo sentí.

El dolor sordo extendiéndose por mi cuerpo.

La incomodidad lenta y progresiva que seguía a cada uno de estos tratamientos.

No era nada nuevo.

Ya no era insoportable.

Solo monótono.

Solo una cosa más.

Me quedé sentado, dejando que sucediera.

Dejando que el dolor se instalara en mis nervios, dejando que mi cuerpo se estremeciera involuntariamente, dejando que mi respiración se volviera superficial por un momento.

¿Y para qué?

¿Por qué estaba haciendo esto siquiera?

¿Por mi familia?

Menuda broma.

Me dejaron aquí.

Me tiraron en este lugar estéril y sin vida como un objeto roto con el que no sabían qué hacer.

¿Cuánto había pasado?

¿Casi un mes desde la última vez que alguien se molestó en visitarme?

Así que, ciertamente, no por ellos.

¿Entonces por qué?

¿Por mí mismo?

Otra broma.

No estaba viviendo.

Solo existía.

Flotando entre tratamientos, entre camas de hospital, entre enfermeras que actuaban como si les importara pero que olvidarían mi nombre en cuanto yo no estuviera.

No había un propósito.

Vivir o no vivir.

No importaba.

Nada importaba.

Así que me quedé ahí sentado, dejando que pasara.

Dejando que el dolor viniera y se fuera.

Después de lo que pareció una eternidad—el tiempo estirado entre el goteo lento de la medicación, los movimientos silenciosos de las enfermeras y el zumbido sordo de las luces fluorescentes—Naria finalmente dio un paso atrás.

La otra enfermera ya se había ido sin decir palabra.

Probablemente tenía cosas mejores que hacer que perder el tiempo en esta habitación, atendiendo a un cadáver que simplemente se negaba a morir.

Naria se ajustó los guantes, alisando arrugas inexistentes en su uniforme antes de alcanzar la pequeña bandeja que había traído consigo.

—Dejo tus pastillas aquí —dijo, con voz tan neutral como siempre—.

Si empiezas a sentir emociones inestables, tómalas inmediatamente.

Solté un bufido.

Ahí estaba.

Una de las cosas que más odiaba.

Ese desprendimiento clínico.

Ese profesionalismo ensayado.

Esa forma sutil de decir: «Toma, esto evitará que seas un problema».

No respondí, solo miré fijamente el frasco mientras lo colocaba en la pequeña mesa junto a mí.

Y, por supuesto, ya estaba empezando.

Los efectos secundarios.

El cambio familiar en mi cabeza.

La irritabilidad corrosiva.

La sensación que yo llamaba «deseo de discutir».

Era una sensación extraña y jodida.

No exactamente ira.

No exactamente frustración.

Solo este picor—este impulso de estallar.

De discrepar.

De encontrar algo—cualquier cosa—que desafiar.

Siempre ocurría después del tratamiento.

Como un reloj.

Como si mi cuerpo necesitara pelear contra algo—aunque solo fueran palabras.

Y ahora, mientras Naria estaba ahí de pie, terminando su pequeña lista de comprobación, podía sentirlo burbujeando bajo mi piel.

Ese impulso de responder.

De pinchar y provocar solo para ver qué pasaría.

Quizás debería tomarme las malditas pastillas.

…
¿Pero dónde estaría la diversión en eso?

———-N/A———-
Estoy participando en WPC.

Si tienes power stones, ¡ayudarían mucho!

Gracias por leer, de todos modos.

Solo una advertencia de nuevo, el personaje principal puede no ser para todos.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com